Сундук с сокровищами, огромный, дубовый, с позеленевшим замком и окованными углами - приподнимешь тяжелую крышку, и пахнет океаном, приключениями, романтикой... Тут и старый компАс, и сверкающие холодным огнем горсти драгоценных камней, и нити жемчужных бус, и пожелтевшие карты с забытыми маршрутами, и лимонно-желтое перо заморской птицы, и обломки белых и красных кораллов, и медальон с прядкой светлых волос под тусклой крышечкой, и книга стихов с маленькой маргариткой меж отсыревших страниц.Читать далее





(с)

Мужчины всегда возвращаются. Такая у них натура: добиться любви, потерять интерес, бросить, а потом вернуться. Причем, вернуться они хотят тогда, когда тебе не интересны, когда в жизни полный порядок и встретилась новая любовь. И вот он звонит тебе или случайно встречается на улице, предлагает увидеться. И очень хочется согласиться. Потому что весна или осень, потому что приходят воспоминания.Когда-то он был для тебя тем самым, единственным и неповторимым.Читать далее
Мужчины всегда возвращаются, но нельзя войти в одну реку дважды...





(с) Алиса Шер

– День трудный был, давление к вечеру подскочило, голова чуть не лопнула. И неделю назад то же самое.
– Ты бы лечился, таблеточки попил!
– Да ну! Еще не хватало химией травиться! От нервов все это! Отдыхать просто больше надо, так с нашей жизнью разве отдохнешь!

Узнаете, правда? Удивительный выверт человеческой природы: страдать артериальной гипертензией «от нервов» кажется чуть ли не доблестью; а между тем происходящим от тех же «нервов» поносом предпочитают не хвастаться.Читать далее




(с) Надя Новоселова

Давайте-ка отнестёмся к этому вопросу серьезнее: оставим Бога в покое и возьмём ответственность за исполнение желаемого в свои руки. «На Бога надейся, а сам не плошай» – не зря говорит народная мудрость. Читать далее



(с) Татьяна Дели

Мы просыпались с дождем. Не находили халатов, запинались о кошек, бессознательно шли в душ и растворялись… Казалось, навсегда растворялись в промозгло-сером утре сентябрьского четверга. В сознание приводили колючие свитера, натянутые на голые тела, и кофе. Горячий, без сахара и сливок.
Мы всё куда-то спешили. Забывали нужные вещи в квартирах, теряли ключи, молчали на остановках, ругались в автобусах, опаздывали.
Мы не совсем дружили. Мы не совсем любили. Просто, так было надо, и мы сливались с другими людьми, образуя массу. Серую и безликую.
Мы сами создали обязательства. Для себя. Чтобы не убежать.
Нам было немного скучно. Мы интересовались чужой жизнью чуть больше, чем своей. Сплетничали, плели интриги. Не со зла, конечно.
Мы обижались и обижали. Мы смеялись и пытались рассмешить. Мы плакали и доводили до слез.
Искренне и не очень.
Мы пытались управлять временем. Нашим, чужим. Не важно. Хотели повзрослеть, и не желали стареть. Притворяясь особо занятыми, вели ежедневники. Все равно опаздывали.
Нам нравились деньги. Независимость, которую они давали. Вещи, которые мы приобретали. Казалось, они нас радовали. Казалось…
Мы возвращались. Все те же молчаливые остановки. Все те же автобусы. Молчаливые. Тоже. Мы уставали.
Домофоны, в которых никто не отвечал. Ключи, которые не подходили к замкам. Перегоревшие лампочки. Холодные квартиры. Кошки.
Нас не любили, к нам были привязаны. Нас не ждали, нас никто не встречал.
И снова немытая посуда, ещё с завтрака. Полуфабрикаты. Кофе. Все равно холодно…
Мы замерзали. Снаружи и глубоко внутри.
От сытости нас не клонило в сон. Кошки не дарили уюта. Оплаченный телефон не спорил с тишиной. Нам было тихо. Нам было промозгло-серо.
Сползали по стенам. Широко раскрывали глаза и рты. Безмолвно. Как рыбы.

Шёл дождь. В этом мире условностей он не перестанет идти. А пятница, в целом, будет имитировать четверг.

…Жаль, кофе закончился.






(с) Винни Тля

"Почему люди считают, что имеют право разрушить чужие жизни? Уходя, обижая, не звоня, бросая на ветер слова... Вы что, Боги, чтоб решать кому мучиться, а кому жить счастливо? Если уж сказал «Люблю», то будь добр любить до последнего вздоха. Если сказал «Обещаю», то разбейся в лепёшку, но сдержи обещание. Если произнёс «Не отпущу», то сделай всё, чтоб остаться. В противном случае, какой смысл жить, если каждое ваше слово равноценно нулю и не имеет значения?"


(с) Иван Охлобыстин

- Ты правда думаешь, что сможешь меня прочитать? – спрашивает она, заглядывая мне в глаза.
- Думаю, да, - тихо отвечаю я.
- Но как?
- Пока не знаю. Но уверен, что это возможно. Ведь должен быть какой-то выход. И я обязательно его найду.
- Но это все равно что искать дождинку в реке…
- Послушай, жизнь человека – не капля дождя. Она не падает с неба, и ее не спутать с миллионами ее близнецов. Если ты и вправду способна верить – верь мне. И тогда я тебя найду. Сейчас перед нами есть все – и нет ничего. Но то, что мне нужно, я найду обязательно.
Тишина маятником долго раскачивается между нами.
- Найди мне меня, - наконец говорит она

(с) Харуки Мураками

Легкий взмах кисти. Окуная в желтый свет ночных фонарей, смешивая с туманно-снежистой пастелью ночного неба – рисовать сон. Тихонько, чтобы не потревожить твое дыхание. Согревать улыбкой озябшие пальцы, вычерчивая лунную дорожку, серебрящуюся среди звезд. Так не бывает, чтобы снег и звезды, но ведь это сон, значит можно.

И можно синие цветы. Яркие, дразнящие. Макать в них кисточку, собирая капли цветочного нектара на беличьи ворсинки. Нет-нет, даже не белка – колонок. Очень-очень мягкая шерсть. И так удобно рисовать этой теплой нежностью с искрами меда на кончике. Старательно выводить причудливый узор переплетений судеб. Золото с огнем. И небесные искры в зеленовато-сером. Где-то за гранью дрожания ресниц. Где-то за горизонтом стука сердца. Проводить пальцем по контуру губ… не дотрагиваясь. И закрывая глаза – помнить, как ласково касается твоя ладонь моей щеки.

И все же зима. И снег. И где-то фоном запах зимних яблок. Антоновки. Дерзкий, и хочется собрать в ладони этот аромат и поднести к твоему лицу, дразня. Но я не стану. Я рисую сон. В высеребренной кисее – янтарные капли. Теплые, сладкие. Осколки лета. Осторожный взмах кисти – лиловый ветер рассыпает рыжие кудри по плечам, и ты… смеешься. Потому что я запутался в собственных локонах и пытаюсь отфыркиваться от них. И нежно поправляешь прядь, заводя ее за ухо, осторожно касаешься щеки. Опускаю ресницы и льну к твоей ладони. Так хочется спрятать в ней свое лицо и ни о чем не думать. И даже не дышать. Лишь отдавать свое тепло.

Спи, я нарисую самый сладкий сон тебе. Медовый.


(с) Ваевский А. Ян

После хорошего обеда можно простить кого угодно, даже своих родственников.

Когда у меня в жизни большие неприятности, я себе отказываю буквально во всём, кроме вкусной еды и хороших напитков.

Оскар Уайлд

Когда я была маленькой, я мечтала о сильных отцовских руках. Сколько раз во сне эти руки поднимали меня высоко к небу…Мне было больно, страшно, голова кружилась – но острые ощущения делают людей счастливыми, и я просыпалась с улыбкой на губах… и полным отсутствием отца. Мне так и не пришлось в жизни произнести простое и такое недоступное для меня слово «папа»… Когда я стала подростком, моя мечта изменилась. Очень хотелось иметь старшего брата. Он обнял бы меня своими сильными, большими руками – и никто не посмел бы меня обидеть, потому что его руки защитили б меня от всех врагов…Но у меня никогда не было брата. Потом я выросла…И стала мечтать о сильных руках мужа. Эти руки во сне дарили мне цветы, поднимали меня легко, как пушинку, кружили словно карусели, пылко и страстно ласкали… И вот, когда я перестала мечтать о сильных мужских руках, у меня вдруг появился ты… Ты возник из небытия… Сильный, добрый, нежный, ласковый, любящий и такой любимый. Очень любимый. А твои руки – это руки отца, который может высоко поднять; руки брата, которые защитят от всех бед; руки мужа, которые дарят цветы. Я люблю эти руки и готова их целовать всю жизнь. И я люблю всего тебя. Такого грустного и веселого, счастливого и несчастного, и очень, очень нежного и заботливого. Ты стал частичкой меня совершенно неожиданно, но отделить ее от меня – все равно что оторвать кусочек сердца… А без кусочка сердца люди не живут.



(с) из дневника девушки

Каждый человек чудо как хорош, если правильно рассчитать дозировку.


(с) М.Фрай

Почитатель - это тот, кто вас ещё читает. Прочитатель - тот, кто у вас всё уже прочитал. Причитатель - тот, кто прочтённое понял.



(с) В. Бирашевич

Утренний рассвет. Первый солнечный лучик. Первый взгляд из- под ресниц, не доставшийся никому. Полусонная улыбка. Теплое, пахнущее вкусным, еще немного детским, запахом тело, с примесью весны, пригревшееся под пуховым одеялом.Читать далее



© Шериданс На Ромашковых Лепестках

Каждый день начинается и заканчивается одинаково...
Утром он готовит завтрак на двоих: оладьи с ежевичным джемом, крепкий кофе по-ирландски, немного сыра - для неё и морковный сок со сливками - себе. Традиционно - две пепельницы (она терпеть не может тянуться с сигаретой через весь огромный стол). Никаких китайских зажигалок, - только спички на тонком куске яркого картона. Молчание. Свежие газеты. Быстрый визит в интернет. Пара сообщений. Пора... поджимает время.
Вечером, в полумраке бара - текила и "Маргарита", - для него и для неё. Немного музыки, - той, что она любит.
Он, как всегда, легко касается её руки, стараясь заглянуть в глаза и прочесть в них что-то, что она всегда пытается скрыть. Её рука невесома и полупрозрачна, а глаза непроницаемы и пусты... И снова - молчание ни о чём. Возвращение домой. Ещё один набег на сайт... сообщений нет...
Сейчас он приготовит постель, уложит рядом с подушкой плюшевого медвежонка Буню, которого она, словно маленькая девочка, по-прежнему обнимает во сне... сварит какао или просто подогреет молоко. Расскажет ей на ночь ещё одну сказку, закроет глаза и... представит, что она - рядом...
Но никогда, проснувшись поутру, не обнаружит её поблизости.
Она - всего лишь иллюзия; тень той женщины, которая когда-то была беззаветно предана ему, но оставила, - потому что была умна и горда... Ушла, поняв, что любит он не её - живую, а всего лишь свою сказку о любви... Тихо закрыла за собой дверь в его жизнь, не превращая своё чувство в болезнь, страдание, унижение, навязывание...
Про таких никогда не говорят "Как она достала своей любовью" или "Как ее жаль". Про таких вспоминают годами со словами "Как же она меня любила... " и со смертельной тоской в глазах, - понимая, что такое волшебство никогда не повторится и винить тут, кроме самого себя, некого.
Ибо всё - сам: хотел настоящей любви, одной на миллион, - получил... испугался... и тут же потерял свой единственный шанс, подаренный Богом. И нечего больше ждать... кроме очередного одинокого утра - с бессмысленным завтраком, приготовленным на двоих...


© Рина Розенберг

Блеск свечей, пустые чашки из под кофе. Он спит, сладко уткнувшись носом в подушку. Она сидит у него в ногах и плетёт что-то из ниток. Голубая нить-линия мужчины, белая-женщины, жёлтая-богатство, разноцветные-счастье. Она переплетает их, нашёптывая что-то тихо себе под нос, мотив сердца. Он слегка пошевелился, коснулась рукой и улыбнулась. Спи. Пускай тебе снятся сладкие сны. Мы, кошки, оберегаем ваш покой. Отгоняем плохие сны. Один узор, ещё переплетение. Нити судьбы. Пламя свечей отражается в её глазах, наблюдая как она творит тайну. Напевает колыбельную. А он спит спокойно и крепко. А на стене в блеске свечей видна её тень - тень кошки.




(с)

... Жаркий ветер на щеке, вкус земляники на губах, звезды в небе, касание теплой воды… Лето… Оно уходит так быстро, что не успеваешь крикнуть «постой!» И кажется, долго кажется, что оно еще здесь. В кончиках пальцев – память, память о лете. Дрожью, судорогой, головой вскинутой навстречу дождю, тихим смехом и случайной улыбкой – лето… Все-таки лето. Тебе говорят, что оно уже ушло, но ты ищешь его следы, бежишь, опаздываешь, не успеваешь… Но все-таки лето. И ты идешь по его тающим следам… два часа в машине, три часа на самолете, немного пешком – поехали! Куда – не знаю. Приедем. Все ради лета. Маленького-премаленького. Робкого кусочка отставшего лета. А больше и не надо, иначе умрешь от тепла… Лето…
– Чингиз… – тихо сказал я. Он не слышал. Он догонял свое лето.
– Дайте мне мой кусочек лета… А он и так со мной. Навсегда. Мое лето. Какое было, какое есть, какое будет. Лето навсегда!
Я ведь помню, как оно уходит. Как желтое солнце плавится в алый закат. Как ветер начинает пахнуть снегом. Я улыбался ветру. Я просил его: «Подожди!» Чуть-чуть! Оставь мне немножко лета! А ветер видел таких, как я, не раз. Пока было тепло – он не спорил со мной. Но стало холодно, и ветер прошептал: «Лето кончилось». Я поверил не сразу. Но лето кончилось. Пошел дождь. Холодный, унылый, серый. Я протянул руку и поймал каплю воды. Мне не понравилось отражение. «Это не я!» – сказал я воде. Но капля застыла крупинкой льда. И я понял, что это – мое отражение. И самое страшное – оно не тает на моей ладони. Значит, ладонь не теплее льда.
Чингиз засмеялся.
– И вот тогда я понял – лето кончилось.





С.Лукьяненко - Фальшивые зеркала

Счастье — единственное состояние человека, который знает своё предназначение и следует ему, для такого любые житейские невзгоды — просто рябь на поверхности.



(с)  Макс Фрай - «Большая телега»

Все будет очень хорошо. Но не сразу.


(с) Макс Фрай - «Ворона на мосту (Хроники Ехо 4)

Когда знаешь, о чём поговорить с человеком, это - признак взаимной симпатии. Когда вам есть о чём вместе помолчать, это - начало настоящей дружбы...


(с) М.Фрай

Человек рождается одиноким; строго говоря, рождение - это и есть первый шаг навстречу одиночеству, таковы правила игры, в которую нас всех втянули, не спросив; жалобы не принимаются. Когда появляется близкий человек - это прекрасное событие, драгоценный подарок судьбы, желанная передышка в пути, но одиночество было, есть и остается естественным состоянием всякого живого существа. Неспособность принять личное одиночество как норму - душевная болезнь, которую надо лечить...



(с) М.Фрай

Быть женщиной - значит зависеть от мужского желания, от его настроения. А мужские желания переменчивы, как морской ветер. Сегодня мужчину влечет то, завтра — это. Мужчина — синоним непостоянства. Женщина будет соглашаться с избранным для нее курсом. Но даже если это и жизнь, это еще не мечта. Женщина — дочь вечности. И если она делает что-то, она делает это «навсегда». Пусть мужчина меняет курсы и галсы, но в одном он должен быть верен и честен — в своем отношении к женщине.




(с) Анхель де Куатье “Золотое сечение”

Жила-была пожилая китайская женщина,у которой было два больших кувшинa
Они свешивались по концам коромысла, лежащего у неё на плече.

У одного из них была трещина, в то время как другой был безупречным и всегда вмещал в себя полную порцию воды.

В конце длинного пути от реки к дому старой женщины кувшин с трещиной всегда оставался заполненным лишь наполовину.

В течение двух лет это происходило каждый день: старая женщина приносила домой всегда только полтора кувшина воды.

Безупречно целый кувшин был очень горд своей работой, а бедный кувшин с трещиной стыдился своего недостатка и был расстроен, что он может делать только половину того, для чего он был сделан.

Спустя два года, которые, казалось, убедили его в бесконечной собственной непригодности, кувшин обратился к старой женщине:

“Мне стыдно из-за моей трещины, из которой всю дорогу к твоему дому всегда бежит вода.“Старая женщина усмехнулась. ” Ты заметил, что на твоей стороне дорожки растут цветы, а на стороне другого кувшина - нет ? “

На твоей стороне дорожки я посеяла семена цветов, потому что знала о твоём недостатке. Так что ты поливаешь их каждый день, когда мы идём домой.

Два года подряд я могла срезать эти чудесные цветы и украшать ими стол. Если бы ты не был таким, какой ты есть, то этой красоты не было бы и она не оказывала бы чести нашему дому. “

У каждого из нас есть свои совсем особые странности и недостатки.

Но есть особенности и трещины, которые делают нашу жизнь столь интересной и достойной.

Просто нужно каждого воспринимать таким, какой он есть, и видеть в нём хорошее.

Итак, все мои друзья с трещинкой в кувшине! Радуйтесь чудесным дням и не забывайте насладиться запахом цветов на вашей стороне тропинки.




(с)

Если сильная - плачь... Тихо... Неслышно... Как зверь,

Беспощадным охотником загнанный в пасти капканов...

Слёзы могут спалить этот мир и открыть дверь,

Могут крик заглушить, выпив боль из гранёных стаканов...

Если сильная - плачь.... Тихо... Неслышно... Как зверь ...

...Если гордая - знай... Не склоняй головы для врагов,

Тех, что хлёсткие прутья интриг заплетают в надежде Цепь накинуть на плечи тебе, заточить в плен оков,

Просто знай... И к воротам родным возвращайся, как прежде...

Если гордая - знай... Не склоняй головы для врагов...


...Если мудрая - жди... В жизни счастья негаснущий свет...

Сквозь столетия дождей, сквозь закаты палящего солнца ...

Как награду дождись, оборвав нескончаемый бред,

Выбор только один... И запомни - любовь не сдается...

Если мудрая - жди в жизни счастья...




(с)

У любви много лиц. Любовь иногда улыбается, иногда смеется, иногда плачет, а иногда она, как разъяренная дикая кошка, гримасничает, шипит и через мгновение бросается тебе в лицо, чтобы выцарапать глаза. Бойся такой любви...


(с)  Евгений Нечипурук - «Больно.ru»

Кусочек счастья — уже счастье, даже если шрамы потом заживают очень медленно.



(с) Марк Леви - «Первая ночь»

Отправная точка любого достижения — желание.
Держите это постоянно в своей памяти.
Слабые желания приносят слабые результаты, так же, как небольшое количество огня дает небольшое количество тепла.


(с)

Молодая, увидев соперницу старше себя, подумает — старуха,
Зрелая женщина, взглянув на молодую, подумает — сопля,
Дура достанет всех и себя разговорами о том, что она дура,
Умная еще раз напомнит себе, что она богиня и ей плевать.
Сексуальная, взглянув на тихоню, подумает — мышь;
Тихоня, взглянув в ответ, повесит ярлык — бл*дь.
Стройная, оглядев толстушку, усмехнется — бочка,
Пышка, посмотрев в ответ, отметит — щепка.
Блондинка, посмотрев на брюнетку, фыркнет,
Брюнетка гоготнет, вспомнив анекдот…
А мужчина… будет с той, с кем ему хорошо…



(с)

Когда роняешь на пол стакан или тарелку, раздается громкий стук. Когда разбивается стекло, ломается ножка стола или со стены падает картина, это производит шум. Но когда разбивается сердце, оно разбивается бесшумно. Казалось бы, должен раздаться невероятный грохот или какой-нибудь торжественный звук, например удар гонга или колокольный звон. Но нет, это происходит в тишине, и хочется, чтобы грянул гром, который отвлёк бы вас от боли.
Если звуки и есть, то они внутри. Крик, который никто, кроме вас, не слышит. Он такой громкий, что у вас звенит в ушах и раскалывается голова. Он бьется в груди, как огромная белая акула, пойманная в море, и напоминает рев медведицы, у которой отняли медвежонка. Вот на что это похоже-на огромное обезумевшее пойманное животное, ревущее и бьющееся в плену собственных чувств. Но таково свойство любви-для неё нет уязвимых. Это дикая, жгучая боль, открытая рана, которую разъедает солёная морская вода, но когда сердце разбивается, это происходит беззвучно. Внутри у вас всё надрывается от крика, и этого никто не слышит.



(с) Сессилия Ахерн "Посмотри на меня"