Ребята осенней ночью
Костер распалили жаркий.
Пламя повыжгло очи
Березке в косынке яркой.
Стоит она чуть живая,
Сжав побелевшие губы…
Мы чаще всего обижаем
Тех, кого больше любим.




(с) Людмила Татьяничева

За развилкой разлук,
За поляной черничной
Я нашла этот луг.
Он совсем необычный.
Там растут незабудки.
Одни незабудки.
Стебли их,
Словно девичьи пальчики,
Чутки.
Голубые цветы невысокого роста.
Ни шипов, ни колючек…
Срывать их так просто!
Их срывают, любя.
А потом забывают.
Но не зря
Незабудками их называют.
Потому этот луг
Не похож на обычный.
После встреч и разлук,
Потрясений различных,
К незабудкину лугу,
Мечтая о чуде,
Очень часто приходят
Усталые люди.
Ранним утром,
Слушая птичью побудку,
Каждый ищет свою незабудку,
Свою незабудку,
Что сквозь годы глядит
Голубыми глазами.
Ту, которая…
Впрочем, вы знаете сами…




(с) Людмила Татьяничева

Зальцбург. Слепое солнце.
Фабричных артерий дым.
Плеер в кармане. Моцарт
Тоже был молодым:
Тоже рядился в джинсы,
Пытался держать удар,
И замирали крысы
От звука его гитар.
А струны вели на плаху
Под барабанный вальс.
Он разучился плакать,
Чтобы не прятать глаз.
Он разучился верить,
Помнить и мыслить вслух.
И изменил Сальери
С кем-то из местных шлюх.
Но дребезжали нервы
Нотами по душе...

Год девяносто первый.
Mozart in Mirrorshades.


(с) Вивиана Стелецкая

Быстрее туч уходит жизнь земная,
Быстрее птиц проносятся года,
А мы живем,не помня и не зная,
И строим дом,как будто навсегда.

О,жаркий воздух странствия земного,
О,свет,о,блеск,о,каждый пыльный час,
Мне жалко вас: вы не вернетесь снова,
С иной земли,я оглянусь на вас





(с)Раиса Блох

бьется осколок в височной венке
девочка-Кай … параллель паршива
я примеряю твои застенки
крашу лицо и учусь быть лживой

небо облезет и станет белым
дождь из стекла расстреляет город
синим на веках рисую стрелы
слово «хочу» - это просто голод

я подхожу экстремально близко
розовым шрамом темнеют губы
падает ночь в откровенный вырез
cлово «люблю» - это голод в кубе

тонкий каблук угрожает жизни
смуглых коленей абрис бесстыжий
я научусь быть предельно лживой
я научусь чтобы просто выжить


(с) Ольга Славгородская

ты снилась мне. так было вкусно тебя целовать,
будто класть на язык мандариновый теплый ломтик…
я потом испугалась. толкнула тебя. [опять,
убегать я умею, как страус, башкой в асфальт].
но снаружи, вне сна, мне так нежно и звонко-ломко.

я дышу легче легкого. чувствую – пахнет снег.
я заранее чувствую, за календарный месяц,
и кошачья восторженность гулко урчит во мне,
и веди меня вроде бы за руку, ставь в окне,
толкай – и я буду парить серебристой взвесью.


© Лебедюга

Скомкано мягким дождем небо в ночном Париже, луна золотым языком город, как кошка, лижет. И над брусчаткой пар, флирт меж землей и небом, навзничь на тротуар падает мелкий бледный бисерный звонкий дождь, кончиком кисти создан… Выжата в рюмку гроздь, тоненьких шпилек отзвук. Запах ночных цветов, капель, вина и лета, а над Парижем – гром с острым венозным светом. А над Парижем век явно не двадцать первый, влажной фиалки цвет, вечность – лицом химеры, где-то аккордеон важно смеется басом и разгоняет сон стареньким нежным вальсом. Шепчет ночным дождем небо в Париже летнем. Девочка держит зонт. Дамы устанут сплетни на мелкий тереть язык. Серенады дождливо-струнные.

…Говорят, что летят зонты над городом в полнолуние.


© Лебедюга

"Мы меняемся всегда..."
К.Бальмонт



..."мне нравится"...но нравится ли Вам,
до слёзной немоты оцепененья,
моей природы дикий хладный храм,
моей зимы разрозненные звенья?..
когда тепло застынет вдалеке,
и виден день в его обличье резком,
ступени слов, как льдины на реке,
ломаются с сухим и тёмным треском...
подсуден слог в котором зреет тьма,
но если Вас легко извлечь из прочих,
желанья, что я вымолчу сама -
чернеют на губах провалом ночи...
...и тень от лампы свету коротка...
идущим мимо - выход обеспечен...
...не зная жизни бедная строка,
несёт свою любовь богатой речи...

..."мне нравится"...Вам слышен тихий гул?..
готовность всё свести к знакомым фразам...
...и вновь с высокой спинкой старый стул
руке чернильной близостью обязан...


© Татьяна Пешкова

"Когда б мы не были на вы,
Вам не сносить бы головы..."
Е.Горбовская




...вчера не то, чтоб уж - качало...
объём принятия на грудь -
совсем немного...для начала...
ну, а потом - хотел вздремнуть,
ан, нет, дружок, не тут-то было!..
качалось всё, включая стол,
такой волной любви накрыло
ко всем чьё имя - дамский пол...
пытался вникнуть в суть процесса:
быть может акция извне?..
но кроме: "Клара-и-Инесса"
ничто на ум не лезло мне...
...и был мне разум не опора,
но - вдруг - узрел восьмёрки тень...
о, Боже!..понял-понял: скоро
в стране, как в бане, женский день...


© Татьяна Пешкова

В серебряных кофейниках – зима
(бразильские плантаторы в печали),
мы выросли, отстроили дома,
попрятались и свет повыключали.
Жаль времени,
особенно на сон,
и пойлом-то
пока не обедняли,
имеется сервиз на сто персон,
но некому разбить.

Ну не фигня ли?!

О буднях в эту пятницу ни-ни,
закрыты все склады и мастерские.
И вот…
мне не хватает болтовни
моих молочных братьев.

Есть такие.

Мы – мальчики, игравшие в войну
и выжившие в музыке дворовой.
Мы любим покурить на всех одну,
а проигрыши –
сравнивать с коровой.

Мы набожны, но мы…
не верим в храм,
для нас не эти жесты характерны.
Нам бабушки носили по утрам
напиток из одной большой цистерны.

Мы вы’хлебали вместе весь объём,
какой –
уже никто не помнит толком.

Нас нет!..

но мы друг друга узнаём
по кашлю…
по походке…
по наколкам…

А полночь так и рвётся на куски,
как жёлтые обои съёмных спален.
Забыть?
Но забывать – не по-людски!..
хоть круг давно разорван и не спаян.

Бразилия отсюда далеко –
ну точно, блин, полгода баттерфляем.

Нам холодно…
мы греем молоко
и курево у сверстников стреляем.





© Сергей Ширчков

"Стало тихо и стало светло,
Будто в рай распахнулось окно..."
И.Одоевцева



..."какой прогноз у нас сегодня"?..холод,
и "новый снег", и старая тетрадь...
но нынче - март, и "сапиенсы хомо"
тепло готовы с боем добывать...
держи скорей весёлую привычку -
хранить в душе весенний кавардак...
слова - толпой - рванут на электричку,
в ту сторону, где в яблоках чердак,
и дом под ним старинного пошиба,
и стол, и самоварных вздохов медь...
признайся, ты всегда сюда спешила,
да жаль за расписаньем не успеть...

...а вдруг в тебе созреет счастье кроме
легчайшего дыханья трудных строк?..
...но "штрифель" и "пепин" лежат в соломе,
рассветный ли, закатный грея бок...


© Татьяна Пешкова

Время ждать.И терзать вокзалы, буквы считывая с билдбордов.
Мне тебя бесконечно мало в этом сонмище светофоров
и тускнеющих циферблатов в никотиновых лёгких баров,
до матросского злого мата, до подкорки тебя мне мало.
Эта жадность со дна, как камни, скрежеща пробивает днище -
я тону в прокопченных каплях с неба города злых и нищих,
но цепляюсь за голос в трубке, экономя его, как воздух
/эта жадность меня погубит, если стало уже не поздно./
***
Вечер - вечность в режиме ада посекундно ползёт на убыль,
прорисовывая вокзалы нашей встречей и чёрным углем...
Пью тебя сумасшедше, залпом, ночь под ноги бросая платьем...
Мне тебя беспредельно мало. Мне тебя никогда не хватит.




© Кесслер Оксана

Полночи не узнать, не разбив стекло.
Рук не поранив, не заслужить пощады.
Чтобы сказать о Тебе, мне не хватит слов.
Просто Ты рядом. Ты рядом. Ты рядом. Рядом.
Рядом стучит твое сердце и в час когда,
Мы наливаем по полной и ждем финала
Наших историй. Я в виски бросаю льда,
Ты допиваешь до самого дна бокала.
Я допиваю до самого дна души,
В прочих союзах так много игры и фальши,
Не достигающих наших с тобой вершин.
Мы хороши. Ты чертовски прекрасна! Дальше
Будешь учиться, и, стало быть, видеть за…
Время диктует стратегии и запреты.
Я выживаю в бездонных твоих глазах
И не устану благодарить за это.
Ты научилась друзей проверять в бою.
Короновать самых главных врагов в постели.
Жизни не жалко. За правильную. Твою.
Жизни не жалко. Неправильной. В самом деле.
В сердце. В огонь. Или в воду. Мое плечо
Ближе, чем кажется. С Богом наполовину
Пишем молитву. Ты знаешь о чём. О чём.
Он не покинет. И я Тебя не покину.


*я люблю тебя


© Татьяна Ткачева-Демидова

В её маленьком мирке
Тихо и тепло -
Обнимает мягкий плед
Ноги до колен,
И рисует на окне
Лунное перо
Яркой звёздочкою свет
Близких перемен.

Хоть зима ещё сильна,
И трескуч мороз,
И вчерашний Новый год
Всё звенит в ушах,
В её снах цветёт весна
Запахами гроз,
И капелью плачет лёд
С крыши на домах.

Дверь закрыта на замок -
Мама, не входи!
Будет ей всю ночь дарить
Песни Джо Дассен,
И читаться между строк
Грустные стихи -
Быть любимым и любить
Выпадет не всем...

А влюбиться в тридцать лет -
Глупо и смешно?
Мишка плюшевый в руках,
Сумерки — со стен...
Опускается в рассвет
Лунное перо,
И на сердце — сладкий страх
Близких перемен.




© Безымянная Тетрадь

"Всех спугнут твои печали..."
Ф.Шиллер


...если бы не дом напротив рая,
где не продадут вишнёвый сад,
как могла я жить не выбирая
для себя препятствий и наград?..
нет, не палачи и скоморохи -
пусть и тем и этим "несть числа" -
а простые жители эпохи,
верные началам ремесла...
добрых дел и грешных половина,
как всегда пылилась на виду...
коли слово - это толька глина,
то посуда битая в ходу...

...жизнь свою носили за плечами,
и на каждый выдох - свой зарок...
кстати, был один старик с ключами,
всё молчал и смазывал замок...


© Татьяна Пешкова

Я уходила от мужчин, и нелюбимых, и любимых,
В косые летние дожди, в чужие вёсны, в чьи-то зимы..
Без слёз гасила огонёк, покинув стынущее ложе,
Когда нечаянный упрёк ожогом рдел на тонкой коже..
Когда сквозь нежность кромкой льда, вдруг проступали нотки фальши...
Я уходила навсегда, упрятав боль свою подальше..
Не дожидаясь мрачных дней, когда пришлось бы так жестоко
На смятом шёлке простыней встречать рассветы одиноко..
Мне не хотелось привыкать, и чьей-то быть привычкой тоже,
И душу ревностью кромсать, взрослеть, и становИться строже..
Я растушёвывала сплин, однообразием томима,
Я уходила от мужчин.. пока ещё была любима..




(с) Елена Садохина

Опиши это всё, если можешь и впрямь описать:
Самолёт над рекой или воду в мурашках запруды,
Плеск воды, шевеленье речного песка
Возле самого сердца. Весенние тонкие прутья
Синих верб, вечерами так часто похожих на дым
Над закатным костром, там, где майский разреженный воздух
Собирает крылатых над свемовской плёнкой воды,
Опиши, как плотва замирает и смотрит сквозь воду на звёзды.

Напиши, что трава — это, в принципе, та же строка —
Убегающий звук, наклоняющий тонкие буквы,
Опиши что-то очень простое: стакан
Или запах ржаной, только что тобой купленной булки,
Как идут поезда по сиреневым рельсам и без
Вероятных причин начинают протяжное пенье.
Опиши эту жизнь как холодный знакомый подъезд:
Пятьдесят с небольшим (тут не нужно быть точным) ступеней.




(с) Алексей Григорьев

Научи меня жить, по дыханью, по нотам,
без суждений и боли, падений и взлетов.
И в густой суете прошепчи мое имя,
чтоб на сердце усталом расплавился иней…

Научи меня жить, губ касаясь губами,
чтобы стало прочней все, что есть между нами.
Разжигая огонь, не бояться пожара –
мы с тобою вдвоем, мы с тобою недаром…

Научи меня жить, я тебе доверяю
это сердце, а в нем – чем дышу, чем страдаю.
Позови меня вдаль, где никто не услышит,
там, где ветер седой вдохновением дышит…

Научи меня жить, научи, ты же можешь,
и я стану другим, сбросив старые кожи.
Разобьются века о тяжелые своды,
но мы будем вдвоем оживать год за годом…

Научи меня жить, обними еще крепче –
и забудется все, и дышать станет легче…
Я не знаю, что там, за завесою буден,
но я буду любить…
как бы путь ни был труден







(с) Б.Пастернак

а ей не хватает лишь шрама на полщеки –
носить его гордо, как орден – мол, «было дело…»
смотреть исподлобья….
медленно, по-мужски
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело…
привычным движением скомкать чужую жизнь –
как вырванный лист,
что исписан….исчерчен….выжат,
когда отношения катятся к чёрту вниз
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек –
и снова наверх – только ноги уже не те -
уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись:
Артюр Рембо или Генри Миллер….
а впрочем, не важно
ей хватит своих стихов –
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши…
и всё-таки….всё-таки нет самых главных слов,
в которых пульсирует…..мечется….бьётся нежность….
самой не понятно – откуда в ней эта жесть?
такая усталость…
и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд –
курить и смотреть, как пепел слетает тихо…
пытаться очнуться -
вернуться к себе самой:
примерила платье – скептический взгляд в трельяже…
какое там платье?
ну, что ты?
проснись и пой!
рубаха - потянет..…..а платье – такая лажа…
и руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг…
а ей бы хотелось…..а ей бы……ей так хотелось(!)
к любимым губам прижаться….и не дышать….
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность..




© Аманда Моррис

Внутри меня свет принимает форму дышащей теплой туманной сферы. Гладкий, упругий, простой и верный солнечный штиль – предвкушенье шторма внутри меня. Свет принимает форму чувственных пальцев, бессвязных мыслей, дел позабытых и частых писем.
Свет ровно дышит во сне – он дома внутри меня.

…Свет принимает форму.


© Лебедюга

У меня во сне гирляндово и свежо, и излом ключиц безудержный, как во сне, и я рвусь к ним жадно, мультяшный и адский жмот, а за окнами снег. Картинно-прелестный снег.
У меня во сне и море, и призрачный плеск волны, ночь черна и нежна, и звездно гремит салют. Я иду и иду по воде, и мои следы гладят пальцы прибоя и нежно меня несут от чужих берегов в нейтральность вод и за горизонт. Эта нежность – «Слеза махараджи» среди подобностей. Я теряю сознание каждый прищур, и каждый сон мне приносит в ладонях звездную пыль в подробностях.
У меня во сне кипит камин, кошка спит под ним, а мне – пить с твоей улыбки нежность и упиваться наслаждением, удовольствием столь чудесным и столь простым, и изысканным,

что не хочется просыпаться.


© Лебедюга

Февраль на краю.Теперь говорят стихи.Коты распеваются. Нервы на грани сбоя.
Ты знаешь, я обожаю, когда нас двое. Когда в коридоре кроссовки и каблуки
на лаковых туфлях вплотную друг к другу так, как будто бы мы стоим беспредельно рядом,
как ровные, строгие в чётком ряду солдаты, и даже сердца отбивают синхронный такт.
Я очень люблю не слышать,что я несу, как пальцы дрожат, поднеся к сигарете спички.
Я очень люблю замечать за собой привычку вплетаться в твой голос, как ленту плетут в косу.
Я очень люблю не смотреть на часы, когда сегодня суббота и можно не торопиться
Глотать "до свиданья" как острые злые спицы, как острые злые спицы тоску глотать.
Февраль на краю.Ведома к тебе весной - так пьяных ведут подмышки к ближайшей лавке.
Ты знаешь, вот если б к любви выдавали справки, я точно была бы самой из всех больной.


© Кесслер Оксана

Они встретились. Падал дождь
Бесконечным дырявым пологом.
Стояли молча. Их била дрожь
От счастья, а может, от холода.

Смотрели в глаза, от ветра ежились.
Смеялись? Плакали? Не поймешь...
Глядя на них, улыбались прохожие.
Будьте счастливы! И храни вас дождь.





(с) Артемий Нинбург

моя вера, мой самый бесценный сон, что летит из глаз в карьер...
стая старых ворон, корабли из морей жюля верна,
ветер все паруса рассекал как тончайшую плевру
всё до капли во мне.
волн до горла, волн до сотрясения вен…

ты мне снился, а я как шкатулка с разбитыми стёклами,
с осколками что были выдернуты сердца около.
я молчала, эта сине-зелёная хворь, эта пена прокисшего моря,
горечь песка, вода жадно глотала корку льда и.... историю,
до противного нежную, ребро к ребру смешанную,
в футляре треснувшей ракушки, дрожащую без одежд
брошенную четырежды

прости, я всю яркость снов застирала и здесь же осталась,
как мне неправильно всё казалось, падалось не поднималось,
о как мне таялось…капля за каплей,
слезой эвкалипта и цитрусовых плодов -
кончится бы в потайном шве твоих воротников...
о как я искала самых добрых богов
в любой из их ипостасей,
когда море сжалось во мне

дети будут пускать кораблики бумажные. радостные.
а я почти от себя отказалась
когда ты приснился так явно,остро,
выцарапанный на спине остров
где я и ты рядом -
серебряным бисером сквозь решето,
кисло-парализующим ядом,
взглядом опьяняющим,
так номером из десяти нулей…не отвечающим

ты целовал края всех моих бессмысленных дней
и спрашивал тихо «ну как ты здесь»


© Ника Олич

"Дело-то
ведь по-детски простое:
Закрою глаза,
и меня здесь нет, верно?"
П.Штенгл




...скорее всё же - разность, а не сумма...
вернее всё ж - сиротство, не родство...
о, мой февраль - великий Монтесума,
ты бросил здесь свою смешную скво...
возможно, где-то в дебрях кинозала,
когда мы станем памятью бедней,
увидишь: я - ракушками - низала
слова на копья острых тёмных дней...
ты был со мною бережен и нежен,
а я с коротким текстом не в ладу,
хотела, то свободы, то черешен,
то - бабушкиных пышек на меду...
и жгло в груди от холода и счастья,
манила глубь одних и тех же вод...
но тот, кто не умеет возвращаться,
едва ли знает цены на уход...

...лежит под небом белая дорога
уставшей календарною чертой...
пока, люблю...всего четыре слога
в присутствии бесстрашной запятой...


© Татьяна Пешкова

"Никто не отдаёт себе отчёта -
Куда спешит..."
Р.Альберти





...банально, но - привет тебе, Маняша... монетку брошу - мартовский орёл... ты помнишь, мы в мадридском клубе пляшем, как две, ну-очень-пьяных, "Russian Girl"... потом сидим, удобные диваны... Таню, до счастья - ровно три глотка... ты знаешь, мужики здесь все - хуаны, а если он и карлос, то слегка... такси... ступени... сон под белым пледом... твоя фигурка - утром - у окна... ты веришь, я больна испанским небом... ты слышишь?.. я не только им больна... теперь не вспомнить, что сначала: холод внутри, затем обвалы пустоты?.. в твоих глазах летел пркрасный город - и падал, и ложился на холсты... вот так я и спасаюсь от погони паскудной суки-смерти, без затей... Мария-Стелла!.. он её ладони держал, как неродившихся детей... ох, слава Богу, нам не быть святыми, и время - ни словечку - не гарант... ты видишь, у меня двойное имя, баб Стешин, но гламурный вариант... судьба, вперёд!.. какие, на хер, крылья?.. спасибочки за твой пинок под зад... его лицо дрожало от бессилья, а вера шла мостить дорогу в ад... Марусь, я говорила, что приеду... пускай во сне, пускай в чужих стихах... на кладбище старинного Толедо щебечет абсолютно русский птах... давай, за тех кто с нами... понемножку... "звезда полей" сияет с потолка...и к дому я расчистила дорожку, а вдруг, как раньше... ночью... без звонка...


© Татьяна Пешкова

Конечно, в тебе от нее осталось
Три тысячи строчек, полсотни лун:
На лезвии синяя побежалость
Мелькнет, когда ты отобьешь стрелу,
Летящую в сердце, настолько верно,
Насколько верна тебе эта тварь.
В вас все было слито и соразмерно,
И каждый другому - венец, алтарь...
И каждый другому остался другом,
И каждый, не ведая, стал врагом:
Почувствуй, как тело ее упруго
Свивается в петлю под сапогом,
Не думай, дави ей на горло тверже,
Ну, кто еще сможет, раз ты не смог?
Один из двоих, безусловно, должен
Поить своей кровью болотный мох,
Пусть будет она. Но в тебе осталось
Три тысячи строчек, полсотни лун.
И сердце - одно на двоих - не сжалось,
Одну на двоих ощутив стрелу.


© Ксения Кольт

нет, мне сегодня точно не уснуть, не стоит и надеяться на это,
ведь ты опять колдуешь мне весну веснушками, проталинами, светом
прозрачных звёзд на млечной чистоте, чтоб только для меня всю ночь горели.
на веках пишешь, словно на холсте бессонницу весенних акварелей.
мне чудится, что я дитя огня, а ты, закрыв глаза, идёшь по следу…
на деле это ты ведёшь меня по облакам и празднуешь победу.
соитие подобное ножу – на острие отрава вкуса рая.
мне кажется, что я в тебя вхожу… на деле – это ты меня вбираешь.
мою надежду, искренность мою ты впитываешь – лишь твоя роса я…
но, я лечу как в пропасть в твой уют и пропадая в нём, и воскресая…
хоть понимаю, всё у нас не так, и «небо на двоих» – пустые враки,
и блики маяков чужих итак не приведут меня к моей Итаке,
но в эту ночь, в канун моей весны я, данник твой, пусть совершу ошибку,

колдуй!

не жди удара со спины.

целуй мою счастливую улыбку.








© Ник Туманов

"И еще несчастней,
кто не прощает..."
О.Седакова



...ночной звонок - убийца тишины... ну, что, родная, "чип-и-дейл" готовы разглаживать листок твоей вины до самого расплывшегося слова... придуманной... проценты - не вопрос... бессонница сотрёт дневную фреску... и страхов накопившихся обоз пойдёт по отведённому отрезку... перо - не кий, строка - не карамболь, беда не в том, что ты не можешь плакать, а в том, что темнота из точки "боль" рванётся в точку "с" - в сердечный клапан, и голос, шелестя сухой травой, покажет фокус бодрого реченья... среди других, вернувшихся домой, отыскивать единственных - мученье... зачем?.. чтоб отпустить наверняка... любая весть - площадка у обрыва - над морем жизни, в роли старика, то время, что идёт без перерыва...
заря окрасит бледный окоём... "соврёшь на пенс, поверишь - на гинею"... будильник, ты дурак, какой подъём?.. сначала - спуск, туда, где мудренее...


© Татьяна Пешкова

Так писем не ждут,
Так ждут — письма.
Тряпичный лоскут,
Вокруг тесьма
Из клея. Внутри — словцо.
И счастье. — И это — всё.
М.Цветаева






Напиши мне письмо. То, которого мне не дождаться…
Напиши хоть в бреду, хоть во сне – все равно напиши…
Клото бросила прясть. Сестрам больше понравились пяльцы -
Вышивают по прошлому песни остывшей души…

Окровавлены крылья и небом раздавлены плечи…
Мойры плачут над пяльцами, глядя в кромешную тьму…
Напиши мне письмо. Время в отпуске – больше не лечит.
Что-нибудь напиши. Все равно я поверю всему.

Я поверю всему – я доверчива невероятно,
И всю ночь прорыдаю над чьей-то далекой судьбой…
Напиши мне, любимый. Мне поздно идти на попятный…
Защити от меня. Мне так страшно остаться с собой.

Я тобою больна. Я тобою так странно болею.
Собираю по крохам осколки вчерашних «прости»…
Защити меня, милый. Я многое преодолею.
Но сумеешь лишь ты мою жизнь от меня защитить.

Не дождаться письма. И шаги твои глуше и тише…
Разминулись – ну что ж, и такое бывает в пути…
Жизнь, конечно, пустяк.… Только если ты мне не напишешь,
Кто же завтра тебя так полюбит, поймет и простит?...







© Ната Ли