"Уходя - уходи". Я не слышал совета мудрее.
В сто семнадцатый раз повторяю себе эти строки.
Ну а ты, как и все, безусловно мечтаешь о Грее.
Только вот парадокс - наши Греи не так одиноки.

Я совсем не умею как он уходить по-английски.
Квинтэссенцию зелий мешаю в едином сосуде
И в бреду забываю о зимней привычной простуде,
Заливая в себя двадцать пятую порцию виски.

Замаячил корабль в окне. "Вы ошиблись планетой.
Здесь давно уже брезгуют баснями дядюшки Грина".
Но, ты знаешь, я тоже хотел бы промчаться кометой
И погаснуть в холодной ночи неусыпного мира.

Помолчи. Ведь на этой луне все так призрачно просто.
Мои сказки останутся книгой пылиться на полке.
Я хотел бы всего на минуту приблизиться к звездам...
А толку?

"Уходя - уходи". Я учусь уходить по-английски.
Через десять секунд в голове не останется мыслей.
Я хотел бы оставить на память хотя бы записку.
А смысл?




© Дмитрий Авантюрин

газета
в которой было опубликовано
это объявление
уже давным-давно
не выходит
а я никогда не забуду
тембр ответившего мне голоса
- алло…
- здравствуйте…мне нужна муза…
- зачем?
- хочу писать стихи…
- о чём?
- ну…не знаю…
хочу чтобы в них было тепло
чтобы они спрашивали а не отвечали
рассказывали а не учили
чувствовали а не думали
чтобы мосты в них никогда не догорали дотла
а те же самые грабли били не больно
чтобы ждущие в них всегда дожидались
а верящие продолжали верить несмотря ни на что
чтобы будущее в них соединялось с прошлым пешеходной радугой
а в реки можно было входить неоднократно
чтобы они пахли морем сиренью и надеждой
чтобы осенью из них не улетали на юг птицы
чтобы к ним хотелось возвращаться…
- понятно…вы хотите писать о любви…что ж…
и голос назвал цену
сначала я не поверил своим ушам
но немного подумав
понял что деваться некуда
и согласился
а на следующий день
мы с тобой и встретились

(с) Шарль С Патриков

Кот уминает остатки холодной пиццы.
В маленькой клетке тихо скребется мышь.
Взгляд от экрана:
- Ну, вот… и тебе не спится?
- Как я могу уснуть, если ты не спишь?

Солнцем искусственным тускло чарует лампа.
- Сколько там на часах?
– Без чего-то три.
Сладко зевая, сползаешь с дивана на пол:
- Кофе давно хочу, только лень варить.

Месяц глазеет на сонные наши лица.
Я выхожу, ногой прикрывая дверь.
«…ложечку сахара, чуда, чуть-чуть корицы»
Слышу вдогонку:
- Сахара можно две.

Кофе готов. Босиком возвращаюсь в спальню.
В спальне тепло, открыто одно окно.
На подоконнике стройная в платье бальном
С книгой в руках сидит забияка-ночь.

В комнате пахнет осколками звезд и маем.
Ночь замирает и говорит мне: «Тщщщ»
Ставлю на тумбочку кофе и понимаю:
Кофе готов, а ты уже сладко спишь.




© Саша Бест

Говорят,
что на всех не хватит, что у сердца бывает дно, что размеры одной кровати не вмещают размеры снов, что едва уловимый запах будет тоже иметь исток и, когда ты на мягких лапах, кто-то врубит тебе Вудсток.
Говорят.
Понимаешь, правда - это только твой личный фант. Даже если сама не рада, то порадует сбоку бант. Это право - ходить весёлой, голой, смелой, глупее всех. Только виски не нужно с колой, от такого в июле снег.
Говорят,
что любовь проходит, время очень хороший док. И не врут, потому что вроде всем на свете он не помог: кто-то дышит всего неделю, кто-то годы не может спать. Первый столько всего намелет, а второй будет век молчать.
Говорят,
что с годами меркнет: и лицо, и душа, и мысль. Всё на свете слабее смерти, после - вряд ли имеет смысл. Люди истово верят в Бога, наступая на самый край - так легко упираться рогом, если где-то в запасе рай. Под проценты жиреет в банке многолетний крутой резерв... Говорят, что на малой ранке закаляется крепкий нерв.
Говорят, что...
а я не слышу. Потому что давно глуха. Потому что из тощей мыши не сварилась еще уха.
Потому что любить до песен, промурлыканных вдруг под нос, можно в мире, который тесен, где один к одному прирос. Где один от другого волен отойти, если так легло. Где друг другом никто не болен, потому что болезни - зло.
Говорят, что опять дорога. Лето в самом конце пути.
Говорят - ты же хочешь много, не сбывается, расхоти.
...

А стоишь на своём - плати.

© Лала Тарапакина

Он ничего мне не обещал.
Он просто был. Где-то между строк.
Он иногда без меня скучал,
Бывало, даже уснуть не мог.
Он ни о чем меня не просил.

Он просто был. Не таким, как все.
Мои ладони в него вросли,
Или так просто казалось мне?
На самом деле, всё ерунда.
И без него тоже можно жить.
Он не любил меня никогда.
Он бесподобно умел смешить.




© Кош Алиса

Я бы мог остаться один, не ждать, не любить, не искать, не надеяться. Построить маленький дом на краю мира, зажечь камин, налить вина, открыть книгу. Я бы мог не думать о тебе, если бы.. Черт возьми, если бы в твоем смехе не проступал этот атональный джаз, если бы не прицельный свет близкой до боли души, бьющий по глазам, если бы не тело твое, закаленное звездопадом и степной травой, если бы не нежность эта, мурашками по спине... Я мог бы. Но вместо этого мы будем танцевать. Включи музыку, ту самую, от которой душа начинает петь, судорожным ознобом разрисовывая горячую кожу, зажги мир, включи ее громче. Мы останемся вдвоем в этой музыке, мы завяжем глаза, мы потеряемся в наркотических звуках, скользящих движениях, мы превратимся в прикосновения. Мы займемся любовью в вакханических плясках света и тени, в бликах ночи и огня, мы научимся читать мысли, мы узнаем друг в друге себя... А утром я заварю чай, прикурю, посмотрю в окно на мутную, пожравшую углы и линии непогоду, и подумаю: я мог бы остаться один, если бы умел дышать без тебя.

(с) Аль Квотион

человек говорит человеку: "пусти, пусти.
непомерно устал я с тобой, и тетешкаться, и расти.
думаешь так-то легко с обузой… шагать в миру.
ну, прости нехорошего, тесно мне. не могу"...

человек говорит человеку: "уж лучше сам!
не люблю поклоняться падали\ небесам,
мы же все тут пропащие… там, на авось, святы,
а тоска превращается в атомы п у с т о т ы"...

человек говорит человеку: "я есть огонь.
я могу дарить пищу, могу и обжечь, не тронь!
потому как, на всякое огниво есть вода…
не удержишься - я потухну…. и что тогда?"

человек говорит человеку: "прости, всё ложь
я-то думал, что ты не выдержишь и уйдешь.
оказалось, что есть бесстрашие вопреки…
я не знаю любви нежнее твоей руки,

когда гладишь мою щетину и впалость щек
у нас столько с тобой не прожито.
пой ещё"…





(с) Виктория Миловидова

Бывают мужчины дыхание…с ними быть легко, как дышать: вдох – выдох, НО со временем ты привыкаешь к тому, что дышишь. Это ведь естественный процесс, в нем нет ничего удивительного.
Есть мужчины – вода. Они необходимы жизненно, как глоток воды в пустыне (никогда не была, но страшно) ими живешь-захлебываешься. Пьешь крупными глотками. Они на вкус - колодезная вода: ломит зубы и немеет небо, НО ты не можешь напиться, пока не заболеешь ангиной. Дальше все просто, обыкновенная терапия и профилактика с неизбежным осложнением на сердце.
Мужчины – огонь… это отдельная каста. С каждым ты восходишь на костер и сгораешь заживо, как на кострах инквизиции. НО ради Бога, кому это может понравиться, больше чем один раз?
Есть мужчины – спринтеры, дальнобойщики, принцы, генералы и пионЭры, НО всегда будет одно НО – пока ты не полюбишь его больше жизни, они останутся лишь словами на бумаге и образами в твоем воображении.
Для меня полюбить больше жизни – родить ребенка от такого мужчины. Это единственное признание в любви, которое имеет право быть по моему эгоистично - стервозному мнению.
Поспорим?


© Шериданс На Ромашковых Лепестках

- Вы не считаете, что виртуальная любовь более придумана, воображаема, чем реальная?
- Любовь одна. Если вы заберетесь в головы к людям, которые считают себя влюбленными, вы увидите некоторую активность в определенных участках мозга.
Мозговая активность тех, кто испытывает «реальную» любовь, ничем не будет отличаться от активности тех, кто влюбился по интернету.
Любовь начинается со слов (как и мир начался со слов, согласно Библии), и нет никакой разницы в том, каким именно образом до тебя дошли эти слова.
Они могут быть принесены почтальоном в бумажном письме, пахнущем её губной помадой. Они могут прийти по кабелю — и в них будет описан этот запах.
Мозг людей вспыхивает одним и тем же пламенем, они испытывают одно и то же чувство. Ангелы виртуальны, но виртуальной любви не бывает.

(с) Из интервью с Янушем Леоном Вишневским.

так пытаясь меня утешить и освежить
и становится явно пушистей жить
когда он невзначай потрётся собой о рёбра

он безмерно тёпел,размерно кругл и полосат
непомерно крут, обаятелен и усат
мой родной серцевед, ликвидатор моих досад
весь из добрых мечт и тёплого света собран

если я однажды зачахну или взгрустну
он не даст мне камнем идти ко дну
отогреет собой и в душу вернет весну
промяуча легко- "проснись,заунылый скептик"

он надавит педальку безумия где-то там
это свойство наверно присуще любым котам
и я снова счастлив и верен своим мечтам
и готов танцевать по кустам, как тюлень-эпилептик

он хитрО мурлыча дарит собой добро
он то сущий ангел, то бес под моё ребро
вся кошачесть его заполняет моё нутро
а мурашки носят собой по коже

однозначно бро, самый преданный и большой
с ним всегда легко,спокойно и хорошо
он наверно и есть то-что люди зовут душой
и я искренне верю, что я ему нужен тоже..





(с) Эль Кеннеди/Poetry

Глажу тебя каждый вечер по волосам. Длинным движением - от макушки до плеч, ощущаю ладонью текучую нежность твоих волос. Потом провожу рукой по шее, большим пальцем по щеке, заглядываю в глаза... Устала? Хочешь чаю? Плед? Знаешь, совершенно невероятный плед завелся недавно: снежнобелый и невероятно уютный в своей эстетике шерстяного кружева. Накинь на плечи. Вечером здесь всегда холодно. Заворачиваю в плед и снова глажу по голове. Обхватывай кружку двумя руками, устраивайся поудобнее на стуле, убирай книги, разбросанные по столу - разговор будет долгим. Читать далее





(с) Марта Яковлева

привет, родная!

это я, твой будущий..
ну, например, таинственный мужчина.
а если хочешь, можешь даже суженый!
зачем пишу? на это есть причина.

я это.. в общем, тут хотел сказать тебе,
чтоб ты курить бросала побыстрее!
и застилала чтобы стол на кухне скатертью,
и крестик чтоб носила ты на шее!
давай учись, а не стихи ночами кидай на флешку в папку "всякий бред"!
ты, кстати, любишь ужин со свечами?
а если нет, то, может, хоть обед?

и вот еще: носи зимой колготки!
простудишься! а это ведь чревато.
и прекрати ночные шоты водки!
в твои-то годы это рановато.
еще не вздумай волосы обрезать!
зачем тебе прическа, как у мальчика?
ты с длинными - похожа на принцессу..
или на дам из твоего журнальчика.

и напоследок.. отпусти-ка прошлое?
ты знаешь ведь, о ком веду я речь.
оно тебе дает надежды ложные,
а ты попробуй избежать случайных встреч.
и на звонки не отвечай, пусть даже хочется.
оно прошло ведь, отболело, убежало.
иначе это никогда не кончится,
а будущее (то есть я!) заждалось!

мы, говорят, с тобою скоро встретимся,
и я, волнуясь, буду неуклюж..
тогда, я обещаю, все изменится!

твой будущий любимый верный муж.





(с) Алена Танчак

Гаснут к полуночи фонари,
Город до мерзости экономный.
Если стою у его двери,
Значит не дышится автономно.

А у меня всего два пути,
Каждый заведомо в чем-то ложный.
Если решилась к нему прийти,
Значит все очень и очень сложно.

Чтобы понять: ваш ли он человек?
Изобретать колесо не надо:
Если бы строить пришлось ковчег,
Вы бы кого посадили рядом?

Я бы — его, остальным — тонуть.
Так почему он сейчас за бортом?
Столько сосудов вплелось под грудь
Столько сосудов... а он — аорта.





(с) Златенция Золотова

Где любовь, там разлука, и нет иной
Комплектации - только пара.
За любовь заплати дорогой ценой,
А разлуку получишь даром.

Мне б напиться воды из его души
И бежать босиком по лугу,
Но до этого надо ещё дожить,
А сначала испить разлуку.

Вот не знала его, не глядела в даль,
Не ждала ни письма, ни взгляда,
А теперь непременно нужна вода
И бежать непременно надо!

А куда мне бежать, где искать покой -
Не сидится и не стоится.
Написал бы прекрасной своей рукой
Ну хотя бы одну страницу.

Написал бы обычные "как дела",
Как письмо получил и рад как...
Это старая песня на новый лад,
Бубенцовая лихорадка.

Мне мерещится старый хмельной ямщик
На усталых хромых почтовых.
Отыщи мою весточку, отыщи,
Сжалься ради всего святого.

А ямщик отвечает: " Глубокий снег,
Кони слабы, а путь неблизкий,
Да к тому же давно 21 век -
Электронная переписка.

Все вы тут сумасшедшие от любви.
Что поделать - проклятый север.
Ты окошечко, милая, обнови -
Чай охотней ответит сервер."

Закрываю беспомощный Аутлук -
Я устала от этой гонки.
И опять на экране - цветущий луг,

И иконки на нём...
иконки...


© Сола Монова

Он холодный, он такой холодный -
На его ресницах снег не тает.
У природы нет плохой погоды,
Но его природа непростая.

То ли я ему совсем чужая,
То ли отключили батареи -
Я с ним постоянно простужаюсь
И потом недели две болею.

Людям очень нужно с кем-то греться…
Все уже себе понаходили.
Только у него другое сердце -
Маленькое сердце-холодильник.

Холодильник - славное местечко,
Чтоб хранить любовь, надежду, веру,
Но, когда его подносишь к печке,
Сильно уменьшается в размерах.

Я и он по-разному ранимы.
Близость не подходит для далёких -
И когда он всё-таки обнимет,
Я умру от воспаленья легких.







(с) Сола Монова

Он глядит на неё,собирая всю нежность в кулак.
Она тихо поёт,улыбается,будто бы сказка,
Его рвёт изнутри,не видит на сердце повязку.
Она-сладкий обман.Она самый ласковый враг.

Ты впервые сдаёшься без боя,точно слабак.
Потерять её-твоя бесконечная фобия.
Твоего идеала-она безупречная копия.
Ты в нокауте,мой дорогой фордыбак.

Ты поставишь бредовые мысли опять на repeat,
что хронически болен тоской покажет лишь вскрытие.
Она-твоя боль.От неё не отыщешь укрытия.
Её родной взгляд-твоего сердца бешеный бит.





© Дарья Козубродова

Моя сладкая Энн, я устал, я измотан.
мел — моя кожа,
дорога — плен.
я три дня ничего не ел.
меня так и тянет напиться водкой,
самой дешевой,
и уткнуться между твоих колен.

моя сладкая Энн,моя девочка,
ты рифмуешь свои слова,
будто кистью рисуешь
картинки календаря.
возвращаешься поздно
из самых дерьмовых баров —
я забрал бы тебя,
но рискую потерей сна.

Моя сладкая Энн,
для кого в этом месяце ты беда?
Кто рискует быть выпитым
безо льда?
Кто приезжает ночью
и смотрит в твои глаза
и еще не сечет,что ты все еще моя?
Моя милая,
ты обманчивей сентября.

Моя сладкая Энн,
я глупец.
я боюсь,
что ты больше не ждешь меня.
от тех нескольких весен до этого марта
прошла война.
и ты, черт подери,жива.
Я убил бы,
но не хватит ни сил,
ни оружия на тебя.

Моя сладкая Энн,
ты прости
за фривольный стих.
я немного псих,
что решился тебе писать.
я читаю тебя
и мне хочется выть:
кто лезет в твою кровать,
еще хуже — вдушу,
оттуда — в твою тетрадь.
Энн, чертовка, я, пожалуй,
не буду письма ни править, ни отправлять.


© Анна Бизенкова

"Будь блестящим!" - главный слоган века,
Нам его искусно нарастили.
Важно быть нормальным человеком,
Быть нормальным, а не просто стильным.

Помнишь, ты наращивала ногти?
Это было очень неудобно:
Не писала ручкою в блокнотик
И почти не убиралась дома.

Ногти были длинными, как спицы,
Как кинжалы с капельками яда,
А с такими по ночам не спится,
А такими по спине приятно…

Это было просто запредельно,
Ты встречалась с парнем на Феррари,
Ночевала у него в постели,
И кормил тебя всё тот же парень.

Пусть домой почти не заходила,
Вовремя вносила предоплату,
И твоя холодная квартира
Не жильем была, а больше складом.

Помнишь, ты пришла однажды ночью,
Где-то отгуляв роскошный вечер,
А в квартире ожидала очень…
Очень неожиданная встреча.

На журнале "Лучшее в Монако"
Мышка с аппетитом грызла корку,
И тогда ты поняла, однако,
Что давно не делала уборку…

Мышь сказала: "Выглядишь неплохо,
Только маникюр, как у путаны,
Завтра у тебя тусовка в СОХО,
Только мы погрызли лабутаны,

И ушла под шкаф походкой гордой
(Там был целый выводок мышиный
За такое бьют по наглой морде,
Но внизу тебя ждала машина!

…

Ногти, кстати, быстро обломались,
Не случилась главная помолвка,
Ты рассталась с парнем и нормально
Без понтов купила

мышеловку!


© Сола Монова

мы увидимся где-то на стыке других миров,
на пороге когда-то придуманной мной весны.
находи меня в переулках пустых дворов -
там, где ветер считает сны.

там, где небо роняет тучи на провода,
там, где ночь зажигает звезды, как фонари.
находи, когда слишком холодно и тогда,
когда не о чем говорить.

когда вечность вмещается полностью в двух словах
и плевать, что за окнами чей-то чужой Париж.
находи меня на пыльных станциях и холмах,
на вершинах промокших крыш.

на страницах забытых историй, в объятьях лун.
приходи, я клянусь ничего не просить взамен.
находи там, где волны, стираясь о днища шхун,
моряков забирают в плен.

где дрожащий прибой накрывает причал, как плед,
где лишь старый маяк и поблизости ни души.
находи меня там, где закаты меняют цвет,
где взрываются этажи.

в параллельных вселенных мы встретимся. впереди
сотни новых рассветов, алеющих по утрам.
приходи, даже если не знаешь куда идти -
я всегда
буду там.





© Море-Внутри

Я любила его безумно, я писала о нем стихи, он врывался как ветер шумный наважденьем, огнем стихий. Я любила его молчанье и прощала ему грехи, я мечтала о нем ночами и не думала о других. Я таких не встречала раньше, он был лучшим среди мужчин и казался мне настоящим, не имевшим для лжи причин. Был женат, далеко не молод, не похожий на идеал, гордый, резкий, ценил свободу, чуть не то и в глазах - металл. Но жила в нем такая нежность - невозможно не утонуть, это, видимо, неизбежно - находиться в его плену.

Я ушла от него, так нужно, спрятав чувства свои от всех, а в унылых осенних лужах таял нехотя первый снег...

© Натали Гаванская

все мои мысли перед тобой как и я - голые.
я с тобой неуклюжа и слишком детская.
я кладу к тебе на плечо голову,
мне чужие плечи теперь - мерзкие.

приезжай ко мне поскорее. я других обожать не смею.
я тихонечко так взрослею,
поэтапно, как строят дом.

вот фундамент, вот стены, крыша. занавесочки надо вышить,
чтоб уютнее, сердцу ближе…
небеса посылают гром.

приезжай ко мне через отпуск. самый старший, любимый отпрыск.
ты в семье… и чтоб выиграть «допуск»
соответствовать мне пора.

вот поэтому нервы, силы. я же счастья себе просила.
ошалевшая голосила
в летнем скверике детвора.

приезжай ко мне этим летом. непременно с одним билетом,
чтобы в городе, днём согретом
мы гуляли неделю/год.

приезжай, чтобы всё воскресло - чтоб не только стихи, а песни.
чтоб я знала: отныне вместе.
без тебя не хватает нот…





(с) Виктория Миловидова

мы шикарны,изящны и волосы цвета блонд
пол ведра тонала, на юном еще лице
любим стразы, мохито, сумки и клубный понт
видим скрытый смысл в самом тупом кинце

от мирских забот осознанно далеки
всё сидим вальяжно и томно мартини пьём
а кругом только тряпки и мудаки
приезжай ведь нам так хорошо вдвоём?

а вот мы другие,обдуманны, глубоки
ничего не чуждо,у каждого свой порок
любим пирсинг, куртки, татухи на пол руки
свежий ветер и бодрый олдскульный рок

очень часто одни, досадно хоть волком вой
помогает порой только музыка и портвейн
ценишь рок? это значит ты в доску свой
приезжай ко мне, и для нас будет петь Кобейн

а еще есть мы... мы безропотны и тихи
одомашнены бытом, кастрюли, обед, уют
приезжай ко мне,почитай мне свои стихи
у меня по телу мурашки от них снуют

вот такие вот разные,что уж тут-се ля ви
осмотри всю толпу и круг до одной сужай
мы ведь просто, знаешь, очень хотим любви
так что ты уж,пожалуйста...приезжай...







(c) Эль Кеннеди/Poetry

Не каждый, кто наказан – виноват,
Не каждый, кто оправдан – не виновен.
Не каждый, кто назвался братом – брат,
Единство душ бывает не по крови.

Не каждый – друг, кто за руку держал,
Не каждый враг взаправду ненавидит.
Не так опасен поднятый кинжал,
Как жажда мести в самом скрытом виде.

Не каждый обнимающий – влюблен,
А в стороне стоящий – равнодушен.
Не каждый светлым чувством окрылен,
Кто лестью обволакивает уши.

Не каждый подпадает под шаблон,
Но каждый сотворил его однажды.
И не подозревает то, что он —
Такой же для кого-нибудь "не каждый".






(с) Златенция Золотова

Какого, спрашивается, хроноса мы все тут ждем на пороге вечности? Мир разделен на простые полосы, на белых будет любовь просвечивать. Чего нам стоит – шагнуть на чистое, смотреть, как свет наполняет комнаты? Пока я делаю шаг, молчи со мной, мы все хотим получить искомое. Такая точная арифметика, такая правильная пропорция, бутоны цветика-семицветика не распускаются здесь без солнца, но… давай представим, что время кончилось, часы разбиты, бумаги скомканы, мы столько вместе на черном корчились, теперь пора выходить из комнаты. Давай оспорим законы физики, подвергнем критике притяжение. Пока мы рядом – такие близкие, давай искриться от напряжения. Не будет ветра – не будет паруса, соленый воздух, дорога водная.

Какого, спрашивается, хаоса нам не хватало, чтоб стать свободными?


© Кот Басё

Придумано нами, написано нами - все наши темы, тотемы, татами, все наши битвы, безумства, бесчинства, все, что когда-нибудь с нами случится, все наши встречи, и речи, и ночи, вся недосказанность всех многоточий, вся неоправданность всех ожиданий, наши секреты, сонеты, свиданья, сладкие сказки и горькая правда, все, чем вчера превращается в завтра, все, чем мы дышим, что слышим и держим, все наши нежности, сны и надежды, вся наша боль – миллионом осколков /быстро пронзает, но входит надолго/ вся наша повесть, что длится веками, на каждой странице – губами, руками, касаньем, дыханьем, порханием крыльев - придумано нами, чтоб мы не забыли, как капли сочились и жгли ножевые...

Чтоб не разучились быть просто живыми.


© Кот Басё

Она занимает четверть кровати,
но двести процентов его души,
и всё для него в ней предельно...
Кстати,
он ценит в ней шарм
и лощёный шик,
приносит ей розы банального цвета -
налитые страстью
густого бордо,
зимой непременно вывозит в лето,
подальше от стыни
и серых льдов.
Он, если бы мог, подарил ей небо,
а к небу в комплекте и целый мир.
Он любит...
а это всегда нелепо:
любовь - наихудший ориентир.
Она пьёт арабику цвета ночи,
смеётся взахлёб и порой над ним,
когда он так жарко и жадно хочет
взять то, что всегда являлось ничьим.
В ней дремлет ведьма...
Он так боится
её упустить, что в ночной тиши
пытается долго
сквозь шёлк ресничный
поймать отраженье её души,
хоть знает - будет, и неизбежно,
и глушит водкой растущий психоз.

... Вот-вот, и растает в кружении
снежном
вербеновый запах её волос.





(с) Ракель Напрочь

Стены вокзала меня скачали прямо из папки "Москва сентябрь".
Он позвонил и сказал "скучаю", долгому выдоху посвятя
Всё, что не смел обернуть словами, всё, что не смог обнажить и взять.
А за окном поезда сновали, было дождливо, темно, нельзя.

Классика жанра, когда молчишь и пробуешь паузу, измельчив
Самого сложного из мальчишек, самого слабого из мужчин
На занимательные детали. Женщинам нравится расчленять
Тех, чей диагноз и так летален. Девочкам нравится причинять
Эту неловкость, которой равных не предусмотрено. Мы молчим
Жанрово, образно, панорамно – универсальные палачи
Пройденных вброд.

Развивалась осень в качестве драмы. Вокзал немел
Из солидарности с отголосьем странной молитвы по тишине
[новая версия – для айфона].Я представляла, как Он курил,
Хмурое небо с его балкона, ржавые клёны – поводыри
В первое общее, чашку с чаем, тёмную куртку не по плечу.

Женщины очень легко прощают. Тех, на кого не осталось чувств.






(с) Яна Юшина