Двадцать перышек за плечами - облетели, пора линять. Я иду, шевелю ключами, люди пялятся на меня. В уши музыку, лейся песня, голос плавится заводной, нам, казалось, так сложно вместе, но еще тяжелей одной. Выходи уж на связь с эфиром, слышишь, ты, я тебя люблю. Продавец из ларька с кефиром называет меня: "Верблюд". "Подходи, - говорит, - родная, выбирай для себя еду" Если я и себя не знаю, то зачем я к нему пойду?
Воздух - синий с привкусом яблок, бьет испариной лучевой. Я живу пока по ноябрь, получается ничего. Я хорошая. Плеер - shuffle. Сочиняю в метро стихи и вяжу тебе серый шарфик из акриловой чепухи. На карнизе пригрелась кошка, сочиняю письмо себе, я комок леденелой крошки в задыхающейся трубе. Говорить - это всё, что можешь, говоришь всё равно не то, так размазывай плач по роже, бейся лобиком в монитор. И, давайте, вдвоем катитесь, ждет холодная пустота, просто вы никак не хотите быть счастливыми просто так. Просто чуять струной подвздошной, что уже не страшна стена, просто стиснуть с утра ладошки, и от радости застонать. Нет, вы будете до рассвета, выводя из себя семью, выводить километры бреда в перегревшемся Ай-Си-Кью. И рассвет по мозгам - дубиной, все дороги приводят в Рим. "Ну, спокойной ночи, любимый. Значит, завтра договорим."
А машины асфальты сжирают, как сжирает дрова огонь, двадцать первй листок - журавлик, приземлившийся на ладонь. Я хорошая, даже очень, только глупая, как кирпич. Раз уж выбрал меня средь прочих - так изволь уж теперь, терпи. Выбрал, выбрал и, между прочим - не ругал ведь судьбу свою.
Мы ведь можем, если захочем быть счастливыми. Зуб даю.







(c) А. Кудряшева

Родная душа - это тот, у кого есть ключи от наших замков, и к чьим замкам подходят наши ключи. Когда мы чувствуем себя настолько в безопасности, что можем открыть наши замки, тогда наши самые подлинные «я» выходят навстречу друг другу, и мы можем быть полностью и искренне теми, кто мы есть. Тогда нас любят такими, какими мы есть, а не такими, какими мы стараемся быть. Каждый открывает лучшие стороны другого. И невзирая на все то, что заставляет нас страдать, с этим человеком мы чувствуем благополучие как в раю. Родная душа - это тот, кто разделяет наши глубочайшие устремления, избранное нами направление движения. Если мы вдвоем подобно воздушным шарикам движемся вверх, очень велика вероятность того, что мы нашли друг в друге нужного человека. Родная душа - это тот, благодаря кому вы начинаете жить подлинной жизнью.




(с) Ричард Бах

В уверенном улыбчивом мужчине
всё занято. Не втиснуться никак.
В нём уместился ножик перочинный
и целых два столярных молотка.
В нём расположен пионерский лагерь,
сменивший ненавистный детский сад, –
подъём, отбой, линейки, смотры, флаги…
В нём сохранился первый стройотряд,
весь первый курс, экзамены, зачёты –
всё это стопкой сложено в груди,
и даже день, когда послали к чёрту,
сказали «не хочу» и «уходи» –
такой-то день, конечно, в каждом спрятан,
он вшит стекляшкой в тесный воротник
и незаметно отравляет ядом
другие, даже солнечные, дни.

В улыбчивом мужчине уместились
не только детство-школа-институт…
Женитьба. Очарованность. Остылость.
«Но ничего, вот дети подрастут».
Участок дачный, польза для здоровья.
Зачем я с ним гуляю под дождём?
Куда ему – с бессмертною любовью?
И без неё он весь загромождён.
Вот дети подросли. Квартира, мебель.
Не до любви, всё время столько дел!
…А кто-то из друзей уже на небе –
кто тоже не собрался, не успел.
И что им эти дачные участки –
летящим, по-бернесовски трубя?!

Скажу: «Ты раньше был, наверно, счастлив».
А он ответит: «Не был. До тебя».




© Ника Невыразимова

Мне нравится утыкаться тебе в плечо,
Целовать его, чтоб никто и не замечал.
Быть тылом твоим, воздухом и врачом —
Так корабль всегда возвращается на причал.

Мне нравится твой затылок и с ним молчать
Можно вечность — пусть же время из рук течет.
Позвонки твои под пальцами ощущать,
Ты урчишь, как довольный переигравший кот.

Мне так нравится, я другого и не хочу:
Только слушать, как ты мурлыкаешь в темноте.
Засыпать бы вот так спокойно, плечо к плечу,
Просто чувствуя твою руку на животе.





(c) Небо Августа

Вот книга жизни - смотри скорее, работа, школа и детский сад. В четыре варежки руки греют, а в шесть - подпалины в волосах. В двенадцать снова принёс четверку, в пятнадцать гром за окном гремит, в семнадцать хоббиты, эльфы, орки, бежать, срываться, стучать дверьми. На той странице - мотало, било, бросало на остриё меча...
На этой - сохнут еще чернила. В ней нету "было", в
ней есть "сейчас".
На этой - сонный июньский город, нырять, дрожать в ледяной воде, кататься в парке, мотаться в горы, быть всюду, вместе...
...и быть нигде.
Когда не пахнут степные травы, не греют мысли и блеск лучей, когда внутри - остывает, травит, когда ты словно другой, ничей, и тускло светят в дворах и кухнях все те, кто может еще светить, когда ты знаешь - всё скоро рухнет, исчезнут в дыме твои пути, когда всё счастье ушло куда- то, кусками рушится личный мир...
...Вломи себе по башке лопатой. И от меня кочергой вломи.
Дай в лоб с размаху, сойди с уступа, не клейся, словно дешёвый рис. Бывает пусто - но стисни зубы, не трусь, одумайся, соберись. Проснись с рассветом, смотри - в пожаре рисует солнце свои черты.
Мир очень старый и мудрый парень. Он видел кучу таких,
как ты.
Не нужно мерить судьбу шагами, и ждать удачи ли, власти ли. Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин. Не прячься серой угрюмой тенью, не шли надежды в металлолом.
Твое упрямое Восхожденье стоит и ждет за любым углом.
Ты можешь ждать, сомневаться, греться, бояться, волосы теребя. Но как-то раз в беспокойном сердце проснётся кто-то сильней тебя. Потащит, грубо стащив
с порога, скрутив реальность в бараний рог. Смиренным нынче - одна дорога. Таким как ты - миллион дорог.
Вот книга жизни - мелькают строчки, не видно, сколько еще страниц. Одно я знаю, пожалуй, точно - глупей нет дела: трястись за дни. Ужасно глупо - всё ждать чего-то, гадать, бояться, не спать, не жить...
...Нырять в хрусталь, в ледяную воду, где камни острые, как ножи. Бежать в автобус, занять оконце, жевать сосиски и хлеб ржаной, смотреть, как вдруг на закате солнце тебя окрасило рыжиной, гулять по Спасу, писать баллады, тихонько нежность вдыхать в слова, ловить затылком людские взгляды, и улыбаться, и танцевать. Срываться в полночь, пить хмель и солод, влюбляться чертову сотню раз...
А мир смеётся, он пьян и молод. Какое дело ему до нас.






(с) Джек-с-Фонарём

небо сыреет в панцире туч свинцовых
время от времени воду сливая наземь
знаю, что всё же первым случится слово
в каждой произнесённой небрежно фразе
но понимаю – лето дано мне, чтобы
солнечный градус телом вобрать до кванта
и не читаю книжек высоколобых
не говорю на идише, эсперанто
не надрываюсь в поисках вечной славы
и ничего похожего мне не надо
мне бы успеть с малышкой моей кудрявой
переболеть июльских ночей прохладу
мне бы любимой моей бесконечно сниться
ветром вплетаясь в её золотые косы
мне бы слезинкой упасть на её ресницы
ласковым лучиком сердце согреть без спроса






© Ник Туманов

И от нас, чем мы старше, реже будут требовать крупных жертв
Ни измен, что по сердцу режут, ни прыжков из вулканных жерл,
Не заставят уйти из дома, поменять весь привычный быт,
Ни войны, ни глухого грома, ни тягучей дурной судьбы.

Нет, всё будет гораздо проще, без кошмаров и мыльных драм,
Будут тихими дни и ночи, будут сны без огня и драк
И закат в одеяньи алом будет спать на твоих плечах...

...Но готовься сражаться в малом - в самых крохотных мелочах.

Не влюбляйся в пустые вещи и не слушай чужую тьму,
Помни - часто ты сам тюремщик, что бросает себя в тюрьму,
Даже если не мысли - сажа, даже если не стон, а крик
Никогда не считай неважным то, что греет тебя внутри.

Знаешь, это сложней гораздо, путь нехожен, забыт, колюч
Каждый в сердце лелеет сказку, эта сказка - твой главный ключ
И неважно, что там с сюжетом, кто в ней дышит и кто живёт.
Просто помни, что только это может двигать тебя вперёд.

Будь спокойным, как пух и лучик, никогда не борись с людьми
Ты - часть мира: коль станешь лучше, значит этим меняешь мир
Мир велик и неодинаков, он маяк, но и он - свеча.
Если ты ожидаешь знака

Вот он, знак:

начинай

сейчас.





(с) Джек-с-Фонарём

Я пропустила жизни сквозь этот год, прошедший под знаком борьбы за твое решенье. Сопротивляясь источнику напряженья, преодолев мучительный перегон, остановившись под августом, где в тени столбик термометра выше своей границы, я собираюсь просто освободиться. Как говорится, пора перерезать нить. Пока ты учил меня верить и выживать, пока в моем сердце сжималась твоя пружина, любимые девочки стали совсем большими и научились, как я, приручать слова. Пока я гадала, когда ты изменишь курс, искала фарватер, ловила попутный ветер, пока я искала ответ и была в ответе, мой Бог растворял нас и пробовал соль на вкус. Мы были едины и думали об одном, но это единство наполнило нас едва ли. …И если ты помнишь, мы даже не целовались с тех пор, как отправились в плаванье за руном.

Дорога обратно похожа на долгий сон – портовые улочки, кассы, перрон вокзала. Я буду молчать, поскольку я все сказала. Я все отдала тебе, как ты просил, Ясон. Я выйду под августом, там где в садах среди прохлады и зелени зреют земные соки. Я буду послушным стеблем, лозой высокой…

Устанешь скитаться в сумерках – приходи.


© Кот Басё

К женщине как-то пришло настоящее счастье.
Оно, как и люди, имело глаза и уши.
Назвало мужское имя, сказало: “Здрасте!” —
И вдруг оказалось, что больше никто не нужен.

И то, что казалось сложным, вдруг стало просто.
И все, что не нравилось, вдруг оказалось нормой.
А разве бывает счастье чуть выше ростом,
Без глаз с прищуром и с носом не этой формы?

И женщина бросила в счастье душу и тело.
Ведь страсть безрассудна, покуда она живая.
Но счастье, наверно, чего-то еще хотело,
О чем-то другом мечтало, — и так бывает…

Теперь она бродит по паркам и магазинам,
Пытаясь к поломанной жизни найти запчасти.
Не редкость мужчины. Повсюду сейчас мужчины.
При чем тут мужчины? Огромная редкость — счастье.




(с) Марина Генчикмахер

Дорога – это проснуться ночью, почти наощупь собрать рюкзак, позволить сотням пустых обочин вовсю плескаться в твоих глазах, дорога – это огни заправок, глухих окраин прощальный джаз, и ты вздыхаешь, ох, боже правый, куда я вляпался в этот раз. И липкий страх начинает литься в тебе холодным и злым дождем, ты в сотый раз вспоминаешь лица тех, кто обратно тебя не ждет, в тебе, шипя, остывает город, проблемы, планы – и ты один…

…еще дорога – седые горы, кусочки неба в твоей груди. Дорога – это когда наутро ты вдруг проснешься под шум колес, и кто-то очень лихой и мудрый внутри прикажет не вешать нос. Когда весь мир, что горел в пожаре, теперь смеется, живет, летит…

А тот, уже незнакомый парень остался где-то на полпути.

Храни нас, Боже, наивных, резвых, таких обидчивых и прямых, храни нас, Боже, бухих и трезвых, когда кричим и берем взаймы, храни нас, Боже, горячих, верных – и глупых - но неплохих ребят. Храни нас, Боже, когда не верим в себя, в прощания – и в Тебя.

Морская пена, закаты, сосны, откуда вся эта красота; дорога – это вернуться после, и в то же время остаться там.

И пусть закончишь ты это просто, домой вернувшись в конце концов.

Но видишь – линии перекрестков опять рисуют твое лицо.





(с) Джек-с-Фонарём

есть такая любовь, о которой не снять кино,
не написать книг и не поймать в объектив.
это незримая вера в то, что не одинок,
в то, что жив.

есть такая любовь, что я перед ней – нагой
гранитный утёс, который захлёстывает волна,
и самая злая из вероятных её невзгод-
исцарапанная спина.

есть такая любовь, что в ней обретается дом,
обрываются все пути, заканчивается вокзал.
в этом доме стены – это твоя ладонь,
крыша - твои глаза.

есть такая любовь, что не веришь: она с тобой,
будто Бог наконец-то услышал и «дал добро».
может, она и есть тот незнакомый Бог,
а ты и есть то ребро…




(с) Кирилл Табишев

Сбежав из пляжного ада,
в котором голые бесенята
оккупировали мелководье
и верещат на разные голоса,
шлёпая по воде пухлыми ладошками,
неспешно бредёшь по тенистой аллее,
населяемой призраками минувшего
и тощими южными кошками,
и думаешь, как хорошо,
что в мире солнца находится тень,
что томная ночь скоро сменит удушливый день,
и кто-то щедрый просыплет
звёздные крошки от вселенского пирога,
а море, уложенное в берега,
будет тихо накатывать волну за волной,
удивляя неповторяемой новизной,
и шептать то, что не было сказано,
хотя так и рвалось с языка.

Я слышу.
Слышу тебя и море,
и грусть легка.


© Уже Другая

Я расскажу,что ты есть такое:
ТЫ - пара звуков.Свинцовых.Точных.
Заряд шрапнели одной обоймы, прицельно пущенный в позвоночник.
ТЫ - состоящее из отдельных неразделимых моей системы гортанных хрипов в груди.
Единый и верный смысл в чернильной схеме.
ТЫ - траектория невозврата.Укус,оставленный на предплечье.
Война, разбитая на стакатто дождя.Ты голос.Автоответчик,
не отключаемый на ночь.Ты есть
мазок на глади ЕГО полотен,
координата начала истин,
определяемая из сотен
чутьём особенным,острым слухом, спиной открытой под точный выстрел...
ТЫ - есть смертельная пара звуков, сопоставимая с целой жизнью.


© Кесслер Оксана

Не зову, не ищу... Мне осталась твоя тишина,
Зарифмованный вздох и прощальная фраза навылет.
Ты привыкла сбегать и всегда остаёшься одна -
Это ангелы наши тебя уберечь позабыли.

Я не в силах бродить по следам умирающих звёзд -
В этой чёрной тоске все мечты уже были отпеты.
Это путь одиночества, он неизбежен и прост,
Зачехленных гитар и случайно убитых поэтов.

Но взвывает душа, измеряя тобой города,
Измеряя весь мир, задыхается, кашляя пылью...
Как бессмысленно ждать и бессмысленно верить, когда
Это ангелы наши меня уберечь позабыли.





(с) Алексей Канзепаров

я сижу в своей светом покинутой комнате.
в этот миг на другом континенте Земли
кто-то шепчет кому-то: - а вы меня помните?
а еще в Черном море плывут корабли.

я кусаю ладонь и ищу равновесие,
в это время в Милане, а может в Москве
кто-то шепчет кому-то: - вы очень прелестная!
а еще кто-то видит кого-то во сне.

я стою у окна и боюсь перевеситься -
в этот час кто то шепчет кому-то хмельной:
- мы же сможем еще с Вами где-нибудь встретиться?
а еще кто-то молча следит за Луной.

кто-то плавает в речке, а кто-то смеется
кто-то плачет, а кто-то рисует портрет,
кто-то очень устал и не хочет бороться,
кто-то просто в кино покупает билет!

я же молча стою у окна и мне хочется
все успеть в этой жизни своей повидать!

все узнать, но не знать никогда одиночества
и тебя никогда - никогда не терять!






(с) Ах Астахова

Фонари изогнутся кобрами,
Сыновьями драконов выживших...
- Не учи меня ангел добрым быть,
Научи как отсюда выбежать...

Укрывая от ветра перьями,
От собачьего лая улицы...
Отвечает,- страшны теперь они...
Помолись до утра, отступятся...

- Впереди ни креста ни знамени,
И не ясен путь станет в миг один...
Не кори меня за незнание,
Не лечи меня, только выведи...

- Не проси меня только выведи,
Пусть дорога и впредь темна твоя,
Помолись до утра и иди один,
Утром солнце тебя обрадует!

Это кузница или конница
Мне под ребра бьет злиться выместить?
Научи меня успокоится,
Научи, коль не можешь вывести...

- То не кузница и не конница...
И не стану тебе укором я,
Это сердце твоё колотится...
Знаешь сам ты всё и до скорого...





(с) Д.Вагин

Боялась гроз, бежала к нам в ночи
неграмотная старая соседка,
и дверь мы открывали ей нередко,
и оставляли, кажется, ключи…
Крыжовника с малиной было всласть,
и вишня удалась тогда на славу.
А цепь велосипеда порвалась,
и полетел седок его в канаву,
успев поймать с багажника сестру.
Ей было 5. Не испугалась даже.
Лечились подорожником. К утру
болело всё. «Родителям не скажем».
А в дождь играли с бабушкой в лото.
От ветра раздувались занавески.
Про многое – про это и про то –
поговорить мне больше не с кем. Не с кем.



© Ника Невыразимова

Можно читать по буквам и по слогам,
но никогда не вспомнить «О ком? О чем?»
Скво покидает птицей ночной вигвам,
кинув щепотку соли через плечо.
Девочка-женщина
– пуганый вор
– зверек
- дурочка
– выпь
- не стреляный воробей.
В кожаной сумке рыбой ночной звонок
бьется под вибровызов чужих сетей.

Где-то по морю ходит чудак пешком,
и кокаин иллюзий печет зрачки,
пахнет закат кокосовым молоком,
и под закатом море шипит почти…

Скво, босиком по снегу не убежишь,
устрицу губ сколи костяной иглой,
Перья цветные жги в благодать и тишь,
Пепел скорей развей и ступай домой...


Где – то по морю бродит смешной босяк,
Ветер солено-горький, ракушек хруст.

В доме у моря тени допьют сквозняк…
В доме у жизни плачется под лю-«блюз»…




© Маша Не

Светает. И в детские голоса
Свой щебет вольют воробьи.
У мальчика будут твои глаза,
А губы будут мои.
Он вырастет, станет в футбол гонять,
Порывист и угловат,
Он будет моей улыбкой сменять
Твой нахмуренный взгляд,
Он с нами пойдет по разным краям,
В пути собирая мечты,
Он будет книги любить, как я,
И дороги любить, как ты.
Когда-нибудь после суровой зимы
Он сам зашагает вперед,
Он многое сделает так, как мы,
А многое наоборот.
В нем будет закалка твоя и моя,
Твои и мои черты.
И все же он будет лучше, чем я.
И даже лучше, чем ты.






(c) Ю.Левитанский

Два пятна на руке -
словно след от укуса змеи
привлекают внимание красным своим ореолом.
В приграничной реке
утонули желанья мои,
передернут затвор беззаботно оброненным словом.
Эта рана болит,
и не лечится мирным путем,
и откуда - врачам неизвестней, чем род у дворняги.
Поищи динамит,
погуляй под свинцовым дождем,
наш недавний союзник сменил на форпосте все флаги.
А ля гер? А ля гяр!
Привокзальный бессмысленный фарс.
Мы сражались за имя героя - а лучше б за сердце.
Настоящий пожар -
это, друг мой, совсем не про Вас,
отпустите мне руку, поверьте, мне некуда деться...





(c) Таня Кузнецова

Когда истекает время, а ты истекаешь кровью
Так глубоко, что некуда паренхиматозней,
Когда разлетаются мысли, а ты их ловишь,
Как бабочек – в банку, и как никогда серьёзен…

И всё же, малыш, постарайся себе признаться,
Кто водит твоей рукой, когда ты мне пишешь
И целуешь письмами перекрестья путей и станций,
Где составы и люди делаются чуть ближе?
И кто запирает мой голос внутри гортани,
Раз я до сих пор отвечать тебе не умею?
Неважно, малыш, и нет толка от оправданий.

Да просто всё это тем правильней, чем больнее.

И всё неизбежно осядет белёсым смогом,
Пыльцой забывания на покрасневших веках…

Такая любовь, малыш – синоним не Бога,
А человека.


© Ветер Мой

В полете немного правил,
Лети, упадешь потом…
Я слышала, каждый - ангел,
Вот только с одним крылом...
В надежде топя печали,
Хотели мы все успеть.
Мы крылья свои ломали
В стремлении полететь…
Срываясь неосторожно
Мы падали в звездной мгле.
Да кто говорил, что можно
Летать на одном крыле?!
Мы оба стремимся к цели,
Мы оба хотим тепла!
Любимый мой! Полетели!
Но только вот… в два крыла!
Пусть сказка не станет былью,
Пусть жар не растопит лед -
Не время отстегивать крылья
И время сейчас - не в счет.
Не в счет вереницы правил,
Тебе не до мелочей…
Умиротворенный ангел
Уснул на твоем плече…






(с) Н.Юрьева

Уже не маленькими шажками, неосторожными движениями, оставляя позади разбитые стекла и лужи в резких трещинках. Ты снова сбегаешь.
В твои волосы – режущий ветер, в холодные пальцы - искрами покалывания. Ты уже не слышишь, что вслед кричит дождь.
Между бесконечными отражениями прошедших лиц в линиях дождя, между никем не придуманной свободой и сфотографированными спешащими чувствами…
Только не оглядывайся, слышишь?..
Ощущаешь взгляд - пронзает застывший в точках воздух. И в светящемся пространстве – сине - серые тени, бесконечно исчезающие, отнимающие страхи.
Ты уже не обманываешь, ты не боишься - потеряться в будущем.


Если прошлое не гонится за тобой, а просто молча и пристально смотрит вслед, от него невозможно убежать. Можно просто жить с этим взглядом. И когда-нибудь оно перестанет видеть тебя четко.


© Искрящаяся Ветром

ты пыталась меня писать
и опять грунтовала мелом
умирал я и воскресал
приживаясь углём на белом
не умея спрямлять углы
в беспричинности ранних споров
я вставал на заре и плыл
горизонту давая фору
я учился дышать и петь
ошалев от широт и глядя
на июльского солнца медь
не по вере, а счастья ради
выводил на сухом песке
иероглифы странных судеб
я пытался увидеть с кем
мир простой совершенней будет
ведь, наверное, неспроста
одиночества белый парус
и сиротская чистота
ненаписанного холста
не смогли совместиться в пару






© Ник Туманов

Не боги придумали эти границы,
А мы вспоминаем... уже - вспоминаем...

...любимый, нам было позволено сбыться...

...нам было позволено сбыться, родная...

Нам вместе века - словно струйка песчинок,
Мгновение врозь - неприступные скалы,
И жизнь состояла из двух половинок,
Такого ни с кем никогда не бывало!
...а мы узнавали друг друга - по взгляду,
По ритмам и рифмам, по вздоху и смеху,
По краешку сна, по тому, что не надо
Ни света, ни мрака, ни звука, ни эха,
Когда все дороги стремятся - навстречу...
...в ирониях судеб, в слепом карнавале,
Где трогают тьму беспокойные свечи,
А мы - узнавали, всегда узнавали...
По горсточке звезд, по истершимся фрескам...
Нас там, наверху, кто-то взял на поруки...

...каким бесконечно коротким отрезком
покажется жизнь во вселенной разлуки...

Высокому небу навзрыд помолиться -
И этого "было" у нас не отнимут...

...родная, нам было позволено сбыться...

...нам было позволено сбыться, любимый...


© Египетский Мау

едва мой звонкий день захлопнет двери,
как тут же просыпается во мне
способность слышать в гулкой тишине
певучий спор Амати и Гварнери.
и шепчутся таинственно и зыбко
на только им понятном языке,
и ластятся котятами к руке
суровый альт и маленькая скрипка…

* * *

под лунное свеченье Дебюсси,
теплом вина токайского по венам
сон соскользнёт со струн высокой си
в хрустальный звон моей ночной вселенной.
деля со мной уютную кровать,
свернётся ночь калачиком, под утро
упрямо не желая отдавать
художнику-рассвету ни минуты...

* * *

когда же из-под век ночная ртуть
погладит по щеке слезинкой грусти,
и прыгнет зайчик солнечный на грудь,
и сон из миражей своих отпустит
в реальный морок солнечного сна
проросшего росточком новых суток,
я выйду в утро прямо из окна
и поплыву, распугивая уток...

* * *

расплёскивая яркий изумруд,
от солнечных веснушек-бликов рыжий,
я вдруг пойму – я точно не умру,
ведь без меня не будет мир таким же!
и крикну небу, солнцу и воде:
«я данник ваш до клеточки – берите!»
и зазвенит, запляшет новый день,
листая посекундно ход событий...






© Ник Туманов

Он смотрел на неё –
острившую сгоряча,
молчаливую, - каждый раз ощущая кожей
этот взгляд поверх чужого мужского плеча;
только плечи менялись, а взгляд оставался тот же.

И она на него смотрела - издалека,
ясно, пристально, - без поволоки и без истомы;
он всё кутался в дым табачный, как в облака,
а она на него смотрела, как на святого.

Так прошло десять лет.

И, когда рассеялся дым,
а мужчины ушли под белые своды спален,
они поняли вдруг -
осознали на все лады! -
как они друг без друга
устали.
Устали.
Устали.







(с) Ракель Напрочь

Оптимисты тоже грустят,
правда, как-то иначе, по-своему.
Когда листья с деревьев летят,
они тоже льют слёзы солёные...

Оптимистам дана печаль,
но особенная - иная.
И на каждом стоит печать,
и у каждого доля лихая...

Оптимисты не так уж просты
и смеются, пусть плакать охота,
пусть сирени цветут кусты,
пусть ракетой мелькают годы...

Оптимисты не верят в любовь,
ни во что оптимисты не верят.
У них просто горячая кровь,
просто надо же что-то делать!?

Оптимисты очень больны,
потому что душа не корыто,
потому что им в души плюют,
от того они часто разбиты...

Оптимисты страдают слегка,
от обид и ужасной мигрени,
А им бы, да в небо сигать!
А им бы, да пива с пеной!

Оптимисты вам всё простят,
Скажут: «Брат, да ну с кем не бывает…»
Только знай, оптимисты грустят!
Так, как будто бы что-то знают...

И когда сухарями хрустя,
ты их встретишь с лицом довольным,
то запомни - они грустят!
Только как-то иначе, по-своему...

© Паша Броский

Мне сейчас уехать, как прыгнуть с крыши.
У моей печали не видно дна.
Я молчу и слушаю, как ты дышишь.
Я смотрю и думаю, что весна…
Что любовь бывает, как смерть, одна.
Да и той бывает порою слишком,
Если жизнь для неё тесна.

Что важней всего, то всегда некстати.
Что всего дороже, легко отнять.
По перрону снег размело, как скатерть.
От стены добраться бы до кровати –
Я не знаю, что здесь ещё менять.
И когда я думаю: «хватит, хватит», –
Обрывается что-то внутри меня.

На метро две станции до вокзала.
Твой язык на мой непереводим.
Хорошо, что главного не сказала,
Этих слов и так уже пруд пруди.
И волокна лопаются в груди
(ты попала, девочка, ты попала),
Посиди тихонечко, посиди.

Этот город за ночь в меня вмерзает,
И под белым небом ни птицы нет.
Здесь никто ничего о тебе не знает –
Если в целом доме погашен свет,
Мы почти совсем лишены примет.
Время нервно мечется, как борзая,
Потерявшая след.


© Елена Касьян

Если что, мой хороший – это нас не убьёт,
и тем более ничего не случится с миром.
Если что – в аптечке найдутся бинты и йод.
Мы в Москве, не в лучших традициях драм Шекспира.

Не сдадимся унынию – это не лучший грех,
и безумие нас теперь не возьмёт без боя.
Мы же лёгкие люди, мы тени, мы – не из тех,
кто сломается даже под самой большой любовью.

Просто каждый сольётся в вагоне метро с толпой,
просто каждый возьмёт билет на другом вокзале.
Одного из слепых перестанет вести слепой
(а зато мы отлично слышим и осязаем).

Мы очнёмся, мы смажем полозья своих саней
и укатим туда, куда нам укажет разум.

Если что – это просто сделает нас сильней.
Только лучше б оно нас убило,
на месте, сразу.






(с) Ракель Напрочь