Он на тебе не женится -
Близость еще не брак.
Время принять решение,
Время - твой злейший враг.
Ты с ним везде катаешься.
Устрицы и вино...
Сладкая сказка та еще,
А предложений - ноль.
Шепчут подруги с завистью:
"Принца не упусти."
Ты без конца терзаешься:
Ты поменяла стиль,
Ближнее окружение,
Список любимых блюд...
[И на "давай поженимся"
Вечное "я люблю"!].
Кое-что увеличила,
[Даже не отрицай].
В общем-то всё в наличии,
Кроме [увы]... кольца...
Тикает время в ходиках,
Возраст - ни дать, ни взять.
Годик идет за годиком -
Дальше тянуть нельзя.
Сложное положение,
Нервы напряжены:
Если жених не женится,
Как его поженить?
Маги и эзотерики,
Сделайте что-нибудь!!!
Чтоб погасить истерики,
В сумочке - "Фенибут".
А наберешься лишнего:
Словно ночной фантом
Грезится его бывшая
В свадебном и с фатой.
Жутко изображение,
Слышатся голоса:
"Он на тебе не женится..."
[Пить по ночам бросай!]
Редкий роман кончается
Сказочным "под венец".
Люди не зря встречаются,
Брак - не всегда конец.
Стерпится - значит слюбится,
Сложное в простоте!
Всё непременно сбудется...
Главное - расхотеть!!!







(с) Сола Монова

Он предугадывал каждый последний шаг.
Каждое новое утро. Наперевес.
Складывал числа по памяти. Не спеша.
Вышел из шахматной партии. Вышел весь.
Без перспективы. Без пошлости. Без имен.
Ходят легенды, он был как никто, красив.
Ходят легенды, он был как никто, умен.
И воскресал, разрешения не спросив.
Ходят такси. Ходят слухи – вчерашний март
Выдался чудным. Стараясь о нем молчать,
Он разучился словами сводить с ума
И умирать поцелуями на плечах.
Что это значит? – Как будто бы ни о чем.
Не побеждаешь, покуда к тебе добры.
Каждый забытый пожизненно обречен
Помнить о правилах созданной им игры.


© Татьяна Ткачева-Демидова

Слышать свет на порядок легче,
Чем по горло входить во тьму.
Безнаказанность мага лечит.
И приходит во сне к нему
То ли совесть аккордом ложным,
То ли памяти сизый дым.
Он расстался с недавним прошлым.
Он проснулся насквозь седым.
Маг всю жизнь врачевал чужие —
Сотни судеб молитвой сшил.
И от этого на вершине
Так светло от его души.
Вечный город уснул и выбыл,
Сохрани его и спаси.
Безнаказанность — это выбор.
Превосходство небесных сил.






© Татьяна Ткачева-Демидова

Штука в чем: Если ты холоден - ты ранишь людей. Если ты чувствительный - люди ранят тебя.

(с) Ф. М. Достоевский

Влюблённый, по классике жанра, сдаётся первым.
Поднять белый флаг – не проблема… Но зло берёт:
Сначала тебе, как богине, приносят жертвы,
А после, как смертной, за всё выставляют счёт.

© Любовь Козырь

Я опять осталась без него.
За окном бесцветно моросило.
Ну и ладно. Это ничего.
Я и не такое выносила.

У него умнейшие глаза -
Словно не одно, а десять высших.
Он мне очень многое сказал -
То, чего я не хотела слышать.

Я его во многом поняла -
Даже в том, что мне обрезал крылья.
Он, наверно, это не со зла.
Он, наверно, это от бессилья.

Он меня ругал, во всём виня.
Наши чувства ожидала свалка.
Он опять остался без меня.
Мне его реально очень жалко.






(с) Алина Серегина

Друг — это одна душа, живущая в двух телах.

(с) Аристотель

Такая жизнь таится между строк,
меж складок мира греется лучами,
что до шестого чувства все остро, на каждый вздох вселенной отвечает.
Такой прилив тепла и простоты, готовность шага в новый перекресток,
что помолчать, вбирая, не остыть, касаться мира, словно моря - остров
песчаным боком, вокхим и земным, сырым от влаги соли, слез и пота.
И быть любимым, солнечным, иным, не умирающим - живущим от чего-то.
Моей руки касаясь, улыбнись, моим глазам поверив, дай мне имя.

Да будет свет сочиться в наши дни,
чтоб их для нас открыть совсем другими.



© Лина Сальникова

Говорили сегодня с Полиной Сергеевной на животрепещущую тему - обсуждали Недоступных Мужчин. Есть такая категория женщин (и мужчин тоже, если вам интересно про мужчин читать, то просто заменяйте мысленно в этом тексте слово "женщины" на мужчины и наоборот. Не бойтесь быть нонконформистом!), которые склонны влюбляться в недоступных мужчин. Таких мужчин на самом деле масса - выбирай любого. Самое простое, конечно, вечное "парней так много холостых, а я люблю женатого". Старо как мир, банально, избито, неоригинально, но зато надежно и до сих пор востребовано. Читать далее




(с) Евгения Митрофанова

Молчать и быть, любить тебя и ждать.
Забыть ключи, бродить до поздней ночи.

Смотреть, как собирается вода в ложбинки крыш, как губы позвоночник
находят, и чуть влажное тепло крадется вниз дорожкой поцелуев.
И слышать, как внутри отозвалось все это нежностью, не высказанной всуе.
Плести по телу кружево любви, вдохнуть твой запах, выпить каплю пота.
Руками шею ласково обвить, являть собою человеческое что-то,
что живо тут, открыто и светло. Что держит жизнь под солнечным сплетеньем,
чтобы вокруг дышало и цвело
мгновенье солнц, проросшее из тени.



© Лина Сальникова

Влюбляются не в родинку у губы, не в привычку со лба отдувать прядь. Любовь - не желание слышать голос по ту сторону телефонной трубы, а скорее боязнь его потерять.



(с)

Мне только в простое верится.
Хватает убогой веры,
когда гироскопы вертятся
и плавают монгольфьеры.

Причина волны в – дыхании.
Причина для взрыва – порох.
Стабильность моей механики –
смешная моя опора,

незыблемая, как «отче наш»,
родная "m-c-в-квадрате"
на вылете в одиночество,
где волки друг другу братья,

где грузом на нитке тоненькой
весь мир – образец эрзаца,
хоть что-нибудь,
ну хоть что-нибудь,
за что я могу держаться.

И там, где туман да чаек зов
колышатся в поднебесье,
луна по сей день качается,
как Максвелл её подвесил.








© Аникина Ольга

…А хромой танцует на стыке крыш
по какой-то сумеречной причине
и творит такое – не повторишь.
Ноги ставит правильно. Как учили.

Вы кричите: «Псих! Ты пропил аванс!
Ты зачем забрался туда? Не скворчик!»
…А ему не то что плевать на вас,
просто он сегодня неразговорчив.

Вы кричите: «Быстро иди домой!
Будет стоить дорого шаг неловкий.
Ты хромой! Так помни, что ты хромой
и твой дом – повешенный! На верёвке».

Зеленеет небо. Пружинит жесть.
Снизу с криком тянутся руки, выи…
…А хромой танцует. Успеет слезть.
Вообще-то
сами вы все
хромые…




© Ника Невыразимова

Конец апреля,
но очень снежно.
Дурит погода.
…А у меня тут
какой-то новый
виток свободы.
И солнце светит,
и солон ветер,
и крики чаек,
и я – как лодка,
а ты, как море,
меня качаешь.
И пенный гребень
с волны сползает
фатой невесты.
И где-то рядом
в песках стреляют –
такой вот вестерн.
Такой вот Дикий
Восток и Север,
и Юг, и Запад.
А у свободы
(у нашей, личной) –
клубничный запах.




© Ника Невыразимова

Не смею начать разговор и к тебе писать.
Сказать тебе главное – разве ж когда смогу?
Не хватит мне стали в глазах, а в часах – песка.
Я просто тебя от любви своей берегу.

Но всё ж прихожу. И не то чтоб ты звал, скучал,
Не то чтоб хотел засыпать на моем плече.
Но я говорю вновь о том, что ты мой причал,
О жгучей и странной потребности в палаче.

О том, что ты можешь казнить лишь одной строкой.
Да что там строкой – ты умеешь казнить без слов.
Я падаю, режусь о рифмы твоих стихов,
Об острые сколы молчанья. Чтоб вновь и вновь,

Из пепла восставши, с тобой – прямиком в огонь
/Он наш соучастник главнейший и наш судья/.
Ты только не выпусти, милый, мою ладонь,
Ты только держи меня крепче. Д е р ж и. Ведь я

Скучаю сильней, чем умею о том сказать,
А верю в мечту вдохновеннее, чем пишу
Стихи. Потому ты лишь девственным верь листам,
А вовсе не рифмам, словам и карандашу.


© Аномаль

А она говорит: я хочу любви.
Говорит – и не знает, что делать с ней.
Прижимает к груди – а в груди болит.
Оттолкнет от груди – и еще больней.

И тогда она просит: хочу тепла.
Вот тепло. – Но ей надо еще, еще:
Человек в женском теле, по сути, слаб,
Человеку б уткнуться в твое плечо

И сказать: я ждала… я тебя ждала.
Прошептать: я не верю, что всё не сон.
И она ну ничуть не желает знать,
Что сердца ваши бьются не в унисон.

И она говорит: мы в ответе за…
Говорит – и самой бы понять: за что?
Смотрит, смотрит в тебя – и болят глаза
За попыткой запомнить твое лицо.

И так хочет спросить: ты ведь слышишь, да,
То, как кошки скребут на моей душе?

…Так, бывает, накатит вдруг иногда,
Как совсем уж темнеет, часов под шесть.


© Аномаль

О самом важном, как ни крути, лишь глубокой ночью.
О самом нежном, что так нестройно ложится в рифму.
О том, что после ему читать между этих строчек
(оно само, междустрочный смысл к строкам так и липнет).

О самом чистом, что в лоб так хочется взять да выдать:
«Смотри, смотри! Самолет летит, а еще влюбилась
В тебя. Как дурочка». А потом не подать и виду,
Что по сравненью с твоими разве же это крылья

У самолета? Пустяк, ведь он не о самом главном.
Он лишь о небе, о высоте, о дороге к морю.
А ты – о вере, о волшебстве, о мечте, о тайне,
О том, что хочешь,
порой так хочешь назвать <…>


© Аномаль

чем спасаются птицы, которых не взяли на юг?
покупают плацкартный билет в самый маленький город,
шею кутают в шарф, прячут нос под застегнутый ворот...
если правильно выстроить буквы - получится круг

из работы, друзей, гололёда, удачных пари
и неношеных платьев, струящихся так по французски...

ветер будет швыряться билетом по улицам узким,
когда птица задвинет на клетке засов изнутри.


© Кукла Саша

Ты так хрупок в этой душевной, в этой чувственной наготе,
Я давно подбираю слова, только, знаешь, они не те,
Не рассказывает гранит небесам о прохладе дня,
Атеист не поет молитв лучше праведника... А зря.
Ты бежишь от удушья чувств, от ожогов и рваных ран.
Я ищу слова.
Я молчу.
Я завидую дуракам.


© Хрустальная Марго

Не будь как все, а будь самим собой.
Не следуй за безликою толпой.
И если ложью бьют твою страну,
То не ходи на гнусную войну…

Не убивай, всегда за мир борись…
Спаси одну хотя бы чью-то жизнь,
Не отобрав кормильца у семьи…
И повторяй «Спаси и сохрани!»

Не будь, как все… Когда придёт беда,
От этих всех не будет и следа.
Ты не суди, не злись и не вини.
В самом себе людское сохрани…

Нет ничего важней семьи твоей.
Её храни, её любовью грей.
А крокодилов не учи летать…
Не пробуй что-то власти доказать…

Не будь, как все… Все беды от толпы,
Где те, кто в одиночестве слабы,
Всё разрушают, будучи толпой…
Ты – не они… Не разрушай, а строй!


© Ирина Самарина-Лабиринт

А ты не знаешь, как я умею,
Как я могу по тебе скучать.
И что с того, что Никто тебе я.
Как будто чувствам нужна печать…

И что с того, что не те масштабы,
Что нечем, вроде бы, дорожить.
Ты – жизнь, которую я могла бы,
Но не сумею уже прожить.

Ты – жизнь, где время идет иначе,
Где я – другая, где все впервой.
А ты не знаешь, как много значит
Отрезок прошлого – мой и твой.

Роман, который не дочитаешь…
Но и концовки в нем нет зато.
А ты не знаешь, и не узнаешь,
Как сильно может любить Никто.


© Златенция Золотова

ты настолько красив, насколько же и суров,
ты уместен везде, ты почти уже идеален.
ребятня играет в тебя посреди дворов,
по тебе вздыхают девицы в прохладе спален.
говорят, что ты мог бы и больше - увы, хоть плачь,
я мешаю тебе стать великим героем света.
я тот голубь, который пятнает твой новый плащ,
я чернильные кляксы на белых твоих манжетах.
не со зла, по природе, от бедной своей любви,
что по прихоти неба решила меня отметить.
и все портя опять, я без слов говорю: живи.
разрушая твой труд, я спасаю тебя от смерти.
идеал - это точка невозвращения бога в жизнь,
за которой лицо превращается в лик с иконы.
я бросаю снежок тебе в нос и кричу: держи!
я смешу тебя, я смеюсь с тобой до икоты.
я снимаю с тебя маску бога - взглянуть вблизи -
и случайно ломаю ее от внезапной дрожи,
я поскальзываюсь и кончаю свой путь в грязи,
по дороге забрызгав тебя от брони до кожи.
да, быть может, однажды на промах очередной
не рассердишься, не улыбнешься, столкнешь с дороги,
и тогда я уйду, и веселье уйдет со мной,
в тот же миг ты застынешь навеки, прямой и строгий,
и триумф будет ярок, блестящ и неоспорим.
станешь памятником себе же в минуту славы.
и никто не подставит подножку, не смажет грим,
а пока что - держи! - я люблю тебя, боже правый.


© Графит

Подорожник зачем-то прозвали "травою ведьм".
Никогда не знал, почему.
Ничего в нем нет колдовского.
Домашний цветок для тех, кто живет дорогой,
серый от пыли, как сапоги бродяги.
Король обочин в бархатном пыльном ворсе.
Вот если бы мог я
завернуть в подорожник сердце -
насквозь пробитое бедное сердце мое -
в широкие листья,
зеленые плотные листья,
и оно перестало саднить,
перестало рваться на части,
когда мы встречаемся взглядами...
Я тогда бы поверил, что здесь поработали ведьмы.
А так...
Никакой надежды на исцеление.
Только падать в траву и над собой смеяться,
прижимая к груди, как в детстве, облизанный лист.


© Графит

Год за годом наперебой
Время мчится, а я все та же.
Но зато остаюсь собой,
Ты отличий не сыщешь даже.

Я воюю с одним врагом.
Да, все с тем же, воюю с прошлым.
Реже думаю о плохом,
Чаще думаю о хорошем.

Реже мысли с собой беру,
Чаще их отпускаю с богом.
Я играю в свою игру
И довольна ее итогом.

Ни в сравнении, ни в борьбе
Верность не потеряет цену.
Просто те, кто верны себе,
Не способны и на измену.


© Златенция Золотова

Играться в пятнашки суперски -
Ты ловишь, а я бегу.
Как старые девы, насупились
Берёзы на берегу.
Ты ловишь, да нету ловкости,
На нервах, на суете,
А мельница вертит лопасти,
Но мельнице не взлететь!

Пятнашки, игра-игрушица,
Побегай годок-другой.
Я знаю, как счастье рушится,
Когда не достать рукой.
На лошади или по' небу,
Да хоть прямиком на Марс...
Чем меньше мы любим кого-нибудь,
Тем более любят нас!

Усмешка - конфетка мятная,
Любовь - заварной кулич.
Пятнайся, да не запятнывай,
Влюбляйся, да не скули.
Гарцую, лошадка пегая,
Ломаюсь... [Ну так наладь!]
И я за тобою бегала,

Но я тебя догнала!


© Сола Монова

Нынче небо покрыто стразами,
Всё фальшивое стоит дёшево.
Никому ни о чём не рассказывай -
Нет предательства, так найдёшь его.
На плите закипает чайник,
Мило шепчутся плюшки с творогом...

А друзья познаются в молчании,
Ведь молчание стоит дорого!


© Сола Монова