Страшны уже остывшие. Иду,
пинаю пепел, в стареньком аду,
где всё ещё плющом увиты двери,
а в них – старушка, девочка, жена
и спичкой кнопка лифта сожжена
и плачут то ли дети, то ли звери.

Невольно ёжась, чувствуешь края
всех стен. Ну как же! Родина моя!
Не сказка… Но как будто соты гномов -
знакомые балконные склады,
где море лыжно-саночной беды
хранит хрустящий привкус переломов.

Иду, пинаю пепел, фаберже
не поднятого солнца, гаражей
коробочки. И строчка навязалась:
«От города остался огород»
Ну что попишешь… счастье, это – рот,
как многим здесь до смерти не казалось.

Потом они лежали все «вальтом»,
верней – «валетом», а совсем потом
светлели, будто выждали потопа.
Продлёнка мук.
Знакомые врачи.
Плохие и хорошие.
Молчи.
Нет ада хуже искреннего трёпа.

И никому о детстве. Никогда.
Сожрут и не подавятся… балда,
какое – быть? Какая речка-волга…?!
Сама забыла, как кричала – «днесь!»?
Заткнись и помни. Потому что весь
ад в – памяти.
Но это ненадолго.

Прелестный ад, вчерашнее хи-хи,
столбы прямы, тупы, как женихи.
Сам Бог велел.
Какой кошмар.
О, Боже….
Иду, пинаю пепел, ать и два,
в кармане – спички, соль и голова
(набор, чтоб выжить не ахти… но всё же)

И не на что богатство обменять,
ад, это – помнить, чувствовать и знать
о ягодах…не важно…а цветочки:
оладьи, вермишельки, огурцы,
водители, вредители, отцы,
«друзья навек», окурки, Кафка, почки,
теплицы, лица, нет, конечно да,
вода, вино, вино, вина, вода,
температура, тёплые носочки.

Кукушка заводная (на ключе)
с трудом проворковала – «время че»
и притворилась мёртвой на паркете.
Никто не в шоке. Пепел, смрад, уют.
-
Чудовища, как ангелы поют,
и кажутся красивыми
(при свете)


© Ленка Воробей

Я люблю тебя… и скверно, что так трудно донести, то, что, в общем-то, наверно – умещается в горсти. Самодуры… Самодурство не идёт жестоким, вот - умирать, всегда искусство. Жить – совсем наоборот. Жить, когда уже не надо. Надо, надо!!!! …Не бузи.
Из разгромленного града на слонах бегут ферзи. Дом твой крестиком помечен???!!!! Рай настоян на хвоще?! Убивают всех, кто встречен. Поперечен. И вообще… Светлый лик любого ранга, хоть кривляйся, хоть злословь. Интернетом – правит Ванга. Размноженьем жестов – танго. Нами????!!! Скука… Манго-Манго. Бора-Бора. И…. любовь.
Дымно, стрёмно, школьно-чайно. /не пора ли наливать?/ Здравствуй, я пришла случайно, и осталась – понимать. Спать у стенки…или – с краю. Жопа к жопе. Домино. «Понимаешь?». «Понимаю». «Хорошо…спокойной но…»

Ночь подранком отползает. Дай нам Господи… Не дам. Так цунами отгрызает ноги жёлтым городам. Щепки, грязь, природный бруствер, горя скомканность в лице. Понимающий в искусстве по достоинству оце… Оцени и ты, любимый… Нет, не надо… - зацени!!!! Люди радуются только, что не с ними не они! Так, поскрёбывая темя, отписав на точке.ком, обвинят любое время и расчешут языком. Ты запомни, без замашек… всех когда накроет, да, тонких, голых, без рубашек море сплюнет города, будет дорог каждый слепок, будет важен каждый миг: Я – гора твоя… Из щепок. Ты последний в мире - крик.
Колыбельная не детям. Расползлась неправды нить. Я б исполнила в офсете… Но не помню чем платить… Спи, смешное оригами, уповая на сачок… Не придёт к тебе цунами… Не укусит за бочок. Пуля схвачена в ладошку. Спит наверно. Теплота. Это пуля – понарошку… /а не та, что в – смерть. Не та./ Тут безмолвен Заратустра, спущен парус, сломан шверт.
Это Бог поймал искусство. И не будет больше жертв.


© Ленка Воробей

…Такая мода: письма в никуда. Сидишь и пишешь, сам себе, как – шиза :) О ерунде кровавого суда, о низком старте с белого карниза.
Об умерших /конечно – хорошо/, а о живых небрежно и некстати… И пиво пьёшь… а пишешь, что – пишо. И в троны трансформируешь кровати.

В твоём письме красиво жгут мосты и раны терпят килограммы соли
и в рамах тебе - видятся кресты /а их ленивый только не мусолил/

В наушниках остатки кумпарсит. По клавишам – танюхе, петьке, ваське , так пишешь – «кто? Иуда? Да – висит…))) как миленький висит до ночи в аське… А Бог давно оффлайн… и коньяка две капли…в общем дело очень плохо…»
И так легка писателя рука и буковки с проворностью гороха из пригоршни на белые листы «святого» Word’a… что тебе бумага?!
И снова в рамах высятся кресты, и шторы реют краешками флага…

Ты – Сказочник.
Поэт Поэту – друг! …до выявленья в мебели скелетов, до странно-недопитого – «а вдруг…», до женщины, до первых пистолетов…
До форума… а в трауре тех лент смешная категория наезда… и выключая комп, ты из легенд вразвалочку выходишь из подъезда.
Вот это – жизнь.
И Тот, Кто создал нас, без сожаленья скручивает лассо. А при тебе извечный адидас, внутри – два чая, вермишель и мясо.
И ты ни сном ни духом про - пишо. Да потому что вырос – там, где надо… где слишком отличалось «хорошо», попахивая мойвою и адом.

Строчи письмо… любой большой звезде, пылинке, или сам себе на сдачу. Твой адресат живёт почти - везде… Он глух и слеп… и на твою удачу ещё и нем, /не только когда ест/, а потому и спорить ему тяжко, что в окнах твоих – РАМЫ, а не крест, что твой бокал – зелёная баклажка.
У задней мысли отрастает хвост, она хоть и не ящерка, но всё же: не думаешь – какой к едрене мост сжигаем мы, когда уходим. Может так вдребезги прощаясь, легче жить, в своей глухой красивенькой печали, достраивая строчек этажи, с крылечком троеточия в начале.

Такая мода – письма в никуда… А тут в - куда, но – мимо, мимо, мимо… Как будто это ты уже – звезда… и глух и слеп и нем неумолимо…







© Ленка Воробей

До…без пяти…не бойся, довезут (с) Елена Бондаренко

Я в домике, я в лодке, я в суде. Я в Ритц Мадрид. Я в Жмеринке. Я в шоке.
Где страшный сон привешен на флагштоке и в жабрах рыб немое караоке
и леска в беспросветной бороде* наплывших туч. Кому дождя, кому
вполне хватало сдержанного зноя и счастья… (что, обычно – привозное,
раздробленное после…на дому..) Давай, Лоза, на маленьком плоту!!!
Минуя все таможни и заслонки (помимо церезита и щебёнки)
вези ещё и детскую мечту. Не больше коробка или солонки,
в которой - соль всех собранных морей и - пыль и пустошь всех известных прерий,
материки из тоненьких материй и матери из метрик…. (матерей,
которых время вымажет в грязи, особенно и бережно вези…)
-
Не бойся – не достанешь, украдёшь. Пропьешь себе на радость, в одиночку,
свою нераспустившуюся почку и выдохшимся спрайтом полирнёшь.
Придёт любовь. Последняя. В рассрочку. Ты ощутишь сквозь тонкую сорочку…
Когда её без имени возьмёшь, как никого ещё здесь не берут -
весь белый свет, который есть на свете, в подъезде, на полу, на табурете.
Да и она не спросит, как зовут…. Мы снова – мы. А это значит – дети.
Бетховен. Бах. Бернулли. Блау. Брут.
-
Стоп-кадр. Всё… давай по сигарете…
Нас всё равно с тобой не разберут.
-
Ещё сто мест, куда рука… щека… Куда язык…. До Киева…. И тропы.
Но мятной пасти ласковой Европы полуаркада так же далека.
Мечты уже не видно в ТЕЛЕСКОПЫ! Давай назад.. Пока ещё…Пока….
Пока эпоха переводит дух и небо бок пригрело свой лежалый
и старики едят своих старух облизывая ржавые кинжалы,
дрожа под вечер в шерстяной копне из одеял. Невыходцы из комы.
Пока снимают фильмы о войне, той, до которой вряд ли доживём мы,
где гриб до неба, небо всё в – томат и Сальвадор, рисующий лазейку.
Пока неутомимый автомат глотает жадно каждую копейку
и джип перед людьми не тормозит.
-
Вези Лоза…. Щебёнку…церезит.
Немного сна… бессонниц целый блок. И раскладное кресло. И мерило.
Во тьме нащупать спичек коробок. (кури - хоть сдохни… Вспоминай что было
и в форточку мгновенно выпускай.) Но лезет в дом. Намеренно… пускай…
Пусть зарастёт колечками от дыма чему не зарасти необходимо.
Мне сколько лет?! …Свободная от грима, я говорю…- в затылок!…в рот!…в ГЛАЗА:
как хил твой плот!!!… как мал твой плот, Лоза…
Как он смертельно проплывает
мимо…

До? Без пяти? Пора уже… пора… Ни времени, ни веса… четверть линка.
Под веком века - брёвна…мошкара…Царапина…табачная соринка.
И только психи в собственном поту замёрзшие, несутся в темноту.
На выдохе. На маленьком плоту.
Я???
Буду - парус.
Юбка-шестиклинка.

Я буду круг последний на воде, и яблоко, и камень. И в истоке.
И даже сбита старым Grand Cherokee - я буду.
В лодке. В домике. В суде. И в Ритц Мадрид. И в Жмеринке. И в шоке.
-
Ты знаешь - где…


© Ленка Воробей

Кто знает всё – сидит спиной. Над ним в окно видать прекрасно,
как день закончился, как дым гнездовья покидает труб.
Не страшно говорить «Прииивееееет!»… страшней в ответ услышать – «ясно…»,
«теперь всё ясно….»
/я-с-н-о-я-с-н-о… в висках стучит предельно рясно… /
И не коснуться никогда, произносящих это губ.

Так понимаешь, что – платить… но не кому-то из-за шторки!
Не по знакомству от ферзей! Сейчас! …какой же это мрак –
характер!
/мать твою итить…./
И честность до арбузной корки….
И не идёшь молить друзей… и не спешишь спускать собак.

Тик-так… такой проклятый звук… он иногда так всё портачит…
/ЧТО остаётся от того рассветного - тик-так, тик-так….?!/
Кто знает всё – …сидит спиной.
А это точно что-то значит.
Ему не бросишься на шею… он просчитал твой каждый шаг.

Порядок. Тишь. Полно еды. Вся мелочь, как одно проклятье.
Вся радость, как пельмени в ком! …по ком же бьёт тот час суда,
что невозможно /без балды/, сейчас влететь в его объятья,
чтоб он об этом рассказал…
-
И я отстала навсегда.
-
О чём? О прошлом? ..ерунда… о зле? Устройстве стетоскопа?
О фиолетовом «не жаль»!? …так это ангелы споют….
А наша маленькая жизнь на стенке пишет слово «ЖОПА»
/за это в школе зря медаль /пока ещё/ не выдают/

А между нами – тишина, куда опаснее опаски
и в клетке дверца заперта. И понятой сомнений спит.
А кто сидит спиной-спиной, тому давно известны сказки….
Он сам писал их, чем и стал… – неповторим и знаменит.

В его спине и тишине так много смыслов несомненных,
ещё секунда и скажу….
/молчи-молчи-молчи-молчи…/
А улица внизу жила… аптека отпускала пленных…
Фонарь над теми хохотал, кто снова потерял ключи…

Так зажигалкой щёлкать. Знай, кто щёлкает, тому всё ясно….
Мы захлебнулись неспроста несуществующей виной…
Все, кто когда-нибудь любил – безумно, бешено, потрясно,
случайно, на виду, негласно,
садятся точно у окна…и обязательно спиной.

Так в ужасе отринуть прочь… От знаний. От всего на свете!
И от чего уже нельзя… и от…… – к чему ещё болит.
Спиной сидят твои друзья…
Отец и мать…
Соседи…
Дети….
Какое страшное кино..
/и даже кот спиной сидит/

Такая светлая пора вдруг сморщится до мега жалкой,
солёным остриём чиркнёт по самой роговице глаз…
Так начинаешь щёлкать сам… прозрачной синей зажигалкой
и говорить – «да всё к чертям……..», «чтоб я ещё когда-то раз…»

Но солнце, корни оборвав, наутро выползет из сора,
всё то же самое… тебе - лишь кажется, что день – иной.
Торги не страшно начинать…. Вот дожидаться разговора,
гораздо хуже, когда тот… кто знает всё… - сидит спиной.

Теперь смеяться над собой? Рыдать, что всё это ужасно?
Курить и плакать? Зимовать?
Бля*ь…………. –
нашпиговывать свинцом?!
На свете всё и обо всём, ведь если мне вдруг станет ясно,
могу ли я пообещать сидеть к кому-нибудь лицом…


© Ленка Воробей

Страшны уже остывшие. Иду,
пинаю пепел, в стареньком аду,
где всё ещё плющом увиты двери,
а в них – старушка, девочка, жена
и спичкой кнопка лифта сожжена
и плачут то ли дети, то ли звери.

Невольно ёжась, чувствуешь края
всех стен. Ну как же! Родина моя!
Не сказка… Но как будто соты гномов -
знакомые балконные склады,
где море лыжно-саночной беды
хранит хрустящий привкус переломов.

Иду, пинаю пепел, фаберже
не поднятого солнца, гаражей
коробочки. И строчка навязалась:
«От города остался огород»
Ну что попишешь… счастье, это – рот,
как многим здесь до смерти не казалось.

Потом они лежали все «вальтом»,
верней – «валетом», а совсем потом
светлели, будто выждали потопа.
Продлёнка мук.
Знакомые врачи.
Плохие и хорошие.
Молчи.
Нет ада хуже искреннего трёпа.

И никому о детстве. Никогда.
Сожрут и не подавятся… балда,
какое – быть? Какая речка-волга…?!
Сама забыла, как кричала – «днесь!»?
Заткнись и помни. Потому что весь
ад в – памяти.
Но это ненадолго.

Прелестный ад, вчерашнее хи-хи,
столбы прямы, тупы, как женихи.
Сам Бог велел.
Какой кошмар.
О, Боже….
Иду, пинаю пепел, ать и два,
в кармане – спички, соль и голова
(набор, чтоб выжить не ахти… но всё же)

И не на что богатство обменять,
ад, это – помнить, чувствовать и знать
о ягодах…не важно…а цветочки:
оладьи, вермишельки, огурцы,
водители, вредители, отцы,
«друзья навек», окурки, Кафка, почки,
теплицы, лица, нет, конечно да,
вода, вино, вино, вина, вода,
температура, тёплые носочки.

Кукушка заводная (на ключе)
с трудом проворковала – «время че»
и притворилась мёртвой на паркете.
Никто не в шоке. Пепел, смрад, уют.
-
Чудовища, как ангелы поют,
и кажутся красивыми
(при свете)




(с) Ленка Воробей

Ни петли, ни скобы, ни банта..
Так… в обилии букв удобных:
«Здравствуй, Санта. Ты верил сам-то?!
Ну, в себя… и себе подобных…?!»

Верил-верил… был яр и истов,
даже если не прав – понятно.
Помнишь, Санта, как было чисто?!
А теперь, что ни снег, то - пятна…
А теперь, что ни слог – затёртый,
что ни звук, непременно – враки.
А теперь что ни друг, то – мёртвый,
да и цвет, что ни глянь, то – хаки.

Нам не выиграть больше гранта…
Свет. Свечу предают - огарки.
Твой мешок отобрали, Санта,
/сквозь таможню нельзя подарки/
Повелитель буранов! Иней
твой ценнее, чем отголосок,
что ж лежишь ты… с обличьем синим,
в этом грубом гробу из досок.
Королевском.
Вот только свиты
не мелькают шелка. Тулупы.
Все снежинки твои – разбиты,
словно полк молодых и глупых.

Только письма, как свиньям бисер
в грязный снег не разводы туши…
Ах, как хочется всё разрушить!!!
/кроме этих несчастных писем/
Но в упряжке уже метели,
да и солнце саднит в рассвете
и записано даже в деле:

«Санта умер. Поверьте дети»

С глазу на глаз?
/не станет глазу../
Не рискуй. Дозимуешь птица.
Дети – лучше. Те, верят – сразу.
Взрослым надо ещё учиться.
Взрослым всё, что не дай – пропало…
Каждый финиш пиши – фатален.
Что у взрослых есть? Одеяло?
Откровения дымных спален?
Достижения? Деньги? Слава?
Где все принципы реверсивны…
Санта…
Ты ж не имел и права
приходить в этот мир.
Наивный…
Здесь и время течёт от доставок
и все даты по нужным слотам.
Мир подножек, оливок, ставок,
не рыбалок с отцом.
Да что там…
Ну, любого возьми гиганта,
растопчи, и купайся в луже
красной… Боже, как стыдно, Санта,
что ты был здесь кому-то… нужен…


© Ленка Воробей

…А солнце приближается к нулю и смерть уже шмонает всех на входе… И в этом беспощадном хороводе, я, успевая, только говорю: «Кино и немцы…
я тебя люблю…»
Далёкий свет заточенной звезды, так - по горошку в каждое окошко
накрошит. Небо… брось свои бразды… чтоб как-то быть… не портить борозды… по разному – и долго и немножко. По левой и по правой… пары щёк вполне хватает, чтобы расплатиться, потом в награду – над письмом склониться: «С любовью, /дата подпись/ и ещё…»

Я спрашивать хочу, не отвечать… Пугать страшней, чем плакать и пугаться, болеть от вентилятора, скучать, в глухом хвосте очередей теряться, чтоб вдруг, как пёс, подорванный на свист Хозяина, не вывернуться ловко… /здесь не причём – удача и сноровка и мало помогает перековка… и кальций… и алтейка… и морковка…/
Уходит дар. Седеет пианист.
На тумбочке вспухает полировка…

От безразличья – плакать? Психовать? В режиме: «мало… мало… мало… мало…». Горит ночник и слабого накала хватает только чтоб не растерять углов, а дальше все, как и бывало…
Впитавшую и жизнь и смерть кровать не удивишь пуховым одеялом.
Лелеять…?! Перекладывать вину?! На мифы и легенды… и приметы… Так заново не полюбить жену, хотя роднее никого и нету, а значит рок уже оповещён и по сараю – «не было» и «было…»
Вспухает фиолетовым чернило: «С любовью… /дата подпись/ и ещё…»

Ну, некому прийти, сказать: ПОРА! Угомонитесь, песни ваши спеты!
ВСЁ ПЛОХО.
ДА!
Согдийская жара…
Неурожай ни памяти, ни лета…
Неймётся? Так приляг себе и спи…
-
/как совесть и как тузик на цепи,
когда жара и некого облаять…/
-
Но вечно ждёшь… ждёшь, то чудес, то мая…
Какую здесь копилку не копи, а спросят, ты – свободен? Ты крещён?
Ты беден? …ну и всякого до кучи…
Мой листик в лёгкий самолётик скручен…
-
С любовью, /дата подпись/ и ещё -
свалить бы далеко… аля-улю… Полгода жить на проданную почку…
Полгода, это – как? Не в одиночку?
Кино и немцы….
-
Я тебя люблю.
/и в принципе, на этом можно точку/


© Ленка Воробей

Я люблю тебя… и скверно, что так трудно донести, то, что, в общем-то, наверно – умещается в горсти. Самодуры… Самодурство не идёт жестоким, вот - умирать, всегда искусство. Жить – совсем наоборот. Жить, когда уже не надо. Надо, надо!!!! …Не бузи.
Из разгромленного града на слонах бегут ферзи. Дом твой крестиком помечен???!!!! Рай настоян на хвоще?! Убивают всех, кто встречен. Поперечен. И вообще… Светлый лик любого ранга, хоть кривляйся, хоть злословь. Интернетом – правит Ванга. Размноженьем жестов – танго. Нами????!!! Скука… Манго-Манго. Бора-Бора. И…. любовь.
Дымно, стрёмно, школьно-чайно. /не пора ли наливать?/ Здравствуй, я пришла случайно, и осталась – понимать. Спать у стенки…или – с краю. Жопа к жопе. Домино. «Понимаешь?». «Понимаю». «Хорошо…спокойной но…»

Ночь подранком отползает. Дай нам Господи… Не дам. Так цунами отгрызает ноги жёлтым городам. Щепки, грязь, природный бруствер, горя скомканность в лице. Понимающий в искусстве по достоинству оце… Оцени и ты, любимый… Нет, не надо… - зацени!!!! Люди радуются только, что не с ними не они! Так, поскрёбывая темя, отписав на точке.ком, обвинят любое время и расчешут языком. Ты запомни, без замашек… всех когда накроет, да, тонких, голых, без рубашек море сплюнет города, будет дорог каждый слепок, будет важен каждый миг: Я – гора твоя… Из щепок. Ты последний в мире - крик.
Колыбельная не детям. Расползлась неправды нить. Я б исполнила в офсете… Но не помню чем платить… Спи, смешное оригами, уповая на сачок… Не придёт к тебе цунами… Не укусит за бочок. Пуля схвачена в ладошку. Спит наверно. Теплота. Это пуля – понарошку… /а не та, что в – смерть. Не та./ Тут безмолвен Заратустра, спущен парус, сломан шверт.
Это Бог поймал искусство. И не будет больше жертв.


© Ленка Воробей

Ты что, самая рыжая?!


Когда лиса… когда снегирь и кот… Когда сосед и мать наполовину… Нам кажется ничто нас не убьёт, и мы как в детстве падаем на спину. Не глядя. Нас учили вере. Вот и я лечу тридцатый год спиною… А сколько тех, кто падает со мною… уложенных в развязанный живот…
Зима простит, кого не довела… И вот тогда внесут нам на подносе - презрение того, что жизнь – мала, что так её никто уже не носит… Что можно петь и плакать ни о ком, пока нас в пыль весна не перетёрла, все будут знать, что делать…с этим... ком ничью не потревожит узость горла. Идти. Смеяться. Плакать и Толкать. Так быстро все привыкнут и смирятся. Жить, это постоянно – привыкать не привыкая, плакать и смеяться.
Доесть за кем-то… докурить… допеть… Быть самым рыжим горизонтом /с дубу/.

Ничто так не украсит твою шубу
/никто так не взволнует твою душу/

Когда Лиса Решает Умереть.

Так хлопнут по плечу тебя – «Забей..!»
..И ты забьёшь…
и ты запьёшь…
и даже…
А в мыслях пронесутся –
Персонажи.
Какой-то друг.
Прохожий.
Воробей.
Билет и паспорт.
Радуга.
Печать.
Стихи.
Сквозняк.
Живот твоей любимой.
Нас так легко по кадрам различать и тяжело отстирывать от грима. Ноябрь в грязь… и белою каймой к утру дорожки в небо не отстрочит. Зима простит. Поверь. Спокойной ночи. Последний гость… Иди уже… домой…
А будущее режет голоса, как хлеб к застолью… никуда не деться.. В капкане рёбер доедают сердце - Зима и Кот. И Вера. И Лиса. И я сама… посмевшая посметь любить того, кто в первый день не выжил, ТАК яростно сливаюсь с этим рыжим:

«когда лиса решает умереть…»

Я вижу только облако и пыль. Я может по-дурацки хмурю брови…
И не сдаю – подруг, картишек, крови,
и сказки переписываю в быль,
а стоит ли?! Сорняк или руда?!
Наборы? Кадры? Случаи? Отсевы…?!
Я?!!
Как живу?!? …
Наверное, как все вы –
когда лиса… когда лиса…
когда…


© Ленка Воробей

Привет, Колбаскин, всё окей. Болею реже.
Со мною тренер и лакей (ну, в общем, те же)
А за окном страна и рот, зима и рота.
Снежинок нет.. ну не пришли ещё… чего-то…

Зима не время, это срок. Отбудешь – славно.
Переболеешь между строк легко и плавно.
А там глядишь и водосток… Кораблик. Спичка.
Погром. Участие. Восток. И перекличка.

Не спрашивай, чего сказать не смею грубо,
где правда режет ТАК глаза, что пухнут губы.
До роста им ещё верста, до рук – поруки.
Ведь география проста – живите, суки.

Но дорожает хлеб и соль… Ну, дорожает…
Изобретают колесо, блюют, рожают,
охреневают от мощи своей и лают,
а где тут Бог? Да не ищи… сама не знаю.

И будет ли Его блестящ вселенский батик
и в том насколько настоящ Его солдатик,
ведь страх не в цвете полосы, не в зле крамолы,
а в том – вернётся ли мой сын в четверг из школы,
что я увижу в ноябре, а что в апреле…
Мудры мы были на заре, но не успели
одеть всё нужное в слова, пока пахали…
Цвела на пасху булава, отцы бухали,
да ну…
Не стоит и слезы обёртка эта.
Мне надо вырезать язык, как всем поэтам,
украсить овощем, отбить, подать на блюде.
Ведь только так его любить понятно людям.
-
Ты мне ответишь – не досуг. Война пружинок.
Я сам устал от этих сук и не снежинок,
что не касаются башки вояки-юнги.
Нас всех гребут – свои божки, свои гревтунги.

Нас убивают, ты заметь, ещё с пелёнок…
Да что ты знаешь б**ть про смерть… живи, ребёнок…

Кроссворд разгадан. Снег устал. От снегопада
остались белые уста и вздох – не надо…
И как во сне мелькнул подбой клубникой в арке.
Стоят посты. Молчит гобой. Лежат овчарки.
Какой-то высший драматург исполнил в свете:
Чтоб был - Четверг. Восторг. Хирург. Вернулись дети.












© Ленка Воробей

Ты что, самая рыжая?!


Когда лиса… когда снегирь и кот… Когда сосед и мать наполовину… Нам кажется ничто нас не убьёт, и мы как в детстве падаем на спину. Не глядя. Нас учили вере. Вот и я лечу тридцатый год спиною… А сколько тех, кто падает со мною… уложенных в развязанный живот…
Зима простит, кого не довела… И вот тогда внесут нам на подносе - презрение того, что жизнь – мала, что так её никто уже не носит… Что можно петь и плакать ни о ком, пока нас в пыль весна не перетёрла, все будут знать, что делать…с этим... ком ничью не потревожит узость горла. Идти. Смеяться. Плакать и Толкать. Так быстро все привыкнут и смирятся. Жить, это постоянно – привыкать не привыкая, плакать и смеяться.
Доесть за кем-то… докурить… допеть… Быть самым рыжим горизонтом /с дубу/.

Ничто так не украсит твою шубу
/никто так не взволнует твою душу/

Когда Лиса Решает Умереть.

Так хлопнут по плечу тебя – «Забей..!»
..И ты забьёшь…
и ты запьёшь…
и даже…
А в мыслях пронесутся –
Персонажи.
Какой-то друг.
Прохожий.
Воробей.
Билет и паспорт.
Радуга.
Печать.
Стихи.
Сквозняк.
Живот твоей любимой.
Нас так легко по кадрам различать и тяжело отстирывать от грима. Ноябрь в грязь… и белою каймой к утру дорожки в небо не отстрочит. Зима простит. Поверь. Спокойной ночи. Последний гость… Иди уже… домой…
А будущее режет голоса, как хлеб к застолью… никуда не деться.. В капкане рёбер доедают сердце - Зима и Кот. И Вера. И Лиса. И я сама… посмевшая посметь любить того, кто в первый день не выжил, ТАК яростно сливаюсь с этим рыжим:

«когда лиса решает умереть…»

Я вижу только облако и пыль. Я может по-дурацки хмурю брови…
И не сдаю – подруг, картишек, крови,
и сказки переписываю в быль,
а стоит ли?! Сорняк или руда?!
Наборы? Кадры? Случаи? Отсевы…?!
Я?!!
Как живу?!? …
Наверное, как все вы –
когда лиса… когда лиса…
когда…


© Ленка Воробей