Куранты бьют. Семейное застолье.
За окнами грохочут фейерверки,
а может быть, стреляют из пистолей…
Клади себе вторую ложку с верхом
любимого народного салата.
Попробуй заливное или студень.
Ты что-то не пьянеешь, ну да ладно…
Невестка, тёща, тесть – родные люди.
На всех с утра нарядное надето…
И «Огонёк» – родная передача.
Не представляй, что в это время где-то
в обнимку с ёлкой я, наверно, плачу.
Вокруг тебя торжественно и шумно
передают закуски и тарелки –
телятина, селёдочка под шубой,
горячее, маслины, тарталетки…

А в стороне от этих натюрмортов
стоит Наш-новый-год с довольной мордой
и над сервизом в стиле Фаберже
несёт тебе шампанского фужер,
чтоб непременно выпил за меня,
поскольку я и есть – твоя родня.




© Ника Невыразимова

Нет у природы важнее других наук, чем научить нас, рождённых в слепой тиши, слышать, как жизнь пробуждает в ребёнке звук, что продолжает вхождение в нас души. Будет простое «бу-бу» подрастать, взрослеть. Вырастет в первое «мама». Пойдёт легко. Станет дитя резвиться, шалить и петь. И расширять до крайностей лексикон. Время устроит проверку. Настроит слух. Сделает тоньше и чётче прононс и слог. Пустит юлой мгновение по столу, чтобы зажечь знамение как итог. То, что порой разделяет нелепо нас, нас же нелепо сближает за пленом стен. Скажется слово, другое, и в пару фраз туго завяжется этот пустой рефрен. Булькнет вино из бутылки в пустой бокал. Свечи затеплятся – станет уютным дом. Может, покажется мне – я тебя искал. Может, подумаешь ты, что нашла с трудом. Слово за словом – утонут глаза в глазах. Ветер заухает глухо в печной трубе. Может, почувствую я, что не всё сказал, что мне хотелось сказать от души тебе. Лягут ладони на плечи горячим льдом. Пульсом отчаянным биться начнёт висок. Будет ли сказано главное слово до? Или потом дорасскажется? Смысл весом. Но не удержишь отчаянья. Сладок крик. Тупо фиксировать стоны устанет мозг. Нет расстояний у страсти – короткий миг. Тело осядет и станет мягко как воск. Жадно потянется, чтобы впитать тепло. И разольётся пожаром земной экстаз. Всё начиналось с банальнейшей пары слов. Чудом соития вытечет пара фраз. Утром ты вынесешь сор за порог не в прок. Станут судачить соседки о том, о сём. Нас окольцуют заочно – таков итог звука, когда он условно произнесён. В девять ли месяцев сложится мир да лад? Сбудется это в прозрачный весенний день? Сдуется ветром рассветным с сердец зола. Вилами счастье распишется на воде. Только я знаю – ты дашь этот новый звук. Слышишь, дыши не отчаиваясь. Дыши! И для меня не случится важней наук, чем научиться любить новый крик души. Той, что родившись, освоит своё «бу-бу». Вырастет в «мама» и «папа». И выйдет в путь.

Жизнь, не клейми моё право своим табу!
Будь это счастье со мной!
Непременно будь!




© Ник Туманов

Как мне, взявшись за твою ладонь, пройти тысячи жизней…



Мой город ждет заснеженной зимы, где в ноль уходят сны и зябнут мысли,
где души как галактики зависли, на веточках межзвездной пустоты…
там мы с тобой…то далеко, то близко…
там мы с тобой…то медленно, то быстро…
качаемся на струнах декабря.

Как нам пройти по тонкой проволоке зим, как нам с тобой смешаться в акварели,
по ~ капельке друг в друга… мы хотели,
стать большим, много б о л ь ш и м, в мире льдин…
- и мы сумели?! -
палитрой невесомой, клер маренго,
раскрасили палаццо декабря.

Сквозь измерения пространственных земель, когда два солнца в нас
приблизились, любуясь…
сплетаясь в самом нежном поцелуе… рождая губ рассветных карамель.
на выдохе тонуть в лучах заката,
врываясь в тонкий воздух декабря.

В стране теней и затаенных смыслов, где в ноль уходят сны и зябнут мысли,
где души как галактики зависли, на веточках межзвездной пустоты…
там мы с тобой… то далеко, то близко...
там мы с тобой… то медленно, то быстро…
качаемся на струнах декабря






© Аленушка Вергунова

Мы говорим… а строчки, что нитки в пряже…
Тянутся теплым, длинным, тугим узором…
Не разрываем их… узелков не вяжем…
Мы, как коты… пять жизней уже знакомы…

Мы говорим, наощупь стирая дали...
Множим тепло, словами волнуя ночи…
Мы говорим, о главном молчА часами…
Мы не ОНА и ОН. Мы- лишь мы. И точка.

Мы проросли друг в друга… корнями в воду.
Горстка земли бы встретилась- зацвели бы!
Мы говорим, что верим себе и Богу.
Просто не тех встречаем, кого могли бы…

Ищем не там? Не так? Или просто бредим?…
Боженька каждому в мире дарует счастье…
«Пусть поскорей оно в твои входит двери!» -
Мы говорим, друг друга деля на части…

Каждый из нас нет-нет, да сорвется в омут…
Губ или глаз… поверит в счастливый случай…
Мы это чувствуем, знаем… и мы готовы…
Быть рядом с тем, кто ближе, но вряд ли лучше…

Мы говорим… без поводов, без подтекстов…
Просто о том, как в окна колотит ветер…
Мы говорим…
и тают метели в сердце…
И золотое солнце над нами светит…


Мы говорим, что это совсем не страшно,
Если нас снова назвали жених и невеста….
Мы говорим… о грустном, смешном и важном….

/только на НАС в строке не хватает места/


© Русалкамари

Приходите к костру моему..отогреться.
Все, у кого боль и иней на сердце.
Те, кому радости выпало мало,
Те, кого время потери достало..
И принесите с собой каждый щепку,
Или легка обгоревшую ветку,
Чтобы костер не погас в день ненастья.
Вместе согреем зябшее Счастье..
Руки друг другу протянем...и осень
Не обожжет нас костром своим очень.
К южному солнцу отправим печали.
Все мы немного от жизни устали.
Ну, не скрывайте улыбку Надежды!
Вечной зимы разбросайте одежды.
Льды все растают от солнечных взглядов.
Чувство Любви...ведь оно всегда рядом..
Только...очки на минутку снимите...
Просто...мои дорогие...живите!...





(с) Дана Ден

сугроб за сугробом снег сыпется солью оземь
тебе не со мной - мне не быть. ты не веришь моим неврозам
я просто прошу никуда не пропасть и остаться царапать солнце
на тусклой моей душе. в которую свет жадной тоненькой струйкой льется
да и откуда ему
найтись.

бог внутри меня криком кричал о вечном. а сегодня смотрю притих
и по марлевым крыльям чернилами пишет знаки
и дает мне дурной понять - каждый сам по себе
ибо каждый не одинаков
ибо каждому мир свой.

подведи меня ближе к краю. пальцем ткни во небесный свод
и придумай созвездие о печали, о всепрощенье, об уродстве, о красоте
моим девичьим кружевам, белым платьям суждено быть распятыми на кресте
а тебе - постоять поддержать и покрепче прижаться стоит
я придумала себе счастие. и оно не такое уж и простое,
как у большинства людей.

знай - когда тебя спросят чего мы друг другу стоим
промолчи улыбнись и представь себе лебедей
и представь как они друг без друга - смертны
и как к вечности ближе, когда вдвоем.
в эту зиму старанья мои усердны
и она осторожно льдом штопает
водоем
.


© Эм Соловьева

Ты не Бог,
Не пророк,
Не возлюбленный,
Но и встреча была неслучайною.
Не тобою
Уста приголублены,
Но не злись,
Если крикну «скучаю я…»
Просто будь!
Разберёмся со временем:
Кем? когда?
И надолго ли, ласковый...
Просто будь!
Волшебством или бременем...
Небылицею, былью ли, сказкою…
Ты не Бог,
Не пророк,
Не возлюбленный…
Но Сегодня про Завтра не ведает:
Будет радостна
Или загублена
Та заря, что за ночью последует...


© Свет Мой

Едва коснувшись пальцами виска,
ресницы тронешь нежно,
и надолго
вниз по щеке -
извивами лекал,
мой храбрый воин в краткой самоволке,
по шее -
там,
где гладко и тепло,
пройдёшь рукой -
ключицами -
и ниже,
ещё, ещё...
Прижмёшься тяжело...
Забудешь обо всём,
мечтая лишь бы
чуть задержать течение минут
из стрелок,
убегающих по кругу...

Неоднократно пройденный маршрут
окажет нам ненужную услугу -
остудит жар и боль влюблённых тел.

И, мир земной деля на "до" и "после",
вдохнёшь мой запах в душной темноте -
мучитель мой, что мне на счастье послан...
С три короба наврав себе и ей,
в плечо моё уткнёшься тихо-тихо...

Извечная предсказанность ролей -
изменами живущая портниха...


© Анна Рубинштейн

"А мне не жалко времени,
Уйдет, а я останусь!"
В.Соколов


...прошедший день мелькнул - и был таков,
как будто вы - и сроду не-знакомы...
наловишь безмятежных сквозняков
и выпустишь в чердачный тёмный омут...
пытаясь ускользнуть из плена прочь,
с наивной и восторженной оглядкой,
они начнут листать чужую ночь -
забытой разрисованной тетрадкой,
луной любуясь - в небе, и в реке,
шарахаясь от звёздного салюта...
...и вдруг замрут, споткнувшись на строке:
"мой голос не нашёл себе приюта"...


© Татьяна Пешкова

- Здравствуй, мой Господи.
- Как тебе?
- Хорошо. Мир перестал троиться, и виден свет. Только еще не срастается грубый шов, соединяющий путников на земле.
- Время всему. Имеющий очи - зрит. И не ропщи, а веруй, терпи и будь.
- Верую, Господи. Только внутри горит и обжигает так, что не виден путь.
- К мудрым вернется жизнь за главой глава. Сильных - минут сомнение и тоска.
- Я находил и снова терял слова. Господи, я устал, наконец, искать. Я не хочу ни дара, ни этих мук, жажду быть слабым и обрести покой. Знаю, что все по вере, но одному мне не по силам взвиться до облаков.
- Будь с собой честен, знай: ты отмечен мной, будешь отмечен, куда бы ты ни пошел.
- Я это принял, Господи, и давно. Только никак не срастается грубый шов...
- Что ж тебе надобно: сил обрести слова? Имени тех, кто будет с тобой идти?
- ...чтобы один смог со мной все делить на два.
Чтобы другой смог понять меня и простить.

(с) Лина Сальникова

Холод швыряет пульс вдоль руки и до дна онемевших пальцев. Сколько гвоздей у меня внутри, сколько там временных постояльцев... Осень не говорит.
Осень ныряет в карманы и создает там небольшой, ненужный северный полюс. Счастье моё уже ничего не ждет, просто я помню, как у него пахли волосы...
Просто я помню.
Нет ничего, что могло бы мне запретить, нет никого, кто затмил бы его собою. Счастье моё, я знаю, что ты не спишь, это тебе, это всё о тебе, родной мой. Просто болит, в груди моей всё болит, не упрекай меня больше, прошу, не надо. Бог, наверное, сам не ведал, что он творит, когда позволял нам с тобой быть рядом.
Счастье моё, прости мне мои грехи. Жизнь без тебя я по праву считаю адом.

Если ты всё же читаешь мои стихи...


© Хрустальная Марго

Я просто молчу в тебя. Ты молчишь в окно. В холодный квадрат синевы, где парит орлан. Я просто в тебя вросла. Глубоко. Давно. Молчание не в тебя – выжигает дотла. Мне нужно, смертельно нужно отдать тепло – я просто взорвусь, если станет некого греть. Я так горячо молчу, что не надо слов.
Как быстро твердеет небо в моём декабре.
Об мёрзлый купол разбился глупый орлан. Обрушилась чёрная ночь на промёрзший двор. В твоём молчанье в окно – вселенская мгла. Я молча пытаюсь не верить в твой приговор.
Ты просто уйдёшь сейчас. Я закрою дверь и буду молчать в себя, и взорвусь в тишине. Осколки молчанья стоном взлетят наверх.

Я больше не грею. Я греюсь.
В чужом огне.


© Светлана Львова Запон

я с тобой

Ничего не бойся, отдай мне страх,
я его в себе растоплю, как снег,
что не выпал пока ни в одной из стран,
где у нас друг друга сегодня нет.
Я с тобой, моя девочка, чтобы там
ни случилось – мы справимся, на двоих
нам отмерено больше, чем суета
городов, построенных на крови.


© Кот Басё

Ты знаешь, почему-то нет стихов.
Нет праздника пульсирующих строчек,
и слог мой до обидного неточен,
хотя привычно карандаш отточен…
Но нет ни покаяний, ни грехов.

Ты знаешь, почему-то – ни строки!
И белое не кажется раздетым.
Быть может, потому что бродишь где-то
и спелое малиновое лето
берёшь губами не с моей руки.

Ты знаешь, почему-то - тишина.
На сердце и на глянцевых страницах.
И хочется до одури присниться!
Войти ночным воришкой под ресницы
и выписать с неистовством блудницы
поэму на твоих обрывках сна.


© Свет Мой

Так между нами не умещается суть, так сжатые в линию губы молчат о главном. И хочется за руку взять, но не решаешься даже вдохнуть, так люди делятся на добрых и злых, на сильных духом и тех, кого можно пнуть, так я пишу всё то, что надо бы зачеркнуть и словно кнут вам вверяю правду. И откровенья рвут самые выжженные сердца, самые скептические натуры, мы стоим, а вокруг толпа - без имени и лица. Ну давай оставаться сильными до конца? У меня в горле ком и привкус выцветшего свинца, но, если нужно, я возьму своё счастье штурмом.
Так между нами не умещается ложь, как бы я не старалась глушить сигналы, я знаю, нам будет сложно, но ты никогда не уйдёшь. И вот, почему-то стихи любимым всегда картавые.
Мне недавно сказали, что под лопатку нож - самый лучший подарок. И я осознала

Почему там всегда болит.


© Хрустальная Марго

Начни меня старательно пытать
Отсутствием причины расторжений
Союза нас. Метафора проста -
Есть Ты и Ты. И я почти уже не
Пытаюсь. Я испытываю власть
Над собственным безумием, но ты же
Мне не даёшь подняться и упасть
На дно тебя. И правильней. И ниже.
Какой непредсказуемый аккорд
Убил неверно взятую октаву.
Мне без тебя достаточно легко.
Достаточно. И я могу по праву
Считать себя столь преданным врагом,
Сколь ты себя – моей чернильной музой.
Ответа нет. Вопрос рождён в другом,
Досрочном расторжении союза
Начала в обозначенном конце
Семи грехов, что воспевались нами.
……………………………………………………
Я узнаю тебя в своем лице,
Всё так же ошибаясь зеркалами.


© Татьяна Ткачева-Демидова

я нарочно его бросала на мокрых лавочках
отпускала его по ветру – лети, лети
перешёптывала его сонным куклам на ночь
заточала в собственноручной глухой клети
я кидалась им в запоздалых зевак-прохожих
умерщвляла его и сама воскрешала тут же
я меняла его на десятки других похожих
но оно до сих пор во мне, и как будто глубже -
твоё имя

(с) Александра Герасимова

Держи ее в сердце, не дай ей сломаться...
За хрупкие плечи и слабые пальцы.
Всем бедам назло, вопреки «за» и «против»…
Шипящим ей в спину двуногим из плоти.
Всем тем, кто стреляет, навскидку в живое,
Не схожее с ними… другое… иное…

Не дай ей упасть и не дай ей сломаться,
Согрей ее плечи и стылые пальцы.
Целуй ее нежность, целуй ее слезы…
Рискуй отразиться в озерах соленых.
Рискуй отозваться, все той же водою…
Таким же израненным, вечностью, морем.

Как бьются, послушай…
Два сердца, две птицы…
Под куполом храма, в пространствах событий.
Ты избранный ею, не дай ей сломаться…
Целуй ее слезы, целуй ее пальцы.
Когда ее руки заломлены в крике,
Когда она просто безмолвно затихнет.
Подранок Души в заколоченной клетке,
С открытою щелочкой в синее небо…
Спаси ее крылья, не дай им сломаться,
Пусть встреча с тобою не будет напрасной,
Всем бедам назло, вопреки «за» и «против»…
Шипящим ей в спину двуногим из плоти.

Не дай ей упасть,
Удивительный…
Сильный…
Мудрый…
Нежный…


Ты избранный ею…





(с) Алёнушка Вергунова

Вот справа море, в море растет трава,
в окно машины тянутся камыши,
и ночь уже вступает в свои права,
и я решу, что ты еще не решил.
Теперь не важно, ангел ты или черт,
и кто кого однажды сведет с ума.
Когда тебе становится горячо,
то на стекло ложится густой туман.
Вот так, в тумане, двигаться и дышать,
твое дыханье чувствуя изнутри,
пока луной, родившийся в камышах,
на небо поднимаются январи.

Вот слева море в зарослях диких трав,
на сотни миль поблизости ни души.
Уже не важно, кто из нас был не прав,
ведь я решила все, что ты не решил.


© Кот Басё

Девочка, слушай, зачем тебе эти фокусы? Ты ведь давно уверена, что не выгорит. Может быть, стоит последним ночным автобусом, а не скандалить, пока он тебя не выгонит? Не дожидаться "он все же к весне изменится", не искать по карманам пачки и зажигалки? Ты так уверена - он никуда не денется. Глупая девочка, глупая... Очень жалко.

Девочка, знаешь, пора прекращать истерики. "Хватит, продолжишь завтра - сегодня пятница". Ты превратишься к осени в неврастеника. Или к зиме - здесь, по сути, уже без разницы. Будешь рыдать, обвиняя весь мир в измене, близких - в предательстве, мир - в недостатке света. А все очень просто - когда мы живем не с теми, рано иль поздно разводит пути планета. В жизни - увы и ах - тормоза отсутствуют, и до финала не все доберутся в целости...

Он не сможет сказать, что ко мне ничего не чувствует. Дело даже не в фактах - банально не хватит смелости.


© Анна Кулик

А богиня с дочурой учит стихи о глубинах руд,
после варит до ночи на завтра крутые щи,
а в кармане богини денег -- ищи-свищи,
муж богини, понятно, бывший -- предатель-Брут.

Это прозвище, ясно, зовут-то... Да ну его!
Звать его ни к чему -- каждый вечер приходит сам,
носит дочке конфеты и гладит по волосам
(он надеется склеить поломанное родство),
и садится под тусклой лампой -- чего-то ждёт,
смотрит сумрачно прямо в душу, всё ищет нить,
а богине хочется тупо его прибить.

Ему часто гадит в ботинки богинин кот.

А богине завтра вставать ровно в пять утра,
она служит кассиром в банке и знает счёт,
а тут этот расселся, ебенин аристократ,
хоть почти не приносит денег, но много жрёт.

И богиня, вздыхая, опять разжигает огонь,
варит гречку погуще и тушит в томате лук,
поминает брутову маму и течных сук,
и, лупя по рукам, жарко шепчет: "Уйди... не тронь..."

А богиня устала очень и хочет спать,
а богине наутро снова вставать чуть свет,
а он ей прозрачно -- на ласку да на минет,
а он лезет, скотина, буром в её кровать.

А богиня думает:"Сволочь... И чёрт с тобой",
и танцует на "автомате" ему стриптиз.
Родилась бы пораньше -- с неё бы писал Матисс,
но вот вышло, что вышло -- лишь этот с его алчбой.

А богиня проснётся разбитой -- такая жесть,
полежит две минуты, подумает ни о чём,
отопрёт свод небесный своим разводным ключом
и взойдёт по-над миром привычно -- примерно в шесть...






© Уже Другая

В тяжёлой плотной темноте он сел на сбитую постель,
На лоб ей руку положил устало.
Она в горячечном бреду искала дальнюю звезду
И что-то неразборчиво шептала.
И в той бескрайности нагой она была совсем другой –
Счастливой, лёгкой и неуловимой.
Летели звёзды сквозь неё, и не пугало забытьё,
И выжидали молча херувимы.
Она ещё могла – назад, пыталась что-то рассказать
Тому, кто был так бесконечно рядом.
Она ещё могла, но там не отпускала темнота
И обещала вечную награду.
Тепло его руки у лба, его безумная мольба
Её держали тонкой, прочной нитью.
Она рвалась из этих пут, она была почти не тут,
Почти открылась вечная обитель.
Она почти ушла. Почти! А он её не отпустил.
Он никогда ни в чём её не слушал.
Был несговорчив и упрям, он всё решал по жизни сам.
«Ну, что, родная, кажется, получше?»







© Светлана Львова Запон

Это я унял морозы на застуженном перроне,
Это я прогнал метели светом жёлтых фонарей,
Это я согрел дыханьем Ваши узкие ладони,
Это я лесной тропинкой проводил Вас до дверей.

А когда пробило полночь, и в печи угасло пламя,
Это я набросил нежно Вам на плечи тёплый плед,
И печально подытожив всё несказанное нами,
Это я шепнул тихонько, что любви, пожалуй, нет.

Что недавняя разлука – это вовсе не утрата.
Что прощанье было в тягость, но никто не виноват.
Что нельзя вернуть былое.
И не надо.
И не надо.
Что февраль - не худший месяц для прощаний и утрат.

И мучительно теряя ваших губ сухую горечь
Под тугие перестуки сговорившихся колёс,
Это я смотрел, как в окнах разлиновывают полночь
Обмороженные руки убегающих берёз.






© Андрей Лукин

А давай, с тобой не будем,
Вспоминать обиды наши?
А давай пойдем аллеей,
Где туман хрустит листвой?
И забытая надежда,
Нам тогда рукой помашет.
И вновь сладко сердце вздрогнет:
«Я с тобой… с тобой… с тобой…»

А давай поймаем ветер?
Ты подставь свои ладошки.
И давай потом отпустим,
Нашептав ему слова
О хорошем и уютном,
(Теплый плед, мурчанье кошки)
И с листвою вальс станцуем,
Чтоб кружилась голова.

А давай нарвем рябины,
Чтоб потом смотреть зимою?
Вспоминая нашу встречу
(Сквозь ресницы взгляд несмел).
…Утону в твоих глазищах…
«Я с тобою…. Я с тобою…»
Ну, давай же целоваться –
Я так этого хотел.



© Игорь Патяк

Когда умирают Боги,
Когда умирает вера,
Когда неверны дороги,
Любовь умирает первой...
Когда люди прячут лица,
Когда надевают маски,
Когда могут только злиться,
Тогда умирают сказки...
Когда исчезает солнце
И небо как серый камень,
Когда нету сил бороться,
Тогда в душах гаснет пламя...
Когда люди вдруг звереют,
Когда страх для них награда
И даже себе не верят,
Тогда умирает радость...
Когда умирает честность,
Когда не важны преграды
И совести нету места,
Тогда погибает правда...
Когда больше нету воли
И все чего так хотелось
Забыто...Чтоб жить без боли
Тогда умирает смелость...
Когда миром правит сила,
Когда не страшны попроки,
А мир стал сплошной могилой
Тогда умирают Боги!


© Евгения Ермолаева

Здесь начинается Рай.. за обрывками голоса,
Крика в пространство, охотой за смс,
Самые чистые, нежные, светлые полосы,
Да, непременно Рай начинается здесь.
По проводам твоё чувство вливается дозами,
Я принимаю тебя так дословно, что сводит с ума,
Всеми стихами, словами, снами и прозами,
Кажется, я тобой, ангел мой, просто пьяна.
Руки твои, все черты твои, мысли и запахи
Входят в меня, как молитва, прошу, продолжай
Крепко держать меня в мягких податливых лапах, и
Да, я уверена, здесь начинается Рай..


© Лилу Сабрум

Мы похожи с тобой на стихию
из чувств,
На усталое «здравствуй»,
на ветер от моря,
На хрустальные капли от тысячи люстр,
На безумное счастье и светлое горе.

Мы похожи с тобой на забытых богов,
На бездомную нежность
и тихое «верю»,
На приют для растаявших в марте снегов,
На находку — вчера,
а сегодня — потерю.

Мы похожи с тобой на упрямый огонь,
И на части нарочно разбитого круга,
На тепло, что дарует родная ладонь…
А еще мы похожи с тобой
друг на друга.




(с)