Он дарил ей свободу, словно путёвку в жизнь,
Вечерами тусовки, позже - из роз постель.
Он ходил по земле..А ей так хотелось ввысь..
И она уходила в очередной апрель...

Оставляя на память дурманящий шлейф духов,
Тихий смех за окном растаял под рёв машин..
Он сменил сотни женщин, о ней лишь моля Богов,
Нежность спящую теша под слоем душевных льдин..

Он дарил ей рассветы, звёзды и шёпот трав..
Каждый вечер - закаты..позже - слепую ночь..
Он ходил по земле..Она же жила меж глав,
Та, что стала мечтою, с апрелем ушедшим прочь...

Он искал ЛЮБОВЬ долго в лицах чужих девиц,
Находил..А глаза твердили- опять не то..
Но однажды услышал шорох её ресниц..-
ОНА ехала с дочкой в полупустом метро...


P.S.- Любовь есть...не переставайте в неё верить...


© Пусть Буду

Знаешь, у меня это всё ещё будет: твоя осень течёт по моим щекам, когда время рождает молчание между нами, я настолько привыкла к чужим рукам, только вдумайся... больше они не ранят. У меня это всё ещё будет сто тысяч раз, ни о чём не жалеть, ничего не просить у сильных, только каплями твоя осень из моих глаз, и зимой одиночество станет невыносимым. Трафареты забытых лиц, руки за спиной, и умей, и учись любовь принимать как данность, и проклятую нежность глушить тоской, все истерики списывая на слабость, изувеченной вновь приходить домой и в колодец утра запрокидывать имя... Неужели я раньше была такой и когда я смерила свою гордыню?
От улыбок не губы, а синяки, пульс колотиться слабо в худом запястье, знаешь, всё ещё будет:
на безымянный правой руки каждый точно оденет своё.
на счастье.


© Хрустальная Марго

Наотмашь ветер бил и не жалел, и заметал вишнёвым цветом город.
А тот, кто у тебя внутри болел, и тот, сама болела ты в котором не стал тебе ни мужем, ни судьбой, лишь, склеив перья крыльев мелким бытом, ушёл. Захлопнул утро за собой. Оставил кофе в чашке недопитым, свой запах и дырявые носки – свидетельства предательства и лени.
Ещё его исход давил виски, звеня в парадном эхом по ступеням так, будто обещал: «вернётся»…
Но, ты ждать его не стала. Ты устала. Рванула настежь в комнате окно и вспомнила – когда-то ты летала! Как смертник в день расстрела из тюрьмы, сжигая бронхи свежестью озона в закате цвета вяленой хурмы, глядела в омут бездны заоконной.
Солдат судьбой навязанной войны, упёртый на любви наивный ослик, ты вышла за пределы тишины в которой не бывает до и после. Запомнив: а ля гер ком а ля гер, и выстоять в бою дано немногим, ты падала по вольтовой дуге, в разрядах молний видя лики Бога…

и вечер оказался невесом…
совсем!
как пух.
как эхо.
как молитвы.
как утонувший в небе лунный сом.
как тонкий хруст секущей вену бритвы.






© Ник Туманов

Они бы когда-нибудь были вместе?
Скажи же мне, Сказочник, не трави!
Когда б этот город не жаждал мести,
Причины закат обагрить в крови...
Она бы качала в кроватке сыне,
А утром бы дочку учила петь?
И он был бы добрым, простым мужчиной,
Виски б начинали уже седеть...
Кутил бы с друзьями, писал сонеты,
Смеялся и кликал жену и дочь?
А утром садился полуодетым
К окну, провожая бродягу-ночь?
Все это действительно б так и было?
Иль вышел какой-то иной сюжет?
Бывает ведь всякое - разлюбила,
Иль он охладел через пару лет...


Что было бы - дальше? Да кто бы знал...
Ответа не будет. Смотри в эфире
Из сотен возможных - один финал
Той самой печальной истории в мире.


© Анна Кулик

Я любил ее. Не наверное, и не вроде.

Сомневался в себе, и что дважды два - четыре,
а теперь от моих сомнений меня воротит.
Поменялся бы местом с мишенью в забытом тире
или дал по газам на обрывистом повороте.

Да она-то любила. Я ей говорил об этом,
а она отмахнулась, как от настырной мухи.
Ей так хотелось быть альфой, но только бета
осталась в репертуаре. Ни сном, ни духом
не признавалась мне, что была поэтом.

Когда все закончилось, мне дали ее тетрадку.
(Так на руки маленьким детям дают котенка).
Я рвался к странице новой, как будто в драку.
Смотрелся, как в зеркало. Себя за рукав дергал.
Там были стихи в чернильных кровоподтеках.

Когда все закончилось, я долго курил и плакал,
хотя хохотал над драмой и мелодрамой.
Я вспомнил, как она покрасила губы лаком,
а после я целовал эти почти-что раны.
Я вспомнил, какая была. И она была, как…

Ожившая статуэтка с каминной полки,
гуляющая по крышам. Танцующая в ночи.
Под полной луной ей подпевали волки,
ее единственной песне с названием "Не молчи".
Она носила мои заспанные футболки,

клетчатые рубашки, фенечки, рюкзаки.
Я носил ее номер. В книжечке телефонной,
ключом от двери, к которой сменили уже замки.
Случайно обжег пальцы - где-то играла фоном
ее любимая песня - и стены стали узки.

Ее любимая песня. Про едущий эскалатор,
про то, что ни грамма правды в баннерах за спиной.
Пахло ее белым пористым шоколадом,
который она любила обмакивать в кофе латте,
и пахло еще ночью, что в поцелуй длиной.

Я хотел ей сказать. Когда-нибудь. Может, летом,
Я обещал ей Лето, и Осень, и красный шарф.
Я был ей на все ответом. Носил ее амулетом.
И если молчал о чем-то - боялся порой дышать.
Она, отвернувшись, тихо о чем-то шепталась с пледом.

Я не успел, как на последний поезд.
Может быть, спал, или писал повесть...

Кто-то сказал на ухо про сотню дурных таблеток,
кто-то про рак, а кто-то плел про автомобиль,
про крестики-нолики меж ее нервных клеток...

А я им молчал в лицо, что ее любил.

Мне хочется верить, что просто ушла - кошкой,
сменила стиль жизни, прическу и все номера,
а от меня - устала, множко или немножко.

…Но если уходит кошка,
она идет
умирать.





(с) Стефания Данилова

…чем дальше, тем сильнее устаёшь
от умных слов, от важных разговоров,
от споров, что берут тебя измором,
от новых лиц и от знакомых рож.

Всё реже ты кому-нибудь звонишь,
и вечером торопишься куда-то.
Из памяти выскальзывают даты,
как пузырьки из тьмы подводных ниш.

В слезах, в чаду, не рвёшься догонять
свою надежду, что звалась последней.
Кого-то кроме плюшевого тедди
тебе всё реже хочется обнять.

И ты молчишь, и помыслы свои
ни людям не доверишь, ни странице…
И дни – пусты. Лишь ночью – кто-то снится,
и шепчешь ты ему: благослови.





(c) Аникина Ольга Николаевна

Сегодня в метро мне шепнули:
- На следующей выйди!
Там счастье сегодня
Даёт кто-то в сером плаще...
Не веришь? А зря!
Я - не сплетник и даже не зритель.
Я сам получил от него
Миллионы вещей!

"Какая-то глупость! Он пьян?" -
были первые мысли.
Однако взглянув на "лжеца",
Был слегка удивлен.
Хороший костюм по цене
В многозначные числа.
Зачем вместо "Бентли"
Он выбрал забитый вагон?

- На следующей выйди! Поверь,
После скажешь спасибо! -
Шепнул незнакомец, и вдруг
Я поверил ему.
Как верят рекламе:
"Купите не "Якобс", а "Чибо".
И я оказался снаружи.
А дальше к кому?

Стою посреди, а все люди
Торопятся мимо.
И вскоре на станции
"Сокол" остался один.
Ни серых плащей,только я,
Как герой пантомимы.
Осталось повесить табличку:
"Смотрите - кретин!"

В "погоне за счастьем"
На час опоздал на работу.
И вечером злой, как шакал,
Я зашел на перрон.
И вижу ЕГО! ШУТНИКА!
- И какой я по счету? -
Схватил я его,
Не давая забраться в вагон.

- О чем вы? - спросил этот тип,
Не скрывая улыбки.
- О чем я? Не помнишь дурацкие шутки
про свой серый плащ?
- Позвольте! - он тихо смеется.
- Вот тут-то ошибка!
Ведь в сером плаще тут не я,
Он на Вас, значит - ВАШ.

А счастье за Вас в этом мире
Никто не отмерит.
Лишь Вы из мечты создадите
реальность вещей.
На миг я осекся. "О чем он?"
И впрямь, я был в сером...
Да-да, в своем сером,
Немного потертом плаще.





(с) Deacon

мне нравится с ней:
— взахлёб какой-то нелепый спор
— переходить альпы и переплывать босфор
— обедать, ужинать, завтракать = просто есть
— шёпотом едким болтать про чужих невест
— кататься по городу, чайников матеря
— осознавать, что уже одиннадцатое октября
— кофе варить с поцелуями пополам
— на антресоли сваливать какой-то ненужный хлам
— обсуждать военные действия плана бэ
— делать горячие бутерброды и канапе
— в кинотеатрах смущать и охрану, и темноту
— слизывать кровь, размазанную по рту
— хлопать дверью (от ревности) и в ладоши (от сча)
— делать зарубки ножом на обоих плечах
— играть в дурака, но проигрывать каждый раз
— пить: чаще — бароло и кьянти, реже — шираз
— шипеть друг на друга, как змеи, тайком от всех
— малину искать в разбухшем за ночь овсе
— читать порносказки, которые я пишу
— считать, что лучше тормоза, чем парашют,
никто пока (даже ангелы) не сочинил
— машинку стиральную то ломать, то чинить
— заставлять её надевать: очки и кольцо
— смотреть в окошко = видеть то снег, то сон
— читать: афиша, афиша-еда и афиша-мир
— в самолётах рот ей крепче сжимать: «не шуми…»
— знакомиться с теми, кто «был до неё с тобой»
— носить погоны *бабник* и *п*здобол*…
— любить её так, что сердце крошится в хлам
— да! кофе? варить!
с поцелуями.
пополам.





(с) Яшка Казанова

нынче стынет в лужах весна.
май на май совсем не похож.
позвони, шепни, что одна,
что скучаешь, веришь и ждёшь.
что тебе приснился вчера
город звонкий, словно хрусталь.
не спеши сказать, что пора,
что тебе отчаянно жаль.
не спеши, давай подождём…
незабудки в вазочке, джаз,
затекает утро дождём
по стеклу оконному в нас.

ну и что с того, что мы врозь?
если научилась, живи,
процарапав сердце насквозь
тоненькой иголкой любви.







© Ник Туманов

Я тебя никому не отдам –
часто мама мне в детстве твердила,
я ершился и ныл, что есть силы,
чтоб сбежать поскорее к друзьям.

Я тебя никому не отдам –
тряс отец, как щенка прижимая,
…так бывает, что мам не бывает…
подрастёшь – догадаешься сам.

Я тебя никому не отдам –
и застыла ладонь на коленях
той, что стала моим вдохновеньем
к самым первым и глупым стихам.

Я тебя никому не отдам -
ты как в день нашей свадьбы прошепчешь,
шмыгнешь носом, прижмёшься покрепче,
ночь как жизнь разделив пополам.

Я тебя никому не отдам –
наша дочка мне плюхнет в подушку,
разозлясь, что мои конопушки
разбрелись у неё по щекам.

Жизнь порой посылает к чертям,
но когда мне становится плохо –
есть слова, что мешают мне сдохнуть, -
… я тебя никому не отдам…





(с) Павел Покровский

Читай между строк, если хочешь понять, чем живу.
Смотри в отраженbе, ловя чуть заметные тени:
Сегодня я - миф, завтра – красочный сон наяву,
Сегодня – реальность, а завтра я просто виденье.

Читай между строк... как учила... читай не спеша...
У каждого слова свой смысл и своё назначенbе.
За россыпью букв мной умело сокрыта душа
Тебе лишь осталось умело сложить предложенbе.

Читай между строк, я не буду тебя торопить,
Я знаю, что вечер в запасе минуты оставит.
И пусть для души ключевым будет слово "любить"
А сердце само пунктуацию верно расставит...




(с) Елена Рубцова

Придумано нами, написано нами - все наши темы, тотемы, татами, все наши битвы, безумства, бесчинства, все, что когда-нибудь с нами случится, все наши встречи, и речи, и ночи, вся недосказанность всех многоточий, вся неоправданность всех ожиданий, наши секреты, сонеты, свиданья, сладкие сказки и горькая правда, все, чем вчера превращается в завтра, все, чем мы дышим, что слышим и держим, все наши нежности, сны и надежды, вся наша боль – миллионом осколков /быстро пронзает, но входит надолго/ вся наша повесть, что длится веками, на каждой странице – губами, руками, касаньем, дыханьем, порханием крыльев - придумано нами, чтоб мы не забыли, как капли сочились и жгли ножевые...

Чтоб не разучились быть просто живыми.





© Кот Басё

мы все зависли в стратосфере дня,
пытаясь поспевать за ходом стрелок,
мотаясь,матерясь и эту жизнь кляня,
не понимая,как мирок наш мелок.

ведь есть и горы и моря,чего же боле,
о чем мы в праве Бога умолять,
о страсти и спокойной тихой воле?
не время ли желания унять?

и все равно прорвется луч сквозь тучи,
полоской сиплой разорвав рассвет,
ничто ценить мгновенья не научит,
как взгляд усталый,брошенный им вслед.





© Г. Воронин

камуфляжное сердце. душа из стали.
посмотри повнимательней, кем мы стали?
и хватило же смелости всё оставить,
да разрушить поверье на полпути.
у меня тут не жизнь, а сплошной экзамен.
каждый первый другим, повсеместно, занят.
детвора во дворе огородик садит,
а я вовсе не знаю куда идти…

чемодан, обязательства…(их немного).
я сама донесу. не дури, не трогай!
поделом… я не раз предавала Бога,
он устал мою душу держать в аду.
да и мне без нее пустовато, знаешь,
это страшно не чувствовать, что теряешь.
ты уходишь из памяти. таешь, таешь…
у которой зимы я тебя найду?

ноябрит… ну а если, зима не эта?
и каким небесам мне молится? … где ты?
я бы счастлива выменять все секреты,
на минуту свидания у реки…
только ты не приходишь встречать рассветы.
я изрядно устала искать ответы,
на вопрос: неужели на всей планете,
нет проклятья гуманнее не любви?

я ведь знаю прекрасно, чего поэтам
стоят самые лучшие
их стихи…




(с) Виктория Миловидова

когда освободишься от любви
поэзия окажется ненужной
вот банка с одиночеством внутри
вот бабочка с усердием натужным
в нее переместится и умрет
заполнив пустоту своею массой
и так легко что слов не достает
из некогда словарного запаса




(с) Евгений Орлов

он шел по мосту и мечтал о любви, а в воздухе пахло весной. он думал, что сможет ее удивить - ту, что станет его женой.
представлял, как букеты ей будет дарить и кофе носить в постель, поцелуями нежно ее будить, и так каждый день, каждый день.
вспоминал об оттенке ее волос, о свете в ее глазах, и гадал, что ответит она на вопрос, когда он его задаст.
и весенняя птица вилась вокруг, наверное, коростель, и когда возникло пресловутое “вдруг“, он даже моргнуть не успел.
это “вдруг“ - грузовик, что не там повернул, а дальше слова не нужны. он, конечно, не умер, он просто заснул, и на облаке смотрит сны.
в этих снах у нее голубые глаза, в волосах расплавлена медь. только ангелам больше нельзя назад, и об этом смешно жалеть.
у него есть Вечность плюс пара лет, два крыла, остроумный бог. у нее седина разбавляет медь, и всю жизнь - никого, никого..





© Юлита Ран

Осенью ведьмы заманчиво рыжие,
пялят глазищи свои бесстыжие,
карие, синие, светло-зеленые -
осенью ведьмы всегда обновленные,
курят с улыбкою трубки вишневые,
нижут на ниточки бусины новые,
варят глинтвейны и кофе с корицею,
осенью ведьмам ночами не спится.
Кошки мурлычут, тихонечко ластятся,
время течет, понапрасну не тратится,
ведьмы колдуют в преддверии дождичков,
режут коренья серебряным ножичком,
зелья мешают в котлах поварешками,
о чем-то мечтают и смотрят в окошки.
Там, за окошками, в дальних просторах,
видится им то, что сбудется скоро,
видятся тайны, мечты и желания,
ведьмы глядят и творят предсказания.
Хочешь - не верь, но сбывается истинно
то, что рассказано ведьмами искренне,
то, что прочитано между страницами,
то, что вязальными создано спицами...
Ведьмы не плачут и медленно старятся,
просто живут, о себе не печалятся,
падают вниз и взлетают к закатам -
рыжим-бесстыжим, им много ли надо?
Домик в лесу на зеленой опушке,
теплая печка и кошка-подружка,
сотня свечей и столетья терпения,
и древних богов своих благословение...






© Юлита Ран

Когда любовь была моложе
И мучила по пустякам,
Зачем-то лезла вон из кожи –
Я не любил ее и сам,

Но стала старше и мудрее,
Ни глупых дел, ни глупых слов –
Не то, что ты, я сам не верю,
Что это вот и есть любовь.





(с) Константин Арсенев

Хорошие люди играют «плохих»,
Плохие играют «хороших».
Все в мире по формулам, только стихи
Не пишутся как-то нарочно.

А товароведы сказали: «За что?
Какие-то буковки! Ужас!!!»
Хорошие люди одеты в пальто,
Плохие одеты похуже.

Хорошие люди играют «плохих»,
Плохие играют «хороших».
Гони лошадей, если спят пастухи.
Я, кажется, Родину брошу.

Она отпоила своим молоком,
Но, видимо, мной тяготится.
А как на чужбине? Насколько легко
Гнездятся свободные птицы?

Хорошие люди везде хороши,
Плохие по-своему тонки.
У доброй торговки в руках беляши,
Да в мясе беляшьем - коронки.

Котята когтисты, на розах – шипы.
Отмоешь толпу - «целевая».

Хорошие люди бывают глупы…
Плохие глупы не бывают!






© Сола Монова

Годы,годы!
Вы прошли?
Ну,а может,вы настали?
Неужели соловьи
оттомили,отсвистали?

Отблистало столько дней,
но во всем,что мне осталось,
все счастливей,все больней
я люблю любую малость.

Мне что - холод,что - жара,
что - гулянка,что - работа...
Помирать уже пора,
а рожать детей охота!

Ах,не ставьте мне в вину
грех прекрасного разлада!
Повернуло на весну!
Ну,а может,так и надо?...





(c) Римма Казакова

Белый пух, горячий ветер...
- Спишь?
- Скажи, зачем мы здесь?
- По секрету?
- По секрету.
- Спички есть?
- Конечно, есть.
- Чиркни спичкой, станет ясно:
мы пришли...
- Не надо вслух!
- ...чтобы вспыхнуть и погаснуть,
словно тополиный пух.
- Что ты! Тише! Будет вечер,
чай, пирог, луна в окне,
чашку в руки, плед на плечи...
- Вечер - твой, а вечность - мне?
- Вечер - наш, а вечность - к черту.
- Чиркни спичкой.
- Ты опять?
- Проще быть живым, чем мертвым,
проще плакать, чем молчать.
Вдох. Как граппа ветер крепок.
- Я почти исчез, а ты?
Самый сладкий, напоследок,
выдох - время жечь мосты.






(с) Макс Фрай

Можно в те же вернуться места,
но вернуться назад - невозможно.
(с)

Что их столкнуло: жажда, а, может, случай?
Где это было - в июле? В каком порту?
Каждый из них, выходя из своих излучин
в неясно-грядущее, все равно выплыл тут,
в этом мае и в этой жизни, таким-то годом
отдатирован был, бросил якорь, приник к песку. -
Потому что ты можешь стремиться куда угодно,
но никак не изменишь заведомо верный курс.
Так и встретились: вывел случай, развилась жажда.
И когда он в нее, как в море свое, вошел,
ему смутно почудилось: это "совпасть однажды"
превращается в прочный связующий жизни шов.
Первый раз может стать последним - спиши на слабость;
еще помня маршруты прошлые и тела,
они скупо простились у кромки прибрежных пабов,
избежав этих утренне-трезвых взаимных ласк.
И, казалось бы, всё. Разошлись. Пресекли на взводе,
только там, в подреберье, им ныл об обратном вкус,
потому что ты можешь стремиться куда угодно,
но никак не изменишь заведомо верный курс.


© Лина Сальникова

- Молчишь? Не молчи! Расскажи мне кто ты.
Ведь ты существуешь?! Я, чувствую, знаю!
...Вопросы, как SOS, из немой темноты…
Мой глупый мальчишка… Вас много... мечтая,

живёте в сети, в паутине из слов,
романтикой мнимой себя согревая…
И я прихожу к вам из сказочных снов,
как добрая фея… увы… сетевая…

Упрямый мальчишка, зачем тебе знать?
Я - буквы, обрывки чужих разговоров,
загадки, которые не разгадать,
из тайных признаний сплетенье узоров.

Мой образ - мозаика фото в сети -
ни Ангел, ни Демон, бескрыл, бестелесен.
Я там - где уже никому не придти,
Поэтому ты откровенен и честен.

Ты мне - обо всём… О душе взаперти,
о той, что на сердце оставила шрамы,
о старых ошибках в начале пути,
о том, что болеет и старится мама.

Ты пишешь «Любовь», а читается «Боль»…
Я, сквозь монитор, твою чувствую горечь.
Сегодня, малыш, я останусь с тобой,
Чтоб новую жизнь написать нам, как повесть.

Ты веришь в заботу невидимых рук?
И в нежность, тепло незнакомого взгляда?
Со мною нет встреч, и не будет разлук…
Пока я нужна тебе, веришь - я рядом.

- Молчишь… Не молчи! Расскажи мне кто ты?
- Мой мальчик, уверен, что хочешь знать правду?
Я - призрак сети, я - всего лишь, мечты…
Бенгальский огонь… без клубка Ариадна…





© Белышева Галина

*Будда учил: не привязывайся, ибо не навсегда /с/



почему - объясни мне - за светом бегут в Тибет?
почему не бывает навеки? (я верю Будде)*
почему то тепло, что искрится сейчас в тебе
завтра может исчезнуть, и больше его не будет?

почему победитель сражений, король вершин
(человеческий род) предстаёт мне больным, нелепым?
почему - расскажи! - мы чужую судьбу вершим,
когда даже себя по лекалам добра не лепим?

почему, не достроив, мы рвёмся ломать, крушить,
превращать всё обратно в песок, пустоту и ветер?
почему каждый текст мой - обломок чудной души -
остаётся в итоге услышан, но безответен?





© Мария Кевлина

я знал что люблю означает одно – любовь
и прочих подтекстов у этого слова нет
что время летально
что время больно тобой
что время как опухоль жизни растёт во мне
я в нашей квартире искал по пустым углам
забытые вещи несказанные слова
ну как ты посмела скажи мне как ты могла
меня не забрать с собой глупая голова
и разве тебе без меня хорошо скажи
когда ни коснуться нечаянно ни обнять
когда бы ты знала, как невыносимо жить
в сиротстве постели угадывая тебя

ты вышла на красный
ты стала одной из тех
кто старым фонарщиком в небе ночном зажжён
а я всё надеялся вымолить на кресте
что скажут ошиблась кварталом и этажом








© Ник Туманов

Она шептала «Господи, помилуй»,
Не отрывая взгляда от войны.
Твои снега догадливее, Смилла -
В кого мы будем трижды влюблены,
Тех нет на этой карте. И на прежней.
Стратегия подмены не в чести.
И потому снега идут всё реже,
Грозя однажды вовсе не пойти.
А Смилла так старательно рисует
Снежинки в мае взглядом свысока,
Что хочется о ней – и вслух, и всуе,
Но чаще получается – никак.
И в этом поразительном абсурде...
[так много снега в пламенной весне]

Но, Смилла, победителей не судят –
Ты стала убивать куда честней.







© Татьяна Ткачева-Демидова

Да, ты сильная. Сильная. Выгорит - переждешь.
Попривыкнешь, освоишься, станешь опять шутить.
И вот в эту минуту ночной сумасшедший дождь
Вдруг вернет на мгновенье все то, что пришлось забыть.
Запах летней травы от намокших его волос,
Переборами дрожь, дым потухших костров, как смог...
Всё казалось лишь шуткой, но все же тогда сбылось...
Интересно, а он это тоже забыть не смог?
Начинаешь корить себя: "Дура какая! Плюнь!
Отвернись, улыбнувшись, иди танцевать под дождь!
Будет ласковым солнышком в гости ходить июнь,
Будут новые встречи, которых еще не ждешь!"

Но вы все еще - слышишь? - рядом. Глаза в глаза.
И какие тут, к черту, могут быть тормоза...







© Анна Кулик

/это не стих. это соль на губах/



Можешь себе представить,
больше не слышно моря!
Небо гудками режут
крики последней чайки.
Галькой по побережью
свод незаконных правил...
Мы их еще нарушим:
я - замедляя время,
ты - ускоряя сердце...
Кажется, я останусь
преданной, как наследство,
спрятанной не на суше...
Видишь, заходит ветер
голым в уснувший город?
Где-то твои ладони
не отпускают память...
Прямо на подоконник
я рассыпаю лето,
как подаянье нищим...
Если я замолкаю,
значит, мне тоже больно!
Можешь себе представить,
сколько не сыплю соли,
моря не будет слышно...






© Велма

Сохрани тебя Бог. И не только, конечно, Бог – сохрани тебя всё, что может тебя хранить.
Этот грёбаный мир пока не настолько плох, чтоб совсем оборвать непрочную эту нить,
что связала меня с тобой; но ещё чуть-чуть – и окажемся мы на разных концах Земли.
Что-то станет опорой – дай Бог – твоему плечу, и останется мне скучать. А ещё – молить

тормоза машин – чтоб они не давали сбой, и замок – чтоб закрыл ворота в безлюдный парк,
и удачу, конечно, – чтоб вечно была с тобой, и носки – чтоб они не теряли фабричных пар,
маяки – чтобы ты никогда не бродил во ржи, фонари – чтоб светили даже в глухую ночь,
и ещё – чтоб тебе не осточертело жить. Помоги тебе всё, что может тебе помочь.

Я прошу для тебя огня, чтобы руки греть, я прошу, чтоб на все твои письма пришёл ответ,
я прошу все лампы в доме твоём гореть, чтобы ты возвращался с работы в тепло и свет,
чтобы чайник, вскипая, издал долгожданный вздох, чтоб она умела любить тебя и шарлотку печь.
Сбереги тебя Бог. И не только, конечно, Бог – сбереги тебя та, кто сможет тебя сберечь.






© Евгения Офимкина