Мама не любит папу.
Папа не любит маму.
Я подрасту, и тоже
любить никого не стану.

Ночью опять ругались.
Думали, я не слышу.
Ветки в окно стучались,
дождик стучал по крыше,
мне было очень страшно.
Я потихоньку плакал.
Не помогала даже
плюшевая собака.
Как-то уснул. Приснилось,
что у нас всё нормально.
Мама опять влюбилась
в папу, а папа в маму.
Мы все втроём гуляли.
Стихли и дождь, и ветер.
Мамочка обнимала
папу, смеялись дети
и щебетали птицы.
Лето, июль в разгаре.

Это мне только снится.
Утро в осенней хмари,
мама звенит посудой,
кажется, скоро завтрак.
Снова не вышло чуда.
Может быть, выйдет завтра?

Папа придёт с работы,
вкусно пахнёт морозом.
Он принесёт мне тортик,
маме подарит розы.
Мама наденет платье,
ногти накрасит лаком,
сядем за стол, захватим
плюшевую собаку,
будем есть торт, петь песни,
будет совсем не страшно.

Нужно петь песни вместе,
это предельно важно!
Нужно смеяться громче
и обниматься чаще.
Чтоб сыновьям и дочкам
не было ночью страшно.

Чтобы под одеялом,
крепко прижав собаку,
дети бы понимали,
что им не нужно плакать.

Чтоб не услышать фразу
детскими голосами:

"Я подрасту, и тоже
любить никого не стану"






© Мальвина Матрасова

Это с каждым случится однажды,
Через год или два. Может век,
Постучится к вам в дверь очень важный,
Очень нужный, родной человек.

Он не спросит кто ДО был и сколько,
С кем спала, с кем делила кровать.
Будет рядом всегда и не только.
Будет верить, а главное ждать.

Он не спросит про трудный характер,
И менять не посмеет уже,
Все в одном: муж, любовник приятель.
Будет кофе варить в неглиже.

Он поймет красоту твоих мыслей,
И молчание ласковых глаз.
Он в тебе будет видеть весь смысл,
И обнимет сильней в этот раз.

Это все так нежданно приходит,
Будто в мире включается свет,
Человек тебя просто находит,
Даже в тридцать с копейками лет.




© Оксана Чехалина

Мне говорили - это расплата,
Это приходит ко всем,
Это - за что-то, что было когда-то,
Это - за то, в чем была виновата,
И утешали: это расплата,
Это не насовсем.



(с) Е.Горбовская

уходят от лучших женщин с модельным телом,
уходят от тех, кто безумно хорош в постели,
от самых богатых в мире влиятельных мужчин,
уходят потому что «надоело»,
и просто без серьёзных на то причин.

уходят от эффектных фигур и длинных ног,
от признанных гениев и состоятельных магнатов,
уходят от тех, кто звал в рестораны, водил в кино,
уходят от правильных и от тех, кто ругался матом.

уходят от понимающих и не задающих лишних вопросов,
уходят от взбалмошных бестий, оставляющих в груди ожог,
уходят от мудрых умниц, от важных боссов,
от страстных любовниц и от прилежных жён.

уходят от лютых стерв, от умопомрачительных красавиц,
уходят от выглаженных рубашек и вкусных борщей,
уходят от женщин с изящными волосами,
уходят тихо, не взяв с собой ничего вообще.

уходят от тех, кто в постель приносил кофе,
уходят от кротких, и от тех, кто учинял скандалы,
но даже в сумасшедшие ссоры, вселенские катастрофы,

только любимых,
слышишь,
любимых не покидают.




(с) Аня Захарова

вот бывают девочки, что смущенно молчат при встрече,
дуют губки, пищат от букетов и любят драмы,
ну а я же не стесняюсь резких оборотов речи,
и вряд ли когда-то понравлюсь его маме.

вот бывают девочки-умницы, платья не выше колена,
у меня в голове же не тараканы, а черти сальсу пляшут.
чтобы оставаться обо мне хорошего мнения,
следует держаться от меня подальше.

вот бывают девочки, что ждут колец и обещаний,
названивают днями, висят на шее, берут за лацкан.
ну а я не умею писать смс приторно-слащаво,
но зато он мог бы во мне ни на секунду не сомневаться.

тот, кто решит быть со мной, будет обречён,
вероятно, без шансов, вероятно, на целую жизнь.
ведь таких, как я, бог вручает, выдохнув, сплюнув через плечо,
с пометкой: «возврату не подлежит».

я ведь чую ложь, не терплю компромиссов, скучной морали,
а пою так, что у всех вокруг в горле ком,
не умею варить борщей, да и сырники пригорают,
так что придётся довольствоваться яичницей с угольком.

но зато со мной можно хоть в ад/ хоть гулять по полю,
я бы с придыханием слушала, как прошёл его день,
в разговоре перебарщиваю с сарказмом,
в обеде - с солью.
но зато поддержку всякую авантюру, любую хрень.

но зато я могу целовать с утра его в полудрёме,
быть до конца верной, дышать ему в ключицу,
если будет нужно, я буду стоять на стрёме,
держать его за руку, даже если весь мир ополчится.

если б только он позволил быть с ним по-женски слабой,
лишь бы уберёг меня от боли, предательств, вранья,
и когда я реву, ничего не спрашивая, обнял бы.
его бы никто не сумел полюбить так сильно,
как бы любила я.

я же ведь не из тех, кто будет его обо всем просить,
ждать подарков, и в их отсутствии дуться/злиться.
лишь бы он меня прижимал к себе крепче сломленную без сил,
и жалел, когда я ударяюсь об стул мизинцем.

ему придётся любить меня всю жизнь или же застрелиться,
я пахну отборной придурью и Кензо.
в общем,
господи,
береги этого счастливца,
которому со мной несказанно повезёт.





(с) Аня Захарова

выбирай человека не на ночь, а на жизнь,
такого, которому можно звонить без причины.
того, кто не скажет тебе «держись»,
а будет держать тебя за руку,
что бы ни случилось.

выбирай того, к кому тебя сильно тянет,
кто даже в ссоре говорит спокойным голосом,
кто рад слышать в трубке твоё тихое дыхание,
кто скажет тебе: «со мной ничего не бойся».

выбирай того, кто тебя достоин,
не того, кто сыплет клятвами: «я без тебя умру».
выбирай того, кто будет тобой увлечён настолько,
чтоб не замечать всех других вокруг.

выбирай того, кто не станет держать на тебя обиду,
кто нуждается в тебе до потери пульса,
выбирай того, с кем ничего не стыдно,
ни своей наготы,
ни странных музыкальных вкусов.

выбирай того, кто крепко прижимает к груди,
кто даже в мыслях не допускает причинить тебе боль,
кто не оставит тебя с проблемами один на один.
выбирай того, с кем можно быть собой.

выбирай того, кто обнимает твою спину,
кто с восхищением слушает, как ты поёшь,
кто в минуты отчаяния ни за что тебя не покинет,
выбирай не идеальное,
а своё.

выбирай того, кто не будет петь о любви до гроба,
кто не станет бессмысленно обещать.
выбирай того, с кем будет много взаимного стёба,
хохота, глупых шуток, разговоров о простых вещах.

выбирай того, кто останется рядом, когда все идёт под откос.
с кем совпадаете как частицы целого,
кто будет любить в тебе шрамики, родинки, вздёрнутый нос.
потому что это и есть самое ценное.

выбирай того, с кем можно смеяться как двое дураков,
драться ночью подушками за одеяло,
выбирай того, с кем тебе легко.
сложностей в мире и так навалом.

выбирай того, кто сгребает тебя в охапку что есть сил,
кто готов говорить обо всем с тобой до утра,
с кем даже в старой однушке будет маленький рай.
кто будет идти к тебе, приезжать поездами/автобусами/такси,
кто в этой жизни никогда не устанет тебя выбирать.





(с) Аня Захарова

Его зарыли в шар земной,
А был он лишь солдат,
Всего,друзья,солдат простой
Без званий и наград.
Ему как мавзолей земля -
На миллион веков,
И Млечные Пути пылят
Вокруг него с боков.
На рыжих скатах тучи спят,
Метелицы метут,
Грома тяжёлые гремят,
Ветра разбег берут.
Давным-давно окончен бой...
Руками всех друзей
Положен парень в шар земной,
Как будто в мавзолей...

© Сергей Орлов

Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз...

Как странно явь господствует над снами,

Что снятся нам обидевшие нас

И никогда - обиженные нами.



Из гордости.. не снятся нам они,

Чтоб нашего смущения не видеть...

А может быть, чтоб, боже сохрани,

Нас в этих снах случайно не обидеть!




(с) Ирина Снегова

Чем меньше женщину мы любим…

А.С.Пушкин



Опровергаю. Любим за любовь.

В ней пагуба. В любви. А не в притворстве.

Любовь идет к любви. На трубный зов.

Любовь разит любовь. В единоборстве.



А равнодушье – что игра его! –

Для девочек опасно, не для женщин…

Сквозь бедность равнодушья твоего

Косит любовь зрачком своим зловещим.






(с) Ирина Снегова

...вот ты был отчаян, как пламя, упрям, как лед,
и конь твой был черен, и плащ (ну конечно) бел.
ты мог бы представить, что кто-то шагнет вперед,
клинок отобьет, что нацелен был в грудь тебе?

потом обернется — и вы на одно лицо.
ты-будущий чуть помоложе, смелей, ясней,
и было б кольцо — вы носили б одно кольцо,
фамильную память давно обреченных дней.

был весел, беспечен полгода тому назад,
не помнил ни мать, ни отца, ни своих кровей;
но — мальчик: у мальчика будут твои глаза,
у девочки твой ироничный разлет бровей.

по конским следам в обрамленьи сухой листвы,
по узким камням, над которыми плачет выпь:
ты-будущий — то, что держало тебя живым,
ты-нынешний — держишь отныне его живым.

не думал о предках, не верил ни в ад, ни в рай,
какая там разница, чья там по жилам кровь?
но — мальчик. а девочка будет ему сестра,
клинок за спиной и штаны на мужской покрой.

он будет отличным и доблестным королём,
кем ты не сумел, не хотел — хотя мог бы — стать,
и ветер солён, и гроза пригибает лён,
а утром очистится небо — и выступать.

что дальше: не важно, крыло ли взрезает синь,
звенят ли мечи, рассекая тугой рассвет,
не важно, что ты был отчаян, умен, красив -
но важен сверкающий отблеск ручья в траве.

ручей, чьи-то теплые руки, виток волос,
ты-будущий смотришь упрямо и морщишь нос,
не то, чтобы судьбы послушались наших слов,
но если весна — ты б хотел умереть весной?

не страшно. возможно — никто не умрет совсем,
в сплетеньи времен, и миров, и знакомых лиц,
по конским следам, по протоптанной полосе,
найди тот единственный след, что искал в пыли.

не важно, как шел ты, но важно — что ты сказал,
упав на колени средь войн, облаков и смут...
у девочки будут, конечно, твои глаза,
у мальчика — меч. тот, который ты дал ему.





(с) Анастасия Шакирова

В нашей любви я, наверное, стала старше
И научилась держаться и заменять.
После тебя мне уже ничего не страшно,
После тебя мне уже ничего не страшно,
Спасибо тебе за меня.
.
Станешь кому-то опять говорить про счастье,
Так же как мне горячо разжигай камин,
После тебя мне не страшно ни с кем прощаться,
После тебя мне не страшно ни с кем прощаться,
Даже с тобою самим.
.
В память о нас, как в картинную галерею,
Всех приводи, пусть любуются господа,
Ведь для тебя никогда я не постарею,
Ведь для тебя никогда я не постарею,
И ты для меня никогда.
.
Как ожерелье из пластиковых жемчужин,
Наши амбиции дешевы и просты,
После тебя мне, конечно, никто не нужен,
После тебя мне, конечно, никто не нужен,
.
И в первую очередь ты.
.


© Сола Монова

сердце бьется опять панически, наугад, поднимайся, не страшно, в этом есть смысл и сила. нас лечили чужие руки и небеса.
а время, как видишь, так и не долечило.

поднимайся, не страшно, там взлетная полоса, там завьюженный город лакает плотный светло-серый туман из вчерашнего молока, ты же помнишь пароль, ты же знаешь код, но не протянешь руки, не поднимешь глаза и по краю теней поспешишь на выход.
ты вдыхала последний раз одно "мы" назад,
а теперь и не знаешь - хватит тебя на выдох?

не сломать того, кто сплетен из "но", не разрушить песчаных замков - оставь прибою.
слишком сложно теперь говорить "одно",
если в сердце засело "двое".
слишком сложно теперь не касаться мест, из которых бы не выливалась память.
я любила тебя. потому я здесь.
время лечит.
тебе
остается
ранить.


© Даша Сонина

У нас говорят, что, мол любит и очень.
Мол балует, холит, ревнует, лелеет...
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.


- Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь – чего мол управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица!
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.


И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору смешным мне всё это казалось.
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?




Недавно, больная, бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой - тревога в нём стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -
Как верно она про любовь говорила!



(с) Ирина Снегова

О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где покой и свет,
Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.
Есть нежность, верность есть, но ежечасно
Никто коротких, трудных встреч не ждёт,
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как зло, как наважденье, не клянёт.
Не довелось... Вздохнёт, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня...
О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, -
Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
...Должно быть, я любви такой не стою,
Раз на неё ответить не могу.






(с) Ирина Снегова

У тебя в квартире самый переменчивый свет:
Голубая футболка кажется в нём зелёной, белая – розовой.
Мы изобретаем
удивительно работающий
велосипед,
обмениваясь поцелуями, мыслями и прогнозами.

Ты говоришь о мире, пока он идёт ко дну,
объявляя искусство единственной формой протеста.
Я признаюсь, что не очень умная, и представляю луну
в виде пиццы «Четыре сыра», непременно на тонком тесте.

Не то чтобы мне действительно было бы всё равно,
я просто на «хватит думать и хватит бояться» стадии…
Люди из дома напротив смотрят нас как кино.
Соседи справа и слева – слушают, будто радио.

Удачи, конечно, им. А самый мой лучший след
Расцвёл на твоём плече – укусом, как стены, красным.

Да, у тебя в квартире – самый переменчивый свет.
Но… Нам вроде как хорошо,
даже когда он гаснет.




© Дарёна Хэйл

Что было, то было…
А было?
Было.
Наверняка.
Солнцем глаза слепило,
Ветром наотмашь било,
Сыпало вслед снега…
А я всё равно любила.
Что было, то было…
Забыла.
Окончательно.
На века.




(с) Ирина Снегова

Запиши мне, пожалуйста, голосовое.
Пусть в нём не будет ничего —
только шум прибоя.
Океан минут на сорок или, может быть, пятьдесят.
У меня всё... В общем,
строю домик для поросят:
только не из соломы, а из говна и палок.
Победила бы в конкурсе на усталость,
если бы дошла.
Покрываюсь пылью.
Мы давно с тобой нормально не говорили,
но сейчас я —
так себе собеседник.
Оживаю малость лишь в воскресенье,
а потом опять… Не могу взять в толк,
что случится, если примчится волк
и подует лихо, как в сказке было,
на мой домик.
Вышли мне каплю силы?
Запиши мне, тихой, голосовое.
Ничего не надо, лишь шум прибоя.
Я включу его на повтор раз двести —
дома и ещё на рабочем месте,
по дороге с, по дороге на,
чтоб забыть, как сильно утомлена,
но запомнить звук и ещё что, кстати,
по теории шести тех самых рукопожатий —
пусть оно, возможно, немного странно —
я всего лишь
в одном
от Тихого Океана.


© Дарёна Хэйл

Маша пишет себе в описание Инстаграма,
что она — поэтесса,
стихотворение,
дважды мама.
Я смотрю на неё и грущу, что я — не такая:
просто фишка с два раза матерью отпадает,
а оставшиеся два слова — не про меня.

Я — написанный
от руки
распорядок
дня,
адрес сайта, где книги оптом, недорогие...
Я — рецепт пирога и на что-то от аллергии,
непонятный и неразборчивый как в больнице.
Смска в четыре ночи: «Ты мне приснился».
Смска в четыре ночи. Прости, я просто...
Многоточия — это, в целом, почти что звёзды:
рассыпаешь их по бумаге —
и всё, готово!
Я — не рукопись, не страница, не том, не слово:
ведь они все звучат, пока я вишу бессильно,
будто список покупок, забытый на холодильной
белой дверце — безумный микс из тире и точек.
Смска «Ты мне приснился» в четыре ночи
(ты мне снишься, когда мы даже в одной кровати).

Говорят,
что на каждый стих будет свой читатель:
он полюбит,
он разглядит,
наизусть заучит...

Мне действительно жаль, но я, в общем, попроще случай.
Во мне нет ничего, что бы стоило наизусть-то.
Я — рецепт ни на что,
заголовок — и дальше пусто.
Смска в четыре ночи: звонок пропущен.
Стих курильщика, несчитово, для неимущих.

Ни метафор во мне, ни фразочек на века —
Ничего
от богатства
русского
языка.

Может, я и хотела б,
как Маша,
стихотворением —
чтобы тонкая,
и красивая,
и напевная,
чтоб изящною, невозможною, навсегдашнею...

Но тогда и родиться ведь надо было мне Машею,
а я есть то, что есть.
Непонятно. Дурацкий почерк.
Смска «Приснись, пожалуйста, этой ночью».

[и скажи:
не стихотворение — ну и пусть.
всё равно ты хотел бы
выучить
наизусть]




© Дарёна Хэйл

Счастье — это когда ты просыпаешься и можешь полноценно дышать,
Когда от тренировки до тренировки мышцы перестают болеть.
Когда резинкой с другой стороны простого карандаша
Получается что-то нормально стереть,

А не размазать грязным пятном до самых краёв листа,
Не разорвать бумагу, не испортить, не навозить.
Когда, соединяя чужие родинки, забираешься дальше ста —
И потом тебя просят не вызывать такси,

А остаться и продолжать. И ты остаёшься и продолжаешь,
Потому что, кажется, именно это — твоя миссия на Земле.
Счастье — когда ты такая маленькая, а любовь такая большая,
Что можно, как динозаврам, случайно не уцелеть,

Но ты отказываешься вымирать, отказываешься сдаваться,
Отказываешься бояться даже самого огромного метеорита.
Смелость — не про то, чтобы ты игнорировала опасность.
Смелость — это о том, чтобы ты научилась жить без защиты:

Без крепостных рвов, без доспехов и без опущенного забрала,
Не боясь, что тебе сделают больно, точнее, боясь, но не останавливаясь.
Счастье — это когда ты не боишься начать сначала
И одновременно не против того, чтобы ничего не заканчивалось.

Счастье — это когда ты просыпаешься и можешь подняться с кровати,
Когда ты смотришь в настоящее небо вместо надоевшего дыма.
Счастье — это то, о чём тебе говорили, что его на тебя не хватит,
И то, что всегда казалось недостижимым.

То, что всегда приходит, как только ты устаёшь бояться, как
только ты устаёшь сражаться и принимаешься просто жить.
Когда начинаешь рисовать, без оглядки на наличие ластика,
Просто потому что у тебя есть желание и карандаши,

И больше тебе ничего, совсем ничего не надо.
Потому что, в конце концов, ты дышишь, даже если дышать не можешь.

Счастье — это когда понимаешь, что абсолютно нестрашно падать,
Смелость — это когда понимаешь, что подниматься нестрашно тоже.




© Дарёна Хэйл

Зря ты крадёшь тюльпаны с весенних клумб.
Это не тот подарок не лучшей даме.
Детка, в моих морях заплутал Колумб,
Беринг не совладал бы с моими льдами.

Детка, моих мустангов не обуздать —
Сброситься со скалы им милей неволи.
Нет ещё рельсов под все мои поезда,
В топке — не уголь, а тлеющий камень боли.

Я тебе изначально не по зубам,
Не по руке и не по размеру тоже.
Каждую ночь я иду по своим следам
В тёмном лесу и с себя же снимаю кожу.

То, что мы не теряем — не бережём.
Я — мастерица играть по подвалам в прятки.
Предупреждён, и значит вооружен.
Вооружен — значит опасен? Вряд ли.

Эта игра — не твоя. И моя игра —
Вечность с концовкой много похуже многих.
Детка, ты не заметнее комара —
Будет чесаться, но к завтра пройдёт в итоге.

Если не завтра, то вот двухнедельный срок —
Это рубеж, за которым одни провалы.
Ты — слишком близко, а значит, плохой игрок.
Я — мастерица прятаться по подвалам.

Детка, пусть мы играем, но мы честны.
Детка, пусть мы наивны, но мы в игре.
Знаешь, у нас не выйдет с тобой весны...
К чёрту тюльпаны. Встретимся в сентябре.


© Дарёна Хэйл

есть вопросы, которые лучше не задавать,
а особенно – если знаешь на них ответы.
ты идёшь, молчаливо ложишься в свою кровать,
но мысленно – куришь двадцатую сигарету.

© Любовь Козырь

Я старомоден, как ботфорт
на палубе ракетоносца.
Как барк, который не вернётся
из флибустьерства в новый порт.
Как тот отвергнутый закон,
что прежней силы не имеет.
И как отшельник, что немеет
у новоявленных икон.
...Хочу, чтоб снова кружева,
и белы скатерти, и сани.
Чтоб за морями, за лесами
жила та правда, что права.
Хочу, чтоб вновь цвела сирень,
наваливаясь на заборы.
Хочу под парусом, за боны
и в море всех, кому не лень.
Хочу, чтоб без земных богов
и, презирая полумеру,
за оскорбление – к барьеру.
Считай четырнадцать шагов.
Хочу, чтоб замерла толпа
пред Биргером и пред Ван Гогом.
Чтоб над арканами монголов
смеялся дикий конь гарпан.
Чтоб нам вернули лошадей.
Чтоб наши дети не болели,
чтоб их воротнички белели
и было всё, как у людей.
Чтоб ты жила, чтоб ты плыла.
Чтоб не скрипел военный зуммер.
Чтоб я, не заживаясь, умер,
окончив добрые дела.

(с) Г. М. Поженян

кофе, имбирь, корица. чувства внутри витрины; крики осенней птицы; спать на тончайшей льдине. время в часах замерзло. Боже, моя ты Дженни, думаешь, он вернется? - стылый ноябрь в вене. мед и жасмин на ужин, мысли выходят с дымом, Рэй, ты безумно нужен (тонкий, недопустимый). Рэй, ты такой далекий (спать без тебя впервые). ты извини за строки - руки уже чужие. ты извини за лето - я ведь забыть пыталась. ноты на крыльях ветра глушат мне Orange House. цедра, мускат, компьютер, код на экране белом (сколько секунд в минуты ты поместить успел бы?).
курим на крыше шипку (Бродский, прошу прощения): код выдает ошибку
в каждое сообщение.

(с) Kass

В синем небе
Тающий дым,
Одиноко вдали исчезающий дым,
Ты кого мне напомнил?
Меня самого?

(с) Исикава Такубоку

Нам вместе безумно уютно,
И нет ничего слаще

С тобой начинать утро...
Вот только б раз в сто чаще.

(с) Кристи Найт

Такая видимость у сезона -
снаружи холод, внутри - тепло.

И город словно парализован таким, что вовремя не сбылось.
Ну, а подумать: кто пишет сроки, секундомеры держа в руках,
когда ты тянешься, хоть и робко, засунуть пальцы ко мне в рукав?
Когда ты - вот, повелитель пульса, улыбки радостной властелин,
когда ты снова ко мне вернулся, чтоб только пальцы переплелись.

И вот мы едем, в руках билеты, за поворотом - такая высь,
где время выйдет и станет летом,
а мы с тобою - живей живых.



© Лина Сальникова

в нас,
как в море,
бушует шторм
и бросает любовь на скалы..
мы,
уставши от вечных ссор,
обещаем начать
сначала..

и не выбраться кораблю
(как бы он ни казался прочен),
если
"я
всё равно
люблю!.."

не читается между строчек.


© Глеб Дебольский

Счастье всегда умещается в мелочах,
В обыкновенных,очень простых вещах:
В доме, уюте, маминых куличах,
В кошке любимой,прыгнувшей на колени.
Счастье живет на полках любимых книг,
Где зафиксировал милую Лилю Брик
Сам Маяковский. Имя ее воздвиг
И сохранил в таком вот страничном плене.

Пусть за окном хоть вьюга, хоть сладкий май,
Сердце открой и солнце скорей вдыхай,
Смейся, кричи, проказничай, обнимай...
Счастье - уткнуться в чью-то родную спину,
Верить, бояться, падать, сжигать мосты,
Вновь подниматься, в жизнь воплощать мечты.
Счастье - среди шумихи и суеты
Просто услышать: "Я тебя не покину!".






© Евгения Вербицкая

этот мир существует покуда в нём будем мы.
я не знаю другого места, где он возможен.
кроме этой квартиры и города, где зимы
ровно столько же, сколько света
и сладкой дрожи...

удивительно просто. отчаянно хорошо.
к описанию счастья подходит любое слово.
я не знаю, зачем так вышло. но ты пришёл.
как судьбу не меняй,
я бы выбрала эту снова.

ту, где ты со мной рядом. в одном бесконечном «да».
знать, что ты остаешься.
вне времени и погоды.

я не верю в плохие сказки про «навсегда».
потому загадаю нежность к тебе на годы.




© Ви Миловидова