Стать бы честнее. Не бояться голоса,
Не бояться ватных ног, не ждать ответа.
Говорить то, что думаешь, не прятать, не подбирать помягче слова.
Стать бы теплее. Влюбиться бы без памяти и писать, писать, писать круглосуточно. И играть по ночам на фортепиано, и петь.
Стать бы свободнее. Поехать к морю, зайти в теплую воду до колен, и чтобы лунная дорожка прямо к ногам..
Не знать интернет, говорить "привет" в живую, и молчать. Потому что говорить больше ничего не хочется.
Загореться бы чем-то таким.. чем-то, что стало бы важным, и стремиться к этому, забывая обо всем на свете. О преградах, людях, времени..
И увидеть чудо. Не в кино.

(с) Sky

… И коротко сказать: исключено.
Ведь невозможно больше, чем желанно,
и все, на чем мы нынче строим планы,
лежит на дне и составляет дно –
в его глубинной сущности, где ил
не наделен двусмысленностью «или»…

Мне кажется, часы остановили
на осени, в которой я любил.

© Кот Басё

свет предутренний, пусто в доме… время вертится, как юла.
ничего не бывало кроме: «я заеду. дела-дела…
всё сама понимаешь, правда? наигрался и не вернусь.
у нее повкуснее завтрак, а тебя обнимает грусть,
а тебя… а тебя мне мало. или много (смотря зачем).
ты удобное одеяло\ шоу\ гамак, а она - мечеть.
с ней спокойнее, с ней молчится. все размеренно, тишь да гладь.
запах кожи твоей, ключица… помнить, выдохнуть - умирать
от терзаний, ведь я не должен, а на практике – всё огнем,
всё к чертям полыхает, гнётся… прихожу до утра в твой дом,
и, мне кажется, я останусь. больше смелости, чтоб решить.
ты прости мне мою усталость – слишком горестно так дружить,
и поэтому я уеду. пропаду. не ищи, не плачь…
в этой жизни бывает случай, когда много решить задач
вдруг приходится… растерялся.
предыстория – черновик.
а теперь вот я смог, расстался.
я люблю тебя очень, Вик…»





(с) Виктория Миловидова

Он зовёт меня Вики, за привкус горечи на губах, словно я победа, оплаченная потерями.
Говорит: - Я бы запер тебя в превысоком тереме, до того велик этот необъяснимый страх потерять тебя.
Я зову его ангелом, и, иногда - по имени. Его шуточки для меня неизменно - слишком, я упрямо твержу: - Я не Вики, малыш, не зли меня! - он смеётся, за косу дёргает, как мальчишка несмышлёный.
То, что я к нему чувствую не объяснить легко, это где-то между...между моими рёбрами. С ним все дни вечера и ночи выходят добрыми, и он пахнет весенним лугом и молоком, как ребёнок.
Зачем тебе говорю об этом? Потому что мы оба чувствуем, в чем тут соль - я устала мечтать, во мне умерла Ассоль, я не брошу его, ни сейчас, ни грядущим летом, никогда, дай то бог...
Мы оба знаем достаточно, а порою и чересчур, только этого вслух никогда не произнесём - мы с тобой разучились ребячиться, вот и всё. Ты живёшь, как хочешь, я делаю, что хочу, мы довольны.
Но каждую добрую ночь, каждый чёртов вечер, обнимая подушку, каждый в своем мирке, мы целуем друг друга, оставшихся вдалеке. Мы желаем друг другу счастья, но крыть тут нечем - мы нужны им.
Нужны им больше, чем нам самим нужен факт присутствия, чтобы остаться целым. Мы нужны им и мы заплатили двойную цену за великое счастье быть искренними людьми и мечтать.
И поэтому пусть он зовёт Викторией, будь то победа или беда, он - моя передышка, мой временный полигон, моё право не думать хоть миг ни о чем другом...о войне, в которой мы никогда не убьём друг друга, любимый мой. Никогда.


© Ксения Кольт

... и вы, на моей ладони снежинкой стаивая,
любили меня на зависть другим матросам.
Моя гордая Леди, девчонка моя, простая моя,
это сердце стучит тяжелей, чем у альбатроса,
ударами медными, редкими и неверными.
Твои волосы цвета песчаной пустынной отмели
моей нежности щедрой остались сыпуче вверены
в час, когда тебя так, как дали мне, так и отняли,
в час, когда я, как прежде, тих, одинок и немощен
/белый кит - мертвым грузом тащили, устали, бросили.../,
повстречал молодую и полную жизни женщину,
и виски мои вспыхнули матовой лунной проседью,
жаждой жизни; и вечер стонами корабельными
завораживал, как мальчишку, на приключения
грудью вел, сподвигая руки вкруг платья белого
замыкать, замолкая о времени, и с течением
не справляться: что было - было, остыло, прожито,
то, что будет, принять, послушному и покорному, -
я себя окунал поцелуями в гладкость кожи той,
той, с которой так неизбежно простились скоро мы...

Я хотел позабыть тебя, вычеркнуть враз, да я - не я
без того, как тогда на палубе наши дни прошли.
Птица гордая умирает без подаяния,
только раз перед смертью горестно вздрогнув: вспомнишь ли?..







© Лина Сальникова

По грязной тропе апреля
он шел, как идут к престолу;
он нес свою боль, как к свадьбе
невеста несет букет;
и щуря глаза на солнце,
разбрызганное по долу,
от мира стыдливо прятал
их робкий, счастливый свет.

Он шел по тропе апреля,
как царь по дороге рая,
сбывались капелью грезы,
сбывались ручьями сны;
быть может, впервые в жизни
открыто благословляя
и робкую ласку ветра,
и хрупкий цветок весны.

Он был одинок и бледен,
он был над собой не властен,
он был так влюблен, как верно
никто еше в мире не был.
Но лишь у апрельского снега
есть призрачный запах счастья,
а в самой невзрачной луже
такое высокое небо...






(с) Джон Маверик

Дом притворился мёртвым, лежит в саду
Остовом черепахи, - большой и серый.
Входишь в него опасливо, как по льду,
Чувствуя зябкий холод пустой пещеры.

Сердце чуть слышно бьётся под коркой стен.
Дом оживает ночью, тоскует, дышит.
Что-то шуршит по трубам - в изгибах вен,
Каменный череп медленно точат мыши.

В тёмном углу за балкой плетёт паук
Тонкую нить чужой бесконечной грусти...

Кто-то по-детски робко коснётся рук,
Тихо вздохнёт, прижмётся. И не отпустит...




© Анастасия Чебыкина (Nameless)

я хочу смотреть как он
улыбается,
как дурачится в душе, как
спит на спине.
я хочу его слышать и
слушать,
я хочу ему сниться во сне.

я хочу для него что-то
соорудить,
и готовить завтрак, обед и
ужин.
я хочу засыпать на его груди.
мне никто, так как он, не
нужен.

я хочу, чтобы он
возвращаться спешил,
чтобы в сердце канкан,
чтобы все хорошо.
он уже половинка моей
души.
я хочу, чтобы он остался и

никогда-никогда не ушел.


© Мила Ли

Всё поростёт быльём, и станет тихо,
Как будто снег под утро ляжет пухом...
Забудут имена, хлебнувших лиха,
И тех, кто до конца не падал духом.
Мой город ветром по полю развеет,
Сухой ковыль помнут копытом кони,
И только небо [синее в апреле],
На чьи-то снова выльется ладони.
В которое смотрелись мы когда-то -
За облака, за звёзды и планеты...
Которое молчало виновато
На все вопросы, спрошенные: где ты?!
Оно всегда спускалось то дождями,
То, бьющимся о землю, звездопадом...
Оно всегда лежало между нами,
Ходивших где-то около и рядом
У перекрёстков, переправ и бродов,
Но так всю жизнь друг друга не узнавших...
Нас в череде закатов и восходов
Не вспомнят словно без вести пропавших.
Всё поростёт быльём, но только следом
Любовь случится с ними, как и с нами...
Живущие без нас под синим небом,
Смотрите в небо нашими глазами!


© Безымянная Тетрадь

жить тебе в сочи, когда бы ты знала прикуп. в счастье купаться, когда бы не сука-совесть. выдохни горечь. дай отойти от крика сердцу в котором вселенная раскололась.

в городе энске, в обычной вокзальной чайной, где не бывает чудес, но тепло и мило, на параллельных маршрутах сойдясь случайно, так же случайно и ты с ним заговорила. он для тебя никем ещё даже не был, этот голубоглазый, русоволосый. но, от касаний пальцев случилось небо. просто случилось. тонко. легко. без спроса. ты дождалась. отреклась от всего что было. кроме случайного, что оказался рядом. и заболело. и под пупком заныло. и ослабели ноги под светлым взглядом. тот ли он был, которого ты искала? но, как известно ищущий – да обрящет. ярким закатом, спелым, кроваво-алым вечер ворвался жёстко по нисходящей. время размякло и стало совсем ненужным. падали на пол секунды, цветы, одежды. в узел сплетались тела. всё плотней и туже. ни миллиметра, ни взгляда, ни вздоха между. «я ещё думаю, значит ещё живая… волга впадает в каспийское… к чёрту волгу! так не бывает, - ты думала, - не бывает!.. только, уж коль случилось, пусть длится долго»…

утро вползало в окна.
на стенах тени нудно тянулись.
дрожали цветные пятна.
тумбочка.
лист тетрадный под стопкой денег.
строчка фломастером: «было с тобой приятно»…







© Ник Туманов

Мне не нужно быть для тебя никем - ни гламурной леди, ни сверхталантом. Огранённым временем бриллиантом я сверкаю только в твоей руке, отражаюсь только в твоих глазах, темно-карих, ласковых и знакомых. Я не воин. Я рождена для дома, я готова даже шарфы вязать, и варить борщи, и рожать детей, на твоём плече засыпать устало. Мне тебя хронически не хватало в веренице прошлых моих "не тех", не попавших в масть, в амплитуду, ритм, не совпавших в целое, просто - лишних. Наливаясь сладостью поздней вишни, я вбираю солнце, коплю внутри, становлюсь податливо-восковой, половинкой, незаменимой частью. Постигаю медленно это счастье - неделимость мира на мой и твой: пусть другие жизнь пополам дробят, вызывая Бога на поединок. В этой точке времени мы едины, и сейчас я создана для тебя, и какая разница, из чего - из ребра, из копчика, из берцовой...
Мне совсем не нужно быть образцовой, чтобы быть любимой тобой с лихвой, чтобы быть желанной, как первый вдох, и сходить с ума от твоих желаний. Я не воин. Счастье - не поле брани. Я сдаюсь - и радостно, видит бог...


© Ксения Кольт

Виртуальность нашего романа
Надоела. Я прошу огня.
Губ твоих напиться до дурмана
Я хочу. И не жалей меня.

Посдирать постылую одежду,
Разодрать до крови тела плоть.
Лицемеры, циники, невежды
Пусть осудят. Не мешали б хоть.

От разлук я становлюсь порочней,
От ударов - злее и сильней.
И давно стоит диагноз точный
В перекрестье сумашедших дней.

Разбудить чуть дремлющего зверя -
Нет игры опасней для двоих.
Слишком резко распахнулись двери.
Слишком дерзким получился стих.

Нам ли прятать сердце от ожога?
Птица феникс - подсознанья суть.
Мы с тобой любовники от бога.
Не забудь об этом. Не забудь.



© Romchа

Ну, что сидишь? Иди, твори добро. Оно, по сути, вроде как работа: самозабвенно, от седьмого пота и до неиллюзорного полета от слов, попавших точно под ребро.
Давай, ты помнишь - "слово было Бог". По буквицам, по звукам, по крупинкам ищи давно забытую тропинку к сердцам, где слишком долго тают льдинки.
Не спрашивай - а есть ли в этом прок, не верь тому, что золото важней твоей души, и черт возьми, таланта! Cтань дирижером или музыкантом - послушных строк напевное бельканто сумеет перекрасить скуку дней.
Иди, не бойся. Выбери цвета, вон, в облаках - какая там палитра! И если даже вылакать поллитра (что, в общем, делом кажется нехитрым) - глядишь и выдыхаешь: "красота...."
Ну разве ты не чувствуешь, скажи, как он зовет - безгрешный чистый листик?
Прислушайся, как ноет - может, в кисти, а может, в сердце...
Эй, да отзовись ты!
Молчишь?
Молчи.
Ведь это лучше лжи.


© Алина Марк

Время поцелуя на часах – только на минуту стрелки сблизятся. Ужин: чай, да чёрствый круассан. Извини, не Ритц. Что есть. Без изысков. Всё у нас не в лад. А лада нет – на душе от ссор и споров ссадины. Вот и нынче солнце не в цене. Списано. Отложено. Украдено. Город пустотой переболел. Кашляя, в тумане спрятал улицы. В сумрачной испачкался золе. Притворился глупой мокрой курицей. Тихо-тихо, ног не замочив, в серых лужах вымыв отражения, день стирает тысячи причин нашего пустого раздражения. От любви до ненависти – шаг. Вышагни! Забудь! Хоть что-то сбудется. Счастье познаётся не спеша. Быстро – только страсти безрассудица.

Время. Извини. Тебе пора. Ключ оставь у зеркала на столике. Наше завтра выпито вчера. Всё! До дна! До самой малой толики. Ничего не буду обещать, даже зная: этот город рушится. Ни любви. Ни верности. Ни мужества.
Просто дело к вечеру.

Прощай!








© Ник Туманов

обещаньям верить, снегам назло
собирать по крошкам, тепло ловить!
я люблю тебя. потому светло..
защищен ты солнцем моей любви.

не случится больше с тобой того,
чем грозят химеры в больном бреду,
потому что морем без берегов
по воде, босая, к тебе иду

ну а если все-таки... ты не ты,
заблудился в облаке и в нигде -
я тебя найду, и твои следы
расшифрую в формуле 20 D

нет не слезы... видишь, в твоем саду,
где глаза цветов серебрит роса,
я своей любовью тебя веду,
чтобы ты любовью меня спасал

а случится так, что не хватит сил
подхватить в ладони и ждать тепла -
не меня тогда, а любовь спаси –
и она тебя защитит от зла,

и построит тонкий прозрачный храм,
в лепестках устроит тебе постель,
озорным котенком прильнет к ногам
с хохолком и бантиком на хвосте.

а когда в дыхании ноября
ты услышишь все, что тебе молчу,
просто вспомни имя мое, и я
на ресницы каплей к тебе слечу...

ты смеешься - дождик... намокнет сад,
листанутся ливнево миражи...
пусть, любовь моя, будет светлым взгляд,
сладким – сон и легкой загадкой - жизнь .


© Дезирада

Просыпаемся… кофе… работа…
Ужин… быт… телевизор… постель…
Дни летят: понедельник - суббота…
Годы мчат: листопады - капель…

Мы - в болоте уже по колено -
Так заилилась жизни река:
Повторяется всё неизменно -
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…

Жизнь, меж скукою и тревогой...
Вечно мечется, как ни крути.
Иногда у чужого порога
Мы надеемся счастье найти…

"Лучше - там, где нас нет" полагая…
Может быть… Но, проблемы и там…
(ни одна, так, возможно - другая)
И преследуют нас по пятам…

Жизнь ПРОЖИТЬ - непростая задача,
Но, живём, в основном, без затей,
Словно страусы голову пряча
За "отсутствие злых новостей"…

Грех судьбу искушать (это - что-то) -
Обеспечит покоем слегка…
Просыпаемся… кофе… работа…
"День сурка"… год "сурка"… жизнь "сурка"…






(с) Ната Романченко

Это, видно, судьба такая - вечно что-то другим должна.
Что ни день - марафон по краю. Дочь, подруга, сестра, жена...
"Лучик солнца", "спаситель", "чудо", "слушай, Солнышко - выручай".
Я привыкла. Все лучше будет. Проходи, я поставлю чай.
Я присяду на подлокотник, буду слушать почти до трех
Что "все принцы [а их же - сотни] выбирают себе дурех,
На работе - опять ни к черту, а за окнами - дождь и грязь",
Чай в бокалы [шестой по счету] подливая не торопясь.
Осторожно давать подсказки - где ошибка, где верный шаг,
Что все принцы остались в сказке, здесь же чаще - Иван-дурак,
И ему-то - под стать дуреха, а не девочка-солнце-пай.
И что если вдруг станет плохо - выпей чаю и засыпай.
Утром будет намного лучше. Ну а если не так - звони.
Буду молча кивать и слушать, у меня же свободны дни.
Я ведь этих проблем не знаю, что такое - под дождь попасть?
Я всего-то хожу по краю, и мечтаю порой упасть...

Да, друзей оставлять негоже... Только вот не могу понять
Отчего и когда я все же всем успела так задолжать?
И бинтуя свои запястья, зажимая хрусталь в горсти,
Снова клею чужое счастье... А свое не могу найти.







© Анна Кулик

Мне достанется вечность,
Чтобы думать о жизни,
Прятать слезы в подушку
Или просто молчать,
Проводить параллели,
Сочинять афоризмы
И на глупые письма
Иногда отвечать.

Мне достанется небо
В зеркалах на асфальте,
В окнах дома напротив
Бесконечная грусть
И начерченный кем-то
На стене как на карте,
Нарисованный мелом
В неизвестное путь.



© Алексей Пирогов

ты его знаешь ровно неделю. ровно. он из когорты летающих, ныне павший. вас познакомила дворничиха петровна. просто сказала: «знакомьтесь: мария – паша». позже вы пили чай у тебя на кухне. молча. ведь слово было невыносимо так, что казалось – скажешь и небо рухнет, как разрушались словом твердыни рима. первая ночь, что забавой была сначала, вдруг обожгла, растревожила и случилась. ты задыхалась. рвалась. ты светло кричала. чувствовать. плакать. смеяться. любить училась. ты понимала – жизнь от того зависит: сможет ли опериться он белоснежно?
как, из каких небывало высоких высей их изгоняют, таких беспощадно нежных?







© Ник Туманов

ты знаешь тайное. ты иное умеешь чувствовать за версту. в тебя влюбляясь, потомки ноя бамбуком полым внутри растут. тебе никто из живых не пара. но ты не знаешь пока о том. ты любишь клубы, ночные бары. ты вышиваешь тайком крестом. ты выйдешь замуж. родишь мальчишку. тебя замучает нудный быт. а твой любимый получит вышку. и будет в личной войне убит. и ты начнёшь просыпаться ночью от стонов собственных. ты решишь, что жить, как прежде жила, не хочешь и с первой встреченной согрешишь.
и тонко-тонко. и странно-странно. из непонятных тебе глубин проникнет в душу твою сопрано тебе на ушко поющей би...




© Ник Туманов

Мой Свет, я пишу тебе оттого,
что здесь уместнее промолчать.
я тебя не выбирала, как мы не можем главного выбирать.
ты мне подослан, чтоб по щелчку всю фабулу поменять,
вывернуть все нутро.

я не слишком и сильная, как выясняется по тебе,
меня исправит могила, хотя дело тут не в горбе,
сбой программы, скрипкий песок в резьбе,
новая версия challenge_pro.

подружи со мной, пригласи на яд, да хотя бы на просто чай.
ты из серии «не ждала? так вот получай».
как тебе удается с изощренным садизмом таким молчать?
все-то замечать.

беспощадным солнцем сочиться в язвочки, вязнуть в стих.
у тебя профессия такая, а я вот псих;
полечи меня, отдели меня от других.
наглый императив.

поучи меня, отточи, вот ключи, вот я.
помолчи меня. исключи из прочего человеческого сырья.
я гожусь тебе в дочери, в лучшие сыновья,
в плоды твоих чаяний,
я поспею – буду выгодна для жнивья.

ты крут и самодостаточен, точно йог,
я путаюсь щенком между слаженных твоих ног,
я опять нездорова и, видит Бог,
не хочу любви.

а хочу цветочек аленькой, маковую росинку, свистящий прут,
я хочу остаться в живых, когда все умрут.
ты же психотерапевт, так вычлени, где я вру,
где у меня кровит.

как по-твоему, дар это божий или омлет?
мы в одной команде или кто-то из нас проиграет сет?
реши за меня, пожалуйста, что у меня к тебе.
я верю в тебя, Мой Свет.






(с) Забава Полянская

Ей однажды одна предсказала гадалка
Двух мужей и вздохнула, глаза отводя:
"Ты не станешь счастливою, девонька... Жалко!
А с любовью ты встретишься чуть погодя..."

Позабылось со временем то предсказание,
Жизнь - капризная дамочка - даст - заберет,
И осталось от браков одно лишь название,
И вердикт, что с мужчинами ей не везет.

"Ты ж красивая женщина, что еще надо? -
Подливали ей масла подруги в огонь, -
Может ты не права или в чем виновата,
Проследи, изменись и себя урезонь!"

"Нет уж, милые... Хватит! Никто мне не нужен,
Ведь недаром твердят: "Бабий век - 40 лет!"
И не стоит советами дергать за душу,
Все! Достаточно браков... На браки - запрет!"

Но однажды судьба подарила ей встречу,
Да и встречей, пожалуй, тут трудно назвать,
Просто медленно шел человек ей навстречу,
Улыбнулся, и нечем вдруг стало дышать.

А потом... было все, как бывает в начале
Долгожданной и искренней зрелой любви,
Узнавали друг друга, к себе приручали...
Только что-то опять не срасталось, увы!

То ли жизненный опыт, характер, привычки,
То ли страх перед будущим, прошлая боль...
Начались постоянные глупые стычки,
Недоверие, ревность и жесткий контроль...

Ей когда-то гадалка одна нагадала,
Что "ты старость, голубушка, встретишь одна..."
Видно врезалось в памяти, в душу запало...
Вот такая гаданиям этим цена!


© Марина Бойкова

Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки
и так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной
А впрочем, некому и слушать.
В руке табличка - "все отлично!"
И чек за проданную душу...
Непережившие утрату
Порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может, чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали,
Но снова по чужой дороге.
Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем...
Быть может, кто-то где-то знает,
Как жить таким... неразлюбившим?






(с) Марина Хеннинг

Я... твоя суть, слезы счастья, рычание злости, отчаяние, эйфорический ад, голос с небес, метафизика плоти, вселенская вера, неприятие рая. Я - твоя ночь, Я - твои нервы, сотни снов, диалогов, чужих и далеких миров... Всё это пишется, всё читается одним ёмким словом - ЛЮБОВЬ...

Ты... моё сознание, моё вдохновение, белый лист на котором рисую пастелью я. ТЫ сто пачек в день волнений, абонент не в сети, учащенный пульс, резкий тормоз в дождь по Кольцу... ТЫ миллиарды частиц памяти в килобайтах, десятки постов на сайтах. ТЫ - шаг в окно, танцы на крыше. ТЫ мое небо, а Я все выше и выше!..



© Виджани

1.
Корабли моей гавани знают смешные гудки.
И поют этажам развеселые странные песни
О далеких краях, где так суетно и интересно,
Где всегда воскресенье и выглажены моряки.

Корабли моей гавани – лучшие из кораблей.
Они носят известные флаги и странные клички.
Корабли моей гавани часто бывают публичны,
Часто - скрытны и тихи. И это еще веселей.

В кораблях моей гавани возят тайком морячки
И корицу, и перец и разные тонкие вина.
Кораблиные трюмы полны драгоценных новинок,
А окошки сощурены, скрыв от таможни зрачки.

Корабли моей гавани – лучшие из кораблей:
Доставляют туристов и ловко меняют валюту.
На Великие Праздники с них запускают салюты,
Веселя попрошаек, охранников и королей.

2.
Корабли моей гавани возят туман этажам,
Мастерят свои компасы, чтоб не столкнуться носами.
Козероги сменяются - девами, девы – весами.
Столкновенья предписаны. Хочется их избежать.

3.
И мне кажется, у каждого должен быть свой корабль…Читать далее









© Сола Монова

Из ранки любовь отсасываю,
Облизываю, жалею.
Рывком одеяло сбрасываю
И в окна смотрю. Светлеет.

Прошёл снегопад по Киеву.
О, град в предвкушеньи дня!
Мой милый, как я, люби его,
Но больше люби – меня.


© Татьяна Лернер

У него широкие скулы, смешная чёлка, артистичные, тонкие пальцы изящных рук, у него под крылом я опять становлюсь девчонкой, если вдруг...
...если вдруг, среди ночи, он говорит: - Родная, забываются все причалы и все моря, забывается всё ушедшее, я-то знаю, - только зря...
...только зря он меня баюкает и лелеет, зря на ушко поёт колыбельные по ночам. Будет день, я его оставлю, не пожалею, мой причал...
...мой причал отпускает каракки и галеоны, провожает галеры, что в бурю, что в полный штиль. Я тоскую по дальнему морю, а он, влюблённый, и не думает
о т п у с т и т ь . . .


© Ксения Кольт

Мне бы только хотелось, чтобы
(Я банальность скажу, прости)
Солнце самой высокой пробы
Озаряло твои пути.

Мне бы вот разрешили только
Теплым ветром, из-за угла,
Целовать тебя нежно в челку
Цвета воронова крыла.

Мне бы только не ляпнуть в шутку -
Удержаться и промолчать,
Не сказав никому, как жутко
И смешно по тебе скучать.





(с) Вера Полозкова

серое в окнах. серое в серой выси. в мыслях и чувствах. в лужах, в глазах прохожих. словно создатель всё из гранита высек и обтянул одинаково серой кожей…

он ничего не умеет. ни жить, ни верить. ни одолжить, ни украсть для любимой денег. только молчит у распахнутой настежь двери. дышит и смотрит как небо линуют тени серых дождей, затопивших весенний город. ты удивляешься, смотришь, как горбит спину, думаешь: «господи, мне уже сорок скоро! я его старше чуть ли не в половину. он меня любит? любит. конечно, любит!» и ты остаёшься рядом, куда деваться? это как горечь сонной травы пригубить. это как падать в небо, боясь сорваться. и ты его любишь. любишь. ты знаешь точно! он прорастает в сердце твоём цикутой. нежной отравой. тысячей многоточий. каждой секундой, вложенной в нервы суток. ты создаёшь его из обломков боли, криков щемящих, слёз, и ночных молений. ты называешь его «мой домашний голем», душишь в объятиях, напрочь лишаешь воли. он для тебя игрушка, большой ребёнок. ты привыкаешь думать о нём без грусти. утром, бывает, защемит в груди спросонок жалостной жалостью. к ночи, глядишь, отпустит.

и потихоньку, исподволь, робко-робко серое небо станет темнеть, искриться.
лунные гномы в море проложат тропку.
строчки стихов улягутся на страницы…






© Ник Туманов

Склон обрывая, мы пальцы сбивали в кровь, мир становился отвесным и каменистым. Кто из нас был сорвавшимся альпинистом? Мягкую землю каждому приготовь. Нам оставалось – яростно верить в жизнь, кожу сдирая, в скалу упираясь лбами, воздух хватая запекшимися губами, мы говорили друг другу: Держи! Держи! Когда не осталось ни выступов, ни ветвей, когда на канат над пропастью время вышло, кто первым ослабил хватку и не услышал, как порохом вспыхнуло солнце в сухой траве?

Садишься к костру, смеешься и ешь с ножа, и слушаешь дождь, набросив брезент на плечи.

Коснувшись земли, почувствуй, как дышит Вечность.

И вспомни о тех, кого ты не удержал.


© Кот Басё