Да, я знаю, что нам о таком нельзя,
Просто есть стихи - и все они про тебя,
Просто август и осень следом - вскрывают подкорку ран,
Просто ты приходишь дождем, да стелешься как туман,
И бываешь немил и зол словно всюду тьма;
И зову я тебя сама.

Да я знаю, что нам никак о таком нельзя,
Просто я три года ждала и плакала без тебя,
Ненавидела и прощала тебя за всё;
Просто там, где мы были, огромный горит костёр,
Мне б стоять у него и смотреть на тебя в упор,
Я люблю тебя до сих пор.


© Хрустальная Марго

Пора скупых финалов тчк
- не зорок глаз, не так верна рука,
ломается и крошится строка
на корм пленённой стайке воробьиной -
не всё ж кормиться просом да рябиной,
которая по осени горька.
Обилие к морозам, говорят...
Я верю во вранье календаря,
что август не дорос до сентября,
но выпросил авансом позолоту.
Стихи, как нелюбимую работу,
полмесяца вымучиваю зря...
Мне тишина, понятней сотен слов,
о том, что было "больше, чем любовь",
расскажет. Это больно, видит Бог,
но боль не зло - всего лишь признак роста.
Забыть тебя до омерзенья просто,
анестезию осени вколов -
утешить память. Но всего верней,
поддаться боли, раствориться в ней,
смакуя прелесть трех последних дней,
оставшихся до точки невозврата.
И помнить не любовника, но брата.

Любить - сильней.


© Ксения Кольт

Если оставить пафос дурным подросткам, режущим вены, давящимся рогипнолом, все, что останется, будет смешно и просто, даже немного голо: я проиграла, ты выиграл. Эти факты сухи настолько, что их запивают водкой, после строчат SMS-ки: "Ну, где ты? Как ты?" не попадая в сводки лишь потому, что уже неприлично думать: "Вылечат крепкий коктейль и глубокий вырез"
Взрослые девочки не поднимают шума, если влюбились.


© Ксения Кольт

Счастье. Ты ощущаешь его саднящим -
свежей царапиной, густо залитой йодом
чьей-то небрежной рукой. Твой почтовый ящик
стал несгораемым сейфом с забытым кодом,
что в нем - неважно и важным уже не станет -
кем-то запущен обратный отсчет до взрыва.
Всеми проулками, парками и мостами
город ложится к ногам - только будь счастливой,
чувствуй, вдыхай ароматы сосны и кедра,
хрупкого льда, почерневшего к ледоходу.
Правда, на кой тебе черт и любовь, и вера,
если так манит притершаяся свобода?
Счастье... Ты ощущаешь его неполным -
чаем, остывшим за вечер в щербатой чашке
и недочитанной книгой. Речные волны
лижут оттаявший берег, вздыхают тяжко,
мерно поют колыбельную. Сны беспечны,
но эфемерны, к рассвету бесследно тают.
Счастье свободы без веры в любовь - конечно.
Я это знаю.
Отныне я это знаю.


© Ксения Кольт

когда-нибудь мы не будем -
ни вместе, ни врозь, а вовсе.

но будет другая осень
и глупый счастливый пудель
загонит на ёлку белку,
а может, кота на крышу,
и двое других услышат
за окнами дождик мелкий,
и будут в простывшем парке
кружить растерянно листья,
и небо продолжит литься
в лужу у рыночной арки,
и будет негромким солнце -
как свет танцплощадки старой,
и двое других с гитарой
продолжат не знать бессонниц,
и будут батон размокший
делить воробьи по-братски,
и двое других влюбляться
продолжат в других, быть может,
и, смыв слой июльской пыли,
вздохнёт порыжевший город,
и кто-то задёрнет шторы...

и мы будем знать, что были.


© Анна Рубинштейн

что тебе лучше? стихи - мемуары вкратце
жизнь преподносит урок пирожком на блюдце:
сколько ты можешь выдержать, не сломаться?
сколько ты можешь вынести, не согнуться?

завтра придавит грудь килограммом грусти,
слезет сожженной кожицей на запястье.
сможешь ли ты возвратиться в живое русло,
если судьба, поманив, оборвала снасти?

падаешь - не беспокойся содрать колени.
пусть они мягче, чем кулаки из стали.
важны не шрамы, а торжество сомнений:
будем ли мы гордиться, какими стали?

если болит - то паши и забудь о боли:
если душа существует - то будет в теле.
необходимость действеннее уколов.
невозвратимость - правильнее постели.

это потом, наберешься ума, и лихо
будешь платить оброки своей эпохе.
кто говорил, что о важном мы будем тихо?
кто говорил, что о прошлом мы будем плохо?

вроде пилюли - капля надменной спеси.
лучше таблетки - вера в добро и счастье.
просто запомни. просто всегда будь весел.

а остальное - будет с тобой случаться.


© Хранить Тишину

Последняя воля. Последняя сила.
Последнее небо. Последний поклон.
И мы засыпаем предельно красиво,
Ломая слова между губ, как стекло.
Последнее лето насквозь откровенно:
Аккорды свободы внизу живота.
Последнее счастье впечатано в стены
И чаша страданий предельно пуста.
Подкожные клавиши, вшитые ноты.
Ищу твои губы. Ищу твои сны.
Последнее молча возникшее "кто ты?",
Становится светом внутри тишины.
Так просто и сложно. Так сложно и просто.
Откуда ты взялся? Зачем ты возник?
И если мой путь - это тропы вопросов,
То я выбираю тебя, как тупик.


© Татьяна Ткачева-Демидова

забывают ли воды реки о своих берегах, становясь океаном?
сохраняет ли память о луге земля под разливами рек?
заживают ли с муками времени странные раны
что наносит порой человеку другой человек?

умирают ли детские сны, заменяясь ненужными нам вещами?
возвращают ли против ветров флюгера, если буря несет?
забывают ли люди о тех, кому всё обещали, -
и потом, не жалея, нарочито отняли всё?


© Хранить Тишину

Колышемся в такт - едем черт знает как
На станцию вроде, но, кажется , на войну
В вагоне час – пик , а в жизни такой бардак
что это уже не вычистить никому.

Кто вовремя выйдет - тот этим тебя спасет.
Кто будет не ты – тот примет огонь на себя.
Дыши, потому что, иначе, зачем это всё.
Дыши - потому что, иначе, зачем теперь я.


© Кесслер Оксана

"Я дорос до звёзд, как ты обещала, и мне не с кем на них смотреть.
Я делю с ней двуспальное одеяло, но не сердце ведь.
Повзрослел на осень, все сердце в листьях - разноцветные лоскуты.
На него падки женщины, я зависим от их ласки и доброты.
/Ни одна, ни одна не ты/

Я нашел ответ не на те вопросы, я забыл твой смех.
Я иду с ней за руку, только звёзды для тебя светят ярче всех.
Мне теперь другая готовит ужин, согревает мою кровать.
Она делает это ничуть не хуже, просто мне на неё плевать."

Ты ведь это хотел сказать?


© Хрустальная Марго

Прощай, мон шер. Пришлась не ко двору. Заканчиваю глупую игру.
Наивны только дети и собаки.
Я - полная кретинка? Может быть.
Так не мешай тихонько уходить. Дверь отопри, не доводи до драки.
И не хватай меня за рукава. Как понимать - "последние слова"?
Ты - не судья.
Боюсь, теперь не в силах влачить и дальше бремя бытия,
в котором лишь твоё большое "Я", а "я" моё - лишь мимо проходило.
Ты - супермачо, принц, атлант, герой!
Но, что-то я устала, дорогой, быть пленницей восторженного транса.
Дай, уползу букашкой за порог...
Зачем ты, милый, на пороге лёг? Пусти коленку, жертва мезальянса!
В подлунном мире каждому - своё. Тебе - фанфары, бубен и копьё
(напутала я что-то с бубном, вроде).
А мне - каморку, с сыром бутерброд. Другую песню. Без фальшивых нот...
Рецепт борща оставлю на комоде.


© Елена Лерак Маркелова

Одно неясное привыкли мы ценить.."
З.Гиппиус






...откуда теснит ожидания боль
осенней листвы с алфавитом прожилок,
коль ночь обещает чужую любовь,
а утро - похмелье с раскаяньем лживым?..
облезлый порожек канатом провис...
смотри в меня, бездна, пока не ослепла...
но тянет лететь исключительно вниз,
к финалу огня, возрождаясь из пепла...
ты вовсе не Феникс, ты курица-фря,
комок навсегда зарифмованных нервов...
на мачте корыта есть вымпел: Всё - зря!..
читается надпись диагнозом верным...
летит - непечатными строчками - бот,
худого ли доброго времени вестник...
гадаю, а вдруг кто-нибудь подпоёт
моей даже самой задрипанной песне?..


© Татьяна Пешкова

"Твоё присутствие здесь..."
И.Кондратьев






...скорее ненароком -
никто же не просил,
но смерть нам выйдет боком
по меркам высших сил...
слабО было родиться
не выбрав век и день...
душа - слепая птица:
курлы, ку-ку, тень-тень...
боль - тысячным снарядом
в одну и ту же цель...
тот, кто всегда не рядом,
но, слава Богу, цел,
здоров, наивен, весел -
бродяга, гений, пьянь -
моих не слышит песен,
но в "тихом, тайном: Тань..."
живут: любовь и мука,
победа, стыд, покой...
и я могу без стука
входить к нему строкой,
той новостью: Пляшите!..
любая весть - всерьёз...
"ничтожный утешитель"
бумажных редких слёз
дрожит лицом в посуде
с вином...блаженный знак...
да, мы друг другу люди:
никто и звать никак...


© Татьяна Пешкова

у него глаза в цвет неба... в классе слава и успех,
он с крыльца на перемене может плюнуть дальше всех
мама говорит: "оболтус, двоешник и разгильдяй!"
но цветет любовь, как крокус, и в душе царит раздрай,
для него плету я косы и вяжу с утра банты -
знаю, не пройдет так просто мимо этой красоты…

сердце бъется туки-туки, одному ему "на пять"
я контрольных, аж две штуки, по лит-ре дала списать…
и убрав с лица ухмылку, в чувствах Он признался вдруг:
«зря тебя дразнил зубрилкой…. ты, Петрова, - лучший друг!»


© Гнедой

Непонятно, что она делает,
как она это делает,

он приехал на пять минут,
она прыгает на него, как Тарзан на дерево,

Он на пять минут, он просто привёз лекарство,
прискакал на коне,
сейчас отдаст коня и полцарства
за глоток тепла, за ландышевое дыхание,
за беззвучный вскрик – янтарное слово «honey»,
что лежит под языком его, как таблетка…

Он на пять минут.
рука его, словно ветка,
укрывает ту, к которой приехал,
сонную…
Где-то двор взрывается птицами и клаксонами.

А она сегодня неробкая, даже несколько оголтелтая,
непонятно, что она делает,
как она это делает…

Он уходит,
он помнит ладонью её лопатки.
Из машины звонит.
Она говорит: «Подожди, подключусь к зарядке.
Батарейка села прямо средь бела дня.
Подключусь сейчас, и нас не разъединят.
Дотянусь, ага, розетка, и вуаля!
Что молчишь? Алло, приём. Я Земля, Земля,
вызываю Марс!»

…В окне – потоки народных масс.
Жизнь в квадрате, в кубе, в бешеных степенях.
Он глотает ком.
Теперь не разъединят.




© Ника Невыразимова

ночью я спою колыбельную про грядущий к утру февраль.
веришь, но кто-то хороший писал для нас эту роль.
нежность - это вздохами пальцев снимать с твоих глаз печаль,
и принимать на себя твою быль и боль.

хочется сказать тебе очень теплое, и неважно совсем, о чем.
но пытаться что-то менять - больше нет никаких причин.
нежность - это упираться холодным носом в твое плечо,
и, уходя, оставлять для тебя ключи.


© Хранить Тишину

стали улицы темными, узкими,
в ненадежном вечернем плену.
я забыла бы думать о музыке,
лишь бы слушать с тобой тишину.


я забыла бы буквы выстраивать
в несусветные линии слов,
лишь бы только бродить неприкаянно
у границы несбывшихся снов.


я забыла бы письма бумажные
и холодные рёбра ключей,
лишь бы быть замечательно важною,
лишь бы быть замечательно чьей.

если рухну былиною скошенной,
бесконечный не выдержу путь,
не храни меня с прочими прошлыми,
даже думать об этом забудь.


© Кукла Саша

сперва они просят только стакан воды,
потом - разделить завтраки и обеды,
лекарство от бреда, скуки, зимы, беды
и место для куртки, мысли, велосипеда.

сперва они просят только присесть в углу,
потом - во главе стола и на красном месте.
сперва они в душу всовывают иглу,
а после клинки беспочвенно горькой мести.

сперва они просят пару пустых минут,
потом ожидать неделями у причала...

я знаю всю эту схему, мой милый Брут.
налей мне воды, пожалуйста, для начала.


© Кукла Саша

От дневного жара все токи земли дрожат.
Отделяется ночь от дня, как дитё от плаценты.
Я тебе пишу из заплеванного райцентра,
начиная к ночи хоть что-то соображать.

Душно и полумрачно. Двадцать один пятьдесят.
Интернет-кафе закроется - и поеду.
У админа Саши - задумчивый серый взгляд.
он мне "просто нравится" - знаешь, так говорят
созерцательно, не собираясь идти по следу.
Я приеду.
Я скоро приеду.
Ты очень рад?

Я бы здесь осталась - наверное, навсегда,
я бы вышла замуж (кого-нибудь да нашла бы),
завела бы ребенка, любовника и кота,
и варила б варенье из абрикосов,
да,
словно кошка, что вечно падает - да на лапы.

Словно долго бежала, а тут вдруг - стоп. Передых.
Не поверишь - здесь тишина золотей воды.

Городок, каких сотни и тысячи по России.
Натянулась ночь над асфальтом тугой парусиной.
Ожидают восхода Луны беспризорные псины.
После душного дня все пылинки на улице спят.
Я приеду. Я скоро приеду.
Ты очень рад?




© Анна Лемерт

Однажды ты разбежишься - и прыгнешь с мыса
прямо в небо,
высокое, чернее чернил.
И все, что будет иметь хоть какой-то смысл -
это те, кого ты любил.

Тебя проведут в общественную приёмную
самого главного,
попросят заполнить анкету,
например: почему разошлись? - будешь мяться:
мол, все при нём, но я
так не любила, как он шумно грызет конфеты.

С этим?
Ну, тоже какая-то малозначительная ерунда.
И в сухом остатке
выпадут две или три недели,
(может быть, месяца, а у некоторых это года),
когда ты был счастлив -
понимаешь? -
на самом деле.

И когда ты шагнешь за грань
со звоном рухнувшего стекла,
и тебе откроется выход в другие Вселенные,
все, что тебе останется, - это любовь,
которая у тебя была,
больше ничего не будет
иметь значения.


© Анна Лемерт

хотелось бы, знаешь, увидеть нас, настоящих.
не выдуманных, не разбитых на верстовые.
глянуть однажды в молчащий почтовый ящик и вынуть оттуда "жди меня. скоро вылет".

на собственный город твоими смотреть глазами: такой он причудливый, пахнущий, незнакомый.
впервые не чувствовать, как же ты исчезаешь. как беспомощность поднимается к горлу комом.

могло же быть так. мы, смущенные этой встречей, настолько, что трудно с дыханием и словами,
смеялись, поскольку смехом неловкость лечат, потом замолчали и просто поцеловались.

хожу тут и эту возможность буквально кожей чувствую - так ты внутри меня безысходен.

и прячу глаза, чтоб никто не узнал, как сложно
видеть, что этого снова не происходит.



© Лина Сальникова

так пахнет лето - мятой и абрикосом;
звёзды - у пола, здания - высоки.
я не верю словам, мимике и вопросам -

нет ничего надежней твоей руки.


© Кукла Саша

А хотелось бы, чтобы волна разбивала борт,
рассыпаясь на сотни звенящих холодных брызг.
Только время такое: молчание, штиль и боль.
Предосенний синдром, затянувшийся до поры.

Я молчу, что совсем другого теперь хочу. Просто слушаю, как минуты одна к одной,
словно бусины, звякая, падают, чересчур оглушенные собственной разницей с тишиной.
Мы могли бы смеяться, и мир бы наполнил смех, словно чисто и звонко о чем-то поет хрусталь.

Иногда тишина так походит собой на смерть,
и особенно - если продливший ее устал.

А хотелось бы говорить с тобой ни о чем, перекрикивать радостно ветер, чужих и шум,
иногда опуская ладонь на твое плечо, чтобы, глянув в глаза, видеть, как я тебя смешу.

Предосенний синдром, нарастание немоты. Одиночество, нас целующее в висок.

Я услышу тебя, и слова будут так просты,
как и новое солнце, что льется на нас с высот.



© Лина Сальникова

Я отныне и присно тут - о любви.
Слышит тот ли, кто счастлив и кто кровит.
Пленник полной свободы ли, голых стен.
Даже тем, кто не знает про этот текст.

Я пою вам, усталым, и тем, кто с Ним. Кто не помнит про время, считает дни.
Я - не сила ее, а всего лишь нить, провода оголенные, проводник.
Пропуская сквозь тело лечебный ток, я звеню и пульсирую вам о том,
что каким ни казался бы мир на вид, ничего в нем не сделано без любви.
Из стакана небесного льется синь. В трех обычных словах скрыто столько сил,
разных судеб и чьих-то родных имен, но любой их прочувствовал и поймет.

Одинокому страннику и толпе - я пою, я успею все это спеть.
Нить не рвется, пока ей твердят "не рвись".

Я не вечна.

Но вечность - в самой любви.


© Лина Сальникова

Нельзя сказать, что они друзья,
Нельзя сказать, что любовники,
У каждого - быт, заботы, семья,
Поклонницы и поклонники.

Просто - она - родная душа,
И он ей - один-единственный,
Тот, без которого трудно дышать,
Внутренний свет таинственный.

Просто, когда он ей позвонит,
Сердце сжимается сладостно,
Просто, «Привет!», когда говорит,
Она улыбается радостно.

Просто ему там не все равно,
А, может, в чем-то нуждается?
Просто они так знакомы давно,
Их судьбы переплетаются.

Просто им плохо бывает жить
И что-то болит за грудиною,
Словно какая-то прочная нить
Стала для них половиною.

И если она ему не звонит,
Душа замирает и плачет,
И он на нее иногда ворчит,
Переживает, значит...


© Марина Бойкова

Мне приснился ласковый мужик -
Невысокий,а глаза как блюдца.
И за ночь он так ко мне привык,
Что я утром не могла проснуться.

Он всю ночь меня не отпускал.
Обнимал до пупрышек на коже.
Ну никто меня так не ласкал,
Ни до мужика,ни после тоже.

Такой был ласковый мужик,
Мне с ним всю ночь так сладко было.
Исчез он так же,как возник,
И, как зовут,спросить забыла.

Я ему шептала: - Уходи,
А сама боялась,что заплачу.
И остался на моей груди
Отпечаток губ его горячих.

Это сон был,только и всего,
Но с тех пор я в нём души не чаю.
Вдруг во сне вы встретите его,
Передайте - я о нём скучаю.





(с) Лариса Рубальская

И если ты текст, я книга - его хранить.
Вмещать в позвонках, зашнуровывать в переплет.

Открыть тебя снова, касаться легко страниц, одними губами читать, что в меня влюблен.
Ты типографский запах печатных букв, шелест бумаги шершавый слегка - внутри.
Я каждый вечер тебе выдыхаю "будь", происходи во мне заново и смотри,
как замирает дыхание, к горлу ком порой подступает от переизбытка чувств.
Ты никогда не сбывался еще ни в ком так, как во мне. Я ни с кем так плечом к плечу
не засыпала, смеяться так не могла, не ощущала падение или взлет.
Если ты текст, я бумага, что так легла, чтобы выдерживать всякий огонь и лед.

Держать тебя пальцами нежно у края рта, не говорить, что проходишь меня насквозь.

Обнять, чтобы бережно снова переплетать.

И знать: друг без друга не будет ни одного.



© Лина Сальникова

очень странные эти дни, когда нужно радоваться по календарю.
мол, пожалуйста, счастье мне подари - видишь, я же тебе дарю.
если хочешь - договоримся, я тепло тебе дам в кредит.
ты же знаешь, где у меня болит.

но под шум фейерверков приходит безудержная метель.
ты упорно снимаешь мерки - стал ли тем, кем давно хотел?
радость прыгает, словно пузырьки шампанского, и теряется там на дне.
ты же знаешь, что нужно тебе и мне.

это все проходящее. важно - узнать и увидеть суть.
очень важно быть кем-то. кем-то, - не кем-нибудь.
очень важно понять, что ты есть отдельно от вороха всех невзгод.
ты же видишь, как важен нам этот год.

все мечты исполняются. только надо ли - вот вопрос
удержать всеми силами поезд, несущийся под откос.
я увидела горечь, но солнце - в глубинах глаз.
значит, счастье припрятано и для нас.

очень хочется петь, попадая голосом в правильный звукоряд.
помнишь, кем были мы только пару часов назад?
вечность - это так мало, когда говоришь слова.
ты же знаешь - я более чем жива.

новогоднее чудо - такой устаревший и детский миф.
и задорный смех под застольную - частый и чистый блеф.
подари мне счастье. а я напишу тебе стих.

и пускай наконец-то начнется снег.


© Хранить Тишину

Небо, поведай небо, вспомни и расскажи…
В этом потоке жизни, вновь забываю жить.
Утро гремит посудой, вечером жаркий секс.
Снова забыл заметить грусть на Ее лице.

Небо, поведай небо, что же со мной не так?
Я забываю, небо, как я умел летать.
Как я, раскинув руки, падал на небеса.
Просто напомни небо, дальше я вспомню сам.



© Саша Бест

ножницы режут крылья и режут трос.
тонкими нитями рвутся слова из уст.

сказанное - отголоски случайных гроз.
все, что не высказал - просто тяжелый груз.

будут судить - не посмотрят, что ты герой.
а оправдают - не скажут, что бывший трус.

я за тебя обещала стоять горой -
и под холодной лавиной лишилась чувств.

раны затянутся шрамами декабря,
снова вернется дыхание, чувства, речь.

ты говорил мне тогда: "береги себя".
словно -
"прости, что не смог тебя уберечь".






© Хранить Тишину