у нас весна, свой собственный/мой/ничей.
я так скучаю, мой мальчик/мужчина, знай,
я так отвыкла от тысячи мелочей,
что между нами строили этот рай.
я жду тебя/встречаю/уже в пути
нечаянно так/отчаянно, чая нет,
текила, виски связывают концы/
развязывают язык уже столько лет.
и нервы натянуты, как тетива, хоть вой/
кричи/умоляй, толку не будет, веришь?
и счастья кусочки рассыпаны в разнобой,
и ими уже совсем ничего не измеришь.
цитировать бы тебя/целовать/обнимать,
как раньше, чтоб без ума задохнуться - жжёт
мне сердце память, нагло мешает спать,
пуская по телу резким потоком ток.
слова выбирать/впитывать наугад,
бродить по комнате/бредить/сводить мосты...
любимый мужчина, лучшая из наград -
твои объятия полные теплоты.


© Настя Меллер

Проблема нашего поколенья:
не видим важных, зато иных
мы принимаем, без исключенья,
за самых близких нам и родных.

Он собирал меня в свои руки,
лечил от боли и грел от стужи...
Но он ни разу не поднял трубку,
когда был смертельно нужен.

(с) Декабрь Кареглазый

осень вплетает свои пожелтевшие пряди
в мои под каре стриженные рыжие локоны.
моя меланхолия склонна бывать апатией,
апатия склонна плести вокруг тела коконы.

и не кому греть холодные пальцы, только
вот холодно даже не телу, тому, что глубже.
ты сжёг все мосты крепкой своей рукою.
мы верили оба: так будет только лучше.

возможно и лучше, сталось спокойней спать,
но только не ври, что ты уже охладел,
ведь наша любовь светила, нам как фонарь,
и в нужный момент открывала любую дверь.

и только не ври, что ты никогда не любил:
два года спасать любовь просто так не стал бы.
ты был для меня словно маяк в пути,
что в нужный момент указал кораблю на скалы.

и, в общем, я всё понимаю, и всё не зря,
и ты в этом, думаю, тоже почти уверен.
подумаешь родинки, губы, любимый взгляд...

ты был и прошёл.

и, как опыт, ты был бесценен.


© Настя Меллер

Цена свободы - игра без правил. Танцуй, целуйся, законы к черту,
Пускай же бог тебя не исправил, и это даже не рвет аорту -
Ты просто выбрал другую ценность, и честь обрел в завываньи ветра,
Теперь уж Мойры твою манерность оценят как ожиданье смерти.

А ты, веселый, хмельной и глупый, забыл про эти сплетенья судеб,
Ты жив, и значит, что за минутой, пробивши ритм в предвесенний бубен,
Тебя ожидает вся суть момента, и лунный свет на ночном асфальте
Ты будешь чтить в ожиданьи лета, пока сам себе не прикажешь: "Хватит".

Увидишь юбку в порыве танца, и сам закружишься невинно-робко,
Как будто первые иорданцы, услышав смех своего пророка,
Ты будешь полон слепой надежды, и воздух вдыхать будешь полной грудью,
Однажды застынув там где-то между цепями и бесконечным блудом.

Ты веришь в Солнце, Себя и Черта. Игривой поступью, торопливо
Несешь себя к очертаньям форта, что виден там, на краю обрыва.
Ты знаешь, шаг - это просто данность. Прыжок - у дверей ты янтарно-рыжих,
Быть может, нынче твоя жеманность спасет тебя от оков престижа,

Судья-Господь про тебя забудет. Как можно помнить про часть пространства?
Ты воплотишься в картонный улей, ты стоил этого постоянства.
Ведь смерть, как известно, дороже свечки, сгоревшей в этом тупом потоке,
Который, к счастью, условно вечен и жив как подэлемент эпохи.

Ты веришь - на небе другие звезды, не те, что нам светят тупым оскалом,
Не те, кому блеск был бездарно роздан, не те, чья поверхность - песок и скалы,
Там гулко и дико бьет в землю ливень, и солод пронзает клыками тучи,
Пускай же мир сей не столько дивен, сколь пляске душ молодых обучен,

Так что же - скорей одевай корону, ты можешь править всей этой краской,
В своей грезе иль в пустых хоромах, какая к черту реальность сказки?
Бери, воплощай, ты для этого создан. Проскочишь - и кайся до исступленья,
Но будет уже безвозвратно поздно.
Танцуй.
И стремись ощутить мгновенье.




(с)

Хочется красный, как в детстве, бант (мне такой надевали),
хочется слоников на сервант и валиков на диване.
Хочется холодильник ЗиЛ – овальный и с острой ручкой,
и чтоб гастрономом стал магазин, и чтобы соседка злючкой,
«стервой крашеной» с морячком целовалась на лестничной клетке.
Бабочек глупых ловить сачком, мяч в волейбольной сетке.
Чтобы мороженое эскимо – круглой фольгой на палке.
Чтобы классом ходить в кино, сдавать пальто в раздевалке,
жалко путаться в рукавах, шарфике и платочке.
Чтобы бумажкой шуршать впотьмах, раскапывая в кулечке
конфетку «Взлетную», ирис «Кис-кис», сливочную помадку,
«Мишку», «Белочку», «барбарис», бабаевскую шоколадку –
заяц, жалко, что пуст внутри, но с глазками и усами.
Я вчера про отметку «три» ничего не сказала маме.

Хочется в старый знакомый дом, чтобы диван с торшером,
чтобы с авоськой за молоком, хлебом и вермишелью.
Чтобы портфель ерундой набит, сломан пенал и ручка.
А морячок-то опять звонит, счастливая эта злючка.
Так неудобно, что стул высок – приходится пригибаться
(я подглядываю в глазок, как будут они целоваться).

Снова замучил насморк в носу, с гландами снова скверно.
Мама домой принесет колбасу. «Докторскую», наверно.
Что мне подарят? Хоть бы коньки, альбом и лимонные дольки.
В школе учили делать флажки с петельками для елки.
А мама на елку повесит конфет. Звякнет хрусталь в серванте…

А жить я буду тысячу лет.
Со слониками.
И в банте.





© Наталья Воронцова-Юрьева

Однажды я с тобой пересекусь –
Задворками постъядерного мира
Обрывком мертвых радиоэфиров
На сером пустыре остановлюсь.

Как странно участились дежа вю!
Твой взгляд, такой колюче-льдисто-синий...
Твой странный взгляд, и поза «вызов принят»,
И три ступени к каменному льву.

Когда-то этот город был живым:
Соседи, пробки, выпавший наушник…
«А знаешь, бред про родственные души
Имеет смысл, пока мы здесь стоим…»

Кивок, улыбка. Стоит ли спешить?
Час до того, как города не станет,
И несколько секунд, чтобы решить,
Что мне нужней: рассудок или память.





(с)

Никто не сумеет увидеть тебя настоящим,
Масштаб твоих внутренних войн не дано оценить
Стоящим снаружи, пусть даже и рядом стоящим,
И в ногу идущим, и в голос поющим. Не быть

Тебе ими понятым так, как того бы хотелось.
Пожалуй, и к лучшему (что там, в твоей голове?)
Но все, что еще не успелось, не смелось, не спелось
Останется буквами в несочиненной главе –

Никто не прочтет, даже тот, кто нужнее, роднее
Их всех, никогда, никогда не распутает нить
И не доберется к тебе лабиринтами дней и
Все это так больно, что… Как бы тебе объяснить…

Представь: вот стоишь ты на выставке экспонатом,
Свидетелем древней жизни, что отцвела,
Кричишь: «Я так много знаю всего, ребята!»,
Но люди тебя не слышат из-под стекла.

Для них ты – красивая, странная вещь, не боле,
Предмет, что совсем бесполезен, хотя неплох.
Вся суть твоя силится мячиком волейбольным
Прорваться к ним через сетку, но снова – блок.

Представь, что ты – книга, но смысла в тебе ни грамма;
Страницы в недоумении теребя,
Читатель не знает, что текст этот – криптограмма,
Разгадки которой нет даже внутри тебя.

Представь: ты во сне слышишь музыку, да такую,
Что моцартский реквием силищей превзойдет.
Ты вскакиваешь с постели, бежишь к листку и…
И вдруг вспоминаешь, что вовсе не знаешь нот.

Представь: ты на сцене. Пытаешься вывернуть душу,
Но голос простужен, и даже не петь – говорить
Тебе тяжело, но поешь ты, а люди наружу
Толпою из зала выходят.

Курить.


© Вера Сухомлин

Рисовала мечту – получилась карикатура.
Голубая звезда укатилась за горизонт.
И зачем ты сюда приперлась? Орешь, как дура,
Будто это изменит что-то! какой резон?
Где твой порох, твой всполох, твой посох, твой добрый космос?
Поматросил и бросил? Выжег и затушил?
Есть лишь голос. Но есть ли голос? Ведь если голос
Прямиком из души, никому его не заглушить.
А тебе говорят: «Замолкни! Вали отсюда!»,
«Здесь таких голосистых на каждом шагу видать!
Только выгляни в окна – одни певуны повсюду,
И куда здесь вместиться? И что ты способна дать,
Если все уже роздано, пройдено, перепето
Сотни раз в сотнях фраз да на разные голоса?
Ты вообще здесь без прав, и уж верно без права вето.
Беговая дорожка – не взлетная полоса».
Они правы. И мир их «правильный» не нарушить,
Не подвинуть, не потревожить, не зацепить.
Прорывай все плотины, выплескивайся наружу –
И в палящей пустыне их души не станут пить.
Они правы. Ты здесь без права. У переправы
Нет ни лодки тебе, ни паромщика. Ты одна.
Не поможет никто. Только ведь и у них нет права
Запрещать тебе плыть. Это только твоя волна.

Все не важно. Когда указываешь на кнут сам,
В тот же час прибегают дежурные палачи.
Но на каждого, кто попросит тебя заткнуться,
Будет тот, кто прошепчет: «Пожалуйста, не молчи».

Вот стоит он перед тобою, невзрачный, робкий,
Незнакомый парниша, и смотрит в тебя до дыр,
Как котенок, что только что выпущен из коробки,
И, впервые открыв глаза, открывает мир.
Не подходит с вопросами. Молча стоит и курит.
Он совсем ничего не значит в твоей судьбе.
А внутри у него разразилась такая буря,
Что не снилась тебе, что не выпелась бы тебе.
Он ведь тоже поет, звучит, просто ты не слышишь.
Океаны внутри него не мелей твоих.
Он такой же, как ты, он ведь тоже гулял по крышам,
Может, даже пытался выше… А сколько их!

Сколько их, одиноких, непонятых Дон Кихотов,
Трубадуров весны, партизанов полной луны…
Каждой ночью они отправляются на охоту –
Ловят в сети разумного дикие сказки и сны:
Кто-то их приручает, а кто-то их убивает,
Кто-то их на заре отпускает обратно в лес,
А потом забывает. И верит, что не бывает
В прозаичности будней совсем никаких чудес.
Так чего же ты ищешь, деточка, чем ты лучше
Этих «горе-охотников»? Что для тебя – они?
Ты так сильно боишься что кто-то тебя заглушит?
Ты все так же боишься остаться в чужой тени?
И чего же ты хочешь, куда же теперь плывешь ты?
(То есть я, прекращая скрываться за третьим лицом)
Чем поешь ты теперь, и зачем, и о чем поешь ты?
Не отвечу. Имею право, в конце концов.

Для чего объяснения, формулы и структуры?
Почему постоянно кому-то нужны слова…?!
Рисовала мечту. Получилась карикатура.
Ну и ладно. Мне просто нравится рисовать.
Все не важно. Я улыбаюсь, а мир вчерашний
Растворяется, словно блеклое торжество.
Все не важно. Когда поймешь – это все не страшно.
Загорается свет и рождается волшебство.
Я не знаю, зачем, я вообще ничего не знаю.
Я болтаюсь безвольным флюгером на ветру.
Но напротив – глаза. И в глазах его я читаю:
«Пой, пожалуйста. Пой еще, или я умру».


© Вера Сухомлин

В этом море сонные волны уходят вспять,
время тает в их аквамариновой глубине.

Я пою о нас, стоя на суше, матросы спят. Проходящий любовь - в перекрестном падет огне.
Я держу эту спичку, смотрю на морскую соль, вижу зиму во всех затонувших в ней городах.
Даже будучи мертвой, я вспомню твое лицо. Потому что любовь не замрет во мне и тогда.

Это песня о том, как все знающий молчалив, как не хочет спасаться, узнав, что нельзя спасти.
Тает спичка, и я нагибаюсь, ловя прилив. И пока ты там спишь, я сжимаю его в горсти.
Сон и мили воды - вот как путь до тебя далек. Это море огня изнутри мне сжигает грудь.
Волны крыльями машут, взлетая, как мотылек, и садятся на плечи берега на ветру.
Теплый ветер морские крылья игриво гнет. Как пыльца, с гребня волн осыпается синий дым.
Все, что мне тут дано - быть огнем тебе, быть огнем. Все, что там в тебе есть - до и после огня следы.

Волны движутся вспять, вязко тянут суда ко дну. Пламя гаснущей спички вдруг станет на миг длинней.

Ты проснешься, вдыхая тревожную тишину
от того, сколько раз нас еще друг у друга нет.



© Лина Сальникова

пожалуйста, приснись мне. я устала во сне смотреть пустые города,

и мерзнуть под огромным одеялом, и провожать глазами поезда -

они меня к тебе не переправят, им заново нас не соединить,

приснись мне, ну пожалуйста... отрава? что ж, я согласна. можешь отравить


своим присутствием, своим гортанным смехом, своим прикосновением к руке -

давай, пусть мне приснится: ты приехал, а не остался где-то вдалеке,

искать умнее, лучше и красивей, перебирать на ярмарке невест

чужие имена, чтоб стать счастливей разглядывать... что там дают окрест?


давай, приснись мне - теплый и знакомый, и в то же время резкий и чужой,

открой во мне темницы, катакомбы, и выпусти несчастного с ножом,

что там внутри, себе кромсает вены от злого ожидания устав,

давай приснись мне, необыкновенный - здесь все давно присели на местах


и ждут тебя. твоей дарящей ласки, твоих горячих взглядов, жарких губ...

приснись мне наконец-то, без опаски - и покажи, как ты бываешь груб,

как все что даришь - равнодушие взгляда, молчание или прямой укор,

как лучшая заветная награда - ночной наш бесконечный разговор,


а после просыпаться в жаркой смуте, опять же от самой себя устав -

в твоих руках, в твоей пьянящей сути, в твоих в ночи искусанных губах,

и отдаваясь, слышать рык твой хриплый...


пусть по утру все обернется сном.

но хоть во сне приди ко мне (.........до крика.........)

а утро мы потом переживем.


(с) Марта Яковлева

должно же быть что-то хорошее
в шуме проезжающих машин по утрам,
в людях, что сидят в одиночестве,
в музыке, что заставляет плакать,
в квартирах, что остаются пустыми,
в словах, что делают больно,
в городах, где люди не замечают друг друга
и в том, что не можешь уснуть.

должно же быть что-то хорошее
в прощании на вокзалах,
в очередном разочаровании,
в книгах, о которых мы не узнали,
в твоем отсутствии,
в вечных спорах,
в неловком молчании,
и в том, что никто не звонит.

должно же быть что-то хорошее
в том, что так много нужно сказать,
и в том, что это так страшно

и должно же быть что-то хорошее,
что-то хорошее
в нас.


© Владимир Понкин

Чем дальше в жизнь, тем кладбище длинней,
тем всё привычней хоронить любимых,
тем будничней мы говорим – О НЕЙ –
о той, чьё не упоминают имя…

Чем больше лет, тем больше жизнь скушна,
а смерть с потерей каждой новой – краше
нам кажется… И вовсе не страшна,
когда поймёшь: а там-то больше наших…

И не страшит кладбищенский уют
вокзала отправляющихся в вечность –
нас наши недолюбленные ждут,
пока мы не торопимся навстречу…

Мы не спешим ответить смерти –"да",
ведь с возрастом мы понимаем тоже,
что даже ТАМ быть вместе навсегда
с любимыми своими мы не сможем…

Но если живы вера и любовь,
у самого последнего причала
мы встретимся с любимыми, чтоб вновь
договориться
где начать
сначала…




(с) Наталия Пономарева

Он ходит привычной тропою искать беды.
Беда заставляет подолгу и нудно ждать:
из труб его дома клубится белесый дым, по краю тропы разрастается резеда.
Он злится, ему опостылел земной уют без чувства опасности, ярких и страстных встреч.
Тут птицы щебечут, под ветками гнезда шьют, и белки снуют по древесной сухой коре.
Ему улыбается солнце, а он не рад, — и шаг его вдоль резеды по ночам шуршит…
Он думает: "Вот бы случилось хотя бы раз хоть что-то…" Но тщетно. Вокруг него — ни души.
Ты скажешь: дурак? — Да, наверно, смешной дурак. Не ценит, что есть, не хранит этот странный дар…
Но счастье понять может тот, кто, уйдя во мрак,
потом возвращается, зная, что есть — куда.





(с) Лина Сальникова

Роза ревнует к Лису. Нелепый ход. Принц предложил ей руку, сердце и все дела. Роза ревнует к Лису — который год, как-то не верится в то, что оно пройдёт… Впрочем, чего другого она ждала?
Карты ложатся в руки. Держу вразлёт.
Будет судьба решаться поверх стола.
Лиса спасает поле — пшеница, рожь. Мыши танцуют в норах, и хлеб, и соль. Поле спасает Лиса — который дождь, где-то под шерстью скромно таится дрожь, уши трепещут — ну, подходи, изволь.
Это не покер. Здесь не поможет ложь.
С добрым. Я не пишу к вам, не-мой Король.
Принцу никто не пишет. Он ждёт вестей. Роза сказала да и ещё раз да — можно готовить свадьбу и ждать гостей: вот, наконец, решение всех страстей, вот, наконец, то самое навсегда.
Козыри — пики. Я похожу с крестей.
Принцу никто не пишет. Нет, ерунда.
Свадьба гремит по полной. Доволен, Принц? Роза довольна точно — на раз-два-три: пляшет, бросает взгляды из-под ресниц, мол, посмотри, где я и где глупый Лис? Мол, посмотри. Смотри же, смотри, смотри.
Карты ложатся в веер, рубашкой вниз.
Лис ещё помнит.
Взятка. Два паса. Вист.
Лис ещё помнит. Сколько несчастных раз память за ним бежала — слезами в след. Лис ещё помнит — каждый проклятый час, каждую встречу душ, или рук и глаз, все эти не-четыреста-тридцать-лет.
Ты закрываешь пулю — на преферанс.
Лис ещё помнит. Всё. Почему бы и нет?








(с) alter-sweet-ego

и вот так у меня начинается мое лето-
бесконечные ночи безумных твоих оков.
ты глядишь прямо в душу - поэтому меньше слов,
больше музыки в сердце, а в песнях - больше куплетов.

и теперь забываю я про дела/заботы,
в дальний ящик кладу всю ленивость и мягкотелость.
каждый день я делаю то, чего так хотелось.
летний вечер расскажет кто я,
шепнет мне, кто ты...


в голове мыслей - ноль, заполняются ночи светом..
этот маленький рай мной придуман и сделан правдой.
ты меня держишь за руку - большего и не надо!

просто так у меня начинается НАШЕ лето.


© Рыжая Надежда

На безымянном правой я носила его кольцо.
На безымянном левой – ее колечко.
Когда мы с тобой расстанемся, будет нечего
Отдать тебе, назвав тебя подлецом.
На память останется сущая ерунда:
Рисунки в моем блокноте, цветок бумажный…
Мне нечем тебя запомнить, и это важно.
Поэтому мы не расстанемся. Никогда.


© Кот Басё

Расстояние - главный враг для любых отношений.
Чай остывает, ты быстро меняешь тему.
И от ваших целомудренных "мы не с теми"
Остается лишь оглушающая пустота.

Люди, которые любят, должны быть вместе.
Даже если у них разные города.

© Валери Бессмертная

И нас друг к другу ведет упрямо,
что для влюбленных закономерно.

Нас жизнь мотала от "хари рама" до суеверий, кругов инферно,
через такие порою братства, что дай-то бог каждый пятый верил,
а прочим было не разобраться. Но лишь теперь полетели перья.
Совсем не ангельские - откуда, когда мы ведали, что творили,
и продолжали творить - не чуда, а приключения, эйфории?
Когда мы спали порой не с теми, не отличая еще страстишек
от самой чистой любви в постели. Когда мы были - во всем и слишком.
Когда мы жили, но жили скверно: да так, по глупости - не по злобе.

Теперь нас тянет. Закономерно. Теперь мы в принципе знаем оба,
что происходит, когда однажды, святая дева, так ноет слева,
что чуть не падаешь в руки - страшно, да страх не важен и параллелен.
Поскольку хочется лишь касаться - настолько чувствами примагничен.
Никто до нас не придумал санкций, чтоб эту блажь не вводить в привычку.

Теперь такой в нас друг к другу голод, как будто мы не любили прежде.
Теперь нам кажется, будто голым - стократ честнее, чем сквозь одежду.

Нас помотало. Не денешь опыт ни в рукава и ни по карманам.
Но мы направим друг к другу стопы, подставим руки, как божьей манне.
И, может, это теперь спасет нас. Быть может, даст нам хоть долю шанса
не стать степенным или оседлым - так хоть побыть им и отдышаться.
А, может, даже теперь убьет, и вот поэтому я про перья.
Но только хочется хоть на йоту к тебе приблизиться, если верно,
что все случайности не случайны, что каждый встреченный чем-то нужен.
И мы настолько порой скучаем, что даже воздух искрит снаружи,
ну, а внутри - еще пуще войны: кровит, и шумно, и звон баталий.
Так и живем, и почти довольны. Не признаваясь, что мы устали.

Давай решимся: закономерен такой исход - нам светлее вместе.

И если, черт возьми, мы о вере,
так вот же рук моих перекрестье...






© Лина Сальникова

Я тебя отвоюю у всех земель, у всех небес,
Оттого что лес — моя колыбель, и могила — лес,
Оттого что я на земле стою — лишь одной ногой,
Оттого что я о тебе спою — как никто другой.
(с)

Я тебя отвоюю у всех земель -
колыбелью баюкать тебя лесной.

И волос моих будет струится медь, греть тебя, остающегося со мной.
Сохраню, заберу в тишину и ночь. Все приму и пойму, не спрошу зачем.

Только будь, мой усталый и мой земной.
Быть и мне. На усталом твоем плече.


© Лина Сальникова

Если ты считал, что творишь историю, прочитай внимательно наш роман. Мне уйти из него ничего не стоило, а тебе остается сходить с ума, ибо главы рассыпаны, перемешаны, все герои – предатели и лжецы. Почему я всегда воскрешаю нежностью тех мужчин, что годились бы мне в отцы? Кто и кем спасен от жестокой памяти, кто кого оставил на берегу? Я же помню, как ты просыпался в панике, я же каждую боль твою берегу. Кроме страхов, выпущенных придворными, по покоям рассыпанных, словно яд, ты ничем не владеешь – меняй короны, но драгоценные камни не говорят. Говорят только те, кто владеет голосом – останавливать кровь, призывать рассвет. Я умею быть рядом с тобой и порознь, на любой вопрос находить ответ. Это я писала тебя – счастливого, облекала каждое слово в плоть. Я пряду эту нить, бесконечно длинную, мне бы только пальчик не уколоть. Сказка сказке рознь, рука ведущего создает дороги в других мирах. Только ты - иллюзия всемогущества, за нее не стоило умирать.

Завтра будет день – непременно пятница, раскаленный воздух, песок в горсти. Я умею строить такие матрицы, из которых выхода не найти.






© Кот Басё

Вот она выдыхает: «уже тяжело молчать, дай мне знак – звонок, один поворот ключа, дай мне лишнее слово в наш полуночный чат, я начну тебе отвечать. Я начну говорить с тобой, видеть тебя иным, отличать от тысячи пасынков той весны, что растет за моим окном, проникает в сны, состоит из этой искрящейся тишины. Я была немой, но больше я не могу. Дай мне слово лечь ударным в мою строку. Дай мне южный город – Тбилиси или Баку, дай мне ветер на берегу. Я хочу говорить с тобой всем, что дарует мир – адресами, домами, событиями, людьми, черным кофе в турке, улицей, что шумит, старым городом, небом, раскинувшимся над ним. Я хочу рассказать тебе, сколько всего вокруг – как колышется хлопок облака на ветру, белозубые дети бросают свою игру, чтобы солнце коснулось рук. Как сидят старики, смуглы от горячих лет, как гранат рассыпается зернами на столе, как медовым лучом остается на коже след, как миндальное дерево цвет забирает в плен».

Вот она выдыхает, бумага дрожит едва, как живая вода, закованная в слова.

Если есть молчание –есть на него права.

Помолчи со мной. Я знаю, кого ты звал.






© Кот Басё

Последний раз ты видел себя со мной.
Запускал в мои волосы пальцы, вдыхал их запах
и засыпал со мною, совсем земной, в теплом закате, без маеты и страха.
В моих руках находил себя, собирал медленно, по ощущениям и деталям,
в одном поцелуе, оставленном мне с утра - в светлой печали, которой мы пропитались.
И если ты нужен себе на исходе дня, становишься сумрачней, собраннее и тише,
просто останься. Останься внутри меня.

Там ты такой, каким себя всюду ищешь.



© Лина Сальникова

Крики чаячьи в стопке молчащих черновиков.
Лист на лист в колыхании ветра - почти что волны.

В нас бескрайне и молчаливо, почти легко. Нас все те же взаимные мысли, вздымаясь, полнят.
Заглянуть бы в себя случайно, увидеть мост через море, раскаты янтарно-зеленых терций,
по которому ты возвратиться ко мне бы мог
точно в сердце.



© Лина Сальникова

На расстоянии протянутой руки
Живут все те, кто нами не любимы,
А те немногие, что нам необходимы,
Желанны но безумно далеки.
Мы сетуем на это и на то,
Зимой весну желая, летом - осень,
Далекий и чужой нам нужен очень,
А ближнего не ставим ни во что.
Повсюду мы стараемся успеть,
Чтоб ухватить хотя б кусок удачи,
И впопыхах отсчитываем сдачу
Душой бесценной за простую медь.
В бездумной гонке за своей звездой
По жизни мчишься, словно ошалелый,
Но случай, как напёрсточник умелый,
Окрутит – и в руках стакан пустой.
Давай же говорить начистоту:
Мы все хотим несбыточного чуда,
И в никуда несёмся ниоткуда,
Ответственность спихнувши на мечту.
И не судьба на нас срывает злость,
И не при чём преграды и ненастья –
Лишь то мы любим, что вне нашей власти.
Уж так на этом свете повелось.



(с) tvorydobro

Эта история пересказана сотню раз,
С тем же сюжетом, с тем же набором фраз -
Сотням сердец и двум сотням прекрасных глаз,
Эта история — самый смешной рассказ,
Самый трагичный, но что ни на есть о нас…
Зимнее солнце, скрытое тенью туч,
Свет-то даёт, но согреет ли тусклый свет?
Эта история — полный десяток лет,
Полный вагон недовысказанных "Привет!",
Сорок один пересоленный мной обед,
Непроходимый маршрут между двух планет.
Есть возражения? Сразу, прошу, озвучь.
Эта история — полный карман песка,
Льётся сквозь пальцы, правды не отыскать,
Правда то далека, то опять близка,
Слишком невыносима, больна, резка,
Словно змея, замеревшая в миг броска.
Ловишь ассоциации, да? Лови!
Лисы и принцы, розы и что-то там…
Корни истории, ну, посуди же сам,
В том, что всего лишь кто-то из нас упрям,
В том, что кому-то слегка не хватает драм.
Эта история — самое то по нам:
Сказка
О чём угодно,
Но не любви.





(с) alter-sweet-ego

Люди уходят тихо, почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды. Люди уходят. То от скандальной пыли, то от того, что когда-то они любили... То от того, что так важно им до сих пор. Люди уходят, как будто другим в укор, словно сказать пытаются, как не надо.

Только у каждого - свой показатель правды, индекс терпения, степень "пошло все к черту...", свой человечек в памяти перечеркнут... Так что не видят. Не знают чужих ошибок.
А за закрытой дверью тихо стучат часы. В каждом из вновь ушедших - встроенные весы. Боль перевесила снова запас улыбок.

Люди уходят. Медленно по ступеням, снова с седьмого* на первый. Опять на дно. Думать о прошлом, скучать и цедить вино, мысленно каяться, падая на колени... Это так глупо, что надо бы перестать, вдруг задержаться, пусть даже у самой двери, вспомнить, что было - и снова себе поверить. Взвесить все трезво - и только потом решать.

Люди уходят. Тихо. Почти неслышно. Просто кому-то ты перестал быть ближним, просто кому-то стал ты излишне важным, чтобы к тебе привыкнуть, и потерять однажды... В каждом печать незаконченной им войны. Люди уходят, чтоб возвращаться в сны.


© Анна Кулик

Что в нас - от гибкости, что - неизбежно косно?
Что в этом знании, если нам вместе - легче:
сомнения взрослых и радость двоих подростков, двойственность спело-черничных и ярко-млечных.
Что нас все время мучит, что просто - учит? Все равновесие наше чертовски хрупко.
Может быть, для того, чтоб нам стало лучше, если один другому протянет руку.
Что в нас опасно, доверчиво-уязвимо, меняет ли что-то любовь в нас на осторожность - неважно.

Я называю тебя любимым.

Даже, когда это кажется невозможным.



© Лина Сальникова

Бокал вина -
за тайну многих тайн,
что скрыта
от завистливого взгляда,
за то,
что нам друг другу
врать не надо,
за нашу
сказку
с чистого
листа.
За то,
что не сгорело,
но горит -
так ровно,
согревающе,
уютно.
За связь, что как и прежде -
абсолютна
и нерушима.
Что ни говори,
а жизнь нас чаще балует,
чем бьёт,
две тонких нити
скручивая
туго.
Раз нам судьба
дала узнать друг друга,
я пью сейчас,
быть может,
за неё.







(с) Ксения Кольт

а о тебе не выходит прозой. сколько сценариев ни пиши.
поочередно сменяют грозы радугу смелой моей души.
и остаются под куполами. это ли метка других миров?
сердце стареет, стареет мама, а у меня не хватает слов,
чтобы всё высказать ей, себе же. чтобы покаяться, но когда?
пусть твоя доченька спит в манеже, будут смиренными города.
пусть круглосуточно солнце светит, если устанешь идти в ночи.
я навсегда за тебя в ответе, а почему… не найти причин.
знаешь, над храмом летают птицы, а под ногами не тает снег.
я никогда не любила принцев, что до тебя…признаю, во сне.
а наяву мы едва знакомы. ближе не станем, увы и ах!
я никого не любила кроме,
тех, о которых
пишу в стихах.





(с) Виктория Миловидова

Он вернется, как первый снег
Возвращается чуть уставшим.
Но его постоянно нет.
Не забытый, но вновь пропавший.
Постучится. Вдруг хлопнет дверь.
Зазвенят в голове апрели.
Как в берлоге уснувший зверь,
Шевельнется душа: не верю.
Где ты был? Без тебя весна
Бушевала. Звенела в уши.
Зачерствевшая и без сна
Умирала я. Сохла сушью.
Заворачивала табак.
Пахли руки, горча, геранью.
Но вернулся. Зачем? И как?
Небо пряталось под вуалью.
Притворится глухим, немым.
И нащупает кнопку выкл.
Я всегда оставалась с ним.
К одиночеству я привыкла.






(с) Рита Копылова