Мне бы в ноги тебе лететь метеором, подбитой птицей, теплым ветром ласкать и виться, вырисовываться - в тебе вензелями, виньеткой, руной, совпадением ДНК... Я горю, как Джордано Бруно - оставляя всех в дураках, я же знаю, где этот центр притяженья небесных тел... Твоя нежность не стоит цента, почему я ее хотел? Твое сердце не стоит камня, возведенного в край угла, твоя сила издалека мне гонит белые облака, в них укрыться -вдохнуть тумана, выйти пьяным из пустоты... Мне б писать о тебе романы, быть доверчивым и простым, мне б прощать тебя - с каждым разом все привычней - да что о том... Только я не умею сразу становиться твоим рабом, только я не умею молча - по щелчку - ичезать в тени... Мне б лететь - только ты не хочешь. Я не падаю. Извини.


© Кот Басё

Слова неприцельно, но больно задели…

Ну что же ты, милый, палишь мимо цели? Не пулею в сердце – лишь парой картечин. Дурак ты, мой милый, зачем же калечить? Уж лучше бы сразу, уж лучше бы насмерть, неслышно подкравшись по свежему насту. Зима упокоит в своей круговерти.
А я позабуду тебя после смерти.
А я позабуду расстрелянный вечер, тебя не узнаю в случайности встречи, глазами скользну равнодушно и мёртво, не вздрогнет истёкшая кровью аорта.

Ну что же ты смотришь потерянным взглядом? Ну что же ты медлишь с убойным зарядом? Прицелься точнее, не рань понапрасну.

Подранки, мой милый, смертельно опасны.


© Светлана Львова Запон

Не пытайся найти замену. У неё не бывает копий.
Не бывает любви - иначе. Только та, что светла - всего лишь,
что сидит у чумной постели и за руку надёжно держит.
Остальное - томленье тела, бред горячки и сны чудовищ.


© Петелина Мария

Черно- белое... Бело - черное...
Жизнь запутана этими красками.
На любовь - (не)любовь обречённая
Сердце спрятать пытаюсь за масками...

В карнавале страстей под цензурою
Убегаю, скрываюсь несмело я...
Оказаться бы полною дурою...
Бело-черное... Черно белое...

Не искать ни любви, ни спасения,
И не спутывать жизни со сказками...
В вихре страсти и (не)отречения
Жизнь раскрашивать яркими красками...

В дождь зонтом укрываться - по правилам,
А не так - босиком и по лужам...
Переписывать жизни - набело,
Если так действительно нужно...

Есть враги? Да не выжили просто.
Каждый сам за себя - что ж поделать.
Миллионы тревожат вопросов,
А в ответ - только звёзды и небо...
.............
И камней мостовых касаться.
И не ждать никого другого.
И счастливой себе казаться
Возле дома - совсем чужого...

И заметить в окне фигуры...
И увидеть красное небо...
И подумать - какая дура...
ОН со мною счастливым не был...


© Анна Кулик

Было уже?
Да...
Больно теперь?
Нет...
Снова с небес -
Вода
На пепел твоих
Сигарет...

Глупо ушёл?
Пусть...
Будет ещё
Здесь...
Будет в глазах -
Грусть...
Будет он мой -
Весь...

Есть чего ждать?
Нет...
Но всё равно
Жду.
Жду, как все ждут
Свет
Или как ждут
Беду...

Я не сдаюсь.
Да,
Он там сейчас
С другой...
Но он и сам
Всегда
Знает, что он -
Мой..

... Он позвонил.
Дрожь...
Голос забыт
Стал...
А за окном -
Дождь...
Сердце - холодная
Сталь...

В строчках сквозит
Смех...
Как мне теперь
Быть?..
Он не такой
Как все...
Но не умеет
Любить...

Снова в ответ -
Молчит,
Не знает, что хочет
Сам...
А сердце моё
Стучит,
И вновь не сверкать
Слезам...

Начнёшь уходить -
"стой!"
И ближе нельзя -
"нет!"
И рядом, и не
Со мной,
Как звёздный холодный
Свет...

Хочу быть с тобой?
Нет...
Остаться хочу?
Да.
На пепел твоих
Сигарет
Снова с небес -
Вода...


© Анна Кулик

Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши - ни к чему ломать карандаши, я все это чувствую спиной. Все слова, что хочется сказать, но так страшно вслух произнести. Или стыдно... Ты меня прости - я давно умею их распознавать. Это незаконченный гештальт - незакрытый образ, пустота. Словно кто-то текст дописывать устал, белым мелом разрисовывать асфальт - и колеблется задетая струна, и мелодия играет в голове... Только время изменилось на Земле - скоро будет уже новая весна. И мелодии продолженной - не быть, ты б сейчас сыграл её не так. Эти ноты никогда не лягут в такт, так что лучше бы совсем про них забыть.

Это словно мыльный сериал, где на самом интересном - вдруг конец. Очень хочется узнать, кто чей отец, кто кому жениться обещал... Незаконченность истории порой давит больше, чем её финал. Ладно бы - остыл, ушел, устал... Тут же непонятно - кто герой?

Здравствуй, не хороший и не мой. Знаешь, ты мне больше не пиши. Я б сама не стала ворошить - только слишком холодно зимой...


© Анна Кулик

Говорят, Капитан забыл двадцать тысяч лье
и вернулся на берег… Если они не врут,
Отвези меня к морю, туда, где земной рельеф
переходит в рельеф спины и горячих рук.


© Кот Басё

Ноябрь циничен, резок, непредсказуем,
ноябрь опасен – финка за голенищем…
Становишься все уверенней и безумней,
приходишь владыкой мира, уходишь нищим.
Любовь твоя сжимается, словно карлик,
дрожит на ветру – прижать и укрыть плащом бы…

Но это ноябрь, тридцатидневный Гарлем.
Таким, как вы, не место в его трущобах.


© Кот Басё

Ноябрьский вечер. В доме я и Гайдн.
И рвёт мою судьбу напополам
внутри гудящий маленький коллайдер.
Мелькают дни, как на экране слайды –
я их давно ценю как мелкий хлам.

Всё как обычно: к ночи беспокоит
весёлый бес, толкаясь под ребром,
напоминая, что хватает коек,
в которых можно вытворять такое!
что вечно ново, хоть как мир старо.

К зиме в Европе, как в апреле в Сочи.
Не потому ли в спячку мне не впасть,
что сердце бьётся и уснуть не хочет,
хоть в нём уже немало червоточин
с пометкой кровью:

«Я была здесь.

Страсть»


© Ник Туманов

"Суметь бы это спутать с забываньем..."
И.Бродский







...силки и сетки в дырках, птицелов... ты думаешь я местная жар-птица?.. храню-храню такую уйму слов, что если замолчав - остановиться, она слетит каменьями с небес, а виделось - обычная тетрадка, и ближний ретушированный лес засыплет многоточьем без остатка... банальные приёмы хороши, когда - огонь, вино, и нежный трепет восторженного тела и души, которая зазубринки заметит, но сгладит их мгновеньем новизны... горячих губ касанье близко-близко... и вот уже проценты кривизны у всех зеркал повышены до риска... до той отметки, где чисты азы без опыта и память на приколе, где тёмный окольцованный язык становится родным - до слёз и боли, до голоса, назвавшего меня по имени... осенний дождик брызнет... и можно хоть разочек не менять - на строчки - ничего из этой жизни...


© Татьяна Пешкова

"И осень будет праздновать победу..."
Таня Иванова-Яковлева






...осень, твой ноябрь на верхосытку,
дальше будет - долгая зима...
но стихи - последнюю попытку
жить иначе - выхожу сама...
снова на часах сломалась стрелка,
и от листьев лестница пестра...
чем я вам - "робяты" - не сиделка?..
чем не милосердная сестра?..
строчка-птица...в горле - хрип и клёкот,
замершее тельце под рукой...
ты ещё, родная, будешь лётать
в небе над прозрачною рекой...
только камышиная оглядка,
только низкий ивовый рубеж...
и в венозном пламени тетрадка,
и молчанья найденная брешь...

...слов краплёных целая колода,
знать бы за кого теперь решать...
от меня отвыкшая свобода -
делает навстречу первый шаг...


© Татьяна Пешкова

У зимы снега - кокаиновый порошок. Спрячь меня, чтоб никто никогда уже не нашел,
по большим карманам нагрудным, а лучше в грудь - там свернуться в тебе зародышем и заснуть,
как под снегом и наледью спят до весны ростки, чтобы после проснуться и корни до дна пустить,
чтобы стать выше неба, сильней топоров и пил, чтоб теплом своим больше не греть чужакам камин.
Не оставь меня горсткой черной золы остыть, упаси меня для себя. Сохрани меня до весны.


© Кесслер Оксана

"Сердцу — будто игла насквозь..."
А.Тарковский





...Господи, продли мою вселенную,
то есть, отыщи её во мне...
жизнь вокруг идёт обыкновенная...
да, ты прав - обычная вполне...
под ноги - дорогой - ляжет истина,
снова я останусь не при чём...
крик не в счёт...и лишь на эхо выстрела
дёрнется - досадливо - плечо...
и опять ты, девка, напортачила...
"рукописи - точно - не горят"?..
я не успеваю за подачами
строк, и отбиваю всё подряд...

...лес, что был потерян за деревьями,
выпустит стрелой зелёный свет...
...время-штык, себя равняя с перьями,
пишет мне, а я молчу в ответ...


© Татьяна Пешкова

Сжимаю губами ягоду тишины...

Искушаю?
Но ты не давал обеты.

Тишина терпко пахнет прошедшим летом,
послечувствия вкуса её длинны.

В них иссиняя пропасть чужих ночей —
тёмным соком печали налитый логос —
для того, кто позже был назван Богом,
чтоб из бренной пыли лепить людей.

В них предвечного Слова взрывной рассвет
и горячие искры доступной сути:
назови меня чудом — и чудо будет,
неизбежно, как скорый парад планет.

Принимаю терпкость и пью момент,
быстротечный, как всё, что имеет цену.
Преисполнен важностью нотабене,
в мир неспешным солнцем приходит свет.

Если хочешь, пробуй меня на вкус.
Прикоснись губами и выпей тайну,
мой неверный инок, седой молчальник.

Тишина прощает еретику...


© Уже Другая

Послушай меня, Ассоль, сегодня ты просто небо. Ты счастье моё и боль. Ты – правда моя и небыль. Я мог бы тебя сберечь от собственной паранойи, целуя покатость плеч, любуясь твоей спиною. На коже рисуя страсть до криков, до нежных стонов. Я мог бы в тебе пропасть. Я стал бы твоей иконой. Я мог бы…
Да нет, я лгу. И это банальный случай. Я только губить могу. Я прочих иных не лучше. И мне ли тебя спасать? Я сам не спасён и болен. Мне б эту болезнь писать на звонницах колоколен, на гаджетах юэсби, на стрингах столичных леди…

Я тот, кем ночами бредят.
Не надо меня любить…

Когда ты поймёшь сама, сколь социум одинаков и станешь сходить с ума от пошлости слов и знаков, ты станешь ценить вдвойне… (да что там вдвойне! стократно) свой маленький мир в войне, где брат убивает брата. Легко расстреляв чужих в гейм-оверах с лейблом «экшн», ты сможешь спокойно жить со статусом сумасшедшей. Баюкая грёзы сонь, уснувших в районах спальных, ты будешь хранить огонь в лампадах колонн ростральных. И ночь посвящать стихам, что будут когда-то спеты невестами женихам на каменных парапетах. Ты станешь входить в дома, в квартиры, в надежды, в души, чтоб, сев в уголочке, слушать…

Когда?
Ты поймёшь сама…







© Ник Туманов

Здравствуй! Здравствуй, мир! Спасибо тебе.

Наша жизнь невозможна без встреч и расставаний. Никуда не деться от этого - каждую минуту, когда ты слушаешь эти слова, когда пьешь утром кофе, когда смотришь на экран монитора - кто-то отдаляется от тебя. На шаг. На полшага. На время - на то, упущенное, каждая секунда, каждая частичка которого - шанс. Твой шанс изменить что-то. Подойти. Взять за руку. Не отпустить.
Но мы слишком поздно это замечаем. Просто однажды просыпаемся утром - и понимаем что этот человек вот уже неделю не звонил, хотя раньше вы могли после долгого дня, проведенного вместе, еще несколько часов проговорить по телефону... И вроде нам уже не больно от этого, вот только как-то пусто на душе. А жизнь продолжается дальше, приходят новые люди, занимая пустующее в душе пространство... Снова уходят...
Иногда это неизбежно. Ты уже перешёл ту грань, когда мог повернуть назад. Теперь остается только бежать. Бежать быстрее, пока ещё не осознал. Сказать спасибо...и уйти.

Когда-нибудь я обязательно вспомню это лето. Вот такое как было, от начала и до конца. А сейчас... Я просто говорю тебе спасибо. Спасибо за то, что рядом с тобой мне было тепло. Очень. И пусть я пока не знаю, что это было, в одном я уверена - это было не зря. Счастья в моей жизни стало на несколько часов больше.

Когда-нибудь мы обязательно вспомним это лето... И может быть расскажем друг другу о нём. А сейчас - спасибо. Просто спасибо. За всё.

Отрывок из повести "По ту сторону лета"


© Анна Кулик

Как же мне хотелось в море -
Лёгким, злым и молодым.
Этот берег всех заморит,
Растворит, как серый дым.
Мне подальше бы от фальши,
От елея и тоски.
Чтобы жил веселый мальчик,
Поседевшие виски.


© Ян Бруштейн

ты воспеваешь простые вещи
ужин дремотный огонь в камине
только всё меньше простое держит
тянется пауза без абзацев
верно вся правда спешит собраться
в ком дозревающий в сердцевине

веры всё меньше ведь правды больше
хочется в небо да зябнут звуки
необозримо в пределах толщи
и безгранично в иных пределах
в мире до крайности отсырелом
жизнь обнажается в новом круге

кем ты там будешь блажная птица
белое к белому кто заметит
ты столько раз обещала сбыться
что потеряла счёт отраженьям
снова к ногам пришивает тени
тусклый фонарь разрезая вечер

греются кошки на чёрных люках
сыплются звёзды в колодцах тонут
хочется в небо бездарны руки
так и болтаешься кем-то между
вышний за ниточку крепко держит
только вот манит всё чаще омут


© Уже Другая

Где снов цветные лоскутки теперь пусты и монохромны, где тесен мир - такой огромный - без обнимающей руки, где соловья немая трель стрелой надломленной в мишени, где не прощают прегрешений и кровь сменяет акварель, где горек свадебный обет, где нежеланный одесную, там, сжав в ладони соль земную, я всё молюсь. Не о себе.


© Индульгенция

За любовь не говорят «Спасибо»,
Ее не унесешь ты в рюкзаке
И не продашь, не выкинешь с обрыва,
Не сплавишь с половодьем по реке.

Но нашептали синеглазые березы,
Что дольше века сердце не болит.
И если и умру я от цирроза,
Тогда хотя б минует менингит.

И под косматым, посеревшим небом,
В которое глядишь ты иногда,
Все то, что не достойно даже стеба,
Уносит прочь холодная вода.

Крылом дракона, как мазок гуаши,
Летят, переливаясь, облака.
Я понимаю: смерть ничуть не дальше,
Но все же бесконечно далека.

И если отмороженные пальцы
Терзают в эту ночь дверной звонок,
Не отворится дверь продрогшему скитальцу.
Считайте, что звонок сегодня занемог!

Банальное дурацкое везенье:
Кому венец терновый, кому – куст.
Когда-нибудь я снов переплетенье
Прочь разгоню и вновь домой вернусь.

Тогда, услышав глупое «Спасибо»,
С гитарой и почти что налегке,
И усмехаясь холодно и криво,
Ты сердце забираешь в рюкзаке.






(с) Черные Крылья

Просто день такой - сероглазый-
Убаюкал дождями сердце...
Не грусти... Я, украсив стразами,
Свою нежность пришлю в конверте...

Просто день такой - заблудившийся
Средь осенней листвы разбросанной...
Не грусти... Над ночными крышами
Будем вновь писать письма звездами...






(с) Ольга Милош

"Вымыслы наши прощаются с нами..."
Ю.Левитанский






...мы выросли из книжкиных одежд,
но время не защитная полоска...
и линия по краю тонких вежд,
чураясь карандашного наброска,
ведёт туда, где в недрах словаря -
слова берутся смыслом на поруки...
и век, своё молчанье серебря,
кинжально откликается на звуки
любых речей, слетевших с медных уст,
заполнивщих не-названную площадь...
и только лист бумаги снова пуст,
вернее - чист, так будет много проще...
...так будет много легче выбирать -
какой же возраст станет "долгой жатвой"?..
...бездомной псиной ластится тетрадь
к чернильным пятнам на ладони сжатой...


© Татьяна Пешкова

Сгорает год в пожаре листопада...
Дрожит на ветках паутинка-грусть...
Весной казалось - большего не надо,
А осень - эхо... "...может быть, вернусь..."
Что толку в пестроте осенних красок?
За ними - проза серого холста...
Среди безликих равнодушных масок
Зима начнется с чистого листа...

Клубочки пара в воздухе морозном -
Простуженные мысли - напоказ
О важном... О высоком... О серьезном...
О чем угодно. Только не о нас...
А горизонт - в туманном покрывале,
Куда теперь - из осени в весну...
И хватит сил противиться едва ли
Осеннему классическому сну...

Погас пожар. Осыпался. Не нужен...
И дождь - не Дождь... Холодная вода...

Я буду мчаться по застывшим лужам,
И в брызги превращать осколки льда,
Войду в твой сон - стремительно и властно,
Дыханием согрею тишину,
И ты поверишь - осень не опасна,
Она... сквозь зиму позовет весну...





(с) Египетский Мау

Был школьный бал/л… А после – шквальный балл…Давным-давно не нужно – «на отметку»…
А если Бог меня приревновал,то хоть не стал держать за профурсетку –
не попустил упасть в пустой борьбе-за щедрый рай, обещанный – по кругу,
а может, Он подумал о тебе и зачеркнул меня – в тебе – с испугу:

мне, столько раз пытавшейся на «ТЫ» с Ним говорить о правилах без правил,
Он отказал – оттуда, с высоты,а Сам – ушёл и мне меня оставил –
ту, что давно в управе над собой,чтоб в зимний час, не изменив привычке,
смотреть, как нежно: жёлтый в голубой –и акварельно грустно – гаснут спички,

чтоб заварить покрепче кофеёк –и отобрать у сна ещё часочек,
когда уже, наверное, прилёг мой Ангел – ТАМ – свернувшийся в комочек.
Бог, не буди, пускай он отдохнёт: всё хорошо, я здесь. Спокойной ночи! –
на завтра обещают гололёд,а значит, он мне будет нужен очень.

И эту блажь – держаться за строку –не отними. И будь защитой близким.
А что случится на моем веку,я принимаю – оптом. Что там – в списке?





(с) Лана Яснова

"И почему так тесен угол?"
Э.Дикинсон





...там, где осенних не хватит утрат,
чтоб разделить их - от слова до слова,
мы возвращаемся в утренний сад
из постаревшего сада ночного...
вряд ли октябрь ошибается, Рут,
эа изгородкой, увитой плющами,
снайперы памяти в кронах замрут,
точность с дрожанием рук совмещая...
дождь репетирует каждый шажок,
новое "па" - паутинкой ажура...
и на скамейке трепещет флажок -
"лист облетающий" - в цвет абажура...
помнишь, висел над овальным столом?..
мама читала о выдумках Швейка...
дачное прошлое машет крылом...
кто из нас, девочка, Серая Шейка?..
лёд заковал - и сердечко и пруд,
тянется к голосу - вскользь - по предплечью...
нежность бывает измучена, Рут,
невыносимо-обычною речью...

...след самолёта - и рамка видна
для фотографии возле колодца...
там, где всё время уходит одна...
там, где другая одна - остаётся...


© Татьяна Пешкова

Мальчик весел, упрям, высок,
Челка вечно спадает на левый глаз.
Он с ехидной улыбкой глядит на вас.
Он опасный охотник. Один бросок
Взгляда кровь превращает в сок,
Виноградный сок. Пять секунд - вино.
Он легко пропускает по сердцу ток,
Вместе с вами взлетает, идет на дно -
Это все заранее решено.

Вы наутро проснетесь в своей кровати -
Сердце бьется, словно веретено,
И не слушает ваше "хватит".


© Анна Кулик

...бездомок, беспричальный, непритула, стихи тебя спасают?..побожись...
и, если только в качестве посула годится зарифмованная жизнь...

а дальше слепок беглого рассудка,игра чужих доверчивых теней...
и время - затянувшаяся шутка,и что ни миг - становится больней...

иголочка, дрожи, крутись пластинка...законы тяготения для всех?..
...и смотрит снимок вглубь другого снимка,
а думает, что в душу...смех и грех...



(с) Татьяна Пешкова

Сегодня вёдро, небо лазурится, и сытые барашки облаков бредут неспешно к западной границе. Мир, вырвавшись из тягостной темницы, не верит в приближение снегов. И хочется удрать от обязательств, от времени рабочего — туда: в дни колких луж — смеющихся сиятельств, где впору жизнь и смерть необжита.
Девчонка? Верно... Любишь и за это — но то, что так пикантно в тридцать шесть, лет через десять невозможно есть. Хотя... Ты прав, и я полна секретов — особенно когда полуодета, и свет ещё неискренней, чем лесть.
Зачем пишу? Вот, веришь ли, не знаю... Унять бы подтекающий фонтан, да только тишина мне как чужая — хотя и обнимает временами, но душит, как сработавший капкан. Я рвусь и рву — стихи, бумаги, маски. Нет, маски всё ж срываю... Суть не в том — слова, не подлежащие огласке, всё чаще подавляются с трудом.
Ты есть. Ты рядом. Наготове сбыться — как только я дозрею, дикий плод (в абзаце этом — мысленный разброд и муки буридановой ослицы).
А жизнь не спит, идёт себе вперёд, солярным соком в срезе день сочится, но семена минут ночная птица без устали размеренно клюёт.
Так хочется удрать — от всех и сразу, по льдистым лужам, вдоль реки времён, туда, где дом, распахнутый террасой в промокший сад, мир яви бдит вполглаза, где внесезонно, сумрачно и золко, где время обездвижено, и только неспешен проплывающий Харон.
... Не отпускай. Держи, как держат ветер — полями шляп и фалдами пальто. И я найдусь. И нас не обесцветит мир тусклых туч и мокнущих зонтов...


© Уже Другая

"Бог знает, что себе бормочешь..."
В.Ходасевич



...сегодня осень - видно впопыхах - споткнувшись села в лужу, возле парка, и на моё насмешливое "ах!", швырнула листья так, что стало жарко... конечно - мне, конечно - от стыда... ирония, как чёртик из коробки... вокруг автомобильные стада покорно шли на зов безумной "пробки"... а я - пешком (и зонтик цвета "беж", и плащик стиля: "крах мин.обороны"), совсем не торопилась взять рубеж, признаться - задолбали "рубиконы"... my darling, ты проснулся?.. пьёшь кларет?.. шучу, не парься, "чай-из-синей-чашки"... и снова нужен утренний совет?.. по поводу судьбы или рубашки?.. ты знаешь, к не-написанным грехам относятся чистейшие тетрадки... ты помнишь говорил: моим стихам - идут дожди, и прочие осадки... и сколько надо силы, что слабей росточка еле выжившего злака, чтоб сладить с беспощадностью людей, дождавшихся обещанного знака?..неужто это мне, неужто я довериться решаю серцевинам?.. стоит-плывёт зелёная скамья, присяду рядом с неким господином... а он, слегка поднявши котелок, сомкнув носами узкие ботинки, начнёт читать догадки между строк, и хрупать тонкой тросточкою льдинки... уместит слово - брошенную кладь - в любой из фраз, пустой и тесной нише, и остров речи станет дрейфовать на уровне деревьев и чуть выше... но офис рядом, жизнь без перемен... а сколько нас готово "сбросить кожу"?.. и только голос - визою "шенген" - меня в любой действительности множит... сегодня - осень... девочка летит над городом и скоро счастье встретит... посколку время - это внешний вид, а то, что есть внутри - бесценный лепет...


© Татьяна Пешкова

Хочется счастья. Не знаю, какого. Обычного.
Сильного, нежного, умного, разного. Личного.
Теплой щеки твоей утренней колкой небритости.
Светлой улыбки и взгляда родного открытости.
Хочется счастья в любви. Сумасшедшей взаимности.
Ежесекундной, как воздуха, необходимости
голоса, жеста. Уверенности, понимания.
В общем, довольно смешное такое желание...




(с) Элина Смирнова