Каждая женщина - чей-то рассвет,
Чья-то невыпитая чашка кофе,
Чей-то забытый за давностью лет
Путь в город стуж, где так сладко зимою.












© Имириэль

На растрепанных чердаках весны
Ты так красочно рисовал лето,
Разбивая мои ноктюрно-седые сны,
В этом городе сизых ветров и бесцветных рассветов.

Уводил меня прочь по изгибам застывших рек,
Вниз, к зеркальной воде, где еще холоднее утро.
Ты был пьян этим небом. Из-под опущенных век
И слегка улыбался. Задумчиво, нежно, и мудро.





(с)

Видишь, как сокрушаются капли о черепицу?..
В дамской сумочке хаос, куда-то ключи пропали
целой связкой от нашей одной на двоих столицы,
где проспект - голым нервом - торжественен и печален.

У меня на губах немного Италии. Фреской...
А во рту пересоленный привкус тебя и мая.
Наша сказка придумана гением, жаль неместным...
"Три орешка для Золушки", видимо, часть вторая.

Надо просто дышать. Как в детстве. Там все было просто,
а потом нас ломало. С годами, со свистом, с хрустом.
Мы давно заслужили каждым движением "Оскар",
потому, что любовь - это истинное искусство,

но не модное. Думать о двух океанах сразу
невозможно, пока в одном утопает наш город.
Я красива с тобой, как финал у счастливых сказок
"жили долго и счастливо"... Кстати, стихи - не повод

для всего, что еще предстоит нам. И нечто в прошлом
откровенно цепляет и держит сильней молитвы,
возвращая слегка подгулявшим по жизни взрослым
очень маленький шанс убегающих в небо титров...






(c) Велма

Завтра в прошлом, измененном из настоящего,
Перейдя в другое время, в ином режиме
Ты проснешься только частью происходящего,
Никогда не сидевшей справа в его машине.





© Кот Басё

Ты, когда поедешь в этот город,
передай ему, пожалуйста, привет.
Только потихоньку, тет-а-тет…
И скажи:
«Она приедет… Скоро…»

Пусть он знает всё –
про «взять за руку»,
про «глаза закрыть»,
про «вдоль по мостовым».
Как пойдём, до верха наполняясь им,
следуя лишь запахам и звукам –
через небо, воду, камни, крыши –
вглубь обветренного чудного старья.
Как обрадуемся капелькам дождя,
и под ними затанцуем,
не прикрывшись.
Как кружась, смеясь, устав, затихнув –
остановимся…
И распахнём глаза,
и захлёбываясь ухнем в небеса,
от чего-то тянущего вспыхнув…

Расскажи про всё…
Мне очень нужно
верить в то, что он нас будет ждать.
Что не будет больше ускользать.
Расскажи…
Пожалуйста…
Мне нужно…
Он тебя не сможет не услышать,
вы похожи,
вы ведь – в унисон.
Верь, услышит –
и заплачет,
словно он,
это он
без нас не сможет выжить…






© Мила Хамамелис

Это больно, девочка, больно. Не трогай сердце. Не сверли глазами чуть ниже его плеча. Он один из диких, таинственных иноверцев, от которых держаться подальше. Не приручать.

Не пытайся его согреть, достучаться, слышишь? У него минус двадцать в сердце и ноль в душе. Он всегда выживает. И ты сможешь только выжить. Загляни в свою душу. Ты слышишь - молчит уже?

На таких бы повесить знак "Осторожно, дети!", чтобы девочки - мимо бегом, отводя глаза. А то смотрит в слезах - и не знаешь, что ей ответить. Этой сказки ни переделать, ни рассказать.

Это больно, девочка, больно. Не надо, знаю. Не касайся теплой рукой моего плеча. Я тогда не послушалась. Видишь? Сама такая. Он опасен. Держись подальше. Не приручай.


© Анна Кулик

все любимые люди прекращаются одинаково:
перестают поздравлять с днём рождения;
мы глухонемые, общаемся знаками,
целуем без предупреждения.

все счастливые люди обходятся без посредников,
добровольные пленники волшебства;
мы тугодумы, неловкие собеседники,
с трудом подбираем слова.

все взрослые люди, переболевшие детством,
теперь здоровы, и нажит иммунитет;
мы, слабые дети стихийных бедствий,
честно стояли в очереди за средством,
нам сказали: лекарства нет.






(с) Ксения Желудова

Я слышу музыку.. В ней песчинка скользит к песчинке.
Она течет, как течет рассветно-седым дорога.
В ее дыхании есть восторженные сбоинки,
как в час,когда ты единожды верно увидел Бога
и понял все,и коснулся золота середины,
и стал собой,и увидел,как мир звезду колышет...
Мы бесконечны,мой друг,но все-таки постижимы.
Все это - в музыке. Тихой музыке Бога.
Слышишь?..


© Лина Сальникова

Они говорят: "Ну же, девочка, высекай
тирады, равносильные взводу курка,
не прибедняйся, не ной и не иссякай, -
никто не сказал, что будет легко и сыто".

И я, как в бреду, свою жизнь беру на карандаш,
и богу известно, какая здесь ерунда
рифмуется, пока я ей ума не дам...
И вечер удался, когда хоть в строку, но ссыпан.

Они говорят: "Не будет никто вести.
Не вздумай молчать, отлынивать, так скрести
листы пустотой - пусть выживут два в горсти,
но будут живей живых, долговечней славы.
Тогда можешь даже оправданно погрустить".
Они говорят.
И в чем-то, бесспорно, правы.


© Лина Сальникова

- Нет, тебе не идёт улыбка: побледнело твоё лицо.
- Вот за что мне такая пытка, чем я хуже, в конце концов? Кто сказал «не умей иначе» и поставил на мне печать?
- Что ты?.. Плачешь?
- Да нет, не плачу… Я боюсь его потерять.

Это, чёрт возьми, очевидно – всё случается, жизнь есть жизнь: либо гладкой дорогой, либо – несуразные виражи, как получится, как сумеешь, как, действительно, повезёт – был бы злее / добрей / смелее, может, вышло б наоборот.

Мир-то, в сущности, одинаков: всё возможно свести на нет. Я боюсь только снов и знаков - в каждом видится столько бед, в каждом слышится это имя – ты ведь понял уже, твоё. Что-то бьётся, кричит внутри. Я всё молчу, а оно поёт. Отчего-то глаза слезятся, почему-то дрожит рука… Мы на сцене без декораций, я читаю: «Не отпускай», мне суфлёр прошептал подсказку: «К героине крадётся смерть». Это, всё-таки, злая сказка, может, хватит её смотреть?

Неживая, опять глотаю утром чай из остывших слёз, на обед - «ты идёшь по краю» или «всё это не всерьёз», позже - этот паршивый ужин: «всё проходит» да «жизнь – игра». Ты как будто бы равнодушен к слишком хрупким моим мирам, мир – тем более, он ведь честный, мир не «против», но и не «за»…

Всё наладится. Я воскресну.
Только больше не исчезай.







© Юлия Лавинская

а ты все время шаришь в пустоте

…и дом не тот, и жители не те
а те, что были, сгинули куда-то

и бродишь ты по лестницам пустым
где только сизый сигаретный дым
остался… от кого?

обиты ватой
пороги, двери, стены…

но порой
мелькает кто-то вроде бы родной,
до странности, до ужаса похожий –

и силишься позвать

но нем твой крик,
тяжёл неповоротливый язык –

и ты не можешь, ничего не можешь –

и… просыпаешься

и плачешь, и дрожишь

и приближается совсем другая жизнь
она стоит за вешалкой, в прихожей

глядишь в окно – а там гуляет дождь
идёт, идёт – и ты под ним идёшь

и ни окликнуть, ни позвать…

не можешь






(с) Александр Спарбер

Ей говорили: жди. И она ждала. Как человек без слуха, однажды в лад
Странно попавший [у Бога и блажь - талант], ждёт и не верит возможности повториться
Правильной нотой. Ему говорили: верь, если дорога уводит тебя левей,
Значит, так надо. А кто-то варил глинтвейн в городе детства, и город дышал корицей.

Мимо слонялись апрели, росли дома, чьи-то нимфетки подчас расцветали в мам.
Главная роль принимала другой формат и начинала всерьёз отходить от текста,
Прочь от границ, выворачивая столбы. Он не читал потому, что слова слабы,
Раз в предложении "Помнить нельзя забыть", как ни поставь, запятой откровенно тесно.

Память застыла. Наверно, устав бежать от своего регулярного грабежа.
Он возвращался с работы, снимал пиджак, думал о ней как единственной и ничейной -
Странное чувство в режиме автопилот. Не углубляясь в попытки найти предлог,
Амбивалентное медленно их вело к ранее заданной точке пересеченья,

Вместо причины и следствия ставя в ряд цепь совпадений, чтоб заново их сверять.
Кто бы такое придумал. Ну, разве я вправе добавить сюжету щепотку соли.
Время вздохнуло и скрылось в своей норе. Им ничего не осталось, как в октябре
Встретиться, переспать и перегореть. А остальное - для школьниц - херня и сопли.








© Sterva

Имя на звонкий согласный как счастье шепотом,
каждая капля жизни как теплый дождь.
Всё образуется, будет всё хорошо потом,
главное, что ты снова ко мне придешь…
Главное, что в постели твоя пижама,
чёрная чашка ждёт твой любимый чай,
главное, что тебя моя любит мама,
так что ее мне сильно не обижай.
И не скучай, это всё от погоды,
я же всё понимаю - сама с тоски
пью то кефир, то кофе, и для чего-то
спариваю свежестиранные носки.
Видишь, какой бардак в атмосфере мозга,
что-то внутри, похоже, идет к концу.
Переодеться что ли пока не поздно,
ты говорил, белое мне к лицу?
……………………………………..
Что за настрой… Мне бы твоё терпенье!
Скоро весна всех нас расшевелит.
Ты приходи. И захвати варенье.
Может быть, врач сегодня мне разрешит.


© Штуша-Кутуша

Апрелем никогда не пахло.
Апрелей не бывало вовсе.
И пень сухой - для листьев плаха -
по капле впитывает осень.
От слез и прочей мокротищи
раскиснут годовые кольца...
но, падая, тепла не ищет
замерзший лист. Не беспокойся.
На наготу твоей мишени,
поближе к центру и началу
я лягу смирно, без движенья,
и тихого "я так скучала"...

Апрелем никогда не пахло.




© Бином

обними меня.
буду плакать и вырываться, а ты держи
так, как будто бы рядом пропасть, и мы во ржи,
и колосья, телами сломанные, свежи,
и лодыжку предательски жжет поцелуй крапивы.

обними меня.
растворяй тишину собой и звучи, звучи.
твои пальцы тонки, как солнечные лучи,
и дыхание бьётся волнами у ключиц -
я солгу, что ни с кем до тебя не была счастливой.

обними меня.
я умею гадать на изгибах твоих ресниц.
прикоснись ко мне тёплой нежностью, улыбнись
и в момент, когда тянет к пропасти, с края, вниз,
удержи меня за полвечности от обрыва.

обними меня...
и, пожалуйста, появись.





© Ветер Мой

Эта зима, бумажная, как журавлик,
Складывается из тёмных окон в домах,
Из писем, которые я тебе не отправлю,
Из капель дождя, замерзающих на щеках.
И ты так прекрасен, что от бесконечных танцев
Мокрого снега, от наших коротких встреч,
От моих тёплых плеч и холодных пальцев,
От писем с пометкой "после прочтения сжечь"
И от меня -

мне нужно тебя беречь.


© Ветер Мой

Мелкодождие грибное перепутало сезоны
и укрыло день неспешный монохромной пеленой,
но дожди давно привычны — как болота автохтонны,
и сшивают воедино первый день и день седьмой.

Здесь не то, чтобы уныло, и не то, чтоб одиноко —
иногда бывают сути с той, забытой, стороны.
И живёшь, хоть в междумирье, но по-прежнему у бога,
то ли снишься тут кому-то, то ли просто видишь сны.

Я пишу тебе на листьях облетающего клёна
непутёвые заметки и бездарные стишки,
и кипит в котле идея первозданного бульона,
и летят по небу рыбы, по-стрижиному легки.

Здесь не то, чтоб всё возможно, но, пожалуй, допустимо,
если ты, не передумав, не придумаешь закон,
ну, а после не откроешь догмы, принципы, максимы,
если вновь не повторишься, как завзятый эпигон.

Я пишу тебе отсюда, из предельно малой точки,
до Начала и до Слова, или там Большого Взрыва.
И со мной читают вечность неотправленные строчки
все, кто умерли когда-то, но уверены, что живы.






© Уже Другая

Корзина красных роз - с доставкой на дом!
Записка... Пара строк...Зато с любовью!
Твой ровный, мелкий почерк...Нежным взглядом
Веду по лепесткам... Глаза невольно

Наполнились особым жизни светом!
Слегка касаюсь пальцами бутонов...
Мне так сейчас тепло - тобой согрета:
Твоих цветов чувствительною зоной!

Мне хорошо! Взяла цветы в охапку...
Дыханием ласкаю лепесточки...
Вдыхаю с них твоё... И по порядку
Целую каждый... Счастлива я - очень!

Ты написал: " С любовью..." Знаешь, верю!
Мне это чувство розы передали!
Моей души ты распахнул все двери -
И сердце смог избавить от печали!




© Мидия

Ты смеёшься – как будто купаешься,
можешь яркою быть и обычною,
ты умеешь сыграть как по клавишам
изумление и безразличие.

Ты бываешь усталой и праздничной,
хрупкой девочкой, стойкою крепостью,
можешь быть до утра самой сказочной,
а потом отравить меня ревностью.

Ты как в фильме «Кавказская пленница» -
«комсомолка» и просто красавица,
ты не только из тех – на ком женятся,
но и куча стихов посвящается.

Пусть пугают нас медными трубами,
пусть судьба – как негодная шкодница,
мы с тобой не боимся быть глупыми,
у таких, говорят, мысли сходятся.

Пусть за нас шьют суровыми нитками,
расставляют свои междометия,
если в рай я сумею со скидками –
мы и там обязательно встретимся…






(c) Павел Покровский

Смятенье душ не терпит суеты,
Где суета – там лишь томленье духа.
И да пребудут помыслы просты
И в простоте чисты, как вековуха.

Моя кривая линия ума
Видна лишь мне, когда я умываюсь.
Лишь мне, да ненормальной Ленорман,
Когда я до колоды прикасаюсь.

А я люблю девицу Ленорман,
Её небось совсем никто не трахал...
Я разве не рассказывала вам?
Наверно, нет. Вам сливки или сахар?

Меня вам как – с душою или без?
Давайте, без – так будет веселее:
Смятенье душ – оно всегда вразрез.
Душа с него болит. Потом болеет.




(с) Екатерина Горбовская

По приметам – Весна!
Просыпайся, холодное сердце.
По приметам Любовь
Не такая, как пишет Шекспир.
Рыбу ловит блесна,
Что в основе успеха коммерций.
Нужный тост подготовь -
Нас с тобой пригласили на пир.
По приметам –Весна,
По приметам все очень двояко.
И так нравится жить,
Ничего не боясь потерять.
Хороша новизна
Водоема, где дремлет твой якорь,
Продавать миражи
Безопаснее, чем потреблять…
По приметам Весна!
По приметам - спасибо Природа,
Так приятно согреть
Свой балкон твоим теплым лучом.
Жизнь бывает пресна
И для личности, и для народа.
Приобщаясь к игре,
Контролируй за левым плечом…



© Сола Монова

Морю моему не позволено днища твоих кораблей
целовать, окутывать пеной, укрывать в пучине…
прибивать к берегам посланья, доверенные волне…
Земли заселены. Им не ведомы муки унынья.

Увести горизонта линию дальше прошлого. Ворошить
сердечные тайники – забвенья не вынести сроду.
И моря моего не хватит землям твоим, чтобы жить.
И солнце твое не согреет течений моих воды.


© И-Юль

"Принять меня за чистую монету –
Ах, божемой, вольно же было Вам!"
Е.Горбовская




...эй, ёжики!...почём у нас туман?..
ирония?..насмешки?..мелодрамы?..
у женщины с судьбой - опять - роман,
тяжёлый, как багаж известной дамы...
работа-волк - давно живёт в лесу,
и я в пределах строк - почти - свободна...
себя - другим - торжественно несу,
но каждый раз роняю принародно...
для слёз в стихах - не надо мощных помп,
а повод зубоскалить - нужен свежий...
картина дня: Таню терзает комп,
неважно кто кого, мотивы - те же...
с любой из букв - практически на "ты",
но "Выкаю" доставшемуся слову...
тоска и боль - наивные понты,
поскольку жить - безумно ништяково!..

...иголочка к иголочке...фырчу...
нет яблок, значит хватит алфавита...
...Вы можете послать меня...к врачу...
послание не будет камнем бито...


© Татьяна Пешкова

Тебя, я знаю точно, сотворили
из моего ребра. И тихо ноет
теперь то место.
В праздничной квартире
я строю планы, а выходит Троя –
погибший мир, основанный на смене
примерных дат и высохших абзацев
в учебнике…
Обнять твои колени –
последний довод, чтоб не расставаться.

Ни на мгновенье.


© Велма

*из обрывков писем,с любовью..*

..мне,знаешь,тебя не хватает количеством.
здесь нежность твоя прислоняется к стенам
и время - могущественное величество -
волнАми пускает нас внутривенно.
мне хочется,слышишь,сломать все запретности,
касаться тебя,как спрятанной истины
и вне атмосферы всеобщей предметности
тебя выделять вдохновенным "единственный".
Мне,знаешь,тебя не хватает. А хочется
Туда,где двоим море с небом сливаются.
Я сильная,слышишь. Мое одиночество
давно уже просто со мной не справляется.
Но мне не хватает тебя по касаниям.
И нежность твоя - по углам указателем:
нам время под кожу вошло ожиданием,
и мы разминаемся вскользь, по касательной...





© Лина Сальникова

Он, наверное, где-то есть,
Далеко, там, где нет меня.
Гладит рыжей собаки шерсть
У тускнеющего огня.

В его комнатах полумрак,
Смотрят грустно портреты в зал,
У него несчастливый брак
И искрящиеся глаза.

А за окнами: тот же век,
Тот же месяц и тот же Бог.
Незнакомый мне человек
С рыжим псом у согретых ног

Пьет горячее молоко,
Отдыхая от желчи дня.
Очень жаль, что он далеко.
Далеко, там, где нет меня.






(с) Сола Монова

"Я люблю одиночество!"
"Я люблю одиночество!"
В этом крике - души нагота.
Одиночество любят от боли,
но от радости - никогда.
Тишину одиночество дарит,
избавляющую от обид.
Одиночество не ударит,
Одиночество не оскорбит.
Одиночество понимает,
как мужчина не сможет понять.
Одиночество обнимает,
как мужчина не сможет обнять.
Но на голые нервы надето
платье -
всё в раскалённых крючках!
"Я люблю одиночество!"
это
"Мне не больно!" -
под пыткой кричать.
А ведь больно,
так
Господи, больно,
что прижать бы к себе хоть кого,
Одиночество любят тем больше,
чем сильней ненавидят его.
Прокричать ненавистный
подстрочник, застрявший в груди:
"Я люблю одиночество!"
"Я люблю одиночество!" -
А потом прошептать перевод,
беззащитное: "Не уходи!"





(с) Е. Евтушенко

Это было в одном из кварталов Города Света.
В том квартале всегда темнота и холодное лето.
Там зимою и летом зима,
И воздуха мало...
Он стоял с нею рядом.
Стояли на лестнице оба.
И ночь выползала
Из закоулков и темных углов,
И серою пахло,
Потому что в полдень морили клопов.
И ему говорила она:
- Здесь всегда темнота,
И зимою и летом зима,
И воздуха мало.
Не заглянет к нам солнце,
Оно своим занято делом в богатых кварталах.
Крепко-накрепко меня обними,
Наша жизнь - это то, что сейчас.
Будет поздно потом.
Обними меня крепко.
Здесь все против нас.
Если холод - нам плохо,
И жарко - нам плохо,
Здесь мерзнешь,
Здесь воздуха нет.
Если ты не обнимешь меня, я умру.
Мне пятнадцать, пятнадцать тебе.
Нам обоим уже тридцать лет.
В этом возрасте уже надо работать,
И значит, есть полное право у нас
Целоваться.
Потом будет поздно,
скорее меня поцелуй.
Наша жизнь - это то, что сейчас.





(с) Жак Превер

"А берег далек - его не видно.
О береге можно забыть, не думать..."
Б.Слуцкий



...а будет четвертушка с четвертинкой,
и хлеб на полной рюмке - чёрный гнёт...
и время, полустёршейся картинкой
за окнами - погасшими - мелькнёт...
и лавка у двери, с пустого края
к доске прижмётся старая метла...
...кого здесь вспоминают, забывая
о всех других?..легко и не со зла...


© Татьяна Пешкова