Странно, когда я пробую холодность комнат - на вкус,
когда упиваюсь чужими стихами, до дрожи и воя.
Ты вдруг начинаешь болеть во мне, тихая грусть,
осенние листья и шум ледяного прибоя.

Ты вдруг вырастаешь таким настоящим за моей спиной,
я чувствую шёпот горячий, твои поцелуи в макушку.
Ты знаешь, от этого горько и странно бывает порой,
и, кстати, за это людей забирают в психушку.

Я режу на дольки проспекты, театры, кафе,
и нашу любимую лавочку в тени акаций.
Ты снишься мне в синей футболке в родном сентябре
и просишь. И просишь меня не сдаваться.

Я пробую всю безысходность пространства - на вкус,
я пробую время, которое будто сечёт меня плетью.
Я все наши песни запомнила наизусть.
Чтоб снова их спеть тебе.
Снова тебе их спеть...


© Хрустальная Марго

так всегда:
до утра догорит миллиард фонарей,
наверху, где проложены тысячи звёздных путей
к берегам, до которых хоть жалуйся, хоть не робей -
не добраться.
и гадать,
почему здесь так буйно шумит океан,
и упившийся рома нас бросил опять капитан?
и куда он девался?
какие закладывать галсы,
если ветер свиреп, как кутила и хулиган?

ты - обман,
ты - мираж в самом центре штормовых ветров,
заунывная песня потерянных в бездне китов,
крылья чаек,
обнимающих звезды и небо. и мне самому
ты впечаталась в сердце, как гвоздем в глухую корму.
я скучаю.

так всегда:
достигающий суши - решает уплыть,
чтоб свихнуться от качки, забыться, заплакать, запить -
этим дышит.
так всегда:
постигающий суть - не гнушается грёз.
я бушпритом врываюсь в ветра твоих светлых волос,
чтобы выжить,

чтобы звёзды собрать в кулаки и сказать темноте,
что устал без тебя, что иных не найдётся путей -
лишь решиться
не курсировать, айсберги больше не брать на таран,
и в глазах твоих, тёплый сияющий мой океан,
утопиться.


© Даниил Тихонов

Ты похож на Martini. С таким сладковатым вкусом,
От которого горечь на час оседает в горле…
От которого сердце, на миг позабыв о боли,
За секунду до взлета пускается новым курсом.
Ты опасен для жизни, когда ты вошел в привычку.
Ты похож на Martini — по капле, но прямо в душу…
Я упрямо твержу, что ты, в общем-то, мне не нужен,
Только пальцы по-прежнему нервно ломают спички.
И пора бы прощаться, но жизнь почему-то против,
Так настойчиво сводит… И снова столкнула лбами.
Чтобы ты сомневался, шутил и играл словами…
Чтобы поняли мы однажды, что происходит….





(с) Анна Кулик

Мы просто встретились с тобой
на перекрестке -
под хмарью утренней, седой
и ливнем хлестким.
Я злилась, прячась под зонтом -
как мир несносен!
И торопилась в тёплый дом.
Ты плёлся в осень.
Один. Продрогший до костей.
Нескладный с виду.
В глазах - всех красок и мастей -
жила обида.
Не по пути! Не суждено!
На кой мне надо?..
Но вдруг на миг сплелись в одно,
сцепились взгляды.
И я застыла, замерла
на тихом вздохе:
- Пойдем ко мне?! Твои дела,
я вижу, плохи!
Скорее! Я тебе не враг,
Не стой же букой! -
И ты, навстречу сделав шаг,
лизнул мне руку.
............................
Дождливый, всё-таки, сезон
и ливень сильный!
Я над тобой держала зонт -
над грязной псиной!
Ты шёл по лужам октября
к теплу и свету
и улыбался, чёрт тебя...
Я знала это!







© Юлия Вихарева

Скорей же! Скорей - по дорожкам и тропкам знакомым,
Бегом через дворик (ведь времени нынче - в обрез!)
Глафира Петровна несётся с авоськами к дому.
Кивнув вездесущим соседкам, влетает в подъезд.

В четвертой квартире, как прежде, не кормлены рыбки,
Не сварен обед и не брошено в стирку бельё.
Но что- то не так, как обычно... Со странной улыбкой
Глафира Петровна заходит в родное жильё.

Он всё ещё здесь! Не исчез! Не привиделось, значит! -
Всё те же линялые джинсы, жилет шерстяной.
Он в форточку курит, за старыми шторами прячась
И крылья сложив неуклюже за щуплой спиной...
..............
Был вечер, как вечер. Но что-то тогда подкосило:
Заела ль тоска, беспросветность, дожди в ноябре...
Глафира Петровна на весь коридор голосила,
О чём-то прося в этой Богом забытой дыре.

Забыв о приличиях, сплетнях, болтливых соседках,
Скулила, как псина под дверью, в холодной тиши:
«Пусть будет случайный... Пусть будет залётный... Пусть редко...
Но лишь бы живое присутствие чьей-то души!»

И боль не давала дышать – жгла огнём, полыхала.
Потом стало легче. А после – почти всё равно.
Тогда-то (уже обессилев) она услыхала,
Как кто-то настойчиво бился в ночное окно...
................
- А разве такие бывают? Вы точно из Рая?
Таращит глаза в темноту: - Это шутка? Курьёз?
Он хмурится: - Милочка, ангелов не выбирают.
Быть может по кофе? А то я устал и замёрз.

Проходит на кухню. Включает плиту деловито.
Глафира Петровна идёт зачарованно вслед:
«Мужик как мужик... Длиннокудрый, сутулый, небритый...
Крылатый, конечно... Но коли обычного нет...»

И что-то теплеет внутри, разливаясь тягуче.
Становятся ватными ноги, пустой – голова.
«Сварю ему завтра борща – повкусней да погуще.
Свяжу ему новый жилет. Или, может быть, два...»
.....
Глафира Петровна садится на край табурета:
В глазах её грусть – но она так светла и легка!
Ей помнится всё: посиделки вдвоём до рассвета,
Им сваренный кофе (насыщенный, без молока).

Ей помнится всё: то, что это случилось в субботу.
Он, крылья расправил, шагнул на карниз, произнёс:
- Я должен лететь. Понимаешь, такая работа.
Людей очень много, а нас не хватает… Всерьёз!

… Что ж, надо с чего-то начать… Со скатёрки расшитой?
С хорошего кофе? (А к кофе две чашки – под стать).
Глафира Петровна включает плиту деловито:
Людей очень много… Но он обещал прилетать...




© Юлия Вихарева

Уходя - возвращайся, всегда и везде,
По студёной воде, по горячим ветрам...
Город будет скучать по твоей доброте,
По твоей красоте и красивым делам,

Город будет всех сравнивать только с тобой,
Город будет всех мерить по меркам твоим, -
Уходя - возвращайся, по льду и рекой...
Допоём, доиграем и договорим.

Уходя - возвращайся, везде и всегда,
Прожигая года, поджигая мосты...
Город будет скучать и встречать поезда,
И ловить в каждой встречной родные черты.

Уходя - возвращайся, созвездьям назло.
Все дороги - узлом, но выводят - к тебе!
Город будет все стрелы проверять на излом
И искать твою звонкость в любой тетиве.

Уходя - возвращайся, везде и всегда,
Если будет беда и если будет успех...
Пусть открыты тебе всей земли города,
Но мой маленький город - уютнее всех.

Уходя - возвращайся, всегда и везде,
По студёной воде, по горячим ветрам...
Город будет скучать по твоей доброте,
По твоей красоте и красивым делам...






(с) К. Арбенин

В гостиной осторожный жёлтый луч
Сползал на пол с оранжевого стула,
Я слышал, как ты дважды повернула
В замке однобородый жёлтый ключ.

Сирень плыла за окнами, как дым,
Май радовал весеннею нетленкой,
На улице бухали, и за стенкой
Соседка пела голосом дурным.

Шепнул себе «проснись» — какое-там…
Явилась туча с тёмною повинной,
И дождик, словно Моцарт воробьиный,
Запрыгал по сиреневым кустам.

Кипел себе на кухне суп с котом,
День мокнул, как бумажная страница,
Меня ждала районная больница,
Но это всё потом, потом, потом…





© Алексей Григорьев

Ей сегодня слегка за тридцать,
А вчера было двадцать девять...
Рановато еще смириться
С ролью чопорной старой девы.

Рановато сутулить плечи
И таблетки носить в кармане,
Но все чаще вино под вечер
В одиночестве на диване...

Но все чаще вопросы мамы
На которые нет ответа...
Где он, призрачный самый-самый,
Рыцарь чести, тепла и света?

Где он, чудо-герой-любовник,
Виртуозный король соблазна?..
Бог с ним, с чудом, пускай хоть ровня,
И на ровню уже согласна!

Бог с ним, с этаким Казановой,
Пусть с брюшком и своим футболом,
Лишь бы счастья коснуться снова
И носиться по дому голой!

Лишь бы смог он зачать ребенка!
У подружек уже по двое...
Чтобы кутать дитя в пеленки,
Ощутив себя молодою!

Чтобы видеть, как жизнь искрится
И судьба, словно белый лебедь...
Ей сегодня слегка за тридцать,
А вчера было двадцать девять.


© Смотритель Маяка

Он сам никогда не дарил мне цветы.
Он не был моим и остался случайным.
А мне до него - над землей три версты.
А я не пойму, почему я скучаю.


А он мне не стал ни рукой, ни плечом.
Он просто в морозы отпаивал чаем.
А я не пойму, почему горячо...
А я не хочу. Но, наверно, скучаю.

А он мне не стал ни врагом, ни крылом.
Он шар мой воздушный подрезал невольно.
А он меня сжег. И забылся теплом.
А я не пойму, почему мне так больно.

Мне кажется, я забываю его.
И даже чужие шаги замечаю.
Сгорело. Осталось одно "ничего".
А я не пойму, почему я скучаю...






(с) Алена Васильченко

Марья Михайловна возле дома целыми днями сидит-дежурит, что ж тут еще — ни детей, ни внуков, ясно, что некуда ей пойти. Марье Михайловне всё не в радость: снизу ремонт, у подъезда курят, девка соседская красит губы — как ей мамаша не запретит? Марья Михайловна всё заметит, что не дозволено и неверно, губы поджав, головой качает, вся как ходячий сплошной укор. Так бы и с жизнью на мировую не удалось ей пойти, наверно, если б не восемь котов — и крепость. Крепость — особенный разговор.
Разве возможно не помнить это — как на заре полыхнуло пламя, как не хватало бинтов и хлеба, бомбы рвались, пропадала связь, как не пускали врагов к воротам, били — и пулями, и штыками, как умирали, но не сдавались, зная, что крепость не может пасть.
Разве возможно не помнить мужа — славный герой, человек-эпоха, был и в осаде для всех — стеною, да и остался таким потом...
Память совсем никакая стала: Марья Михайловна помнит плохо, как повстречала его впервые — где-то в Сибири, в сорок шестом.
То, что по жизни в себе носил он, так и осталось навечно с нею. Если спросить, то она расскажет — вроде бы видела всё сама. Слушают много, но мало верят — кто снисходительней, кто позлее, люди по кухням своим судачат: «выжила старая из ума, жалко, но с возрастом все дуреют», «как, мол, не стыдно молоть такое», «это не кровь, а сок земляники», «ты, мол, бабуся, получше ври...».
День затихает, коты сереют, ночь оставляет людей в покое.
Марье Михайловне снится крепость —
та,
что живет
у нее
внутри.



© Ксения 'Айриэн' Герцен

... и пожелал я кораблю: "Плыви,
не замедляя ход, сквозь свет и темень!",
чтоб резал воды жизни и любви
без устали стремительный форштевень.
В том самом незапамятном былом -
как лунный свет, загадочном и нежном -
мне так хотелось вместе с кораблём
торить дороги планам и надеждам.
Навстречу мне, как будто конфетти,
летели звёзды, сентябри и марты...
Зато сейчас я до конца почти
свои раскрасил контурные карты.
Как список поражений и пропаж,
растёт усталость сердца и металла...
Давно на сушу списан экипаж,
которому в дороге скучно стало.
Зачем же этот рейс я длю и длю,
как длит свою мольбу к прохожим нищий?!
Стал грустен капитан, и кораблю
давно разъело ржавчиною днище.
Температура - около нуля.
По курсу - безразличных звёзд орава...

Есть право крыс - исчезнуть с корабля.
У капитана нет такого права.





(с) А. Габриэль

Расставаясь на час,
Повторяю опять и опять:
Ты себя береги…
Всё, что есть у меня в этом мире,
Всё, за-ради кого
Я могу всем, что есть рисковать –
Это ты…
Ну, а если тоска в полутёмной квартире
Вдруг охватит тебя
И зажмёт твою душу в кулак…
День прикинется ночью,
А ночь на тебя глянет бездной…
Сердце стукнет не в ритм,
Пропуская положенный такт
И покажется всё –
Хрупким…
Глупым…
Смешным…
Бесполезным…
Вспомни, что я шептал
Чуть касаясь губами щеки…
(Я и сам берегусь)
И прошу тебя эту услугу
Оказать мне…
С тобой нам стократ
Возвращаться друг к другу…
Набираю твой номер, шепча –
Ты себя береги…




© Файфер

За тобой
через года
иду,
не колеблясь.
Если ты —
провода,
я —
троллейбус.
Ухвачусь за провода
руками долгими,
буду жить
всегда-всегда
твоими токами.
Слышу я:
«Откажись!
Пойми
разумом:
неужели это жизнь —
быть привязанным?!
Неужели в этом есть
своя логика?!
Ой, гляди —
надоест!
Будет плохо».
Ладно!
Пусть свое
гнут —
врут расцвеченно.
С ними я
на пять минут,
с тобой —
вечно!
Ты —
мой ветер и цепи,
сила и слабость.
Мне в тебе,
будто в церкви,
страшно и сладко.
Ты —
неоткрытые моря,
мысли тайные.
Ты —
дорога моя,
давняя,
дальняя.
Вдруг —
ведешь меня
в леса!
Вдруг —
в Сахары!
Вот бросаешь,
тряся,
на ухабы!
Как ребенок, смешишь.
Злишь, как пытка...
Интересно мне
жить.
Любопытно!






(с) Рождественский Роберт

а над городом - ночь, и какой-то неопытный бог
разложил свои карты и ждет, кто же станет молиться.
карты врут [карты врут сорок тысяч веков]
город спит, и у спящих такие красивые лица.

а над городом - мы [на каком-то своем этаже]
мы на уровне бога, но мы не раскрыты как карты.
город стар, как любое земное клише,
город монументально нанизан на оси Декарта.

а над городом - ночь...

а над городом - бог, он не верит в каноны наук,
у него короли между пальцами крутятся вёртко!
город стар, он - всего лишь творенье земли,
а любое земное однажды становится мёртвым.

а над городом мы занимаем свои этажи,
и нам хочется верить во что-то, что просто не лживо
мы вдвоем, будем верить друг другу и жить,
потому что у города с богом пока не сложилось...

а над городом - ночь...







© Сола Монова

От него отречься не хватит сил,
Снова лгать себе, что переболела,
Я себя без повода не жалела,
Становясь сильнее, наверно, с ним.

Я к нему стремилась и каждый раз,
Даже вечность с ним мне казалась «малость»
Я его любила, я с ним смеялась,
И молилась по вечерам за «нас».

Ничего из этого не спасло,
И друг в друга веры нам не хватило.
Забываю адрес его квартиры,
Чтоб случайно часом не занесло.

Буду свято верить, что все пройдет,
Не хочу свою будоражить память!
Ведь никто не может так больно ранить,
Кроме тех, кто больше уже не ждет…






(с) Анна Новик

И Говинда скажет мне: "Я устал.
От добра не ищут - еще добра.

Будь смире'н, Сиддхартха, - ты слаб и стар, - обретай себя, обживая храм.
У тебя ни дерева, ни любви; ты от жизни сына не уберег...
Оседай, мудрей, с суетой порви, не живи бродягой, не стань царем -
ты меняешь облик, но не судьбу, ты теряешь истину горстью драхм.
Предпочти нирвану, оставь свой бунт - Будды нет под пологом чуждых стран.
Открывайся, внемли, переродись, усмиряй сомнения, брось искать..."

"Есть такие: карта у них - в груди,
и они идут по маршрутам карт. -
Вечный поиск, друг мой. Мой опыт нем, если я, оседлый, не знаю жизнь.
Ты провел здесь годы, - открытый нерв, чистый разум. Где же Он? Покажи. -
Он не слышит, ибо и сам ты глух: не сливался с девой, не знал ножа,
никогда не чувствовал ту иглу, что под сердцем колет, когда дышать
невозможно более от потерь... Отмыкая храм, не найти ключи
от всего, что можно е щ е хотеть, от того, что н у ж н о в себя включить.
Посему останься, и верь, и будь. Очищая дух, обрети свое.
У меня есть смысл - иной, и путь, по которому нам не идти вдвоем". -

Так сказал Сиддхартха. Так вышел в мир.
Так, открытый, мир пересек пешком.
Так внимал, как утром река шумит, под паромом плещется молоком...
Так постиг язык, объяснив себе то, о чем поют ему струны вод...

Солнце мерно скатилось с его небес -
Атман всходит с востока внутри него.



© Лина Сальникова

Ну да, весна не получилась,
Не расцвела, не задалась.
Смеется древнее светило,
А на земле то снег, то грязь.
Март раздувается сугробом,
Скребется вьюгой по двору,
Ползет за пазуху ознобом.
А хочешь, я тебе спою?
Про пальму, желтую от света,
Про скорпиона на плече,
Про то, что снова будет лето
Качаться ветром на луче.
А хочешь, я тебя согрею?
В объятьях спрячу от зимы,
И поцелую нежно в шею.
А хочешь, принесу листвы?
Не спорь, найду. Зеленой, новой
И с тонким запахом весны.
А хочешь слово? Просто слово,
Ведь и слова порой нужны.
Не замерзай, все очень просто,
Ты позвони, я буду ждать.
Мой телефон все тот же: восемь,
Девятка, восемьдесят, пять...


© Аль Квотион

здравствуй, сердце моё. как дышится? как живётся? курить не бросил?
мне отныне почти не пишется, а виной послужила осень.
и плевать, что февраль на улице. я мытарствую вне погоды.
не сходила на фильм Кустурицы.
не фанатка его пародий.
__
не сходила вчера на лекцию - очень скучно и зябнут плечи.
ненавижу, как Рамазанова, если лечат*... ступеньки, вечер.
ожидание дурью множится. я пишу тебе сотни писем.
как работа? начальник жмотится или может тебя повысил?
__
как ты, сердце мое, с кем дружится? это враки, что вёсны лечат.
не поверишь, теперь я лужица, а не море… восполнить нечем,
содержание соли, если бы… ты приехал, а так… всё мимо.
неудачница-переводчица
обаятельна и любима.

но впервые не жду, не хочется. сны растаяли, обещания…
ничего не бывает сладостней удовольствия от прощания.

__
ничего не бывает искренней, чем желания о прощении
я тебя обнимаю письмами. или мыслями.
с возвращением…




© Ви Миловидова

Он придёт и тебя позовёт -
Ты его удержи.
Он вонзит в хризолитовый лёд
Золотые ножи.
Ты лови и, изведав едва,
Поскорей отпусти.
Это просто пустые слова
И тупые пути.(с) kvadratov


***

Он придет и тебя позовёт
в никуда, низачем, ни к кому…
Он подарит тебе оберег –
шар хрустальный со снегом внутри –
в нём слова превращаются в лед,
в нём тревоги уходят во тьму…
Не грусти, не болей, не старей,
не печалься, не плачь, не смотри,

как декабрь заметает следы,
как секунды роняют песок,
как огромный задумчивый пёс
улыбается синей луне,
как скиталец, рожденный седым,
держит вечность на стрелках часов…
Позабыв, что с тобой не сбылось,
стань пустым, неподвижным... Будь Вне.

Свет досмотрит немое кино
и вернёт тебе рвущийся звук
недошептанных, диких, больных
откровений, что носят тавро
ожидания странной, иной,
хрупкой жизни почти наяву…
Спи… смотри беспокойные сны
скарабея за пятым ребром…


© Песочные Часы

Легко и медленно струится свет, предпочитая не смотреть в глаза мне.
Я отправляю мысленно конверт тому, с кем обменялась адресами.
Нужные люди - сколько их всего? Нечасто попадаются навстречу.
А мне необходимо ждать того, кому всю жизнь класть голову на плечи.
Жить, словно в предвкушении весны, наверно это и зовут надеждой.
Жить нараспашку сердцем, видеть сны, где слабость распадается на нежность.
Не правь листы, в них истина жива, и в запятых и точках смысла больше,
Чем в этих громких и пустых словах.
Я смогла ждать тебя, и ты...
и ты всё сможешь.


© Хрустальная Марго

Hа подоконнике лежал цветок
Прекрасный, нежный, но уже увядший.
Он умирал и солнечный поток
Был палачом ему - жестокий, страшный,
Высушивая, изуверски жёг,
Надежду не давая на спасенье.

Цветку бы только маленький глоток
Воды, и прекратятся все мученья...

А чуть поодаль - ваза, в ней - цветы.
К лучам тянулись яркие бутоны,
В достатке было света и воды,
Лишь раздражали жалобные стоны:
"Как неприятно слушать скучный бред!
Ну, чем тот одиночка недоволен?
Подумаешь вода, ведь лучше - свет,
Он просто глуп, иль на голову болен!"


Тут на окошко прыгнул старый кот,
И ваза опрокинулась с цветами,
Вода вся вытекла, и солнце жжёт
Букет своими жаркими лучами.

Не распознав чужую чью-то боль,
Чужое горе - мы проходим мимо.

Презрев других, мы заняты собой,
Забыв одно: всё в Мире обратимо...





(с) О. Мандельштам

Когда -
если уткнуться в шею -
ощущенье такое хорошее –
как будто мы лошади…
..А минуты гудят как шершни..

Но, знаешь,
ужалит оно, не ужалит –
не думай об этом, ведь помнишь ты –
соприкасались так жадно
реки твои и мои мосты,

и что-то себе решали
весь свой проросший день…

Может быть, про лошадей?..
Может – какой он, Бог?
Мера ли – наши мерки?

Как объяснить человеку,
что такое любовь,
если он видит только мосты и реки?..

Если монетка мысли уснёт в воде,
брошена с мостика посередине лета,
может быть, мы и найдём в пониманье – день,
в дне – понимание, гдЕ мы, и где - всё это…


© Rewsky

И пусто, и невмочь, и ночь, и сбоку бантик,
небесные весы , и злоба - на часы...
Ты говоришь, что я - несвойственный романтик.
Нам свойственно - сойти с нейтральной полосы...

Найти тебя в себе, нести тебя в сегодня,
шагая между стен, читая между строк,
и Бог шлагбаум дня великодушно поднял,
и поезд на путях, как фокстерьер, прилёг...

С ним тявкнув, сгоним дурь, и тройку мух - до кучи,
и будем вспоминать спокойно и легко -
ты открываешь дверь, как сумочку от Гуччи,
и кофе любишь ты - с дурацким молоком.

И смотришь ты - не так, как смотрят - сны, и в окна...
Все*с(транс)твия руки - сусанински ко мне...
И фокстерьером ночь провыла - и замолкла,
ловя свои пути, как хвостики комет...

Неромантичный крен к тебе под одеялом
срезает сто дорог, оставив нашу - нам,
как двойственный итог желаний и деяний,
и излияний - дню, чьё дело - сторона...

И ночь сплетает сны, как фенечку в три цвета,
туда вплетая смех, в котором нитью - грусть...
И будет ли потом? сюжетность шлёт приветы,
ответ - как фокстерьер:
пришёл и лижет грудь…


© Rewsky

однажды где-нибудь когда-нибудь потом,
рождённый в раз седьмой, а может, и девятый,
я буду глупым чёрным мартовским котом,
который искренне считает - надо рядом...

я лягу там, где не мешают быть коту,
и где ступни её - приближены и наги,
и будут знать о снах и планах - сны и маги,
что наблюдают, как я нравственно расту...

ты выйдешь замуж - и прощай, кошачий век,
кому мяукается - тот в князья не годен.
ешё впишу себя листом в "Капричос" Гойи,
слетая с ветки, а душой взмывая вверх...

я тем наказан - за сегодня и он-лайн,
где ты - моя, и мы грешим напропалую,
моя безнравственность нещадно довоюет,
поскольку в ставках - вперемешку - рай - и край..

большого яблока кусок не сыщет рот,
и маги сдвинут, хмурясь, брови, дни и числа...
Любовь приходит лебедою в огород,
рассадишь досыта - а после карму чистят...

...возьми меня, пока хвостатым я - не брат,
пока могу тебе шептать, как я скучаю,
и догорим с тобой зелёными свечами,
по-человечески не зная, кто тут прав...

однажды где-нибудь когда-нибудь потом,
устав бодаться с доминирующим веком,
я стану чёрным глупым мартовским котом,
в котором память - помнит сердце человека...






© Rewsky

В наших руках и мудрость Его, и благость,
ибо Он есть в нас, если мы слышим голос.

Все происходит вовремя: в землю влага сочится, и зреет спелый зернистый колос.
Беречь и удерживать станем, любить и строить; не требовать истин случайных, ответов скорых.
Сильнее земли на земле - лишь любовь, и кроме нее, ничего не пускает так крепко корни.
Мы - часть Его, ибо, создав нас, Он нами полон. Любимыми зернами зрея, тепло и веско
мы крепнем и наполняемся, слыша голос.
Все - вовремя: небо, вдохнув, выдыхает всполох.

И Он воскресает.
Спасая в нас человека.



© Лина Сальникова

Ты- грабли, на которых хочется танцевать твист, так, чтоб потом стонало тело.
Ты на последней ниточке, но повис..назад карабкаешься неумело.
Вроде, смотришь- выгнала из себя, и теперь спокойно ночью дышишь,
так нет же, через пару дней-на!, получи-распишись..и не вздумай подняться хоть на шаг выше.

Ты- вода, на которую хочется дуть. И чувствуешь-обожжешься так же как на молоке.
Стоишь, глядишь на эту бездонную муть..отражение собственных глаз виднеется вдалеке.
Отражается все- губы, глаза, слова, побережный ветер, родинки, кричащие "Помоги",
странные чайки, пачка Парламента, заметил?-все. Отражается все, кроме любви.

Ты-не пойманный воробей, машешь крыльями яростно, не оглядываясь назад.
Внутри меня, поэтому,- Цитадель. Чтобы стрелять, не жалея твоего лица.
-Мы готовы к бою, моя госпожа: и гранаты, и мины, оружием уставлено всё-до потолка,-
Смотрю в испуганные глаза своего пажа- на последнем выстреле задрожала рука.

Ты- актер с сотней масок, примеряющий их перед выходом вон,
Смотришь прямо и без опаски, строен, высок, голос низкий,мягкий, и красив к тому же, как Аполлон.
Против тебя не поможет хлорка, дихлофос, карборановая кислота, освященные пеплом кресты..
После тебя взрывать и сжигать нужно километры и города, а не какие-то там мосты.







(с) Лорель На Краю

Я вернулся с фронта и снова иду на фронт, мои дни не имеют смысла, помимо боя. Наше общее небо – мирное, голубое, палисадник и черемуха у ворот, дом наш старый деревянный, в котором всё - мой покой, моя привычная отрешенность… Пусть встречают нас не матери и не жены, пусть приказ любить не будет произнесен, пусть смертельная усталость стоит в дверях, поджидает, улыбается зло и жадно, - я привык и мне давно никого не жалко, кроме тех, которым правды не говорят.

Правда в том, что завтра снова начнется бой. Правда в том, что нас убили, а мы не знали. Я писал тебе о том, что случилось с нами, только мы не совпадали никак с тобой.

А сегодня, наконец, принесли письмо – долго шло, поистрепалось, слегка намокло.
«Град у нас прошел, разбил на веранде стекла».

Я хотел быть этим градом, но я не смог.


© Кот Басё

Ты теряешь меня. Мы с тобою не совпадали,
не сжимали ладони, ложась, как на волны, в простынь...

Я шепчу тебя из таких городов и далей, что дышать друг о друге - позволено, слишком просто:
не чужие, не близкие, без обязательств, или так сведённые друг для друга в закономерность,
мы сближались, и вот, наконец-то, остановились на дистанции в пару осознанных сантиметров. -
Замирай, не дыши и попробуй не наклониться: не случившееся, но способное стать возможным, -
опьяняюще, нежно, на уровне интуиций, - держит ровно настолько, чтоб мы не касались кожей.

Сантиметры, как города: пересек границу - проиграл, стал привычным, забыл, как стоять у края...
Ты шагнешь, не сдержавшись, - и дашь мне освободиться.
Ты теряешь меня.
И не чувствуешь, что теряешь.



© Лина Сальникова

в вязком смоге погибший город
в сердце множит печаль и сплин.
знаешь, каждый, кто был мне дорог,
пыль вздымая, бежал к другим.

не касаясь перил, безбожно
каждый в руки летел из льдов,
позволяя чужим подошвам
рушить карты моих миров.

и топтать мои рифмы, ритмы,
жечь мосты и ступени сцен.
все, кто стал для меня молитвой,
предавали меня в конце.

ну, а тех кто горел любовью
и готов был «с обрыва вниз»,
я казнила несносной болью,

обожая
своих
убийц.






(с) Юлия Александр

Христос воскрес! Опять с зарею
Редеет долгой ночи тень,
Опять зажегся над землею
Для новой жизни новый день.
Еще чернеют чащи бора;
Еще в тени его сырой,
Как зеркала, стоят озера
И дышат свежестью ночной;
Еще в синеющих долинах
Плывут туманы... Но смотри:
Уже горят на горных льдинах
Лучи огнистые зари!
Они в выси пока сияют,
Недостижимой, как мечта,
Где голоса земли смолкают
И непорочна красота.
Но, с каждым часом приближаясь
Из-за алеющих вершин,
Они заблещут, разгораясь,
И в тьму лесов и в глубь долин;
Они взойдут в красе желанной
И возвестят с высот небес,
Что день настал обетованный,
Что Бог воистину воскрес!





(с) Иван Бунин