Никто не сумеет увидеть тебя настоящим,
Масштаб твоих внутренних войн не дано оценить
Стоящим снаружи, пусть даже и рядом стоящим,
И в ногу идущим, и в голос поющим. Не быть

Тебе ими понятым так, как того бы хотелось.
Пожалуй, и к лучшему (что там, в твоей голове?)
Но все, что еще не успелось, не смелось, не спелось
Останется буквами в несочиненной главе –

Никто не прочтет, даже тот, кто нужнее, роднее
Их всех, никогда, никогда не распутает нить
И не доберется к тебе лабиринтами дней и
Все это так больно, что… Как бы тебе объяснить…

Представь: вот стоишь ты на выставке экспонатом,
Свидетелем древней жизни, что отцвела,
Кричишь: «Я так много знаю всего, ребята!»,
Но люди тебя не слышат из-под стекла.

Для них ты – красивая, странная вещь, не боле,
Предмет, что совсем бесполезен, хотя неплох.
Вся суть твоя силится мячиком волейбольным
Прорваться к ним через сетку, но снова – блок.

Представь, что ты – книга, но смысла в тебе ни грамма;
Страницы в недоумении теребя,
Читатель не знает, что текст этот – криптограмма,
Разгадки которой нет даже внутри тебя.

Представь: ты во сне слышишь музыку, да такую,
Что моцартский реквием силищей превзойдет.
Ты вскакиваешь с постели, бежишь к листку и…
И вдруг вспоминаешь, что вовсе не знаешь нот.

Представь: ты на сцене. Пытаешься вывернуть душу,
Но голос простужен, и даже не петь – говорить
Тебе тяжело, но поешь ты, а люди наружу
Толпою из зала выходят.

Курить.


© Вера Сухомлин

Рисовала мечту – получилась карикатура.
Голубая звезда укатилась за горизонт.
И зачем ты сюда приперлась? Орешь, как дура,
Будто это изменит что-то! какой резон?
Где твой порох, твой всполох, твой посох, твой добрый космос?
Поматросил и бросил? Выжег и затушил?
Есть лишь голос. Но есть ли голос? Ведь если голос
Прямиком из души, никому его не заглушить.
А тебе говорят: «Замолкни! Вали отсюда!»,
«Здесь таких голосистых на каждом шагу видать!
Только выгляни в окна – одни певуны повсюду,
И куда здесь вместиться? И что ты способна дать,
Если все уже роздано, пройдено, перепето
Сотни раз в сотнях фраз да на разные голоса?
Ты вообще здесь без прав, и уж верно без права вето.
Беговая дорожка – не взлетная полоса».
Они правы. И мир их «правильный» не нарушить,
Не подвинуть, не потревожить, не зацепить.
Прорывай все плотины, выплескивайся наружу –
И в палящей пустыне их души не станут пить.
Они правы. Ты здесь без права. У переправы
Нет ни лодки тебе, ни паромщика. Ты одна.
Не поможет никто. Только ведь и у них нет права
Запрещать тебе плыть. Это только твоя волна.

Все не важно. Когда указываешь на кнут сам,
В тот же час прибегают дежурные палачи.
Но на каждого, кто попросит тебя заткнуться,
Будет тот, кто прошепчет: «Пожалуйста, не молчи».

Вот стоит он перед тобою, невзрачный, робкий,
Незнакомый парниша, и смотрит в тебя до дыр,
Как котенок, что только что выпущен из коробки,
И, впервые открыв глаза, открывает мир.
Не подходит с вопросами. Молча стоит и курит.
Он совсем ничего не значит в твоей судьбе.
А внутри у него разразилась такая буря,
Что не снилась тебе, что не выпелась бы тебе.
Он ведь тоже поет, звучит, просто ты не слышишь.
Океаны внутри него не мелей твоих.
Он такой же, как ты, он ведь тоже гулял по крышам,
Может, даже пытался выше… А сколько их!

Сколько их, одиноких, непонятых Дон Кихотов,
Трубадуров весны, партизанов полной луны…
Каждой ночью они отправляются на охоту –
Ловят в сети разумного дикие сказки и сны:
Кто-то их приручает, а кто-то их убивает,
Кто-то их на заре отпускает обратно в лес,
А потом забывает. И верит, что не бывает
В прозаичности будней совсем никаких чудес.
Так чего же ты ищешь, деточка, чем ты лучше
Этих «горе-охотников»? Что для тебя – они?
Ты так сильно боишься что кто-то тебя заглушит?
Ты все так же боишься остаться в чужой тени?
И чего же ты хочешь, куда же теперь плывешь ты?
(То есть я, прекращая скрываться за третьим лицом)
Чем поешь ты теперь, и зачем, и о чем поешь ты?
Не отвечу. Имею право, в конце концов.

Для чего объяснения, формулы и структуры?
Почему постоянно кому-то нужны слова…?!
Рисовала мечту. Получилась карикатура.
Ну и ладно. Мне просто нравится рисовать.
Все не важно. Я улыбаюсь, а мир вчерашний
Растворяется, словно блеклое торжество.
Все не важно. Когда поймешь – это все не страшно.
Загорается свет и рождается волшебство.
Я не знаю, зачем, я вообще ничего не знаю.
Я болтаюсь безвольным флюгером на ветру.
Но напротив – глаза. И в глазах его я читаю:
«Пой, пожалуйста. Пой еще, или я умру».


© Вера Сухомлин

Он говорит мне: «Слова твои злы и колки.
Радостью встречи глаза твои не блестят».
Видишь ли, милый, меня привлекают волки.
Я никогда не умела любить лисят.




(с) Вера Сухомлин

1

Выходящее за пределы обычных чувств,
Уловимое краем сердца едва-едва,
Настоящее не укладывается в слова,
Потому я о нем молчу.
Город таинств, похожий на тающую свечу,
Безмятежное небо, сияющая Нева…
Всей душой прижимаешься к каменному плечу –
И насквозь жива.
И танцует, поет, клокочет, не приглушить…
Разве можно такое выразить, передать?
Мы же все в этом мире беспомощные малыши,
Будь нам пять или сорок пять.
Настоящее – неподвластная взгляду нить,
И тогда только можно случайно ее поймать,
Когда ты ничего не пытаешься объяснить,
Не стремясь ничего понять. Читать далее


© Вера Сухомлин

Самый ласковый, родной самый…
Никогда мне не найти лучше!
Посмотри в его глаза, мама.
Это он украл мою душу.

Это он зажег в моем сердце
Фейерверки золотых песен.
Ну куда мне от него деться,
Если мир мне без него тесен,

Если мир мне без него – клетка,
И теперь мне мой удел ясен:
Он – могучий вековой ясень.
Я – покорная его ветка.

Хоть и взгляд его такой хмурый,
От него мои снега тают.
И так много он всего знает,
Что я чувствую себя дурой,

Но зато счастливей всех, мама,
Что еще мне может быть надо?
Посмотри, как он хорош, правда?
Ты же рада за меня, рада?

Благородный, волевой, стильный,
Горделивой красотой манит,
И не выразить мне, как сильно
Я люблю его. Прости, мама,

Что покинула я дом отчий
Ради этой колдовской встречи,
Но за крепкие его плечи,
За немыслимые с ним ночи,

За гранитные его скулы
И Вселенной будет мне мало.
Пусть приставят мне к виску дуло,
От него не отрекусь, мама!

Птицей раненой ему в ноги!
Все равно, что говорят люди!
Да, я знаю, он мечта многих,
Но, поверь мне, он меня любит.

Зажигая фонарей свечи,
Раскрывая мне свои реки,
Обнимает горячо, крепко,
Как при первой нашей с ним встрече.

Это с виду он такой гордый,
А внутри – сама любовь, мама...
Самый ласковый, родной самый,
Самый лучший на земле город!


© Вера Сухомлин

Научиться вставать раньше. Зеркалам улыбаться чаще.
И все то, что сейчас важно, не откладывать в долгий ящик.
И самой принимать решенья, и на завтраки есть каши,
И заматывать в шарф шею, чтоб потом не лечить кашель.

Не растрачивать понапрасну ни усилий, ни слов, ни денег,
И довольствоваться прекрасно парой туфель и парой серег.
Не писать вдохновенных строчек позабывшим и равнодушным.
Наконец-то расставить точки. Навсегда. Не тревожить душу.

Научиться ценить время, не опаздывая на встречи.
Проводить вечера с теми, кто молчанием боль лечит.
Возвращаться не слишком поздно и, волнуясь, слова не комкать,
И, считая ночные звезды, научиться тебя не помнить…

И, простившись с тоской щемящей, думать только лишь о хорошем.
Жить сегодняшним, настоящим, а не будущим и не прошлым.
О сомненьях забыть вовсе, будто в шоу про «до»/«после»,
И с улыбкой встречать осень. И казаться совсем взрослой…


Научиться вставать раньше. Научиться дышать чаще.
И по-новому жить дальше. Понимая, что вот – счастье…


© Вера Сухомлин

Всем привет. Меня зовут Вера. Мне восемь.
Я немного умею петь, но еще не умею плавать.
Я люблю, когда сильный ветер и когда наступает осень.
Это очень красиво. Настолько, что хочется плакать.
Я люблю рисовать истории (сочинять то есть),
Я умею писать прописью, но еще не умею слова заплетать складно.
А так хочется написать что-нибудь грандиозное, например, повесть,
Получить уважение взрослых, добиться славы…
Впрочем, это не главное. Вовсе не это главное.
Я хочу, чтобы были счастливы мама с папой.
Чтобы в доме никто никогда не кричал, не плакал,
Чтобы к нам приезжали почаще бы тетя с братом,
И еще… чтобы в людях вмещалось побольше добра бы.

А еще мне б хотелось на время стать кроликом (не смеяться!)
И отправиться к диким холмам из историй Адамса*,
И чтоб тот, ясноглазый, из параллельного класса
Никому из других девчонок в любви не клялся.
На коньках и на роликах я не умею кататься,
Мне не очень даются танцы (даже как-то не хочется и пытаться),
Но зато я легко на ходу сочиняю сказки,
Возвращаясь домой со школы с огромным ранцем,
Представляю себя героем отважных странствий,
Но обычно в моих историях нет развязки.
Или несколько разных (мне так даже больше нравится).
Я часами могу наблюдать, как солнце заходит,
Как на синих верхушках сопок лучи танцуют,
Там, мне кажется, что-то важное происходит.
И мне кажется, Бог не такой, каким в книжках его рисуют…
Иногда у меня ощущение, что я не из этого города.
У меня непонятная тяга к поездам. А еще к мостам.
Говорят, что есть город, где их разводят в разные стороны.
Мне совсем непонятно, как это, но, наверное, очень здорово.
И когда-нибудь мне хотелось бы оказаться там.

Иногда говорят, от меня никакого прока
И что лень родилась наперед меня (они правы в этом).
Я однажды случайно запела во время урока –
меня выгнали из кабинета.
У меня нет друзей. Я, наверное, как-то не так играю.
Мне не нравятся эти игры. Я не запоминаю правил.
Я хотела бы с ними на равных. Не казаться чужой и странной.
Я хотела бы, чтобы кто-нибудь все исправил,
Научил меня понимать людей лучше, чем своего Мурзика.
Но, наверное, человека так вот запросто не исправишь...
Но зато у меня есть музыка.
Иногда я внутри себя слышу такую музыку…
Жаль, что пальцы не могут найти подходящих клавиш.
Я умею пока только пьески и гаммы скучные.
Ничего, я когда-нибудь стану способней, лучше,
Буду ловко играть в две руки, перестану сбиваться с ритма…
(За пределами этой строки мне хоть с кем-то поговорить бы.
Так же честно, по-настоящему поговорить бы…)
Я когда-нибудь стану уверенной и серьезной,
Научусь все дела делать быстро, легко и просто.
У меня будут длинные волосы, я сама научусь заплетать их в косы,
Я тогда напишу все повести, без труда разрешу все свои вопросы,
Обязательно сотворю что-нибудь такое, что «просто космос»
(что конкретно – пока не определилась).
Может быть, я когда-нибудь даже отправлюсь в космос
(мне такое уже даже неоднократно снилось).
Стану выше, я стану выше не только ростом.
Стану сильной, красивой, смелой. Свободной. Взрослой.
Вот бы просто закрыть глаза, чтобы: «раз, два, три, и…»

Всем привет. Меня зовут Вера. Мне двадцать три, и
Ничего, по сути, не изменилось.

Плавать, разве что, научилась.






© Вера Сухомлин

Когда ты позвал – я была слаба, бесцветна и безъязыка, и насквозь промокли мои дрова, и лопнула тетива. Ты ждал, ты кричал мне «Летим!», а я барахталась в бездне зыбкой, и сил мне хватало едва-едва – твои различать слова.

Сегодня я здесь, у святой реки, отбросив колчан и латы. Сегодня ты будешь учить летать кого-то, кто был сильней. И хоть мы не более далеки, чем если бы я была там, но как мне хотелось тебя обнять в кругу золотых огней…

Ты, помнишь ли, веришь ли, я была за пару шагов до цели.Казалось мне: столько во мне любви, что не унести ветрам. Цепляла на скотч два больших крыла, едва соскочив с постели, и в небо кричала: «Зови, зови!», и верила, что пора. О, только бы знал ты, как я ждала заветного приглашенья, и что это значило для меня, как важен был этот шанс, но скорчилась сломанная стрела и стала сама мишенью. И что бы я для твоего огня смогла, если мой погас?!

Прости меня, Данко, прости, прости – я не рассчитала силы. Игрушка сломалась. Ни слов, ни слез. Бездонная пустота. А я лишь хотела расти, расти, быть звонкой, большой, красивой… Но в поле под куполом вечных звезд – немая, не я, не та, стою, а вокруг колдовской туман, и шепот ночных деревьев. Стою и стираю свое лицо. И кем я была? Была..? Не помню. Ты ключ мне вложил в карман, но не показал дверей мне. Теперь ты мне даришь свое кольцо, но я из кольца ушла.

Ладонь моя стала – туман, роса, и не удержать меча ей. Нема, невесома, никто, нигде, как облачко в вышине. И если не встретимся до конца, то я буду ждать в начале, когда ты вернешься к моей воде и снова поверишь мне.

Я буду готова к тебе, мой свет, ведь я же сама свеча и когда ты укажешь мне, как гореть, я пламя уберегу. Я самую тяжкую из побед в смирении привечаю. Но я буду петь, буду снова петь, клянусь тебе, я смогу.

Я буду готова (не как теперь), я буду тебя достойна, и ты отразишься во мне, как луч в кристальных глазах ручья. Я самую славную из потерь с восторгом встречаю стоя.Клеймом на груди остается ключ. И я остаюсь ничья.

И больше не нужно быть лучше всех. Ни зависти, ни отчаянья. Премудрые звезды поют с небес – что может быть их важней? И дым от костра улетает вверх. И сила моя в молчании.

А те, кто сегодня придут к тебе… Наверное, им нужней.


© Вера Сухомлин

Никто не сумеет увидеть тебя настоящим,
Масштаб твоих внутренних войн не дано оценить
Стоящим снаружи, пусть даже и рядом стоящим,
И в ногу идущим, и в голос поющим. Не быть

Тебе ими понятым так, как того бы хотелось.
Пожалуй, и к лучшему (что там, в твоей голове?)
Но все, что еще не успелось, не смелось, не спелось
Останется буквами в несочиненной главе –

Никто не прочтет, даже тот, кто нужнее, роднее
Их всех, никогда, никогда не распутает нить
И не доберется к тебе лабиринтами дней и
Все это так больно, что… Как бы тебе объяснить…

Представь: вот стоишь ты на выставке экспонатом,
Свидетелем древней жизни, что отцвела,
Кричишь: «Я так много знаю всего, ребята!»,
Но люди тебя не слышат из-под стекла.

Для них ты – красивая, странная вещь, не боле,
Предмет, что совсем бесполезен, хотя неплох.
Вся суть твоя силится мячиком волейбольным
Прорваться к ним через сетку, но снова – блок.

Представь, что ты – книга, но смысла в тебе ни грамма;
Страницы в недоумении теребя,
Читатель не знает, что текст этот – криптограмма,
Разгадки которой нет даже внутри тебя.

Представь: ты во сне слышишь музыку, да такую,
Что моцартский реквием силищей превзойдет.
Ты вскакиваешь с постели, бежишь к листку и…
И вдруг вспоминаешь, что вовсе не знаешь нот.

Представь: ты на сцене. Пытаешься вывернуть душу,
Но голос простужен, и даже не петь – говорить
Тебе тяжело, но поешь ты, а люди наружу
Толпою из зала выходят.

Курить.


© Вера Сухомлин

В лисьих глазах его – солнечные лучи
Нежно звенят: «Приручи меня. Приручи»
Сколько надежд в этом взгляде… Пустых надежд.
Ветер с залива прохладен и дико свеж.

Речи лисенка наивны и горячи.
Не отстает: «Приручи меня! Приручи!»
Он не желает слушать моих причин.
Он так боится остаться совсем один…

«Я буду самый добрый и верный лис,
Я для тебя исполню любой каприз,
Я никогда не брошу и не предам,
Буду бежать всегда по твоим следам,

Слушать колосьев шум в волосах твоих,
Впитывать кожей каждый твой новый стих…
Стань же волшебным светом в моей ночи!
Приручи меня! Приручи!»

Голос лисенка надрывной струной звучит.
Светом тоскливо-пустым фонари горят.
В сердце его неподдельная боль кричит,
И хоть сквозь землю мне – только не этот взгляд!

Глупенький, сколько вас было, таких лисят.
Только теперь портреты других висят
В сейфах сердец, от которых они ключи
Только лишь мне хотели навек вручить.

Им теперь – счастье, сладкие калачи,
Мирный уют, никаких тебе шквальных драм.
Я отказалась однажды их приручить –
Им бы за это спасибо сказать пора.

«Я не хочу других! Все они пусты,
Ты – со звезды. И поэтому – только ты.
Хочешь? – бери навсегда-навсегда ключи!
Только прошу, пожалуйста, приручи!»

Знал бы, о чем ты просишь, мой юный друг!
Думаешь, сказка?! - Нет! Это – адов круг,
Тот, из которого выхода не найдешь,
И заскулишь, и завоешь... И пропадешь.

Это – болезнь, что не в силах твои врачи
Ни изучить, ни тем более – излечить
Это - огонь, разъедающий изнутри.
Да, будет больно. Помнишь Экзюпери?

Принцы всегда уходят – таков закон.
И не со зла ведь, а попросту – им плевать.
Нужно принять, если хочешь быть приручен,
Что приручившим свойственно предавать.

У приручивших – в небе живой цветок,
Что им все те, кто от скуки был приручен?
Что им призыв неприкаянно-нежных строк?!
Кто приручен без надежды – тот обречен.

Это – гипноз, это – чистой воды гипноз.
Всюду, куда ни глянешь – его глаза.
Видишь и любишь из тысячи тысяч звезд
Только одну. Но никто не придет назад.

Это – на сердце пламенная печать
Имя его – почти как «Иже еси…»

Нет, мой хороший. Не стану тебя приручать.

Не проси меня. Не проси.





(с) Вера Сухомлин

Закрой глаза. Я буду с тобой.
Почувствуй, не пытаясь понять.
Я – шепот набегающих волн.
Я – ветер золотистых полей.
Во мне горит священная боль.
Не выплеснуть ее, не унять.
Во мне не замолкающий звон
И флаги боевых кораблей.
А ты стоишь у самой воды
И смотришь в золотистую даль,
Но истины вдали не видать,
И рядом не родное плечо.
И между нами вечные льды,
И мы совсем чужие. А жаль.
Ведь я могла бы сердце отдать,
Но слишком для тебя горячо.
Я – солнцем раскаленная медь,
Дрожащая живая струна,
Но музыку под силу играть
Лишь ветреной колдунье Судьбе.
А мне – беспрекословно звенеть
Тревожными ночами без сна
И каждый новый день выбирать
Одну или другую в себе.
И снова поднимать якоря,
Бросаться в сокрушительный бой,
Во мраке одиноких веков
Сражаться за невидимый свет,
Твердить себе, что это – не зря…
Какая необъятная боль –
Летать, не покидая оков,
И верить в мир, которого нет…

… Отвергнутые дети небес
Под взглядами безмолвных светил,
Что ищем мы, упрямые, здесь,
В пустыне, без надежды, без сил?

Закрой глаза. Я знаю, ты есть.
Ты голос мой еще не забыл.


© Вера Сухомлин

Говори со мной.
Говори со мной.
Говори со мной.
Над холодными водами мира взойдет заря.
Все заблудшие корабли возвратятся к пристани,
Даже те, что навек затерялись в седых морях.
Все несказанные слова обратятся птицами,
Будет горд и стремителен царственный их полет,
Засияет надежды свет на усталых лицах, и
Тот, кто был неспособен понять, наконец, поймет.
Говори со мной. Я устала сражаться с мыслями.
Расскажи мне, как тени все время спасают свет,
Как беспомощно-хрупки порой прописные истины,
Как бессовестно врут заголовки дневных газет
И рекламные бренды, и вспышки салютных выстрелов,
И трактаты великих, и люди – глаза в глаза.
Говори со мной. Я же здесь… Я всю душу выскребла,
Докричаться пытаясь в холодно-немое «за»...
Говори, что не сбиться нам, не разбиться нам,
Говори, что для тех, кто верит, пределов нет,
И когда он вернется – она будет ждать на пристани.
Будет радость, и будет правда, и будет свет.
Обещай, что мы все это выдержим, стерпим, выстоим?

Полчаса до зари. Океаны горят внутри.

Г о в о р и с о м н о й г о в о р и с о м н о й г о в о р и с о м н о й.
Где бы ни был ты. Кем бы ни был ты –

Говори.


© Вера Сухомлин

Расскажи мне, о чем молчишь ты, о чем болит там, где возможно укрыть печаль, но не спрятать света? Мне привычна работа душевного айболита, я умею хранить секреты, давать советы и накладывать крепкие швы на живые раны. Подними же бинты. Отворачиваться не стану. Что бы там не скрывал, я все выдержу, я не струшу. Все приму, все отдам, лишь бы вылечить твою душу.

Расскажи, покажи. Не беги от меня. Останься. Не ходи в эту злую ночь, там темно и мокро. Я запрячу ножи. Осторожны и нежны пальцы. Я сумею тебе помочь. Я хороший доктор.

Я калечить тебя не стану. Я не устану. Стану слушать тебя, лечить тебя до рассвета. Стану летом тебе, и Летой, и нотным станом, только пой… Я впитаю краски твоих куплетов, я впитаю больную кровь белоснежной ватой. Скоро будешь здоров. За пределами медсанбата ждет тебя золотое солнце – твоя награда за отвагу в бою.
Потерпи-потерпи. Так надо.

Потерпи. Ничего-ничего. Никакого ада нет за призрачной гранью. Может быть, нет и рая. Потому, моя радость, что мы и не умираем, – мы выходим из дома в цветущую нежность сада, и дальнейший свой путь по нутру себе выбираем. Для таких вот, как мы, что привыкли ходить по краю, не годятся поляны и ласковые озера, и когда мы все наши партии отыграем, проплывем океаны все, покорим все горы, мы придем на причал, где лишь ветер, хмельной да вольный…

Ты не будешь кричать. Я умею совсем не больно.


© Вера Сухомлин