... Жаркий ветер на щеке, вкус земляники на губах, звезды в небе, касание теплой воды… Лето… Оно уходит так быстро, что не успеваешь крикнуть «постой!» И кажется, долго кажется, что оно еще здесь. В кончиках пальцев – память, память о лете. Дрожью, судорогой, головой вскинутой навстречу дождю, тихим смехом и случайной улыбкой – лето… Все-таки лето. Тебе говорят, что оно уже ушло, но ты ищешь его следы, бежишь, опаздываешь, не успеваешь… Но все-таки лето. И ты идешь по его тающим следам… два часа в машине, три часа на самолете, немного пешком – поехали! Куда – не знаю. Приедем. Все ради лета. Маленького-премаленького. Робкого кусочка отставшего лета. А больше и не надо, иначе умрешь от тепла… Лето…
– Чингиз… – тихо сказал я. Он не слышал. Он догонял свое лето.
– Дайте мне мой кусочек лета… А он и так со мной. Навсегда. Мое лето. Какое было, какое есть, какое будет. Лето навсегда!
Я ведь помню, как оно уходит. Как желтое солнце плавится в алый закат. Как ветер начинает пахнуть снегом. Я улыбался ветру. Я просил его: «Подожди!» Чуть-чуть! Оставь мне немножко лета! А ветер видел таких, как я, не раз. Пока было тепло – он не спорил со мной. Но стало холодно, и ветер прошептал: «Лето кончилось». Я поверил не сразу. Но лето кончилось. Пошел дождь. Холодный, унылый, серый. Я протянул руку и поймал каплю воды. Мне не понравилось отражение. «Это не я!» – сказал я воде. Но капля застыла крупинкой льда. И я понял, что это – мое отражение. И самое страшное – оно не тает на моей ладони. Значит, ладонь не теплее льда.
Чингиз засмеялся.
– И вот тогда я понял – лето кончилось.





С.Лукьяненко - Фальшивые зеркала

Перейди свою же линию,
Обозначь углы и стороны.
Я твоим осенним именем
Пронесу мечту по городу.

На руке – надолго вписана,
«Я тебя…» – у края срезано.
За тобой – часами, мыслями,
Невпопад тепло и преданно.

За спиной – глухие выстрелы,
На спине – большие полосы.
Не смотри, как утро, пристально,
Распусти на счастье волосы.



(с) Ксения Гриневская

Счастье — единственное состояние человека, который знает своё предназначение и следует ему, для такого любые житейские невзгоды — просто рябь на поверхности.



(с)  Макс Фрай - «Большая телега»

Город опутан сетью дождя

После летнего душного зноя,

Этот город, в котором есть я для тебя,

В котором ты рядом со мною.

Где мы по проспектам и площадям

Вместе - две вольных птицы,

Мы слишком долго учились терять -

Пора находить учиться.

Я расскажу тебе, как по ночам

Я сочиняю песни,

А ты научишь, как не скучать,

Как просто - быть просто вместе.

Как не бояться глаза закрыть

И вместе пройти по краю...

Здесь и сейчас просто быть, быть, быть,

Надеясь, любя, мечтая...

Город опутан сетью дождя,

Мы пойманы в эти сети,

И в этом городе ты и я,

Счастливые, словно дети,

Ведь по дороге сквозь тьму и свет,

Сквозь холод ночей ненастных

Я шел в этот город так много лет,

Я здесь, и мы вместе. Здравствуй....



(с) Дарья Яшенко

Когда стихи становятся просты
И повторяют пройденное снова,
Скажи, Маэстро, так же видишь ты,
Как на ладонь пером ложится Слово -
Всего одно, не сказанное вслух?
Сведённой в буквы графикой вселенной
Оно легко соединяет двух
В одно.
В союз, где немота священна,
Где каждый вздох дороже сотен слов,
Где бьётся жизнь в сладчайшей из агоний,
Где нет стихов.
...лишь краткое: "л ю б о в ь"
Пером жар-птицы прячется в ладони.



(с) Ксения Архипова

Как приятно читать ваши поздравления.Очень много близких, друзей, знакомых и незнакомых, которые умеют чувствовать душой, своим сердцем... Стараюсь ответить всем. Спасибо огромное!...Я С ВАМИ..

Ты не меня зовёшь по имени
И не со мною ты повенчана,
Укрыта солнечными ливнями,
Моя единственная женщина.

Ты не ко мне приходишь вечером,
Любовь свою неся отчаянно,
Не мне улыбку даришь светлую,
Печаль прощаешь окаянную.

Ты не со мной идёшь по Невскому,
Читая вслух стихи Ахматовой,
И веришь городу осеннему
В толпе бесцветно-одинаковой...

Но фея-ночь закружит сказкою
И обласкает снами вещими,
Где я с тобой, моя прекрасная,
Моя единственная женщина.


© Wm

Десять дней до того, как наступит ночь. Десять дней, задыхаясь от света, город будет биться в агонии слов и нот, адресов, перекрестков и светофоров. Десять дней… Невозможное. Не – твое. Неприсутствие, несовпаденье… Впрочем, десять дней, проведенные не вдвоем, - это плата за силу грядущей ночи.


© Кот Басё

Жизнь задаёт вопросы без ответов.
Пересеченье душ... Когда и кем
Решилось, без подробностей и схем,
Что мы - две стороны одной монеты?

В твоих глазах - манящий жар костра
И призрачно-хрустальный звёздный свет.
Я - кутаюсь плотнее в тёплый плед,
Гадая, чем живёт моя... сестра.

Переверну ещё одну страницу.
Земная жизнь - безудержный игрок:
Твой мир - клубок событий и дорог,
А мне довольно - опустить ресницы...

Мой милый странник, ты всегда в пути.
Но разве время волшебства ушло?
В один из дней, по бархату холмов
Нам суждено плечом к плечу пройти.

Когда-нибудь... В окне зевает вечер.
На тёмном небе пепел облаков.
Пусть воплощать надежды нелегко,
Я знаю, что скажу тебе при встрече!

Я попрошу тебя о трёх вещах:
Не изменяйся - вопреки природе,
Не плачь о тех, кто в лучший мир уходит,
И никогда не говори: "Прощай



(с) Вероника Иванова

Человек рождается одиноким; строго говоря, рождение - это и есть первый шаг навстречу одиночеству, таковы правила игры, в которую нас всех втянули, не спросив; жалобы не принимаются. Когда появляется близкий человек - это прекрасное событие, драгоценный подарок судьбы, желанная передышка в пути, но одиночество было, есть и остается естественным состоянием всякого живого существа. Неспособность принять личное одиночество как норму - душевная болезнь, которую надо лечить...



(с) М.Фрай

Что в имени тебе моем?
Оно шуршит как лист осенний?
Оно журчит ручьем весенним?
Оно в печи трещит огнем?
Что в нем? Манящий водоем?
Мазок случайный акварели?
Дурман взорвавшейся сирени?
Что в имени тебе моем?
Оно твой тайный амулет?
Твое лекарство от печали?..
Что в нем?.. Ты только жмешь плечами
и улыбаешься в ответ..




(с) Евгений Израильский

Когда ничего не слышно,
Совсем ничего не слышно:

Ни звуков шумного города,
Ни пения птиц лесных.

Когда ничего не слышно,
Совсем ничего не слышно:

И дождь не стучит о камни,
И ветер совсем затих.

Когда ничего не слышно,
Совсем ничего не слышно:

Как мотылёк порхает,
Как сети плетёт паук.

Можно услышать громкий,
Как молотом по наковальне,

Можно услышать громкий,
Пронзительный сердца стук.




(с) Лидия Слуцкая

Ты ничего не знаешь обо мне...
Под маской, как ни странно, нет лица...
Давным-давно валяются на дне осколки обручального кольца, что так и не прирученная жизнь смахнула мимоходом - и привет...
Растянутые в ленту виражи дороги, разделившейся на две, до перекрестка нас не доведут...
не доскакать на сказочном коне...
Вчера, сегодня, в будущем году - ты ничего не знаешь обо мне...
Невыученный вовремя урок - не верить, не бояться, не просить, подернутая болью горстка строк, слепой авось - провидец на Руси, и каждый миг - тебе, тебе одной...
И вереница спятивших планет...
Ты не посмотришь в небо...
Все равно ты ничего не знаешь обо мне...





(с) Египетский Мау

Вдвоём или своим путём,
И как зовут, и что потом -
Мы не спросили ни о чём.
И не клянёмся, что до гроба.
Мы любим…
Просто любим...
Оба…



(с) Есано Акико

Быть женщиной - значит зависеть от мужского желания, от его настроения. А мужские желания переменчивы, как морской ветер. Сегодня мужчину влечет то, завтра — это. Мужчина — синоним непостоянства. Женщина будет соглашаться с избранным для нее курсом. Но даже если это и жизнь, это еще не мечта. Женщина — дочь вечности. И если она делает что-то, она делает это «навсегда». Пусть мужчина меняет курсы и галсы, но в одном он должен быть верен и честен — в своем отношении к женщине.




(с) Анхель де Куатье “Золотое сечение”

Будь небом, для каждого неба отыщется птица!
нет худшей свободы,чем та,что тебе навязали...
у каждого есть для любви и надежды граница
и всяк по себе выбирает пределы печали.
мы сами придумали то,что зима неизбежна,
что каждому—счастье своё, и воздастся по вере,
что нужно отсчитывать сны,дозировать нежность,
тщательно взвешивать каждую долю потери...

а можно ведь просто дышать—не отмеривать вдохи,
свободные ветры ловить,туманы без счёта
и смело идти—по любой незнакомой дороге,
и просто любить...
без причины
любить да и всё тут!

(с) Алёна Кривецкая

просыпаться с тобой, королевной из сонного царства,
умудрившись соскучиться за ночь до судорог в горле,
до сведения скул, до немотно-дремотного «здравствуй»
в подключичное… солнце ложится на бронзовый колер
календарной листвы – метронома медового лета,
апельсиновой осени, хлюпкой зимы на излёте
в торопливый апрель… как по нотам: журчащая флейта
и густой саксофон под перкуссию дворничьих мётел,
добирающих крохи зимы с ещё заспанных улиц.
кто-то там, наверху, наши нити связал и запутал.
летоосеньзима как пружинка сжима… растянулись
в белозубой улыбке на выдохе: «доброе утро!» :-))





(с) Нелли Якимова

..а впереди пять месяцев зимы
и губы в частых родинках корицы
споткнуться о нечаянное «мы»
нагнуться, лбами стукнуться, влюбиться

а позади шершавое «нельзя»
на кухоньке в полтретьего по брайлю
испуганными пальцами скользя
по корешкам потрепанной морали

осколок отглагольного ловить
вертеть во рту как камешек, как мячик
что секс не панацея от любви
что это от безделья, не иначе

что до тебя едва ли два шага
но шар земной что твой орех расколот
и эта нежность слишком глубока
и слишком явно лишена глагола



(с) Нелли Якимова

Жила-была пожилая китайская женщина,у которой было два больших кувшинa
Они свешивались по концам коромысла, лежащего у неё на плече.

У одного из них была трещина, в то время как другой был безупречным и всегда вмещал в себя полную порцию воды.

В конце длинного пути от реки к дому старой женщины кувшин с трещиной всегда оставался заполненным лишь наполовину.

В течение двух лет это происходило каждый день: старая женщина приносила домой всегда только полтора кувшина воды.

Безупречно целый кувшин был очень горд своей работой, а бедный кувшин с трещиной стыдился своего недостатка и был расстроен, что он может делать только половину того, для чего он был сделан.

Спустя два года, которые, казалось, убедили его в бесконечной собственной непригодности, кувшин обратился к старой женщине:

“Мне стыдно из-за моей трещины, из которой всю дорогу к твоему дому всегда бежит вода.“Старая женщина усмехнулась. ” Ты заметил, что на твоей стороне дорожки растут цветы, а на стороне другого кувшина - нет ? “

На твоей стороне дорожки я посеяла семена цветов, потому что знала о твоём недостатке. Так что ты поливаешь их каждый день, когда мы идём домой.

Два года подряд я могла срезать эти чудесные цветы и украшать ими стол. Если бы ты не был таким, какой ты есть, то этой красоты не было бы и она не оказывала бы чести нашему дому. “

У каждого из нас есть свои совсем особые странности и недостатки.

Но есть особенности и трещины, которые делают нашу жизнь столь интересной и достойной.

Просто нужно каждого воспринимать таким, какой он есть, и видеть в нём хорошее.

Итак, все мои друзья с трещинкой в кувшине! Радуйтесь чудесным дням и не забывайте насладиться запахом цветов на вашей стороне тропинки.




(с)

"Мне не хватает Вашего тепла..."-
Случайный блик придал губам улыбку, -
Небрежное касание стекла.
Как замкнуто губительно и зыбко...

Неверность слов - обычная деталь,
Но разговор об отвлеченном ложен.
Тревожной мысль становится, а жаль..
И смысл в тени - на пустоту
умножен ...

(с) Эн-Ди Дюфрейн

Сгорает год в пожаре листопада...
Дрожит на ветках паутинка-грусть...
Весной казалось - большего не надо,
А осень - эхо... "...может быть, вернусь..."

Что толку в пестроте осенних красок?
За ними - проза серого холста...
Среди безликих равнодушных масок
Зима начнется с чистого листа...

Клубочки пара в воздухе морозном -
Простуженные мысли - напоказ
О важном... О высоком... О серьезном...
О чем угодно. Только не о нас...

А горизонт - в туманном покрывале,
Куда теперь - из осени в весну...
И хватит сил противиться едва ли
Осеннему классическому сну...

Погас пожар. Осыпался. Не нужен...
И дождь - не Дождь... Холодная вода...

Я буду мчаться по застывшим лужам,
И в брызги превращать осколки льда,

Войду в твой сон - стремительно и властно,
Дыханием согрею тишину,
И ты поверишь - осень не опасна,
Она... сквозь зиму позовет весну...




(с) Египетский Мау

Потому что никто никому не обещан -
Ветер список влюблённых порвал на две части,
И единственной самой из тысячи женщин
Отыскаться однажды – случайное счастье.
Потому что Земля не летит по спирали –
Её замкнутый элипс – предел отторженья,
И двоим, потерявшимся в списке, едва ли
Предначертана встреча по дате рожденья.
Потому что у времени и расстояний
Перепутано кем-то число измерений,
И на каждую встречу по десять прощаний,
И на десять обид – полпроцента прощений…
А ещё суета и осенняя хмурость
Не дают оглянуться и встретиться взглядом,
А когда наконец-то даруется мудрость,
Как-то поздно и страшно менять что-то рядом.
И хоть звёзды на небе посеяны густо,
Никогда не увидеть, что ждёт тебя где-то,
И в душе неизменно потерянно пусто,
Потому, что любовью душа не согрета.
И кому-то смириться с потерей придётся,
Чтобы завтра сказать: А любви не бывает!!!
Потому, что она никогда не найдётся
У того, кто не ждёт, и о ней не мечтает…
Потому, что любовь и нигде, и повсюду –
В каждой строчке поэта, и в голосе барда,
Вот и я повторять без конца тебе буду:
Мы с тобою не встретимся? Это неправда!....




(c) Сказоч-Ник

"И если мне прикажут, я без раздумий за него умру"
Это любовь по-твоему? Нет, поспорю.
Любовь - это не на край света с ним и не за ним в тюрьму,
Не билет в Голливуд и не коттедж у моря.

Это когда он болеет, сидеть у его постели
И вечерами вкусный горячий ужин.
Любить - это доверять, но не слепо верить.
Это вместе идти к обоюдной и важной цели.
Это даже вдали от дома чувствовать себя нужной.

Это, просыпаясь, будить его поцелуем в щёку,
И сжимать, когда страшно, руку его в своей.
Понимаешь, любовь не то, что живёт три года,
Не изобрели для неё ещё календарей...

Она не только в книгах, давно забытых на твоих полках.
Любовь - это носить под сердцем его ребёнка.


© Хрустальная Марго

Изымай из меня тишину,
Падшую ниже моих коленей.

Соль с неплакавших зиму щёк, день в бессилии, ночь в сомненьях.
Старый свитер, связку ключей, где ни одного от заветной двери.
Слабость быть брошенной и ничьей, Бога, в которого просто устала верить.

Все слова, что стелятся вдоль руки росписью долгой и бесконечной,
Холод, бьющий и бьющийся там, в груди, скорость, с которой можно лететь по встречной.
Запах табачного дыма, остывший чай, все смс, сохранённые в телефоне.
Изымай из меня того, по кому молчать, значит скучать,
Значит до боли помнить.


© Хрустальная Марго

Доктора снова спишут хандру на стресс, и заверят, что это у всех проходит.
Время ставить диагнозы и компресс, покупать на последние плащ и зонтик,
витамины, драже, аспирин упса( "все пройдет, пациентка"). Конечно, хули...
и плевать, что я кончилась день назад, а запас адеквата - еще в июле.
Но беру свой рецепт, выдыхаю "бля", и послушно бреду, как в бреду, в аптеку:
Добрый вечер, продайте хороший яд и лекарство от нужного человека,
потому что он слишком болит и жжет, потому что зависимость больше дозы,
мне его не хватает до "хорошо", а лечиться от этого слишком поздно, понимаете?
Впрочем, херня - война. Витамины, пожайлуста. Пачек восемь.Так, плохая привычка
сходить с ума. А в глазах - это осень. Конечно, осень.

(с) Кесслер Оксана

Напиши мне сегодня, любимый. Слышишь? Пожалуйста...
Как спалось, что приснилось тебе... Хочешь - просто пожалуйся:
На плохую погоду, болезнь, на своё одиночество
И на то, что никак не сбывается Танзили пророчество...
Ты не верь, что разлука калечит. Я - та же. МЫ - те же!
Даже если мы - врозь.
Даже если я снюсь тебе реже...
То,что нет тебя рядом - повод грустить этой ночью.
Напиши мне сегодня, родной. Хоть несколько строчек...
Напиши что-нибудь... Так пусты без тебя вечера...
Всё равно не уснуть... Буду просто читать...
До утра...



(с)

На струнах осени сентябрь играет блюз...
Открой окно в звучанье долгого дождя...
Я спрячу день, в котором снова нет тебя,
чтоб все слова твои запомнить наизусть...

А привкус осени с горчинкою рябин,
с печально-нежным ароматом хризантем...
Послушай музыку дождя, и в смене тем
почувствуй шёпот мой: "Я здесь... ты не один..."

А сны осенние протяжно-не просты...
Открой окно в звучанье долгого дождя...
Я спрячу день, в котором снова нет тебя...
Шагнув в тот сон, который снова видишь ты...

На струнах осени сентябрь играет блюз...


© Лара Мишанова