Мне хотелось бы верить, что Герда отыщет Кая.
Что не зря был тот путь через холод, беду и слезы.
И что Маленький Принц, тот рассвет позади оставив,
Не исчез, а вернулся коснуться капризной Розы.

Мне хотелось бы верить, что женщина с инеем в косах,
Просто так смотрит в синюю даль от немого причала.
Что она дождалась, просто стала немножко взрослой.
Но когда-то мелькнул грэев парус на солнце алым.

Мне хотелось бы верить, что пусто в гробу хрустальном -
Обручилась красавица с принцем холодным утром.
И что Золушка все же блеснула нарядом бальным,
А Елену когда-то не зря нарекали Премудрой.

Мне хотелось бы верить, что где-то одиннадцать принцев
Хоть за миг до беды, но успели рубашки примерить.
И из них ни один не остался навеки птицей.
Я не требую правды. Мне просто хотелось бы верить...

(с) Наталья Способина

Для влюблённости секс имеет решающее значение, в серьезных отношениях он необязателен. Многие люди считают себя «хитрыми», живя так, как они живут: больше во влюблённости, чем в любви. Но они ведут себя так только потому, что не хотят признать бедности своих эмоций и своей неспособности общаться каким-либо иным способом, кроме сексуального.



(с) Валерио Альбисетти

… не плачь, не плачь... слова взрывают день,
как вспоротая вена, ранит слово.
ты улыбнёшься (мудро… бестолково…),
легко шагнёшь на новую ступень.

лети, лети – летально крылья жечь.
пока часы двенадцать не пробили,
такая жесть! – забыть глухие штили,
такое счастье! – слышать чью-то речь.

тебе приснится кроличья нора,
песчаные карьеры генералов,
и msk в сумятице вокзалов,
и хмурый Питер – пулей у виска.

вяжи, вяжи из нежности узлы.
нанизывай, как бисер, чьё-то слово.
и амадей откликнется смычково:
здесь невозможно выжить без любви...




(с) Василенко Ирина

Вот сяду здесь, и буду повторять, что я тебя... упорно и напрасно: в песок врастают наши якоря, ветшают мачты, паруса и снасти. И все не унимается тоска: да, я тебя так долго... но что толку: как в стоге обстоятельств отыскать возможной встречи тонкую иголку? Да, я тебя. Ты для меня - один, мой ласковый-без-страха-и-упрека. Сказать бы мне тогда "не уходи", чтоб не писать отчаянные строки, чтоб на себе закон не проверять - "изгнание надежду приумножит". Мой нежный, мой хороший, я тебя. И ты меня. Упрямо. Долго. Тоже.


(с) Неукротимая Маркиза

Вы знаете, мой друг... Бывает, как сегодня. До странности легко. Строка целует лист...
Трепещет в клетке рук, как птичка, вечер поздний... И мысли далеко, а разум странно чист.

Я вам пишу письмо, зачем мне повод лишний? Перо бежит само извивами строки...
А дома по весне цветет шальная вишня, роняя, будто слезы, лепестки.

Цветущих вишен обманный Рай. Воспоминаньям сказать "прощай"
Я не сумел, скомкал слова, Сердца усталый бег...
Их возвращенья не запретить. Память, как пряха, ссучила нить.
Лица, слова... Дрогнут едва окна закрытых век...

Поймете ли меня, решите ль удивиться? Мне, право, все равно, я нынче – свой двойник...
Но вы, тоcку кляня, способны хоть напиться. А я уже давно от этого отвык.

Что холод, что жара... От вас вестей не слышно. Шпионы нагло врут, Не зная ничего!
А в комнатах с утра до ночи пахнет вишней... Надолго ли? Спросить бы у кого...

Цветущих вишен густая тень. Неразличимы и ночь, и день!
Я не сказал все, что хотел, кончен запас чернил...
Следом за вами лететь вперед. Время жестоко, но хоть не врет.
Короток век мелочных дел и человечьих сил...

Вы знаете, мой друг... Я извожу чернила, чтоб просто в цель попасть, как свойственно друзьям.
Похоже, всех вокруг изрядно утомила что ваша страсть, что холодность моя...

Огонь свечи дрожит и саламандрой пляшет. И помыслы мои заключены в слова...
Не дай вам Бог дожить, когда победы ваши усталостью на плечи лягут вам.

Цветущих вишен влекущий яд. Воспоминаний зовущий ряд.
Я не сказал все, что хотел краток подлунный срок...
Сонная ночь залита вином. Все, что не "завтра" - всегда "потом".
Все, что сказать я не посмел, увидите между строк...


(с) Канцлер Ги

"Никого не ждут..." Б.Пастернак



...мой август-чичероне - сыт и пьян, поэтому ни в чём не зрит изъяна, бормочет: на хрена козе баян?.. а как же я, коза, и без баяна?.. смолчу, побыв нормальной полчаса, и пылью на комод осядет опыт... и нежность станет править голоса, бельканто рядом с ними - хриплый шёпот... с горчинкою осеннее ревю, признание судьбы официально... а я бегу по полю и реву, эльдаровской бегу официанткой, спешу-спешу растягивать меха, и обруч рёбер стискивает вдохи... но очередь из ангелов глуха - давай-ка, без капризов, в хвост эпохи... надеешься, что строчка - это блиц, мгновенный выстрел: время - на лопатки?.. к чему тогда в авоське перья птиц, зачем тебе "орлы и куропатки"?.. расставила б в линеечку мечты, а ты в стихи глядишь, как в раструб шахты... но, если жизнь давным-давно на "ты", простительны - любые брудершафты, чужое забродившее вино, кислинка виноградная в избытке... царапаюсь в закрытое окно на старой не-отправленной открытке, и вдруг - из-под стрехи взлетает стриж, и мальчик убегает без оглядки, и коль сейчас ты рамы растворишь, то я сожгу все старые тетрадки, и буду танцевать, обнявши стул, простите за киношную привычку... а где-то переулочек уснул, и ждёт свою бесценную жиличку...




(с) Татьяна Пешкова

Я, конечно, пришлю тебе смайлик... Такой, как вчера.И, конечно, тебя назову как-то ласково снова...
Улетающей птице отращивать поздно крыла,приходящей же осени всё облетевшее - норма.

Я пришлю тебе смайлик, как точку за словом "жена".Путь улыбка не будет грустна - ведь не будет улыбки...
Просто смайлик, которому правда уже не нужна,заигрался в воде - безнадёжно застрявшею рыбкой.

Осень частых ячеек, в сетях из разбросанных дней,разорвать невозможно, а, значит, придётся смириться,
с тем, что смайлики чаще слетаются ближе к зиме,заменяя собой онемевшие горестно лица.


(с) Rewsky

Искусство остывать -необратимо к тому, что вдохновляло и влекло.
Лекалами чужими Ваше Имя подправлено.Заужено отныне.
И цвет…. и лоск….. и запах в нём - иные.
Примерила к себе -не подошло.
……….
Растасканы чужими зеркалами,глядим друг в друга вскользь -
из-за спины/ чужой спины /,себя не отражая…
Мы умерли в двух радугах от рая.Глазами нам не встретиться, сгорая.
И душами не сблизиться,увы…
………
Расколоты...Дурацкая примета -искать друг друга в битых зеркалах.
И всё, что нам осталось -наше лето,что было так божественно воспето
сердцами начинающих поэтов в улыбках,междометиях и снах…
…………
Жаль,"утренние будничные драмы"сумели нас легко перечеркнуть.
И прошлое…..и будущее -шрамом -рубцомнепоэтичным и кровавым…
Как прежде, "Наутилус" правит балом и строчки забивает в нашу грудь….
………..
Он режет нас и "кожаные" ленты.Синхронно…. равнодушно….. c юморком…
А в рейтинге моих приоритетов отныне только тишь апартаментов,
так мало соответствующих лету и духу "комнат с белым потолком".
……
А значит, я остыла…Да, остыла.Улыбчива и счастлива вполне.
Признательна за всё, что есть,и было -за всех, кого вчера не долюбила…
Но мне хватает мудрости и силы
не бредить ими в песнях
и во сне...


(с) Аманда Моррис

осталось просто сжечь черновики…из принципа все подогнать к ответу,
открыть окно или составить смету,пришло-ушло… мы снова далеки…

осталось также записать в дневник –все пережито мной, да просто пережито,
что не засохло - было мною смыто-водой, вином… чтоб захлебнулся крик…

осталось просто щелкнуть – обновить!и новый день пустить с руки ресницей,
ввязаться в жизнь, крючками или спицей и с новым оправданием… любить…

еще… остался чистый, белый лист,обед, который снова будет пересолен
и я сама… без страха и без боли,безбожница-фома и тихий скандалист…




(c) Ирэн Б

Сорванный цветок должен быть подарен, начатое стихотворение — дописано, а любимая женщина — счастлива, иначе и не стоило браться за то, что тебе не по силам...




(с)

в телефоне всё буквы горят белым:
тонким саваном, жидкой молочной мутью.
в каждом слове искренне-сочного - чуть
все термометры улыбаются радужной ртутью
позвонишь ты.
позвонишь как-нибудь
и расскажешь как спокойно там
где океан умещается на ладони,где солнце ложится на грудь
где я как на плёнке засвеченной, где я артефакт, промокшая амальгама...

всё, что ищешь - внутри, все законы просты до нелепости.
тихо тихо по венам бегут корабли без якорей и отчаянной смелости.
ни к кому не привязана. ночью буквы горят неминуемо-белым
смс о балансе…весной я бы села как телефон…я скурилась бы в дым,
я исчезла бы в пыль
посмотри, мы остыли…
я ли это молчала с три короба…ты ли…

они спали хрупко
обнаженные и беззащитные
я смотрела как-будто со стороны…подпирая небо бледной спиной
все стихи мои до единого перечитаны.
стала коркой серого придорожного льда…стала полуживой.
анемия, обними…но…
аве мария, говори со мной
только о главном.
о том как взгляд твой сходит лавиной
по самую сердцевину,а я буду любить тебя
даже
потом


© Ника Олич

расскажи мне что-нибудь
чтоб оставить привычку до последнего воевать
разложить по патрону на каждый от слабости всхлип
один из нас неединожды выжил. один из нас дважды погиб.
и всё дело в том , что у толстокожих тонкие крылья
и когда твоя речь текла как прозрачные летние ливни
я теряла то что заведомо зовется "исключающеесамоесебя"
тоесть нарочито кричащий холод,самодостаточность.округляла края.
и я криком кричала бемолвным.трепещющим лебединым
запрети мне пугаться любить. от отчаянья огради меня.
мне же сил хватает хватать небо грудью. сопеть в твою шею.
мои руки пересекают твои нелогично как параллели.
мне неведомо как хранит нежность.
ведомо то как будить себя среди ночи рифмами
я курю этот август простыла им и осипла,
выбираю жидкости предательски страшной крепости.

я не умею правильно. но я знаю - молчание не предает.
я держу внутри гром . где не спит мой расплакавшийся бог.
\
выйдешь за три дня до выдоха лета как на эшафот
и прошепчешь " любовь моя...небо лоскутное...как же тебя во мне много


© Ника Олич

думаешь мне не надоело, отсчитывать каждый день до четверга и ехать
за счастьем к тебе через весь город...,
в пробках торчать, теряя наше с тобой время. Злиться и понимать... ну не в силах я что-то сейчас поменять...,

а может с тобой потом будет так же, ненужно и однообразно...
и я еду к тебе...как в последний раз в этот вихрь безумных страстей - цунами, которые владеют нами...
и ты счастье мое, ворованное, без которого "я" не "я", без которого нет меня и с которым обо всем забываю ...с порога только от одного твоего взгляда и в омут с головой, в плен желанной неизвестности под названием "ТЫ", таять воском в руках твоих как всегда... проваливаться в бездну чувственности... в бесконечность минут ... и возвращаться ...от прикосновний твоих губ, а рядом ты... и большего мне и не надо...
счастье мое... нежданное...





© Дарья Бриз

Утро крадется медленно, не спеша, свет проникает в ткань, попадает внутрь комнаты, разделенной на первый шаг, на ожиданье шороха, на минуту перед прыжком, на тело прыжка, на взмах лапы над спящим, на тонкое покрывало, на искушение первой сойти с ума, сбросить его и все, что оно скрывало, видеть так явственно, тысячами пружин сдерживать дрожь, предчувствуя голос силы в том человеке, что некогда был чужим, но, приручив, проснулся невыносимо близким…
Дыхание. Сотни живых лучей будят тебя, теплом проходя сквозь кожу.
Утро лежит, урча, на твоем плече.
Ты его гладишь нежно и осторожно.


© Кот Басё

а сегодня среда- это значит
все имеет свое назначенье,
и на чаше весов, выше неба
перевесила снова "везенье"

я иду по дорогам...и снег
замирая от нежности Лета
не упал? не успел, но ушел ..
в запоздалый оттенок рассвета ..

а сегодня среда , понимаю..
беспокойство пришло и ушло ,
но ты любишь с рожденья четверг,
серебро , тишину и тепло

в интерьере загадочных звезд
все имеет свое назначенье
и созвездье Пегаса вчера
обнимало, даря вдохновенье

в бесконечном полете души ..
и дороги дождями умыло ..
на которых остались следы..
неудач...И от счастья простыло ...

Это лето , охрипло от туч...
и от холода ветров и гроз...
а сегодня среда , это значит-
завтра будет четверг...и Вопрос

без ответа остался? так будет
в бесконечном полете Души...
разум скажет ,а сердце рассудит
но о Счастье побольше Пиши....

напиши -как дела, как успехи...
и коснется улыбкой Луна
Этот день под покровом рассвета
Ты читаешь стихи ,тишина ...

Опустилась на город туманом
Задевая крылом за рассвет
и звезда в тишине искупалась....,
Отдавая счастливый билет....

светом млечных заманчивых бликов
всем дорогу к Любви навсегда
все имеет свое назначенье
а сегодня .., сегодня среда...

ты не верь ,что тебе рассказали..
ты не слушай которые лгут
их слова часто в сердце вонзали..
нам ненужную странную суть.

Серый цвет не идет, он безликий
Надевай только яркий наряд...
улыбнись, и улыбка сожжет ...
на губах от предательства яд ....

ты не верь ,что сегодня все будет
как всегда , как обычно ...не верь...!
каждый день , новый шаг , новый миг .
закрывая в сомнения дверь...

убегай, уходи из под тени
чьих-то просто обманчивых снов ...
"да , сегодня среда ,и я верю ...
что сомкнулись пространства миров ...

параллельных, незримых ,что б завтра ..
нам осталось лишь лучшее . Знаешь..,
Если Любишь и веришь всегда
Все загадки Судьбы разгадаешь ...


© Дмитрий Тропин

Жило было на свете Нечто. Оно тихонько жило в глубине души. И, в общем-то, никому не мешало.
Однажды в душу зашло Чувство. Это было давно. Чувство Нечту понравилось. Нечто очень дорожило Чувством, боялось его потерять. Даже дверь на ключ закрывать начало. Они подолгу бродили по закоулкам души, разговаривали ни о чём, мечтали. По вечерам они вместе разводили костёр, чтобы согреть душу. Нечто привыкло к Чувству и ему казалось, что Чувство останется с ним навсегда. Чувство, собственно, так и обещало. Оно было такое романтическое. Но однажды Чувство пропало. Нечто искало его везде. Долго искало. Но потом в одном из уголков души нашло прорубленную топором дырку. Чувство просто сбежало, оставив огромную дырку. Нечто во всем винило себя. Нечто слишком верило Чувству, чтобы обижаться. В память о Чувстве осталась одна дыра в душе. Она не заделывалась ничем. И ночами через неё залетал Холодный и Злой Ветер. Тогда душа сжималась и леденела.
Потом в душу пытались заглянуть ещё другие чувства. Но Нечто их не пускало, каждый раз выгоняя веником через дырку. Мало помалу чувства и вовсе перестали заходить.
Но однажды в душу постучалось совсем странное Чувство. Сначала Нечто не открывало. Чувство не полезло в дырку, как это делали предыдущие, а осталось сидеть у дверей. Весь вечер Нечто бродило по душе. Ночью улеглось спать, на всякий случай положив веник рядом с кроватью. Прогонять никого не пришлось. На утро заглянув в замочную скважину Нечто убедилось, что Странное Чувство по-прежнему сидит возле двери. Нечто начало нервничать, понимая, что нельзя прогнать того, кто ещё не зашёл.
Прошёл ещё день. Смятению Нечто не было предела. Оно поняло, что до смерти хочет пустить Странное Чувство. И до смерти боится это сделать. Нечту было страшно. Оно боялось, что Странное Чувство сбежит, как и первое. Тогда в душе появится вторая дыра. И будет сквозняк.
Так проходили дни. Нечто привыкло к Странному Чувству у двери. И однажды, по хорошему настроению впустило-таки Странное Чувство. Вечером они разожгли костёр и впервые за столько лет отогрели душу по-настоящему.
- Ты уйдёшь? - не выдержав спросило Нечто.
- Нет, - ответило Странное Чувство, - я не уйду. Но при условии, что ты не будешь меня удерживать и не будешь запирать дверь на замок.
- Я не буду запирать дверь, - согласилось Нечто, - но ты ведь можешь убежать через старую дырку.
И Нечто рассказало Странному Чувству свою историю.
- Я не бегаю через старые дырки, - улыбнулось Странное Чувство, - я другое чувство.
Нечто ему не поверило. Но пригласило на прогулку по душе.
- А где твоя старая дыра? - полюбопытствовало Странное Чувство.
- Ну вот, -горько усмехнулось Нечто.
И показало место, где располагалась дырка. Но дыры на месте не было. Нечто слышалo, как ругается злой холодный ветер с внешней стороны души.
Нечто посмотрело на Странное Чувство улыбнулось и сказало только, что не будет запирать дверь никогда...




(с)

 

Мне посчастливилось родиться женщиной 10 470 дней назад, во вторник. Не знаю, случайное ли это совпадение или какое-то предзнаменование, но во вторник родилась еще одна женщина.

Каждая самка считает себя лучше, умнее, красивее, талантливее и успешней другой. Чтобы признать превосходство другой женщины перед собой, нужно иметь не только глаза, чтобы видеть разницу, но и ум, чтобы это признать. Я признаю.

Как только эта женщина появилась в моей жизни, я ее сразу полюбила. Ее невозможно не любить. Красивые глаза: оттенка неба в предпасмурную погоду. Красивый сексуальный рот, который хочется целовать, за которым хочется следить, когда она разговаривает.

Рот, возбуждающий желания. Мне нравиться с ней разговаривать. Идеальный собеседник. Всегда очень внимательно тебя слушает, никогда не перебивает. У нее красивое ухоженное тело, идеальная фигура, белоснежная кожа. Видели бы вы эти руки: длинные нежные пальцы, шикарный маникюр.

Говорят, что между женщинами не может быть дружбы. Поверьте мне, это не так. У меня есть лучший друг – и это женщина. И не просто женщина, а красивая. Рядом с ней я чувствую себя еще более красивее и увереннее, чем я есть на самом деле.

Удивительно, но эта женщина добивается всего, стоит ей только захотеть. Как у нее это получается? Ума не приложу. Любой каприз, любая прихоть – все исполняется, как по волшебству. Даже, когда она расстроена или плачет, она все равно божественно красива. Как мы с ней познакомились? В середине августа прошлого года. Я не помню ни даты, ни дня недели, но не удивлюсь, если это был вторник.

Я с воодушевлением отнеслась к нашему знакомству. Новый человек, всегда приятно. А вот когда в сентябре мы вместе полетели на неделю в Денпассар, тогда я поняла, как же мне повезло, что эта женщина появилась в моей жизни. Наши отношения стали стремительно развиваться.

С каждым днем я чувствовала, как она проникает в мою жизнь. Буквально корнями врослась в меня. Появилась зависимость, не только на энергетическом уровне, но и на физическом . Мне захотелось, чтобы она постоянно была рядом. И мы стали жить вместе. Каждое утро я просыпалась, и она была рядом.

Я ласкала ее тело, она отвечала взаимностью. Даже ванну мы принимали вместе. А через 256 дней наших загадочных и таинственных отношений, я познакомила ее со своим мужем. Она ему сразу понравилась. Неудивительно! С тех пор мы живем втроем. И каждый день дарим друг другу любовь, заботу и внимание.

© Корнеева Наталия Сергеевна

 

Любовь - это наркотик. Поначалу возникает эйфория, легкость, чувство полного растворения. На следующий день тебе хочется еще.

Ты пока не успел втянуться, но, хоть ощущения тебе нравятся, ты уверен, что сможешь в любой момент обойтись без них.

Ты думаешь о любимом существе две минуты и на три часа забываешь о нем.

Но постепенно ты привыкаешь к нему и попадаешь в полную от него зависимость.

И тогда ты думаешь о нем три часа и забываешь на две минуты.

Если его нет рядом, ты испытываешь то же, что наркоман, лишенный очередной порции зелья.

И в такие минуты, как наркоман, который ради дозы способен пойти на грабеж, на убийство и на любое унижение, ты готов на все ради любви.

в цветном междуморье, в латинском квартале
где тайн – никаких и любых
брожу или брежу – твоими следами
по теплой ладони судьбы

где сроду печального слова «осадки»
не знал городской календарь
где небом июля - горячим и сладким
пропитан цветущий миндаль

где улицы залиты пеной акаций
где близко - до первой звезды
слова собираю чтоб снова признаться
в бессильи словесной слюды

не чудо мне снится – так было со всеми
архангел тревожит трубу
растрепанной птицей проносится время
крылом задевая судьбу

пусть глупое лето продаст с потрохами
хоть все лепестки оборви
но я не умею... такими стихами
как ты говорить о любви

я даже не знаю, что это такое
и чем там измерить ее
ну просто... всегда под лопаткою колет
горячее имя твое

и кажется, я ничего не умею
такая тебе не нужна
ну просто... от боли твоей каменею
а ночь как и прежде нежна

я трогаю волосы тихо рукою
читаю в губах твоих зной
и мне не известно что это такое
но это все время со мной

и это сильнее, чем слезы в финале
чем терпкое слово «люблю»
и как бы сегодня его ни назвали -
я просто с тобой разделю

дыши, дорогой мой, развернуты реки,
беда отошла от двери
и кто-то там в белом погладил мне веки
и перышко тает вдали...

ты есть – говорю это вовсе не чуду
ты есть – невозможный, земной
позволь – я тихонечко рядом побуду
я – молча – побуду с тобой


© Дезирада

осень близится.
время зализывать старые раны,
переписывать твои стихи
в тетрадь.
я ни с кем не смогу поделиться ими.
их у меня не отнять.

и пусть другие девочки
ходят на танцы,
читают страницы глянцевые,
подпудривают носы.
мне бы дойти до магазина
за сигаретами.

в это лето мы,
как в болото-
вниз головой.
с булыжниками в карманах,
чтобы наверняка.
"давай, пока"

мне не справиться с этим летом.
уже не справиться.
после таких лихорадочных снов
слова, как вата,
забивают горло.

не волнуйся,
все ровно.
просто меня разрывает.
не волнуйся,
тебя это не касается.

причина всему-
температура и действие
антибиотиков.
а мои наркотики
скоро все
будут в клетчатую тетрадь
переписаны.

*****
и... да,
лучше тебе не знать,
какие я вижу сны.


© Лада Рейн

Ты на ладони построил дом,
там на дворе – трава…
Станут неслышно ходить кругом
дивные существа.

Станут кружиться и говорить
о красоте вещей,
и выгрызать у тебя внутри
сто ледяных пещер.

Что в узелковом письме писал –
выруби топором.
Вьется веревочка в небеса,
тянется под ребром.

Мир развернет тебя за плечо,
дескать, «привет, чувак!»
Ты продолжаешь быть ни при чем,
ловко играть в слова.

Длится запутанный сон во сне.
Ты – всех живых живей.
Так отпусти же людей во мне.
Пусть их идут наверх.




© Stray Cat

Природа ни умом, ни красотой не обошла. Не поскупилась даже.
 Любить бы эту женщину за то,что вместе с нею никогда не ляжешь.
Вот ты живёшь, а счастья – нет и нет.А быть должно. Копаешь глубже, ищешь.
Любить бы эту женщину за свет.А остальных – за воду, газ и пищу.

Без цели, без надежды на успех,слезливых писем, монологов матом
 Любить бы эту женщину  за всех,кого любил, но потерял когда-то.
Но воля собирается в кулак.Ведь ты – кремень! Не размазня. Не студень!
Любить бы эту женщину «за так».За то, что просто есть она. И будет.

За то, что очень нежная в душе,под слоем слов и жизненного лака.
 Но снова, закусив губу, в атаку стремится на последнем рубеже.
За волю к повседневному труду –Из соевой судьбы лепить конфету.
Любить бы и любить её за это..А любишь – за сплошную ерунду.

(с) Сергей Фаттахов
 

 

мне бы так хотелось
всегда
быть жилеткой
для твоих
горько-солёных.
впитывать
и молчать.
гладить твои волосы,
провожать поезда,
мечтать о самолётах,
а ездить
на раздолбанных автобусах
в область - три с половиной часа.
в звёздное небо смотреть,
молчать.
небо в наших краях и вправду
прекрасно.
и иногда кажется ненапрасным
это бумагомарательство.
мои строчки теряют качество,
кособочатся, толкают друг друга.
спросишь меня: "как ты"?
отвечу: "такая скука".
а мне бы так хотелось
быть жилеткой
для твоих
горько-солёных,
впитывать
и молчать.
гладить твои волосы,
стирать ластиком
твои чёрные полосы,
это как на раны лить молоко.
километры не в счёт,
но ты действительно далеко.


© Лада Рейн

здравствуй, моя бессоница.
мой табак,
выкуренный
этим летом
где-то между
Волгоградом
и домом.

я буду твоей новой
знакомой.
твоим попутным ветром.

тебе и не снилось
это.
тебе и не нужно
лето

мне очень часто случалось
думать вслух.

ты помолчи теперь
за нас
двух.

выпей колы,
напиши что-нибудь новое.

до скорого.

по бензиновой радуге
прыгают капли.
помнишь,
а мы рядом падали.
шины рисовали нас на асфальте.

до скорого.

про нас не споют
уличные музыканты,
не сыграют наши истории
в театре
провинциальные дивы.

одно понятно заранее,
где бы нас ни носило,
наши линии сойдутся
в известной точке.

кому-то претят многоточия,
а мне страшнее всего
стираться
из твоих снов
по строчке.


© Лада Рейн

Да, я наверно хотела бы стать на тебя похожей:
девочкой - маем, с небом под тонкой кожей.
Девочкой - сном: с облаками на каждом пальце,
пить амаретто и рифмой от скуки маяться,
я бы хотела, я бы хотела, я бы
тоже сумела сочиться сквозь утро ямбом
/ дымом ментоловым /молотым кофе, но мне
слишком опасно прыгать с откоса в море,
как набирать твой знакомый на ощупь номер,
как уловить тебя в трубке и слушать сонный
медленный мир твоего с хрипотцой контральто,
я бы хотела уметь говорить "ну как ты",
словно от этого "как ты" живет он: твой же
солнечный мир с небом под тонкой кожей...
Я бы хотела вот так: что ни слово - кома ,
что ни строка - то лезвие по запястьям.
Я бы смогла.Но еще не построен город,
где от наличия Х - хромосомы ровным счетом никак, никогда, не зависит счастье.


© Кесслер Оксана