Природа ни умом, ни красотой не обошла. Не поскупилась даже.
 Любить бы эту женщину за то,что вместе с нею никогда не ляжешь.
Вот ты живёшь, а счастья – нет и нет.А быть должно. Копаешь глубже, ищешь.
Любить бы эту женщину за свет.А остальных – за воду, газ и пищу.

Без цели, без надежды на успех,слезливых писем, монологов матом
 Любить бы эту женщину  за всех,кого любил, но потерял когда-то.
Но воля собирается в кулак.Ведь ты – кремень! Не размазня. Не студень!
Любить бы эту женщину «за так».За то, что просто есть она. И будет.

За то, что очень нежная в душе,под слоем слов и жизненного лака.
 Но снова, закусив губу, в атаку стремится на последнем рубеже.
За волю к повседневному труду –Из соевой судьбы лепить конфету.
Любить бы и любить её за это..А любишь – за сплошную ерунду.

(с) Сергей Фаттахов
 

 

мне бы так хотелось
всегда
быть жилеткой
для твоих
горько-солёных.
впитывать
и молчать.
гладить твои волосы,
провожать поезда,
мечтать о самолётах,
а ездить
на раздолбанных автобусах
в область - три с половиной часа.
в звёздное небо смотреть,
молчать.
небо в наших краях и вправду
прекрасно.
и иногда кажется ненапрасным
это бумагомарательство.
мои строчки теряют качество,
кособочатся, толкают друг друга.
спросишь меня: "как ты"?
отвечу: "такая скука".
а мне бы так хотелось
быть жилеткой
для твоих
горько-солёных,
впитывать
и молчать.
гладить твои волосы,
стирать ластиком
твои чёрные полосы,
это как на раны лить молоко.
километры не в счёт,
но ты действительно далеко.


© Лада Рейн

здравствуй, моя бессоница.
мой табак,
выкуренный
этим летом
где-то между
Волгоградом
и домом.

я буду твоей новой
знакомой.
твоим попутным ветром.

тебе и не снилось
это.
тебе и не нужно
лето

мне очень часто случалось
думать вслух.

ты помолчи теперь
за нас
двух.

выпей колы,
напиши что-нибудь новое.

до скорого.

по бензиновой радуге
прыгают капли.
помнишь,
а мы рядом падали.
шины рисовали нас на асфальте.

до скорого.

про нас не споют
уличные музыканты,
не сыграют наши истории
в театре
провинциальные дивы.

одно понятно заранее,
где бы нас ни носило,
наши линии сойдутся
в известной точке.

кому-то претят многоточия,
а мне страшнее всего
стираться
из твоих снов
по строчке.


© Лада Рейн

Он не знает о тех, кто приходит ночью.
И, узнав, откроется им едва ли.
Ему кажется: я небольшой источник,
утоляющий жажду на перевале.
Мои струи чисты, холодны и звонки,
моя песня в горах отдается эхом.
Он становится рядом со мной ребенком,
чтобы вырасти. Вырасти и уехать.
Он пытается лгать мне, не лгать мне или
в тишине погружает в меня ладони.
Он не знает о тех, на прибрежном иле
оставляющих след, – трёхударный дольник -
приходящих во имя Отца, и Сына,
и Святого духа на этот берег.
Он не знает, что каждое слово - символ
перемен, которым придется верить.


© Кот Басё

Да, я наверно хотела бы стать на тебя похожей:
девочкой - маем, с небом под тонкой кожей.
Девочкой - сном: с облаками на каждом пальце,
пить амаретто и рифмой от скуки маяться,
я бы хотела, я бы хотела, я бы
тоже сумела сочиться сквозь утро ямбом
/ дымом ментоловым /молотым кофе, но мне
слишком опасно прыгать с откоса в море,
как набирать твой знакомый на ощупь номер,
как уловить тебя в трубке и слушать сонный
медленный мир твоего с хрипотцой контральто,
я бы хотела уметь говорить "ну как ты",
словно от этого "как ты" живет он: твой же
солнечный мир с небом под тонкой кожей...
Я бы хотела вот так: что ни слово - кома ,
что ни строка - то лезвие по запястьям.
Я бы смогла.Но еще не построен город,
где от наличия Х - хромосомы ровным счетом никак, никогда, не зависит счастье.


© Кесслер Оксана

пожалуйста,
расскажи как ты.
мне без твоих слов,
как без карты
на улицах
незнакомого города.
хожу вокруг да около.
и не могу добраться
до сути.
эти теплые руки
воду в реке мутят.
мысли путают.

я бы к тебе
любыми маршрутами
транзитом
через чьи-то бессонные ночи.

я могу быть жилеткой
для твоих
горько-соленых.
...хочешь?


© Лада Рейн

я вернулась
в никуда серых уличных вен-
улиц.
обычно,
у моего города много лиц,
но сейчас он безлик.
и сутулится.
от липкого мокрого воздуха.
я вдыхаю его.
я вдыхаю его
будто в последний раз.
я говорила себе
не напишу.
выверну наизнанку всю душу,
но не напишу.

так и вышло.

и как ты там -
-только домыслы.

в такие дни
окончательно теряется смысл.

если бы я была птицей,
не придумала бы к себе лучшей рифмы,
чем взять и разбиться.
у меня к тебе только-то
пол-листа
бреда
а ты не читай меня.
и не снись мне больше.
пожалуйста.
тут не в рифму.
тут каждое слово
лишнее.
каждая пауза-
неловкая.
тут всё нечётко,
кроме твоего имени.

прости меня.


© Лада Рейн

кажется, этой ночью
что-то не так.
ты за
тысячу
километров,
обдуваемый ветром
нашей общей родины.

многими будут непоняты
все мои слова.
но ты то прочтешь
по губам.
что я здесь
снова и снова
день изо дня
шепчу: где ты?

сквозь все эти
расстояния
тебя так мало.
И бессовестно долго
тянется время.
и это
августовское настроение
лишает сил.
назавтра все мои сны,
вместе с написанными за ночь строками
потеряют смысл.
а пока тебе от меня:
love & peace


© Лада Рейн

Не тоска.Только рифмы все реже слетают с губ. Не хвора оболочки ( простое сегодня лечат) -
ощущенье такое, что кто-то шепнет "до встречи", но уже никогда не вернется в мою строку,
как в прихожку под вечер снимая пальто с плеча, как в пропахшую кофе и свежим печеньем кухню, где приглушенный свет никогда ни за что не тухнет,
где во мне для него никогда не сгорит свеча, ощущенье такое, что точки над "i" дрожат
не озвученным вслух, но прописанным на ладонях, словно кто - то меня разделил за меня на двое и унес за собой ту, что может еще дышать.
Ощущенье потери, как память за мертвецом - прополыненный след......

Силуэт на свободном стуле, объясни ты пожайлуста мне, беспросветной дуре, почему этот кто - то похож на тебя лицом...


© Кесслер Оксана

У тебя не хватает времени (глупый счет остановок метро, засыпания в одиночку),
У меня не хватает слов /не хватает нот, чтобы спеть про тебя вместо паузы, вместо точек в смс
и стихах зарифмованных от вина и вины за мои бесполезные мысли всуе
о промокших до сути улицах, где не мы, где не я по тебе это небо теперь рисую,
где не ты на губах оставляешь ментол и снег, перетопленный в солнце, в похожее с ним же слово.
Я люблю тебя. Я никогда не скажу тебе, сколько правды в моем признании без спиртного,
по - живому, по честному, глядя глаза в глаза, под прицелом вокзалов и клонов чужих прохожих,
чтобы там, отпуская, опять не сойти с ума. Чтобы в тысячный раз не впитать твой ответ под кожу,
не прочувствовать, как леденеет в руках тоска и то самое слово сплетается рифмой в имя.
Я люблю тебя.Я начинаю нас отпускать. И учусь выживать. Пожалуйста, помоги мне.


© Кесслер Оксана

Особенно тоскливы вечера,
Когда ты в доме у себя как пленница.
Сегодня так же пусто, как вчера.
И завтра вряд ли что-нибудь изменится.

И это одиночество твоё
Не временем бы мерить, а бессонницей.
То книги, то вязанье, то шитьё.
А жизнь пройдёт - и ничего не вспомнится.

И все-таки однажды он придёт.
И сбудутся надежды и пророчества.
Твои он губы в темноте найдёт.
И шепотом прогонит одиночество.



(c) А.Дементьев

Конкретно тебя никто не просил об этом.
Но ты выбираешь заведомо нужный слог
И пишешь сюжеты, которые под запретом.
У самого края. Под сеткой моих чулок.

В нас нет откровения. Это иное слово.
Настолько иное, что проще – покинуть порт.
В симптомах безумия нет ничего святого.
Так было до этих. До этих. До этих пор.

Упор на истерику. Зла несравнимо больше,
Чем нежной иллюзии в прошлой любви. Вдвойне.
Война открывает мне истину жизни, боль же
Острее, чем нежность. И в тысячу раз нужней.


© Татьяна Ткачева-Демидова

Забываю твой почерк. Давно не приносят писем...
Хотя, кто его знает, быть может, он просто спился,
Почтальон в синей шапке. Во всем есть какой-то смысл
Даже в том, что мой трюм покидают сегодня крысы.
Да и редко, кто выдержит, тысячу лет без ветра,
Бесконечный покой, в пантомиме застывший город
И на шею – петля, сотни, тысячи километров
С узелками на память: «ты-был-мне-бесценно-дорог».
Я на прошлой неделе нашла на отшибе церковь.
Позабыта, заброшена, к ней заросла дорога...
Глубину не познать тем, кто ищет, где штиль и мелко.
(Странно, мне показалось, здесь - самое место богу)
Мне, сбежавшей от мира, от ветра, бескрылой птице
Захотелось внезапно упасть, не щадя коленей,
И не ведая слов, в тишине о тебе молиться,
Чтобы сон твой мои по ночам не терзали тени,
Чтобы ветру без страха подставив лицо, однажды,
Вновь тебе удалось вознестись и забыть о боли,
И делить это небо, а с кем – разве это важно?
Важно, чтобы душа задышала опять любовью...

Если postman не спился, отправлю письмо... Иначе,
Буду верить, Он слышал, о чем я его просила.
И...прости за разводы. Да нет, милый, я не плачу,
Это дождь начался и размыл по листу чернила...





(с) Ирина Голованова

Прижаться, обнять, замурлыкать котенком.
Секунды одна за одной - в ручеёк.
Улечься в ногах и мурлыкая громко.
Ждать счастье своё,веря - срок недалек.

Пусть пасмурным было вчера настроенье,
Пусть ангел хранитель исчез на полдня.
Мне чувство твоё придаёт вдохновенье.
И право, оно не смущает меня.

Любить в ожиданьи великого чуда.
Любить просто так, чтобы стало легко.
И ждать, что придёт оно,невесть откуда.
И снова летаю,
..а ты далеко.

Прижаться, обнять, замурлыкать котенком.


(с) Просто Женщина-Мечта

Что сказать тебе, ласковый? Мне и самой невдомёк,
как в холодном стекле голоса оживают и тени.
Обжигаемся сказками, как на огне мотылёк,
но всё ищем в золе и слезах легкокрылую Феникс…

Мы с тобой – две случайности,ставшие правилом Двух.
В чём таится подвох,как нелепицу эту исправишь?..
Партитуру молчания-пишет обманутый слух,
добавляя мой вдох к твоему переборами клавиш.

Мы не знаем, чей промысел- нас познакомить и ждать,
кто сорвёт якоря,кто отважится первым - за рамки…
Чьи не кроткие помыслы-лягут стихами в тетрадь,
смуглой пешке даря белоснежную мантию дамки...


(с) Свет Мой

Природа ни умом, ни красотой не обошла. Не поскупилась даже.
Любить бы эту женщину за то,что вместе с нею никогда не ляжешь.

Вот ты живёшь, а счастья – нет и нет.А быть должно. Копаешь глубже, ищешь.
Любить бы эту женщину за свет.А остальных – за воду, газ и пищу.

Без цели, без надежды на успех,слезливых писем, монологов матом
Любить бы эту женщину  за всех,кого любил, но потерял когда-то.

Но воля собирается в кулак.Ведь ты – кремень! Не размазня. Не студень!
Любить бы эту женщину «за так».За то, что просто есть она. И будет.

За то, что очень нежная в душе,под слоем слов и жизненного лака.
Но снова, закусив губу, в атаку стремится на последнем рубеже.

За волю к повседневному труду –Из соевой судьбы лепить конфету.
Любить бы и любить её за это..А любишь – за сплошную ерунду.





(с) Сергей Фаттахов

это случится с нами седьмого числа…
в месяц любой абсолютно любого года:
будет стоять чудеснейшая погода…
ты мне откроешь дверь: «входи, раз пришла…»

я и войду – скину шубу..., пальто…, нет – плащ…
или не скину…, поскольку, быть может, лето…
буду стоять в коридоре (включил бы свет-то!)
робкой такой, хорошей… (смотри и плачь!)

ты пригласишь меня в кухню:
- лате? мате?
-чай и одна конфетка (прости – диета)
мы поиграем с тобой в города на «т»:
таллинн, торжок, тольятти…. улан-удэ…
что? не на «т»?.. да бог с ним… не важно это…

слушай, давай сыграем в слова на «эль»….
- любишь?
- люблю…
ладони, лодыжки, ласки,
лепет, либидо, ландыши…. лажа… лель…
-кто этот лель?
- да есть там один… из сказки…

…дальше?... а дальше сюжет неизвестен, нет…
хочешь – добавим парочку сигарет,
десять минут молчания.., долгий путь
к двери входной от кровати… и что-нибудь
в духе романа митчелл (чтоб аж до слёз) –
«скарлетт смотрела на ретта, как верный пёс…»

…точно!.. давай представим: просторный зал..,
батлер сжал руку скарлетт и так беспечно,
так неподумав сказал: «останься навечно!»…

…нет, лучше так: подумал.., но не сказал…


(с) Катя Волкова