а ей не хватает лишь шрама на полщеки –
носить его гордо, как орден – мол, «было дело…»
смотреть исподлобья….
медленно, по-мужски
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело…
привычным движением скомкать чужую жизнь –
как вырванный лист,
что исписан….исчерчен….выжат,
когда отношения катятся к чёрту вниз
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек –
и снова наверх – только ноги уже не те -
уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер….
а впрочем, не важно
ей хватит своих стихов –
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши…
и всё-таки….всё-таки нет самых главных слов,
в которых пульсирует…..мечется….бьётся нежность….
самой не понятно – откуда в ней эта жесть?
такая усталость…
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд –
курить и смотреть, как пепел слетает тихо…
пытаться очнуться -
вернуться к себе самой:
примерила платье – скептический взгляд в трельяже…
какое там платье?
ну, что ты?
проснись и пой!
рубаха - потянет..…..а платье – такая лажа…
и руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг…
а ей бы хотелось…..а ей бы……ей так хотелось(!)
к любимым губам прижаться….и не дышать….
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность..




© Аманда Моррис

Внутри меня свет принимает форму дышащей теплой туманной сферы. Гладкий, упругий, простой и верный солнечный штиль – предвкушенье шторма внутри меня. Свет принимает форму чувственных пальцев, бессвязных мыслей, дел позабытых и частых писем.
Свет ровно дышит во сне – он дома внутри меня.

…Свет принимает форму.


© Лебедюга

У меня во сне гирляндово и свежо, и излом ключиц безудержный, как во сне, и я рвусь к ним жадно, мультяшный и адский жмот, а за окнами снег. Картинно-прелестный снег.
У меня во сне и море, и призрачный плеск волны, ночь черна и нежна, и звездно гремит салют. Я иду и иду по воде, и мои следы гладят пальцы прибоя и нежно меня несут от чужих берегов в нейтральность вод и за горизонт. Эта нежность – «Слеза махараджи» среди подобностей. Я теряю сознание каждый прищур, и каждый сон мне приносит в ладонях звездную пыль в подробностях.
У меня во сне кипит камин, кошка спит под ним, а мне – пить с твоей улыбки нежность и упиваться наслаждением, удовольствием столь чудесным и столь простым, и изысканным,

что не хочется просыпаться.


© Лебедюга

Февраль на краю.Теперь говорят стихи.Коты распеваются. Нервы на грани сбоя.
Ты знаешь, я обожаю, когда нас двое. Когда в коридоре кроссовки и каблуки
на лаковых туфлях вплотную друг к другу так, как будто бы мы стоим беспредельно рядом,
как ровные, строгие в чётком ряду солдаты, и даже сердца отбивают синхронный такт.
Я очень люблю не слышать,что я несу, как пальцы дрожат, поднеся к сигарете спички.
Я очень люблю замечать за собой привычку вплетаться в твой голос, как ленту плетут в косу.
Я очень люблю не смотреть на часы, когда сегодня суббота и можно не торопиться
Глотать "до свиданья" как острые злые спицы, как острые злые спицы тоску глотать.
Февраль на краю.Ведома к тебе весной - так пьяных ведут подмышки к ближайшей лавке.
Ты знаешь, вот если б к любви выдавали справки, я точно была бы самой из всех больной.


© Кесслер Оксана

Они встретились. Падал дождь
Бесконечным дырявым пологом.
Стояли молча. Их била дрожь
От счастья, а может, от холода.

Смотрели в глаза, от ветра ежились.
Смеялись? Плакали? Не поймешь...
Глядя на них, улыбались прохожие.
Будьте счастливы! И храни вас дождь.





(с) Артемий Нинбург

моя вера, мой самый бесценный сон, что летит из глаз в карьер...
стая старых ворон, корабли из морей жюля верна,
ветер все паруса рассекал как тончайшую плевру
всё до капли во мне.
волн до горла, волн до сотрясения вен…

ты мне снился, а я как шкатулка с разбитыми стёклами,
с осколками что были выдернуты сердца около.
я молчала, эта сине-зелёная хворь, эта пена прокисшего моря,
горечь песка, вода жадно глотала корку льда и.... историю,
до противного нежную, ребро к ребру смешанную,
в футляре треснувшей ракушки, дрожащую без одежд
брошенную четырежды

прости, я всю яркость снов застирала и здесь же осталась,
как мне неправильно всё казалось, падалось не поднималось,
о как мне таялось…капля за каплей,
слезой эвкалипта и цитрусовых плодов -
кончится бы в потайном шве твоих воротников...
о как я искала самых добрых богов
в любой из их ипостасей,
когда море сжалось во мне

дети будут пускать кораблики бумажные. радостные.
а я почти от себя отказалась
когда ты приснился так явно,остро,
выцарапанный на спине остров
где я и ты рядом -
серебряным бисером сквозь решето,
кисло-парализующим ядом,
взглядом опьяняющим,
так номером из десяти нулей…не отвечающим

ты целовал края всех моих бессмысленных дней
и спрашивал тихо «ну как ты здесь»


© Ника Олич

"Дело-то
ведь по-детски простое:
Закрою глаза,
и меня здесь нет, верно?"
П.Штенгл




...скорее всё же - разность, а не сумма...
вернее всё ж - сиротство, не родство...
о, мой февраль - великий Монтесума,
ты бросил здесь свою смешную скво...
возможно, где-то в дебрях кинозала,
когда мы станем памятью бедней,
увидишь: я - ракушками - низала
слова на копья острых тёмных дней...
ты был со мною бережен и нежен,
а я с коротким текстом не в ладу,
хотела, то свободы, то черешен,
то - бабушкиных пышек на меду...
и жгло в груди от холода и счастья,
манила глубь одних и тех же вод...
но тот, кто не умеет возвращаться,
едва ли знает цены на уход...

...лежит под небом белая дорога
уставшей календарною чертой...
пока, люблю...всего четыре слога
в присутствии бесстрашной запятой...


© Татьяна Пешкова

"Никто не отдаёт себе отчёта -
Куда спешит..."
Р.Альберти





...банально, но - привет тебе, Маняша... монетку брошу - мартовский орёл... ты помнишь, мы в мадридском клубе пляшем, как две, ну-очень-пьяных, "Russian Girl"... потом сидим, удобные диваны... Таню, до счастья - ровно три глотка... ты знаешь, мужики здесь все - хуаны, а если он и карлос, то слегка... такси... ступени... сон под белым пледом... твоя фигурка - утром - у окна... ты веришь, я больна испанским небом... ты слышишь?.. я не только им больна... теперь не вспомнить, что сначала: холод внутри, затем обвалы пустоты?.. в твоих глазах летел пркрасный город - и падал, и ложился на холсты... вот так я и спасаюсь от погони паскудной суки-смерти, без затей... Мария-Стелла!.. он её ладони держал, как неродившихся детей... ох, слава Богу, нам не быть святыми, и время - ни словечку - не гарант... ты видишь, у меня двойное имя, баб Стешин, но гламурный вариант... судьба, вперёд!.. какие, на хер, крылья?.. спасибочки за твой пинок под зад... его лицо дрожало от бессилья, а вера шла мостить дорогу в ад... Марусь, я говорила, что приеду... пускай во сне, пускай в чужих стихах... на кладбище старинного Толедо щебечет абсолютно русский птах... давай, за тех кто с нами... понемножку... "звезда полей" сияет с потолка...и к дому я расчистила дорожку, а вдруг, как раньше... ночью... без звонка...


© Татьяна Пешкова

Конечно, в тебе от нее осталось
Три тысячи строчек, полсотни лун:
На лезвии синяя побежалость
Мелькнет, когда ты отобьешь стрелу,
Летящую в сердце, настолько верно,
Насколько верна тебе эта тварь.
В вас все было слито и соразмерно,
И каждый другому - венец, алтарь...
И каждый другому остался другом,
И каждый, не ведая, стал врагом:
Почувствуй, как тело ее упруго
Свивается в петлю под сапогом,
Не думай, дави ей на горло тверже,
Ну, кто еще сможет, раз ты не смог?
Один из двоих, безусловно, должен
Поить своей кровью болотный мох,
Пусть будет она. Но в тебе осталось
Три тысячи строчек, полсотни лун.
И сердце - одно на двоих - не сжалось,
Одну на двоих ощутив стрелу.


© Ксения Кольт

нет, мне сегодня точно не уснуть, не стоит и надеяться на это,
ведь ты опять колдуешь мне весну веснушками, проталинами, светом
прозрачных звёзд на млечной чистоте, чтоб только для меня всю ночь горели.
на веках пишешь, словно на холсте бессонницу весенних акварелей.
мне чудится, что я дитя огня, а ты, закрыв глаза, идёшь по следу…
на деле это ты ведёшь меня по облакам и празднуешь победу.
соитие подобное ножу – на острие отрава вкуса рая.
мне кажется, что я в тебя вхожу… на деле – это ты меня вбираешь.
мою надежду, искренность мою ты впитываешь – лишь твоя роса я…
но, я лечу как в пропасть в твой уют и пропадая в нём, и воскресая…
хоть понимаю, всё у нас не так, и «небо на двоих» – пустые враки,
и блики маяков чужих итак не приведут меня к моей Итаке,
но в эту ночь, в канун моей весны я, данник твой, пусть совершу ошибку,

колдуй!

не жди удара со спины.

целуй мою счастливую улыбку.








© Ник Туманов

"И еще несчастней,
кто не прощает..."
О.Седакова



...ночной звонок - убийца тишины... ну, что, родная, "чип-и-дейл" готовы разглаживать листок твоей вины до самого расплывшегося слова... придуманной... проценты - не вопрос... бессонница сотрёт дневную фреску... и страхов накопившихся обоз пойдёт по отведённому отрезку... перо - не кий, строка - не карамболь, беда не в том, что ты не можешь плакать, а в том, что темнота из точки "боль" рванётся в точку "с" - в сердечный клапан, и голос, шелестя сухой травой, покажет фокус бодрого реченья... среди других, вернувшихся домой, отыскивать единственных - мученье... зачем?.. чтоб отпустить наверняка... любая весть - площадка у обрыва - над морем жизни, в роли старика, то время, что идёт без перерыва...
заря окрасит бледный окоём... "соврёшь на пенс, поверишь - на гинею"... будильник, ты дурак, какой подъём?.. сначала - спуск, туда, где мудренее...


© Татьяна Пешкова

Так писем не ждут,
Так ждут — письма.
Тряпичный лоскут,
Вокруг тесьма
Из клея. Внутри — словцо.
И счастье. — И это — всё.
М.Цветаева






Напиши мне письмо. То, которого мне не дождаться…
Напиши хоть в бреду, хоть во сне – все равно напиши…
Клото бросила прясть. Сестрам больше понравились пяльцы -
Вышивают по прошлому песни остывшей души…

Окровавлены крылья и небом раздавлены плечи…
Мойры плачут над пяльцами, глядя в кромешную тьму…
Напиши мне письмо. Время в отпуске – больше не лечит.
Что-нибудь напиши. Все равно я поверю всему.

Я поверю всему – я доверчива невероятно,
И всю ночь прорыдаю над чьей-то далекой судьбой…
Напиши мне, любимый. Мне поздно идти на попятный…
Защити от меня. Мне так страшно остаться с собой.

Я тобою больна. Я тобою так странно болею.
Собираю по крохам осколки вчерашних «прости»…
Защити меня, милый. Я многое преодолею.
Но сумеешь лишь ты мою жизнь от меня защитить.

Не дождаться письма. И шаги твои глуше и тише…
Разминулись – ну что ж, и такое бывает в пути…
Жизнь, конечно, пустяк.… Только если ты мне не напишешь,
Кто же завтра тебя так полюбит, поймет и простит?...







© Ната Ли

Не греши, Отвернись и почувствуй беду
Посмотри – у тебя слишком хрупкие плечи.
Обнимаясь с тобой я тебя искалечу
И на пошлую землю с небес низведу.
Каюр





А у нас, как всегда, по утрам суета -
Пришиваем дожди к изувеченным тучам...
И в итоге - конечно, хотелось бы лучше,
Но получится всё равно всё как всегда.

А у нас, как обычно, никто не грешит,
И в сердцах не ломает упругие крылья,
И кругом столько мудрых, святых и всесильных -
Лишь родной не найти ни единой души...

Бог всё меряет что-то на старых весах,
А потом целый день - то рыдает, то дремлет...
...Милый мой! Покажи мне, пожалуйста, землю...
Я устала бесцельно топтать небеса...



© Ната Ли

Одна затяжка шальной любви.
Горчит, наверное, крепковата,
коленки, слабые, будто вата,
и в подреберье кровит, кровит...
Эффект побочный не просчитать,
одна затяжка, но мы зависим.
Мы заметаем следы по-лисьи
от тех, кто греет для нас кровать,
от тех, кто в общем-то ни при чем,
не виноват, а порой - не в курсе.
Все дело, видимо, в этом вкусе,
горчащем, пряном. И мы назад
не отыграем, момент ушёл .
Быть вместе - больно. Расстаться - тяжко.
И вроде мелочь: одна затяжка,
а затянуло-то хорошо...


© Ксения Кольт

не оставляй меня этой пустой земле.
в дикой степи тяжёлый висит туман, время устало и прекращает бег. я никогда не чувствую, что одна, если ты дышишь. не прекращай дышать. этому миру важен твой каждый вдох, милая девочка, важен твой каждый шаг, лёгким движеньем переступив порог нашего квеста. мы справимся, вот рука, вот звуки сердца, знакомые голоса, воздух становится лёгким. ты видишь, как снова спасают те, кто всегда спасал.

я тебя чувствую так, будто ты во мне жизнью случаешься. там, за пределом сна, чистые капли смывают вчерашний снег.
это на землю приходит твоя весна.


© Лилу Сабрум

"Куда бы деть все это прочь?.."
Е.Горбовская





...трусишь, Ваше бесстрашие?..
или гложет вина?..
ты меня уже спрашивал
про её имена...
что Селеста со свечкою,
что с косою карга...
мышь скребётся за печкою,
жизнь и ей дорога...
чувства сделал наличными -
подкупить палачей...
слышь, Твоё безразличие,
нелюбимых жальчей...
побредём с тобой рядышком
в край эфирных помех...
и чугунному ядрышку
станет тесен орех...
лунный диск - битой фарою...
слазь за словом в карман...
и скорлупкою старою -
в море грусти - диван...
не стихами, так травами
наколдую покой...
ты прижмись ко мне правою,
нет уж - левой щекой...
где тут лбы толоконные?
ты же болен, пойми -
не заразой бубонною,
а простым ОРВи...

...не поётся, не плачется,
ну, а если - весна?..
ладно, Ваше дурачество,
я - согласная на...


© Татьяна Пешкова

Время становится ломким,
а пальцы твёрдыми:
вот я ломаю лёд,
чтобы черпать вёдрами тёмное, злое.
Вот, хлещет оно за шиворот - липкое и фальшивое.
Время всего лишь иллюзия.
Тем не менее,
хочется крикнуть времени:
"Отымей меня!
С грязью смешай...
Валяй, если хватит пороху!"
Шорохи... Только шорохи
делают жизнь звучащей,
а тени страшными.
Не прислоняйся, милый мой,
здесь окрашено
ярким, глубоким прошлым
по настоящему.
Мне бы прижаться к спящему,
носом холодным уткнуться между лопатками,
впитывать это грешное,
это сладкое чувство к-тебе-приобщённости,
дикой нужности.
Если мне хватит мужества,
время опять станет ломким,
а пальцы твёрдыми.
Это дурная примета - с пустыми вёдрами...
Что тебе снится? Река, перелески, лютики?..
Или,
что
я
люблю
тебя?..


© Ксения Кольт

Я не ищу Мужчин "на вырост" -
предпочитая свой размер.
Я не беру Мужчин "на вынос",
как пиццу в баре, например.
Съедаю сочных
и горячих:
пока стихами пальцы жгут
/ здесь и сейчас / -
а это значит,
стыдить меня - напрасный труд.
……….
И ненавижу,
………..не прощаю (!)
когда испорчен аппетит.
Лишь пара слов: и кружка с чаем
в тебя из рук моих летит.
Пригнись!
А впрочем, мне не важно
какой у завтрака финал.
Не утолив ни чувств,
ни жажды,
затрёшь тональником фингал.
……….
Я не леплю Мужчин из глины,
и не даю себя кроить...
Искусство -
вечный поединок,
где каждый хочет победить.
Когда венец Наполеона
вдруг начинает череп жать
ваятелю - Пигмалиону,
едва-едва сойдёт с ножа
Богиня,
………Муза,
………………Галатея..
Итог известен. Поделом!
Она свободна - хоть и Фея.
И грех пленить её...
Облом.
…………..
Я не иду с Мужчиной в ногу,
предпочитая отставать.
Пусть будет первым!
Будет богом(!) -
когда скользнёт в мою кровать.
И "над, и "под" - Он вечно выше.
Но слишком хрупок постамент.
Низвергнуть Бога
до мальчишки
способна фальшь в один момент.


© Аманда Моррис

Рассохшиеся доски холодны и скрипко оживают под шагами. Раскиданная нотами по гамме, тепла твоя одежда-оригами, пропитанная запахом весны, дождя, под утро скошенной травы, сирени... Сладкий страх сжимает горло и хочется хотя б казаться гордой, касаясь мягкой лапкой скулы твердой... Я снова перейду с тобой на "вы", ах, да, конечно - с ВАМИ перейду, переходя границы всех приличий, и жадной страстью губ со вкусом личи, вас захвачу, поймаю вас с поличным, сама идя у вас на поводу. Ласкаясь, как шкодливое дитя, дрожа в ладонях, будто листик клена, поддаться, познавая удивленно: вас победив, я стала побежденной...
...как томно утром листья шелестят, как легок луч, коснувшийся руки, как хочется к вам, сонному, прижаться, вас разбудить и снова вам отдаться... И знать, что снам завещано сбываться. И знать, что мы по-прежнему близки.


© Ксения Кольт

хочешь меня?
хочешь……хочешь?
хочешь(!)
маленькую бешеную тварь,
вросшую лозою в позвоночник
намертво –
хоть режь, хоть вырывай.
……………..
тщетно!
ни остуды, ни управы
нет на раскалённые слова…
дымные урочища Валгаллы
ждут тебя…
и Чёрная вдова
медленно свивая паутину,
стряхивает с прошлого пыльцу.
выбор за тобой:
подставь ей спину
или побеждай лицом к лицу.
………………..
стоило ли снова сеять ветер
гибельным ознобом лепестков,
паникой сиреневых соцветий,
если к урагану не готов?
грозами испытывая ночи,
молниями вспарывая синь…
"хочешь меня?
хочешь…..хочешь…..хочешь?" -
в свой черёд и ты меня спроси…
………………………….
вряд ли, я хоть что-нибудь отвечу -
каждым лепесточком промолчу,
ложью гениальной, безупречной
тихо выдыхая:
«не хочу…»


© Аманда Моррис

Сумасшедшее сердце, как мега/тамтам
Генерирует бешенный такт:
Я тебя ни за что никому не отдам,
Нипочём: ни за деньги - ни так.
Насовсем заберу, увезу, на весу
унесу в заколдованный лес,
Где тебя никогда от меня не спасут
Ни полиция, ни МЧС.
Я припрячу тебя в тёмных норах тайги
И сама перееду в тайгу,
Чтобы не было в нашей норе ни ноги
Футболистов, друзей и Шойгу,
Я к тебе подберу и ключи и тропу
И сварю сотни блюд на костре,
А Амур изловчится орлом на лету
И запустит в тебя кипу стрел.
Будешь раненый, бедный, и любящий до
Прединфарктного шквала в груди
И уже никогда, ни к кому, ни за что
Не захочешь потом уходить.
Пусть от жадности лопну, порвусь пополам,
Пусть я после себя не прощу,
Но решительно точно тебя не отдам..
Но сначала пойду отыщу)


© Кесслер Оксана

за облаком, сползающим на дом,
слепая ночь спускается под ноги.
мой чёрный мир одним тобой ведом;
и предан лишь тебе /а должен – многим/.
пусть тихий голос тонет в темноте,
срывается и давит, нарочито
цепляя слух не тот совсем - но тем,
кто слышит /а не слушает/, кричит он
и давится от просьб – помочь, спасти –
беззвучный ропот, посланный на небо.
я отдала б тебе свой каждый вдох. и стих.
себя и воздух - если б ты им не был.






(с) Мария Кевлина

"И ни слова без слова я вам не скажу..."
А.Тарковский



...с украинского, знаешь, по-свойски,
на чужую прекрасную мову
перевод: про стрелецкое войско,
жизнь и смерть, и доверие слову...
про любые места, как сумею,
и покорность судьбе очевидной...
будет грустно, читай: "веселее"
в переводе ментальности ридной...
...вот представьте, что мы на поляне,
у костра, посредине вселенной...
по-каковски нам баять, земляне,
чтоб друг друга понять непременно?.


© Татьяна Пешкова

Иные молча любят свое золото
а мы с тобой -две горстки серебра
и я, из глины,
солнца,
праха,
холода...
и рядом Ты, из моего ребра.


(с) Амаро

а может, ну их, все эти можно-нельзя и что-из-этого-вообще-выйдет,
решимся уже на глупость, поверь, еще не последнюю в нашей жизни,
махнем на запад, осядем в полупустой амстердамской квартире
с цветущими кактусами на окнах, и никого кроме в этом безумном мире.
и по утрам, укутавшись в простынь, шлепать по залитому солнцем полу,
тебе – наблюдать, мне – играть тобой и лучами… и никаких недо- и полу-
признав никчемность одежды, завтраков, разговоров… а то что между
воздушными снами и солнцем – будет волшебнокрасиво и нежнонежно…
а город будет скрывать постояльцев безумства за неоновым ливнем,
путать ведущие к ним переулки, замыкать провода телефонных линий…
спохватится, может, недели спустя, ворвется ветром – между…осилит тягу
наших тел, не найдя одежды, залезет под кожу, под сердце и там затянет
реанимирует память… пароли доступа в прошлое, эй! побойтесь же бога
и вот уже самолеты, раздельный выход, беззаботно встречающее «как там погода?»
а там…даже сейчас невыносимо, когда еще никакого спустя… и уже просится
волшебный наш маленький амстердам в грядущее помешательство этой осени






© И-Юль

И Бог завидовал тому, как я, танцуя на паркете,
Другую отдала ему. И он восторженно ответил.
И он восторженно кружил, не понимая двух деталей –
Неверность преданной души и беспринципность женских талий.
За тяжкий труд – сводить с ума: ни слова правды, ни на фразу, -
Он отказался понимать мои улыбки. Все и сразу.
И стал чернеющей водой: писал сюжеты, жил и клялся
В постели той. В постели той. И крови пролитая клякса
Не отмывалась и не жгла. Какие пошлые улики:
Лицо, лишённое числа и безразличие безликих.
И блики - на бокал и сквозь. На смерть в прокуренном Париже.
Он повернул земную ось, но ни на стон не стал мне ближе.
И время лижет жалким псом его ладони так шершаво.
Мне жизнь кивает в унисон, и я на всё имею право –
Не ошибаясь, вдохновлять чужих мужчин, порочно-гордых.
И без прицела попадать в сердца, в постели, в чей-то город,
В страну. Так много падших стран. А он порвал себя на части.
Стара. Стара… Я так стара… - Не возвращайся.







© Татьяна Ткачева-Демидова

Ты пробираешься по болотам - палка в руке, на плечах мешок, ярмарка, овцы, жена, работа, жизнь зеленеет куда б ни шел... правильно, путник, испей водицы, скоро дымы твоего села, каждая кочка в пути сгодится, каждая раньше себе взяла трех вот таких же как ты удАлых - что той дороги? - шагай да пой. Я вас достаточно повидала. Каждый хотел лишь дойти домой. Я и не вою. Чего вам выть-то? Это дорога - гляди, бреди. Людям достаточно просто выйти. Смерть вам обещана на пути.


© Петелина Мария

Тише. Молчите.
Давайте послушаем
Нашего сердца биение.
Светлое небо
над черствыми душами -
Чистый обет всепрощения.
В это особое воскресенье
Всех ли простить мы смогли?
Если простили, значит, спасение
В этом себе обрели.
Пред величайшей,
смиренной, печальной,
Строгой неделей Поста
Если простили всех изначально -
Значит, душа чиста.





(с) Ольга Гузова

Она и не знала, что есть на свете такие -
способные смешивать тонко чувства с разумом -
срываться на крик под ветра порывы тугие,
и тут же - в шёпот фантазий - до дрожи, до спазма...

Она и не знала, что сердце её отзовётся
на строчки его стихов - безупречно-зеркальных
тому, что по венам её торжественно льётся -
незащищённости вечных прекрасных желаний.

Она привыкла встречать равнодушные лица,
которые прячут радость и страхи под маской.
Она не думала, что так легко отразиться
в незнакомых глазах - притягательно-ласковых...

Она и не знала, как трогательно-серьёзно
в один чудесный момент раскрываются крылья,
чтобы притронуться к краю неба морозного,
припорошённого нежною звёздною пылью...






(с) Лариса Чистотина

Весь месяц был звонким, стеклянным, смыкающим челюсти,
он резал глаза, чтоб слезились, и так всех закаливал,
что малые птахи лепились к карнизам и грелись там.
Сердцам не хватало свиданий и, видимо, калия.

Но вот, подобрев на излёте и двинувшись льдинами,
февраль начал падать пушистыми белыми зайцами…
Мы, встретившись, сразу сплетаемся в нечто единое
и в космос уходим. Заря разгорается, зарится.




© Ника Невыразимова