Выбегаешь из чада на свежий воздух —
басы за спиной сотрясают стены.
В кармане пальто, что укрыло плечи,
надрывается сотовый телефон.
— Алло! ...погромче! Ты пропадаешь...
— ...желаю счастья и прочих благ!
— Тебе того же. «Привет» всем нашим!
Да будут... праздники без дождя!
— Ты где встречаешь? Не слышу моря...
На небе всё ещё Южный крест?
— На небе — тучи, в них светит город.
Над ними, стало быть, Орион.
— У нас морозно и снег садится.
Погода — сущая благодать!
Вокруг смеются, гремят петарды...
И, кстати, новость вот: Я женюсь.
— Ого...
внезапно...
Неужто на спор?!
Нельзя коварно играть с людьми!
— Нет... Всё взаправду. Я сам не верю.
Скажи кто раньше — решил бы: «глупость:
какие чувства под сорок лет?!»
Она — дизайнер! И так смеется,
что невозможно не полюбить!
Глаза, ты знаешь, яснее неба!..
— Надеюсь, небо сей раз без туч?
— Да... Голубые... Без гроз и ливней.
— Вот это счастье! Цени всю жизнь.
— Прекрасно помню твой светло-серый
взгляд урагана.
От него не уйти живым.
— Но ты-то спасся, герой-любовник.
Так что нечего причитать.
— Меня порядочно поносило
по миру смерчем.
Боялся — не соберу костей.
Но всё же спасся... Весною свадьба!
Ты прилетишь к нам?
— Конечно,
да...

© Ardent Rain

Между фразой «Я люблю тебя»
и любовью
тысяча световых лет
пути
на автобусе
по космическому бездорожью.
Билетерша взыскивает,
строга.
Не проедешь зайцем.
Но мы научились
штамповать подделки:
изменять в редакторе
на билетах
дату, время, серийный номер.
Провозить контрабанду.
Лгать о причинах поездки,
конечной цели.
Удивляться
внезапно обрушившейся печали.
Читать в интернете «Сарказм»
и «Циник».
Смеяться над шутками
о невозможных мужьях и жёнах.
Постоянно хотеть спать.
Так сильно,
что, кроме подушки и одеяла,
уже ничего не нужно.
Да,
от «Я люблю тебя»
до любви
тысяча световых лет
автобусом.
Но мы срезаем,
как водится,
через поле.

© Ardent Rain

А выгребать, мое счастье, ты будешь сам.
Я не знаю, к каким широтам и полюсам
надо мчаться,
дабы найти себя.
Да и что ты в сущности потерял?
Только должность, стартовый капитал.
Но ты молод,
а это — подспорье для всех начал.
Стоит лишь решиться.
Паника подходит сзади, из-за угла,
кажется:
твоя прошлая версия всё могла,
Но теперь и сердце, и голова
отключились разом.
Социум усиливает излом
липкий страх умереть бомжем
толкает работать по пять на два,
только бы платили.
А ты хочешь объездить весь мир и жить
делом,
что каждый день будет поджигать,
и в итоге нащупать нить
собственной дороги.
Выбирай, мое счастье, рискуй, иди,
не забудь: нет на деле того пути,
что зовётся верным.
Есть развилок сотни и твой маршрут
может быть построен и там, и тут.
Важен только вектор.

© Ardent Rain

Анне исполнилось двадцать семь.
Ей никогда не везло в любви —
только в азартных играх.
В школе Анна носила хвостики и очки.
Сидела на задней парте.
Пряталась в толстых книгах.
Одноклассники
упражнялись в остроумии на её счёт,
пророчили ранний брак (тихонь туда влечёт)
с каким-нибудь неразборчивым
шовинистом.
В шестнадцать Анна влюбилась в Тима
(сто километров — к северу, город «Л.»)
Ночами сидела в аське, стулом подперев дверь,
писала в приватный чат
о «придурках», училке-стерве,
надеждах, которые замучилась подавать...
о плачущей маме,
буйном, смурном отце,
обо всем, что не говорят
в лицо.
Тим отвечал, поддерживал, утешал,
давал советы «как надо себя вести».
Но всегда оставлял место для отступления,
индикатора «не в сети»
(ICQ-офлайн — это красный цвет).
Анна прощала Тима, болела им десять лет.
Ездила в город «Л.»
гулять,
смотреть на его асфальт,
дышать смесью дождя и гари,
пить пиво в немецком баре.
Во всякий ее приезд
Тим целый день был чертовски занят.
Курсе так на втором Анна выучилась смеяться,
пить водку с перцем,
курить,
стряхивать пепел в блюдце
и несколько прочих, приятных «ться».
На орбите Анны вертелся Майкл
(в миру — самый обычный Миша):
«лучший друг»,
который почти не пишет,
пропускает пары и дни рожденья,
но исправно — каждое воскресенье —
приходит просить взаймы.
В двадцать шесть Анна победила свои любови,
рассудив:
не безопасно ходить на «боли» —
нужно выбрать топливо подороже,
найти способ пребывания «Беззатратный».
Удалив соцсети, стерев контакты
Анна не чувствовала утраты.
Тогда-то
и появился Виктор.
Ничего интересного в стиле «Мачо».
Окольцован, обременён детьми.
Улыбается всем, но улыбка едва ли значит
больше «привет» или «посмотри,
какой ёжик, на фоне листвы, в тумане.
...у меня конфета лежит в кармане...
Если ты голодна — бери!»
Анна злилась — сводило скулы:
соблазнять мужчин не учили в школе,
и какое, к дьяволу, соблазнять?
«Он женат!
Его сын работает через стенку!» —
совесть не хотела мириться с тем, как
сердце глухо стучит «Люблю».
Анна пила по будням и в выходные:
виски, водку, сухой мартини.
Писала стихи, постила в интернете,
«Посмотрите, Виктор Павлович,
посмотрите».
Каждый вечер шла в магазин через три квартала.
По полчаса батон и курицу выбирала.
Виктор порой выезжал с парковки —
вез жену на соседнем кресле.
Вида его машины Анне почти хватало,
чтоб продержаться
очередные
сутки.

© Ardent Rain

Виктору сорок семь, и...
Жизнь, кажется, удалась!
Он — замдекана
на факультете испанского языка,
жена — директор спортивной школы,
сын — аспирант,
машина немецкой марки,
квартира — в элитном доме
из красно-желтого кирпича...

Раз в год — всей семьей на юг.
Купаться,
есть манго,
персики,
обновлять загар,
смотреть, как солнце ложится в воду,
а море плавится и шипит,
розовеет, сливаясь с небом.

Виктор пьёт дорогой коньяк,
много шутит,
всегда учтив
и флиртует с любыми леди.
Он верен своей жене
по привычке или любви —
загадка даже для самых близких.

На кафедре МХК по графику «два на два»
работает Анна —
ведёт практику и журнал,
всегда задерживается допоздна:
чертит таблицы, графики, диаграммы,
но...
к началу пар приезжает за полчаса.
И ещё ни разу не опоздала.

Анна красит волосы в чёрный цвет,
носит мужские рубашки, кроссовки, цепи.
Шутит чуть ниже отметки «можно».
Нарочно смеётся басом.
Читает Драйзера, Манна, Сартра.
Рисует комиксы и афиши.
Пишет стихи господину Т. —
выкладывает в Фейсбук
(на своей странице).

Виктор всё понимает,
легко себя узнает,
делает долгий вдох, упираясь руками в стену:
«Прекрати!
XXL — и близко не твой размер!
Ты же... поклонник фотомоделей».
В соседнем доме включают свет,
каждым окном прожигая сумрак.
Виктор пьёт из горла «Мартель»:
вчера жена улетела в Йер —
сегодня можно не озираться!

Виктору сорок семь — эта мысль горчит.
Анна младше на двадцать лет.
Но... она пишет ему стихи,
в чате — смешные шутки.
Бутылка пустеет.
Виктор идёт к двери,
цедит сквозь зубы «Только поговорить»,
и мысленно добавляет:
«не оставаться
на ночь».

© Ardent Rain

И настала – навеки – тьма,
Тишиной ослепившая мир,
В темной комнате, у окна,
Среди перьев оторванных крыл,

Наблюдая, как падает снег,
И не тая, ложится на плечи…
Ей сказали – его больше нет,
И ей некого ждать в этот вечер.

Сразу лопнули нервы улиц,
Будто струны у чьей-то арфы…
В ее жизни уже не будет
Песен бедного музыканта.

И на небе, таком далеком,
Будет меньше одною звездой…
Она думает не о мертвом,
А о том, что он, может, живой.


© Гелла Белоусова

Ну что тебе надо еще от меня?
Чугунна ограда. Улыбка темна.
Я музыка горя, ты музыка лада,
ты яблоко ада, да не про меня!

На всех континентах твои имена
прославил. Такие отгрохал лампады!
Ты музыка счастья, я нота разлада.
Ну что тебе надо еще от меня?

Смеялась: "Ты ангел?" - я лгал, как змея.
Сказала: "Будь смел" - не вылазил из спален.
Сказала: "Будь первым" - я стал гениален,
ну что тебе надо еще от меня?

Исчерпана плата до смертного дня.
Последний горит под твоим снегопадом.
Был музыкой чуда, стал музыкой яда,
ну что тебе надо еще от меня?

Но и под лопатой спою, не виня:
"Пусть я удобренье для божьего сада,
ты - музыка чуда, но больше не надо!
Ты случай досады. Играй без меня".

И вздрогнули складни, как створки окна.
И вышла усталая и без наряда.
Сказала: "Люблю тебя. Больше нет сладу.
Ну что тебе надо еще от меня?"

(c) Андрей Вознесенский

мы были прекрасны
и, встречая друг друга, дрожали от страсти
но при этом хотели знать, кто из нас янь, а кто из нас инь
и была ли у нас совместная прошлая жизнь
однажды мы даже пытались забросить свои якоря
и купить себе маленький домик у моря
и там написать интересную книгу – не пошлую
то ли о будущем нашем, то ли о прошлом
мы любили акты, но верили только фактам
и никогда не ходили вместе курить в антрактах
но, может быть, зря
мы чуть-чуть не дожили до наших трехлетних контрактов
не заверенных в загсе маршем Феликса Мендельсона

мы убили друг друга без единственного патрона
под музыку клавиш

*
эта девочка, знаешь...
мне такой не встречалось раньше
она слишком особой породы и редкого сорта
как сольная партия верхнего меццо-сопрано
она абсолютно лишила меня покоя
и заполнила всю мою жизнь без остатка
а ещё у неё очень тонкие нежные руки
и они – эти руки – играют на мне такое
что я ради неё
буду вечно скитаться голодной бродячей сукой
где-то в окрестностях дальнего аэропорта
и в любую погоду
прикладывать уши к земле – не идет ли её самолёт на посадку
чтобы сразу же кинуться к трапу лизать ее ноги
я по ней очень сильно скучаю – впрочем, ты понимаешь

эта девочка, знаешь...
недавно купила мне милого грустного зайца
такого худого... и, похоже, совсем бездомного
из-под свитера – явно с чужого плеча –
выпирают ключицы
я люблю целовать её ранним утром – ещё очень сонную
и если однажды она
вдруг уйдет от меня сгоряча
бросив на столик в прихожей ключи
я знаю точно – время меня не вылечит
будет незачем жить, и уже ничего не исправишь

эта девочка, знаешь...
за таких дерутся на шпагах и стреляются на рассвете
таким пишут письма – по два ежедневно в почтовом ящике
и, молясь, ждут ответа – ну, что тут добавишь…
эта девочка, знаешь...
она – моё настоящее.




© Пьяный Ливень

покажи мне то время, где я сильней, чем сейчас.
это сто сигаретных пачек тому назад,
это два институтских курса и школы часть,
это те, еще неподкрашенные, глаза.

покажи мне то время, где я еще не люблю
никого, кроме мамы и палевого кота,
где часов по двенадцать дома стабильно сплю,
это детское время без "если" и без "когда".

покажи мне то время, когда мне тринадцать лет,
и четверки мои - наивысшая из проблем,
я не думаю о парнях, о добре и зле,
и не еду грехи замаливать в вифлеем.

покажи мне то время, где я не авторитет,
где не нужно рубить младенцев и жечь костры,
где еще не даю в долг, не беру в кредит,
где слова мои еще не совсем остры.

покажи мне то время, где я выхожу гулять
и на старых качелях лечу до любых планет.
где еще после каждого слова не ставлю "б**ть".
где вопросов жизни и смерти ни капли нет.

покажи мне то время, когда я живу игрой,
не дежурной улыбкой, ненависть затаив,
и друзья еще умеют стоять горой,
и когда это все, что у них на меня стоит.

покажи мне то время, где под ноги не смотрю,
где только родители вправе прижать к груди,
где крысы тащат сырные крошки в трюм,
и я не знаю, что ждет меня впереди.







(с) Стефания Данилова

•••
звуки Шопена.
безлюдная улица.
небо - гранитный клочок.
юный Ноябрь от ветра сутулится, нежно сжимая смычок.

тёмные волосы.
джемпер без ворота.
тоненький шрам у виска.
в центр промокшего серого города снежные входят войска.

рыжие блики британского паба стали немного тусклей, и кто-то пальцами чертит “так надо” на запотевшем стекле. юный Ноябрь кладёт в чемоданы листья, следы от простуд, чьи-то потерянные талисманы и невозвратность минут.

и на вокзале -  билет без квитанции.
город в плену Декабря.
он на заброшенной маленькой станции выйдет из календаря...




© Анна Алексеевна Сеничева

Я могу пахать как лошадь,
Без нытья и лишних слов,
Потяну любую ношу
И любое ремесло:

Натяну и цепь, и леску,
Обесточу провода,
Соберу в авто подвеску
И коробку передач,

Раскидаю снег с дорожки,
И к подъезду, и в гараж,
Затащу мешок картошки
На двенадцатый этаж...

Вся мужицкая работа
Мне привычна и легка,
Прохлаждаться неохота,
Если я без мужика.

С мужиком же все иначе —
Поумериваю прыть,

И над банкой колы плачу:

— Котик, милый, не открыть.


© Лисёнкова

Я образец для мам, детей,
Коллег, друзей, соседей,
Я вся — до кончиков ногтей —
Воспитанная леди.

Нежна, как лёгкий лепесток,
Не знаю лжи и лени,
Прекрасен стиль, возвышен слог,
Духовны устремленья.

Я в Инстаграме суперстар,
Прелестница, русалка,
Я пью божественный нектар
И какаю фиалкой.

И каждый чует, черт возьми,
Мои флюиды, токи,
Ведь я со всеми — мимими,
Со всеми — чмоки-чмоки!

Для всех открыт мой светлый храм,
Богиня служит массам...

Но хочет всех послать к х@рам,

И на@бнуть

Пиваса.





© Лисёнкова

Бабам надо все и сразу,
Чтоб удобно и легко,
Нам бы сайты по заказу
Офигенных мужиков.

Было б круто — присмотрела,
В пару кликов предзаказ:
Мне накачаное тело,
Остроумия запас.

Чтобы звал меня красивой
И умело целовал,
Незанудный, неревнивый,
Выше всяческих похвал.

Лишь бы выслали мужчину —
Крепкий зад, рельефный пресс...

А не куклу "Мэйд ин Чина",

Суррогат с Алиэкспресс.


© Лисёнкова

Он не просто хороший, он лучший!
Самый нежный и самый добрый!
Я с разбега к нему в душу,
Ударяясь до слез о ребра

Я с разгона к нему в сердце,
Забывая про осторожность,
«Я на час! Я хочу погреться!
Я тут чуть поживу, можно?»

Он целует мои щеки,
И на лед моих пальцев дышит,
И глядит на меня с упреком,
Гладит волосы, шепчет «Тише...»

Спросит он: «Ну зачем с разбега?
И вообще, не учили стучаться?»
Я солгу, что боюсь снега,
Но боюсь без него остаться...

Закружит на дворе вьюга,
Город станет пушисто-белым,
Мы нашли на земле друг друга,
Я к нему и душой и телом!

Ветер свечи порывом тушит,
Замирают в испуге звуки,
Я с разбега к нему в душу
Он в кольцо замыкает руки...





(с) Юлия Олефир

Никогда не бывает поздно,
Но бывает «уже не надо»,
Нету смысла смотреть на звезды,
В ожидании звездопада…
Все случится само собою,
Лишь расслабься, лови течение,
Тем, кто хочет готов быть к бою,
Не бывает легко в учении!
Я себя много лет искала,
Чтоб понять, что мне в жизни надо.
Как же много я дней потеряла,
В ожидании звездопада!
Жизнь одна! Ее нужно любить,
Не смотря на печали и муки,
Если так ты научишься жить,
Звезды сами падут тебе в руки…




(с) Юлия Олефир

для тебя болезнь моя не нова –
ты сама ходила небом вброд,
знаешь, как выходит с криком слово
и гортань безжалостно дерёт.
как ночами, сердце надрывая,
я искать пытаюсь наобум
то, чего в природе не бывает,
но приходит мороком на ум.
как зубами надрезая вену
тишины, застывшей на устах,
я пророком выхожу на сцену,
застарелый побеждая страх.

не считай слогов моей болезни
не ищи, где рифму ранит сбой.
я давно летаю в этой бездне,
ни хрена не видя под собой.




© Ник Туманов