"И можете держать себя свободно..."
А.Апухтин




...кто слезами, кто - дурацким смехом,
кто - молчаньем, но - январь, пока...
значит Вы согласны, доктор Чехов:
боль строки уходит с молотка...
что нельзя узнать о человеке
сразу по прошествии вины?..
- Продано! - кричат в соседнем веке...
и бледнеет время - от цены...
серые метельные бечёвки...
города картонный бастион...
и на объявление в "Вечёрке" -
у закрытой двери медный звон...
цепь бумаг...на медленных распилах -
чётко проступают кольца дней...
запись в дневнике: Зима не в силах
сделать лёд на сердце холодней...

...маска речи...жёсткая личина...
зёрнышкам слогов - тонуть в вине...
но стихи "вернутся беспричинно",
ничего не помня обо мне...


© Татьяна Пешкова

небеса откроются, выльется белый дым.
и исчезнет всё, что не было белым дымом.
вот тебе следы. ты знаешь, идти по ним
нужно самому, не следуя за другими,
до угла, где начинается белый дым.


© Лилу Сабрум

Ты - мой пролог. И россыпь многоточий
роняю в снег как лакомство для птиц.
Давай начнём с начала. С этой ночи.
С нетронутых ладоней и страниц.
Мы много исписали строк и судеб,
то каясь, то неистово кляня.
Оставим эти повести для судей.
А ты сегодня вдруг начни меня.
Прилежно буду рукописью тонкой
вбирать в себя по строчке наш роман...
И стану той доверчивой девчонкой,
которая должна сводить с ума.
И что там в продолжение сюжета?
Разлуки, встречи, памятный порог...
Начни меня с февральского рассвета,
мой новый, мой неначатый Пролог.


© Свет Мой

Я - тропа, ведущая к началу.
Я - исход, заведомо простой.
Я умею приручать и приручала,
Я ломала вековой устой.

На полжизни - ждать и поклоняться,
На другую - мстить и выживать.
Я умею по-английски возвращаться
И, что совсем уж странно, возвращать.

Я - та грань, что делит "до" и "после".
Я - Ничто, вместившее миры.
Я скольжу по твоей коже отголоском
До сердечной ноющей дыры.

Я - твой приговор, твоя пощада.
Я - твоё отсутствие лица.
Неприкрытая, обугленная правда,
За которую боролись до конца.

Я - сон, перетекающий в молчанье.
Я - счастье, навевающее грусть.
Я голос. И не нужно мне названья,
Когда я тихо за тебя молюсь.


© Хрустальная Марго

Глотнули этого пойла и думают всемогущи
уверены всё получится завертится заискрит
но воздух уходит в горы среда обступает гуще
за ней и четверг и пятница с ехидным осадком ли
из раковин выползают сухие ночные бденья
у горла пригрелся шарфик фасона а ля Дункан
и нет никакого если ни в ком не живет злодея
но нет никаких поблажек ни совести ни рукам
свети себе жженым сердцем вяжи узелки на память
вот это я сделал верно а тут наложить бы шов
но что-то неладно с ними и с совестью и с руками
мешают кого б ни трогал цепляют куда б ни шел
и я бы молчал как звёзды и я б не писал об этом
хлебнул бы ещё немного проспался и был таков
когда б так не схожа участь любовников и поэтов
когда бы не сходство судеб влюблённых и дураков.


© Петелина Мария

Поверь, дружище, в этой пустоте
безмолвно только первое столетье —
а после, беспощадные, как дети,
придут иные, принесут вертеп
и примутся минувшее вертеть.

И всё, что можешь ты — смотреть туда,
в пространство между ширмою и бездной:
безвременно, бесправно, бестелесно,
язвясь кнутом привычного стыда,
на всех, кого сподобился предать.

И ждать тебе спасительный финал
сто тысяч лет, а время здесь, как глина,
и вязнет в мыслях, но признать причину
таки придётся, даже оправдав
себя давно.

... Нет, время здесь — спираль,
не золотая и не Фибоначчи,
а локсодрома с пропастью витков.

И свод небес, и красота садов,
поверь, дружище, ничего не значат,
когда перед тобою куклы плачут,
и льётся свет, изнаночно багров,
а ты сидишь — без тела и без слов.


© Уже Другая

Даже когда я держу тебя, убегай.
Даже целуя ладони – греши и сетуй.
Я бы могла подчинить твои берега
волнам нирваны. - Ты просишь меня об этом.
Правила личного гения – не просить,
не выходить за пределы свободы слова.
Ты на меня не истратишь последних сил.
Я не позволю. Любить меня безусловно –
это так верно и просто. Прижмись щекой
к холоду ночи и это тебя согреет.
Я – твой потерянный остров. Моей строкой
время начнётся и сделает нас мудрее.
Опыт бесценен, когда берега равны.
Истина в том, что в любви не бывает равных.
Я становлюсь антиподом твоей луны.
Ты – моим солнцем. И это, должно быть, странно:
чёрное в белом, в квадрате прописан круг.
Геометрический ребус вполне решаем.
Круг без квадрата? - И я без тебя умру.
Не выбирая. Восторженно нарушая
правила верности. Правила тишины.
Этот упрёк мироздания нас прославил.
Если другие подобного лишены,
значит мы гении, вольные жить без правил.







© Татьяна Ткачева-Демидова

"Вот я постепенно отбилась от рук..."
Е.Горбовская



...ажурное бесстыжее бельё - дороже, чем мосты, что ты не строил... давай, родной, по маленькой нальём... родился тост: За то, что нас не трое... за словом - дело и, разорван круг, порочный... и плевать мне на мотивы!.. ты только не надейся на испуг - бесцветную замену перспективы... ты просто возвратишься невредим из плена страсти, но меня не выдашь, а я прижмусь к любой из бывших зим - чужих речей заложник и подкидыш... и то, что в рюмке цвета янтаря тебе сейчас отчаянно годится... ну, как там, дорогой, у алтаря, умилился Господь, смотря вам в лица?.. тебе нужней спасительная ложь, поскольку видишь сумму, а не разность: её причёску "замуж невтерпёж", твои глаза узнавшего диагноз... и веришь в приворотный порошок, и в то, что если лучше, то моложе... услышишь: милый, секс на посошок?.. и туго желваки натянут кожу... да, на хер - всё... антанта - не союз, в романтике нуждается прагматик, но коли одиночество не плюс, то значит жизнь - неважный математик... прощай, любимый, плакать недосуг, стихи всегда - то клинья, а то - клинчи... пишу давно "Пособие для сук"... ещё одну главу закончу - нынче...


© Татьяна Пешкова

Эта девочка смотрит косо на оставленный кем-то след. У нее - миллион вопросов, на которых ответов нет. Она знает печаль и радость, ей не чужды любовь и боль. Это слишком большая слабость - оставаться всегда собой. Это слишком большая сила - за собой не сжигать мосты, не бояться невыносимой, дикой, вяжущей пустоты. Изучать по глазам характер, а по запахам - соль и суть, избегая избитых фактов, выбирать неизвестный путь.

Эта девочка так смеется... Словно маленький херувим. Так что пусть она остается... Навсегда остается с ним...




© Анна Кулик

"Тебе вопросы мои ни к чему
Как ни к чему мне твои ответы..."
И.Кондратьев






...пустое место... кастинг для святых... левак, халтура, просто подработка... январские морозы бьют под дых, а ты давай безжалостно и кротко выстраивай ледащею строкой при полном попустительстве попыток - оплаченное право на покой в шкатулке из повыцветших открыток... кто ищет слог в разбросанных камнях, едва ли пропускает время сбора... но снова фиолетово саднят под коркой похвалы или укора - прививкой речи - редкие слова... уткнувщись в письма, память прячет лица... тот миг, когда кукушка и сова в одних часах готовы поселиться, усыплет пол щепой и хрусталём... царапины, занозы, ранки стиля... и мы с тобой проходим под огнём всего, что в этой жизни пропустили...скажи, как индивиду индивид,
бросая опустевшие тетрадки, бумажное сердечко не болит?.. ну, значит с этим текстом всё в порядке... спасёт ли голос книжная броня, печатная неверная удача?.. хоть как-то мимолётное храня, хоть где-то мимоходное не пряча...


© Татьяна Пешкова

Кончиками пальцев по твоей щеке,
Тихо улыбнусь: «Колючий…»
А затем душой прильну к тебе…
«Так, наверно, даже чем-то лучше».

И укутавшись в твое тепло,
Вновь вдохну любовь родных касаний,
Боже, сколько суток утекло,
Чтобы оправдать надежду ожиданий.


(с) Элькрис

Мужчина, которого любят, — становится сильным, отважным.
Способным на подвиг незримый. Всегда, а не только однажды.

Мужчина, в которого верят, — не станет мужским отраженьем.
Ему не нужны ни кольчуга, ни шлем в ежедневных сраженьях

Как крепче любой древесины простой металлический прут,
Так крепок душою мужчина. Мужчина, которого ждут...





(с) Ольга Валяева

Причинно-следственная нить –
конфликт извечен:
душа болит, начнешь лечить –
страдает печень.

Про спиртное
Альберт Эм


Причинно-следственный канат
завит-закручен:
любил, а значит - виноват.
Смешная участь.

Начнём лечить? А от чего?
Диагноз спорен...
Дышал, а значит - был живой.
Смешное горе.

Болит душа? Души её,
пока не поздно.
Под рёбра слева - остриё...
Смешные слёзы.

Конфликт бессонницы моей
с бутылкой виски...
За самой крепкой из дверей -
смешные мысли.

Слова в скользящую петлю
тоской завертит...

Живу. А значит - я люблю.
Смешно до смерти.







© Анна Рубинштейн

Завтра в прошлом, измененном из настоящего,
Перейдя в другое время, в ином режиме
Ты проснешься только частью происходящего,
Никогда не сидевшей справа в его машине.


© Кот Басё

Ищи поэта по стихам,
как по оставленному следу.
И пусть давно его рукам
ни карандаш, ни лист неведом.
И пусть давно с его страниц
не льётся мёд и яд не плещет.
Ищи по трепету ресниц
его навзрыд любивших женщин.
Ищи и путь благослови
и верь теплеющему свету...
Ищи поэта по любви,
как по оставленному следу.




© Свет Мой

Теплое утро
на дремлющих
простынях,
Рядом со мной
просыпается сон-любовь...
До пробужденья –
мгновенье,
еще в мечтах,
Знаю, открою глаза –
ты исчезнешь вновь...

Солнечный лучик
по коже,
как будто взгляд,
Ласковый твой,
поцелует меня
в плечо.
Сонные губы,
до капли еще хранят
Вкус поцелуя и,
тихо, мое
«еще»....

Пряди волос
заблудились
в твоих руках,
Пальцы, лаская,
коснутся
моих ресниц,
Слушаю
шепот любви
на твоих губах,
Нет расстоянья
меж нами,
и нет границ...

Запахом кофе дразня,
беспощаден день,
Гонит меня
из постели,
зовет «Вставай!»
Но мое утро
с тобою
всех дней длинней,
Мой полусонный,
несбыточно-нежный,
рай...







© Ирина Голованова

Я научилась читать по губам или сбивать с тебя горькую спесь, я научилась искать тебя, но не там, где ты есть. Где ты всё же есть. И мне не хватит таких стихов, чтоб о тебе им дорассказать, ты самый лучший из зимних снов, с тобой не хочется умирать. С тобой совсем не хочется умирать.
Моим рукам не найти твоих, и пустота приглушает грусть. Ты не читаешь мои стихи и ты не знаешь, как я боюсь, что это солнце устанет греть, что время треснет чуть выше шва, ты тоже можешь устать терпеть. A я вынашиваю слова.
Под самым сердцем. Чтоб никогда
их тебе не спеть.


© Хрустальная Марго

А у нас суета, как ножи в спине - хочешь вынуть и залечить...
Только в этой, похожей на мир, войне, нужно двигаться, чтобы жить...
И писать о тебе по ночам /к пяти ты являешься мне во сне/
С каждым солнцем сильнее саднит в груди, с каждым снегом хочу к тебе.


- Здравствуй, девочка с рыхлой, как хлеб, земли, я отвечу тебе, читай:
В этом городе нет суеты /зимы/ - в этом городе вечный май,
Вы, земные, нам сверху - пшена зерно, всё спешите сюда взлететь,
Знала б ты, как мечтает мое крыло эту влажную тронуть твердь,
И принять твой любимый фруктовый чай и нарвать для тебя цветов,
Каждый вечер читаю твою печаль по страницам цветных зонтов,
Но не в силах спуститься в твой теплый свет, чтобы смертным, но нужным стать...
Ведь я небом однажды был дан тебе, чтоб от боли тебя спасать.







(с) Кесслер Оксана

Даже солнце сдаётся и их не жжёт, даже дождь не читает своих молитв -
Так упрямо она его бережет...Так тепло он её у плеча хранит,
И не то, чтобы весело и легко, но как будто знакомы две сотни лет:
Он её укрывает своим пальто, а ей нравится этот его букет
из горчащего крепкого табака и парфюма вдыхать до предела и
ностальгии по детству, где облака точно так же умели порхать в груди...
И узнать бы его ей, узнать еще, по касаниям, родинкам - от ключиц,
открывая свой личный, опасный счёт разноцветным мурашкам и до границ
их обычного счастья в его губах с послевкусием стона и чайных нот,
но зачем - то он тает в своих словах.Но зачем - то она достает блокнот
И рисует на вдохе о том, что он слишком здесь, чтобы верить его глазам.
И светлеет её одинокий дом...И смягчаются тени в пустых углах.
Ей труднее становится их держать, где она бережет его. Он - хранит...
И отчетливей дышит её тетрадь. И яснее чужой заоконный ритм...
Он берет ее руки, легонько касаясь пальцами и целует совсем по - детски, оберегающе...
А она, как девчонка, смеется "давай останешься"... А она как девчонка смеётся и... просыпается...






(с) Кесслер Оксана

По твоим следам – это там, где звук
Слишком долгих зим, слишком странных слов…
Это смех дождей, их негромкий стук…
И в ладони – луч всех твоих стихов…
По твоим следам… (не догнать, прости)…
И почти кричу… Только эхо мне,
Прорываясь сквозь синь твоих глубин,
Среди сотен фраз повторяет две…
По твоим следам – это там, где плеск
Полусонных волн, бесконечных нег…
Это там, где рай снов, в которых есть
Золотой июль и январский снег…
По твоим следам… Там, где нет меня…
Там, где в грусти рифм – всё равно светло…
Мой волшебный мир… Жаркий знак Огня…
Пусть тебе всегда будет в нём тепло…





(с) Лара Мишанова

Мы все спешим, на праздник. Чаще – мимо.
Ведь навигатор - под чехлами пыли.
Но тронешь чёрно-белое пространство,
Как глохнущего гения рука –

И вздрогнуть мир заставит пианино,
В лавине тех, что мы почти забыли –
Растраченных, с завидным постоянством,
Бесценных чувств, ушедших с молотка…

Мы - в снах дурных. Ты мёртв, коль не слукавишь…
На то, что исцелит нас пробужденье –
Плевали мы, с высот своих соборов.
И столько желчи – в общем том плевке…

Все капли жизни – в водопадах клавиш,
В аккордах скорби – ноты возрожденья,
Без пустословья бренных разговоров,
О важном – на понятном языке…

Нам всё привычно: брат, с войной – на брата,
Что Бог и честь – на чашах полумеры,
Что суррогат любви течёт по венам,
Что мат – на выдох, а сарказм – на вдох…

Но вдруг звучит бессмертная соната,
Всем возвращая – слух, и боль, и веру…
А лунный свет, в прозрачность душ – рентгеном,
Спасая нас, застигнутых врасплох…





(с) Тереза Шатилова

Если есть в нашем мире странном
То, чего не коснулось зло,
Это то, что не взять обманом:
Человеческое тепло.

Многих судеб и душ паденье
Безвозвратно произошло.
Не продать, не купить за деньги
Это редкостное тепло.

Между небом и нами - сети,
Всё, что ценно, на нет сошло.
Держит нас лишь одно на свете –
Человеческое тепло.

Перевёрнуты все устои
Мчит грядущее под уклон.
Но пока ещё есть простое
Человеческое тепло,

Не разрушится цепь рождений.
Дай же, Бог, чтобы нас спасло
То, что выше земных творений:
Человеческое тепло ...






(с) Марина Корнеева

Мне снится старый друг,
который стал врагом,
но снится не врагом,
а тем же самым другом.
Со мною нет его,
но он теперь кругом,
и голова идет
от сновидений кругом.
Мне снится старый друг,
крик-исповедь у стен
на лестнице такой,
где черт сломает ногу,
и ненависть его,
но не ко мне, а к тем,
кто были нам враги
и будут, слава Богу.
Мне снится старый друг,
как первая любовь,
которая вовек
уже невозвратима.
Мы ставили на риск,
мы ставили на бой,
и мы теперь враги —
два бывших побратима.
Мне снится старый друг,
как снится плеск знамен
солдатам, что войну
закончили убого.
Я без него — не я,
он без меня — не он,
и если мы враги,
уже не та эпоха.
Мне снится старый друг.
Он, как и я, дурак.
Кто прав, кто виноват,
я выяснять не стану.
Что новые друзья?
Уж лучше старый враг.
Враг может новым быть,
а друг — он только старый..





(с) Е.Евтушенко

камуфляжное сердце. душа из стали. посмотри повнимательней, кем мы стали?
и хватило же смелости всё оставить, да разрушить поверье на полпути.
у меня тут не жизнь, а сплошной экзамен. каждый первый другим, повсеместно, занят.
детвора во дворе огородик садит, а я вовсе не знаю куда идти…

чемодан, обязательства…(их немного). я сама донесу. не дури, не трогай!
поделом… я не раз предавала Бога, он устал мою душу держать в аду.
да и мне без нее пустовато, знаешь, это страшно не чувствовать, что теряешь.
ты уходишь из памяти. таешь, таешь…
у которой зимы я тебя найду?

ноябрит… ну а если, зима не эта? и каким небесам мне молится? … где ты?
я бы счастлива выменять все секреты, на минуту свидания у реки…
только ты не приходишь встречать рассветы. я изрядно устала искать ответы,
на вопрос: неужели на всей планете, нет проклятья гуманнее не любви?

я ведь знаю прекрасно, чего поэтам стоят самые лучшие их стихи…






(с) Виктория Миловидова

…если однажды нас солнце сожжёт напалмами
у самого входа в рай
где кто-то выплеснул в кадки с пальмами
плохо заваренный чай
просто встречай меня
просто встречай
просто скажи мне: любимый
и я узнаю
нет, не по голосу
нет, не по жестам
и нет, не по взглядам
пусть в голосе будет имя
тех звездопадов
которые мы сотворили
пока были живы
пока были живы...
и были совсем чужими…







© Ник Туманов

Я знаю всё, что так необходимо,
я знаю – где, о чём, в каком году,
что нужно пить, когда «бац, бац и мимо»,
и как срывать подмётки на ходу…

Я знаю – прав лишь тот, кто первым плачет,
что врут, когда читаешь по глазам,
я знаю – как послать к чертям собачьим,
чтоб самому не оказаться там…

Я знаю – если ехать, то не быстро,
а мечутся лишь те, кому поздняк,
что смысла нет стрелять по пианисту,
когда ты сам играешь кое-как…

Я знаю – пьют вино, а водкой - глушат,
я знаю все развязки мыльных сцен,
что хуже нет, когда пускают в душу
на ширину раздвинутых колен…

Я знаю то, о чём мне знать не надо,
всё хуже сплю от «счастья» своего,
я знаю всё… но вот одна засада –
что о себе не знаю ничего…


© Павел Покровский

"Сколько лет я искала
себя под чужой подушкой!"
В.Павлова



...неужто мне по следу?..
тоска в поводырях,
когда кричишь: уеду!..
а сам торчишь в дверях...
бормочешь о чужбине,
скорее пьян, чем груб...
и знаешь, что рябине
нельзя к тому - кто дуб...
у нас всё по-пейзански:
наив и лепота...
какой же ты казанский,
ну в смысле - сирота...
а что и безупречно -
так это боль и ложь...
какой ты первый встречный -
уже и не сочтёшь...
искали половину -
нашли отдельный путь...
святому Валентину -
приветы не забудь...
...уснёт январский ветер
в законченной главе...
пожизненная светит
свобода...даже - две...


© Татьяна Пешкова

Никому не под силу настолько красиво жить,
кроме тех, на кого я поставлю печать "моё".
У тебя в голове списки дел, забот этажи.
У меня же - диван. Где-то джинсы твои на нем...

Не сбивай меня с ритма. Молчи. Я сама собьюсь.
Потому что талантливо буду искать предлог.
У тебя на любовниц слегка безупречный вкус.
У меня лишь догадки, что кто-то из нас есть бог.

Только боги и люди способны играть всерьез
одинаково плохо в своей и чужой судьбе.
Ты меня называешь такой, у кого сбылось.
Я тебя - припозднившимся козырем. Планом Б.

Он до одури прост, но давай заключим пари,
безрассуднее нежного вальтера у виска:
я почувствую твой заболевший чумой Париж.
Ты за это найдешь, где пылает моя Москва.


© Велма

может мы сошли с ума
в самой странной из историй,
или мир слетел с катушек,
или просто выпал снег.

кальвадос. ночник. ремарк.
и январь окно зашторил
каруселью белых мушек,
прилетевших на ночлег.

вот проснуться бы.. и раз -
а зимы как не бывало -
земляничные поляны,
одуванчиковый хмель,

одурелая жара,
колкий шорох сеновала,
море с привкусом лимана
(раз считаем - два в уме).

вот проснуться бы...и два
башмачка упали на пол.
на столе букет азалий
в голове кружится стих.

ну, конечно, не права -
(этот вечер пастернаков )
мне б проснуться на вокзале
для потерянных двоих.

я зажмурила глаза...
три.. (но джин в кувшине снова)
по какой-нибудь примете
выходи меня искать --

плохо спрятанную за
сотней строчек бестолковых.
чтобы ты меня заметил,
бормочу.. четыре, пять...

по-хозяйски изучив
все поля без навигаций,
как всегда, встают метели
на крыло, слепя пути...

но средь множества причин
чтобы нам не потеряться,
кто-то нас запараллелил,
а потом перекрестил..


© Дезирада

Напялив кожаный пиджак
поверх мохерового свитера,
повесил аву – сделал шаг
в объятья пламенного твиттера.
Герой девичьих тайных грёз,
всё как положено для статуса:
копна волос, с горбинкой нос
и подбородок в виде кактуса.
Чтоб прояснить вопрос простой
и дать надежду женской особи,
он пишет в статус: холостой,
богат как Гейтс, всегда в недосыпе,
(ну, в смысле в праведных трудах)
живу на ранчо Сан Дельмонико,
соседи: Клинтон, Джигурда,
Моше Кацав, Белуччи Моника.
Неприхотлив в еде, люблю:
суп бешамель, конде из персиков,
стерляжий бок, кебаб люлю,
пью только Саузу из Мексики,
есть яхта (две), машина, (пять)
квартиры в Греции, в Америке.
И я готов тотчас же взять
жену (не предлагать из Жмеринки).

Такого как не полюбить?
И вот уже пищат красавицы,
и под оплёткой ю-эс-би
союз страстей горячих плавится.
Причём, забавы в полный рост:
как на подбор, при амуниции,
готов к разврату целый пост
дорожной жмеринской полиции.
Все мужики, один в один
пустились в эту провокацию.
Пришив хоть задницу к груди,
сменить готовы пол и нацию.
Со всех страничек к молодцу
летят восторги и моления.
И, вроде всё пошло к концу,
точней сказать – к совокуплению.
Такой в инете писк да визг,
поднялся, (где уж тут до совести!),
что сдох с испугу жёсткий диск,
подбив черту под этой повестью.

Ты спросишь: В чём же здесь мораль?
В идее повести? В тональности?
Отвечу: нет её, а жаль.
Зато по гланды аморальности.








© Ник Туманов