Как теперь быть: я кладбище спелых чувств, вовремя облетевших плодов надежды. Жизнь меня бьет по ребрам и я учусь, душу, как тело, прятать под слой одежды. Я так наверное спячу или сопьюсь. Может, на твой день рожденья задую свечи, выяснив у знакомых, что время грусть и безнадежную скуку совсем не лечит. Может, мы даже встретимся (о, судьба!), я улыбнусь, уповая на силу воли. Кто меня так полюбит, как я тебя? Кто меня примет разбитую априори?
Сотни таких как ты каждый день идут мимо меня на работу или прогулку. Сотни таких другим сердца разобьют. Сотни таких недостойным предложат руку и все другие органы в том числе. Несколько мне напишут "а ты красива, можно автограф, и есть в кино билет", чтобы потом отворачиваться стыдливо, ведь им такая увы не подходит, нет.
Но изо всех них выделишься лишь ты, злом опаясанный, с тайнами за душою. Я убаюкаю сломанные мосты, ведь их обломки тоже чего-то стоят. Больше, чем пара свиданий и всё, прощай. Больше, чем всё, что дарили потом другие.
В твой день рождения я выпью горячий чай, тщетно пытаясь согреться в пустой квартире.


© Хрустальная Марго

Эти письма требуют дать огня. Дождь терпел веками — не изменял. А любовь положено причинять, потому что нежность больнее силы. Договор подписан. Повергнут в шок. Без него — ни плохо, ни хорошо. Хочешь, провоцируй его ножом? Посмотри, какой он теперь красивый.

То дома, то пристани, то мосты... Он боялся верить в таких, как ты. У него — предчувствие запятых, или, в крайнем случае — многоточий. Без твоих вопросов — ему не жить. Расскажи, пожалуйста, расскажи, как тебя любили твои пажи. Как тебя хотели, а ты не очень.

Аритмия страсти. Святой закон. Чтобы тосковать — намекни — о ком? Твой читатель, кажется, с ним знаком: от таких как он леденеет кожа. Он красив как демон, в его крови столько боли, нежности и любви, что пора себя от него привить, потому что ты без него не сможешь.

Зазеркалье — повод сойти с ума. «Он не бог», прошепчешь, — «придворный маг». Ты его из строк солгала сама, чтобы было в ком растворить чернила. То тоска, то скука — один итог: за тебя его не убьет никто. Потому, пусть будет придворный бог. Раз уж ты таким его сочинила.

Происходит разное, посмотри: будет всё. Однажды не хватит рифм и огонь извергнется изнутри, чтобы дать возможность пожать плечами. Будет площадь, осень и купола. И судьба разбита напополам. Это — он и ты его позвала.

А ненужных мы еще не встречали.






(с) Татьяна Ткачева-Демидова

мы будем жить с тобой на берегу,
куда пути нет никому. непосвященных
не привечают здесь, все потому что у
тебя, меня - у нас, как у влюбленных

над головой, как нимб, как белый дым,
как стайка пепла, ветром нерушима,
горит звезда, невидная другим,
и отличает нас от них. и ходят мимо

нас корабли, и самолеты не гудят
над головами, поклоненными к закату.
я знаю, милый, в счастье виноват
один не может быть, я тоже виновата.

словам, случайно пущенным в висок
и путешествующим гулким метрономом,
найдется свой приют, наступит срок,
и я верну их, и не встанут комом:

прости меня, прости меня, прости.
за этот свет слепой в конце тоннеля.
за то, что, попытавшись нас спасти,
за прочим миром я не углядела.


© Даша Сонина

то, что раньше хранилось сердцем, но
растерялось по сторонам:


я пишу тебе по инерции
в память прошлому
в память нам


© C Кукла Саша

Хочешь, я расскажу
Как теперь мне не спится ночами?
Как попрятались сны
От сошедшей любовной чумы?
Как бессонница в кресле
Сидит в темноте под часами
И листает букварь,
Извлечённый из старой сумы?..

Хочешь, я расскажу,
Или нет!, - я тебе прочитаю
О жар-птице,
Дарящей так щедро любовный огонь,
От которого души, как свечи,
Доверчиво тают,
Стеарином стекая
В прижатую к сердцу ладонь!..

Хочешь, я расскажу,
Как мерцая за стёклами окон,
Задремав до утра,
Затянул поясок Орион?
Как свиваются волосы звёзд
В незатейливый локон?
Как играет на Лире
Сбежавший в созвездия сон?..

Хочешь, я расскажу
Как ловлю в темноте каждый шорох?
Как вплывает луна –
Мой печальный седой визитёр?
Как напишем мы с ней для тебя
Писем ласковых ворох,
Но сожжем поутру,
Разжигая на небе костёр!..


© Вадим Цокуренко

мой маленький принц, мой крылатый хранитель роз, что каждую рифму насытил весенним ядом, ты острыми иглами прямо под кожу врос и стал моим эго, решив задержаться рядом. болело ли сердце, горел ли огонь в руке, кружился ли ты в хороводе осенних листьев, всё падало словом, всё множилось в черновике, всё полнилось кровью ещё не рождённых истин.
но мы повзрослели и вечность сошла на нет. а наше сиамство, увы, не родство по крови и, марс обозначив важнейшей из всех планет, ты сам по себе начинаешься в новом слове. ты чувствуешь ветер. ты знаешь – твои враги не точат ножей, но уже оправляют фраки. так что же тебе остаётся? беги. беги! твоя философия выше банальной драки. весна на твоём мятежном календаре и поровну встреч-разлук обещает сонник. и знаешь, не так уж и важно мне, чей апрель берёзовым соком исходит в твои ладони. всё будет как надо и тысячи льстивых лиц тебя отразят, и ты примешь от них присягу.

когда же тебя коронуют, мой беглый принц, я лягу последней строкой на твою бумагу…





© Ник Туманов

Один человек никак не мог избавиться от тараканов в квартире. Что только ни пробовал - и яды всякие посыпал, и ловушки ставил... Все напрасно. И вот один знакомый дал ему несколько странный совет: "В ночь на пятницу тринадцатое, ровно в ноль часов - говорит, - встань посреди кухни на табуретку и громко скажи: "Тараканы! На самом деле я вас не люблю! Вы мне больше не нужны! Уходите!". И что бы ни случилось, ни в коем случае не улыбайся, пока все не уйдут".
Тот посмеялся, почесал в затылке... но делать нечего - все средства уже перепробованы. И вот настала полночь пятницы тринадцатого. Встал мужик посреди кухни на табуретку и говорит громко и четко: "Тараканы! Я вас не люблю! Вы мне больше не нужны - уходите!".
И вот из всех щелей стали выходить тараканы. Грустные, унылые, плетутся еле-еле, тащат свои жалкие пожитки, ведут за руки детенышей... Час проходит, другой... А тараканы все выходят и выходят, и прямо в щель под входной дверью. И вот остался последний тараканчик. Кавыляет позади всех, такой жалкий, хроменький... Не выдержал мужик и улыбнулся, глядя на этого бедолагу. А тот как увидел это, как заорет: "Ребята, все назад! Он пошутил!"




(c)

и вот ты говоришь, я без него не могу, ну никак.
я физически чувствую, как на душе и в квартире пусто.
мой запас коньяка, объяснений себе и терпения как-то иссяк,
и куда бы как можно глубже мне спрятать все эти чувства.


да я в каждом прохожем ловлю его взгляд и черты,
его голос в помехах на радио, нежность - ночью во сне,
у меня с ним и лето, и бабочки, слабость к нему и мечты,
мне все плечи и руки - чужие, к чему они мне?

и вот ты говоришь, мне ни с кем, никогда, как с ним...
глупая, ты твердила три года назад то же самое,
мы вот так же сидели на кухне, ты бредила кем-то другим,
пила свой коньяк и бросала на пол салфетки рваные.

если ты научилась так чувствовать, это твоя беда,
твоё счастье, твой дом, твоя тень, которая вечно рядом.
меняются только люди, приходят в свой срок, как поезда,
уходят всегда внезапно, сказав: "провожать не надо".





© Жизнь Твоя

Звезды упали на пальцы и стали кольцами.
Только одна, непослушная, острым лезвием
В сердце вонзилась, мешает и сильно колется.
Не получается вытащить, не порезавшись.

Чтобы достать ее - сердце себе изранила.
Вырвать хотела, да руки все исцарапала.
И расцвела она ярким пурпурным пламенем
Деревом дивным пробилось сквозь мышцы слабые.

Но не хотела я чуждого, непонятного.
Листья сдирала да корни тащила змеями.
Розовые бутоны срывала, прятала,
Но пропустила один средь душистой зелени.

И распустился цветок красоты невиданной.
Не налюбуешься, запахом не надышишься.
Все это так непонятно и неожиданно,
Словно я пение нимфы в лесу услышала.

Так и живет в моем сердце Любовь нежданная.
Неизлечимая. Глупая. Безответная.
Пусть она станет моей сокровенной тайною
Самой желанною, самою-самою светлою.




© Copyright: Саша Бест, 2015

Я пишу тебе языком пожелтевших листьев, хрустом первого снега, закатом в плену домов, у меня ничего и нет, кроме пары писем, от которых мурашки по коже и стынет кровь. Мы придумали имена и сломали рамки, мы поверили в возвышение над судьбой. Я рассказываю, как утром гуляла в парке, и цветущие яблони пахли одним тобой. Ты мне нужен для сердца, мой призрачный врачеватель, обезличенный незаслуженно во стихах. Я храню твое имя как драгоценный камень, обернув его в рифмоплетских своих шелках.
Ты как будто бы рядом и миг этот длится вечно, жизнь без будущего, в потрясающем "прям сейчас". Я три года ни с кем не общалась так человечно, упиваясь тончайшей нежностью каждый раз. Ты земной, ты играешь в приставку и варишь кофе - но мне этого и достаточно, чтобы знать - небо выше, оно не слышит о чем ты просишь, и когда ты кричишь "спасибо" ему плевать. И поэтому я не жду никакого чуда, но я также не жду, когда оборвется нить. Синеглазое счастье прямо из ниоткуда улыбается мне, обещая меня любить.
Я парю в невесомости, ровно дышу словами, принимая как данность музыку двух сердец... Твои волосы пахнут яблочными садами, стих закончился, но для нас это не конец.


© Хрустальная Марго

Требуется слишком много Любви, чтобы оставить любимых в покое.

(с) Мартин Эмис

То ли делать добро. То ли не помнить зла.
То ли плюнуть на все – и уже насовсем застыть.
Плохо пела? Лажала? Простите – уж как могла…
Все равно сука-память не стирает его черты.
Та, кто идет по следам моим, пытаясь меня прочесть –
не надо, не мучайся. Часы все равно стоят.
Так что не о чем беспокоиться. Кончилось время Ч.
Люби его – на здоровье. Но сможешь ли ты, как я?
Ничего не прося взамен, разъяв себя пополам,
ради его исцеленья себе причиняя боль,
не замечая вранья – тут нужен особый талант,
от любых перемен погоды защищая его собой.
Не боясь ничего – ни секунды для страха нет,
ловя движенья ресниц – и всегда попадая в такт,
башкой пробивая дырку в великой его стене,
помня его наизусть – ни в коем случае не с листа.
И если ты не сломаешься, если сумеешь – так,
с распахнутым настежь светом, нервы смотав в клубок, –
тогда поймешь, что все правильно. Что совесть моя чиста.
Ты только люби – на выдохе. И собственно – дай вам Бог…





(с) Катерина Молочникова

Правда часто оказывается более странной, чем любая выдумка.


(с)

Я же поставлю на сердце своем печать,
Время глотать, как пилюлю от расстояний,
Снова решаясь на то, чтобы просто ждать,
Я отправляю тебе поцелуи снами.

Утром водить по подушке твоей рукой,
Мучительно ощущая тактильный голод,
И пить, чокаясь с собутыльницей тишиной,
И мерить шагами наш общий любимый город.

Рецепт жизни прост: учеба-работа-дом,
И тихое одиночество у причала.
Так хочется плакать, такой стоит в горле ком.
Но я улыбаюсь,
Ведь я тебе обещала.


© Хрустальная Марго

Дверь закрыл и ждешь за ней сам не свой, и молчишь в ответ, и не знаешь, выйдешь ли. И стоят штативы, шумят листвой, это лето снимают на длинной выдержке. Не заметил сам, сколько было дней, обнулил умом - разобраться с сердцем бы. Ни баланса белого, ни теней . Эвтаназия вместо цветокоррекции. И уже почти не дрожит рука, небо смотрит вниз в объектив сапфировый.

Ты не любишь, когда тебе портят кадр.

И совсем не умеешь фотографировать.


© Кот Басё

Я бы хотела жить в маленькой белой башне
Лучше на самой верхушке седого мыса.
Так далеко от всего Вашего,
Чтобы не встретиться даже в случайных мыслях...

И чтобы кружили орлы, и чтобы толпились тучи,
Толстые и разодетые, как оперные сопрано,
И я бы садилась у форточки на деревянный стульчик
И провожала их на гастроли в другие страны...

И чтобы весна и осень, и чтобы зима и лето
С трудом добирались ко мне по камням и грязи.
И чтобы ни телефона, ни Интернета,

Ни нашей печальной связи...


(с) Сола Монова

Он, наверное, где-то есть,
Далеко, там, где нет меня,
Гладит рыжей собаки шерсть
У тускнеющего огня.

В его комнатах полумрак,
Смотрят грустно портреты в зал,
У него несчастливый брак
И искрящиеся глаза.

А за окнами тот же век,
Тот же месяц и тот же Бог.
Незнакомый мне человек
С рыжим псом у согретых ног

Пьет горячее молоко,
Отдыхая от желчи дня.
Очень жаль, что он далеко,
Далеко, там, где нет меня.





© Сола Монова

Любовь - серьёзная работа. Над этим каждый день надо вкалывать, это огромнейший труд!
- А разве не полёт?
- Полёт - это влюблённость. А любовь - совсем другое. Это вот взять, человека обнять и отвечать за него. Отвечать навсегда, на всю жизнь.

(с) Олег Меньшиков

Не гонитесь за призрачным - за имуществом, за званиями: это наживается нервами десятилетий, а конфискуется в одну ночь. Живите с ровным превосходством над жизнью - не пугайтесь беды и не томитесь по счастью. Все равно ведь и горького не до веку и сладкого не дополна. Довольно с вас, если вы не замерзаете и если жажда и голод не рвут вам когтями внутренностей... Если у вас не перешиблен хребет, ходят обе ноги, сгибаются обе руки, видят оба глаза и слышат оба уха - кому вам ещё завидовать? Зависть к другим, больше всего съедает нас же. Протрите глаза, омойте сердце и выше всего оцените тех, кто любит вас и кто к вам расположен. Не обижайте их, не браните. Ни с кем из них не расставайтесь в ссоре. Ведь вы же не знаете, может быть, это ваш последний поступок и таким вы останетесь в их памяти.

(с) Александр Солженицын

Отцы,
Не покидайте сыновей!
Не унижайте их подарком к дате…
Всё можно изменить в судьбе своей,
Но только сыновей не покидайте.

Пока малы.
За них в ответе мать
От первых слёз
И до вечерней сказки.
Но как потом им будет не хватать
Мужской поддержки
И отцовской ласки.

Им непременно надо подражать
Своим отцам
На то они и дети.
Родную руку молча подержать,
Уйти с отцом рыбачить на рассвете.

Обида вас настигнет иль любовь
Не уходите…
Вы им всех дороже.
Ведь в жилах сыновей — отцова кровь.
И заменить её уже никто не сможет.




(с) Андрей Дементьев