У Судьбы есть для каждого пряник и личный кнут,
И задача – взлететь на конкретную высоту.
Мудрость вовсе не в том, что по жизни тебе не лгут,
Мудрость в том, чтобы ложь эту чувствовать за версту.

Очень важно мятежной душе отыскать приют,
Не рвануть от скопленья обид, выпускать свой пар.
Сила вовсе не в том, что тебя никогда не бьют,
Сила в том, чтобы гордо и стойко держать удар.

И достоин не тот, кто готовое ест из блюд,
Кто прошел по прямой и ни разу не взвел курок…
Отыскать верный путь, взять своё, а не что дают,
Если падать, то правильно... И извлекать урок.

© Любовь Козырь

Свои от своих никогда не уходят. Никуда и ни к кому. Поэтому нет совершенно никакого смысла копаться в прошлом в поисках своего человека. Его в нем нет. Все, кто там остались (кого вы там оставили), на самом деле были вам чужими.
Поняв эту нехитрую истину, вам будет легче отпускать чужих людей из своей жизни, какими бы свoими они вам не казались. Запомните, невозможно удержать чужого человека против его воли, какие бы усилия вы к этому не прикладывали.
А своего человека вам держать не придётся: он просто будет рядом. Всегда. И вы не захотите от него никуда уходить. Никогда. Это касается не только любовных, но и дружеских отношений. Не держите друг друга. Не возвращайтесь и не возвращайте. Вместе людей может удержать только взаимная любовь.
Все остальное — временное, проходящее...




(с)

Девочка, лето закончится очень скоро. Сядешь на поезд, умчишься с улыбкой в осень. Ткань твоей жизни меняет свои узоры – в тон самой лучшей из всех пережитых вёсен, в тон тем глазам, что сияют до боли ярко. Девочка, ты изменяешься постепенно... Больше не ждёшь от судьбы никаких подарков – нужно самой научиться, как рушить стены, если от счастья они тебя отделили. Хочешь чего-то – борись за победу, слышишь? Лучшее вряд ли достанется без усилий... Будешь взлетать – постарайся взлететь повыше.

Если любить – то, конечно, сильнее прочих, кто предлагал своё сердце отдать. До дрожи! Если не в силах ты с кем-то расставить точек – значит, не время. Ах, девочка, знаешь, может, ты наконец-то научишься быть счастливой, не оставляя на память своих печалей... Пусть тебя прошлое больше не жжёт крапивой – пусть оно просто останется за плечами. Девочка, лето кончается. Три недели, чтоб подготовиться в новой писать тетради... Радуйся, все предыдущие догорели. В новой пиши про хорошее, бога ради.




(с) Владислава Рукавишникова

Мужчины бывают невероятно сентиментальны
Женщины бывают как ледяные глыбы
Пол вообще не имеет значения, запомните это
Даже если бабушка говорит вам
Что одни – с Венеры, а другие – с Марса
Чушь собачья, замшелый стереотип
Все мы с одной планеты, имя ей – Одиночество

Я могла бы рассказать вам пять историй любви
Но по сути – это одна история о мужчинах
Мужчинах, которые накрывали солёным штормом
Прибивали к берегу, протаскивали по гальке
Выжигали на коже свои солнечные имена
Пахли шафраном, дождём, свежесваренным кофе
Выглядели, почти как персидские принцы
И любили так, что теряли всю свою гордость
Наступали на неё ботинком, топили в луже
Размазывали по асфальту, как червяка или букашку
Выкидывали из окна вместе с фотками бывших
И я отвечала им тем же
Но только в самом начале

Мы могли бы создать неплохие семьи
Как те, что показывают в рекламе лекарств и чипсов
Жить, как принято в приличном обществе
Плодиться и размножаться до гробовой доски
Все они были готовы к этому
Но только не я

Я разгоралась, как рыжий костёр в пионерском лагере
Выплёвывала искры, касалась небесного брюха
Моё пламя съедало их с потрохами, заживо
Превращая наши тела в тягучую тёмную лаву
Но только в самом начале

А потом этот чёртов костёр вдруг уставал от жара
И я становилась мокрым кусочком угля
Каждый из тех мужчин пытался разжечь его заново
Каждый хотел сидеть перед ним и греться
Потому что они умели любить
А я умела только влюбляться

Да, они приезжали ночью, по первому зову
Да, они хранили мои футболки, снимки, подарки, чашки
Иногда они даже плакали, я плакала вместе с ними
Они изменяли со мной своим новым жёнам
Они надеялись до последнего
Что костёр опять разгорится

Я могла бы рассказать вам пять историй любви
Но по сути – это одна история, об Одиночестве
Потому что мужчины бывают невероятно сентиментальны
А женщины бывают как ледяные глыбы
В одно и то же время, в одних и тех же отношениях
И это совершенно неправильно
И это случается сплошь и рядом

Пол вообще не имеет значения, запомните это


© Полина Шибеева

это так странно – лежать одному на колючем диване,
вспоминая твой позвоночник цвета слоновой кости,
мрамор скул, позолоту волос, мятную горечь дыханья…
я касаюсь безликого воздуха, и внутри всё чернеет от злости.

я касаюсь бездушного ворса, будто в каком-то фильме:
это так банально и глупо, что мне хочется удавиться.
я пытаюсь вспомнить твой запах – запах кожи, крема и мыла,
я пытаюсь представить в зеркале наши влюблённые лица…

это так странно – вместо тебя видеть мелкий узор обоев,
обводить восковыми пальцами нелепые завитушки.
но любить – это хотеть касаться, и поэтому мне так больно.
я могу прикоснуться ко всем, но не к тому, кто мне нужен.

и поэтому в мокрых ладонях оказывается что угодно:
одеяло, футболка, кружка, фотография с мятым краем…
я не помню моменты страсти: слишком жарко и сумасбродно
мы сплетались телами в узел и что-то друг другу кричали.

в квадрате окна – февраль, и чернила разлиты по небу,
а на улице пьяные зомби месят тесто из грязного снега.
это так странно – лежать в тишине, глядя на старую мебель,
без возможности прикоснуться к любимому человеку…


© Полина Шибеева

только так и уходят люди – оправдания ни к чему,
а о том, что стихи на блюде и старания… зачеркнуть!
позабыть. а хотя, что помнить?
отношения «без табу» не получатся.
я не ровня.

- иди к чёрту!
- уже иду.

я всегда получаюсь крайней. на обочине. «лейтмотив».
то, что бывшие манят в спальню, не считается.
глупый миф.

это кажется, что скучали. а на деле – "пошла ты, мать!"
если честно, я так устала по крупиночкам собирать

себя заново…

клеить\красить. улыбаться и делать вид,
что я счастлива с Петей\Васей, что ни чуточку не болит.

не страдается и не пьётся..
я железная, ты – жульё.

эта страшная вера в солнце…
закопает меня
живьём.




© Ви Миловидова

никогда мне, пожалуйста, не пиши.

я тебя выжигала уж слишком долго из своей наивной слепой души, что теперь на чужих люто смотрит волком. и не кайся, колени не бей о землю, ни за что прощения не проси. мои нервы становятся тверже кремня.улыбаюсь, молча сажусь в такси.
я тебя выплескивала дождями, на пустые площади городов. коль в кого-то накрепко врос корнями – вырывать без жалости будь готов. какой смысл, скажи, у порога мяться, и неловко вдвоем без конца молчать? в жизни важно уметь прощаться. точно так же –
уметь прощать.

никогда мне, пожалуйста, не звони.

ни к чему копаться в давно ушедшем. я желаю тебе той большой любви, что из циников делает сумасшедших. ну а я не приду, если вдруг пригласишь. и не вздрогну, твой голос услышав. мне уже глубоко наплевать, с кем ты спишь. мне уже все равно, кем ты дышишь.
время взрослеть и лишнее отпускать. сердце колотится, бьет изнутри не в такт. что за плечами – следует забывать, собирая волю свою в кулак. станем серьезны и независимы, будем учиться хранить дорогое. в мире одна непреложная истина: если гаснет огонь –
угли оставь в покое.

все сказав тебе это, отнюдь не заплачу.
твердо знаю, нет смысла тебя держать…
только руки в карманы бесшумно спрячу

чтоб не видел ты,

как дрожат





(с) Юлия Юдина

Нам, девушкам, для счастья нужно мало...
Что б милый ночью рядышком сопел,
И с нежностью укутав в одеяло,
Своим теплом, словно котенка, грел.

Уткнуться носиком в ложбинку над ключицей
И пусть весь мир без нас рассвета ждет.
Ведь так приятно ощущать себя крупицей
Чего то большего, что дальше нас ведет.

Почувствовать как плавно бьется сердце,
На грудь ладошку аккуратно опустив...
И прошептать тихонько "мое солнце"
И попытаться встать, его не разбудив.

А он к себе притянет еще пуще,
Посмотрит ласково глазами цвета рая...
И миллионы фраз не скажут это лучше...
Нелюбящие так не обнимают.




(с)

наш сентябрь похож на немое кино,
где любовь застревает в простуженном горле.

чай налит. мы молчим. будто слово – грешно.
будто голос лишит нас
контроля
и воли.

я смотрю на тебя и предчувствую казнь.
мне бы взять и запомнить индейские скулы,
смоль волос,
медь плеча,
малахитовость глаз,
как ты пахнешь прибоем
и пряным июлем.

розмарин, кориандр, душистый мускат –
наш сентябрь пьянит, будто чай подменили.
не любовник, не муж, не приятель, не брат…
кто ты, чёрт побери?
отпусти меня
или…

или сделай своей,
навсегда,
как в кино,
где герои спасают принцесс от простуды,
и дракон засыпает, как будто ручной,
и народ ещё долго судачит про чудо.

только ты – не герой, а бессовестный плут,
и поэтому я на тебе залипаю.
красота твоя врёт, и слова твои врут.

но прошу тебя:
выпей меня вместо чая.


© Полина Шибеева

Я не стану трястись от страха
И толпа не услышит мой плач.
Пять ступенек.. топор и плаха,
Здравствуй, милый-родной Палач.
Подойду не стыдясь поближе,
Шею тонкую оголю..
Как же я тебя ненавижу.
[Ненавижу_тире_люблю].
Замирают в восторге люди,
Ожидая моей мольбы.
Голова им моя на блюде -
Всё, что нужно.
Они рабы
Этих жутких кровавых зрелищ.
К чёрту заповедь "не убий"!
Лица серые, рты как щели..
Не томи их, давай, руби.

Вижу взмокла твоя рубаха,
Грудь вздымается, лоб блестит..
Не волнуйся,
руби без страха.
Бог всемилостив.. он простит.






(с) Алина Несмелова

мне нравится здесь я стала опять никем
в огромной нелепой рубашке курить во двор
таская ангедонию на поводке
не видимую собеседниками в упор
смородиновое небо - да звёзд не счесть..
забывшая про бессонницы и ноябрь
то падать в песок хочу то на крышу лезть
сверчками гремит перуанская степь моя

мне нравишься ты, мой южный случайный дом,
где нет ничего известного наперёд
коснётся ладоней море голодным ртом
и вымершие прикосновения заберёт
мне нравится что выходишь во двор а там
растёт не нарисованный виноград
так быстро как огонь бежит по листам

и сказке — начало.
кто слушает, тот и прав...

(с) Стефания Данилова

Дождавшись августа, дышать, лечить ожоги от июля, смотреть, как вновь ко мне вернулась моя усталая душа. Июль — один сплошной пожар, мы носим жар в сердцах тяжёлых, и время пахнет обожженно, и нас ему ничуть не жаль. Наверно, так мы видим свет: в момент отпущенной печали, пожав озябшими плечами, внезапно всматриваясь вверх. А там — студёная вода застыла в озере небесном, мигают звезды бессловесно, пытаясь знаки нам подать. Мы через жизнь проносим крест колючих внутренних созвездий — однажды эта корка треснет, и мир покажется добрей на время выдоха, на час, на первый августовский вечер.
И станет радостней и легче
любить,
встречаться
и прощать.




© Лина Сальникова

Берет твою ладонь, прикладывает к груди —
прячет под купол сердце, бьющееся неровно.
Наш маленький ритуал, спасение во плоти, ангел незримый, спустившийся к нам под кровлю.
Смерть выбирает жизнь, если в ней есть любовь — самый мой сложный спас, ладонь над ударной долей.
Выравнивать каждый сбой, выравнивать каждый сбой, пока не утихнет страх, пока не уймутся боли.
Жизнь — это то, что мне бьется сейчас в ладонь, словно слепой птенец, пальцам упрямо верит.
Самый мой сложный спас — дарить тебе ровный вдох.

И ангел наш входит в дом,
над нами расправив перья.




© Лина Сальникова

А знаешь.. К черту эту боль,
Тоску, печаль и листопады,
Скулеж ленивых недовольств,
Здесь павших столько — негде падать.
А ты пока что жив, растрепан,
Бинтуешь слов своих разрез.
Давай по миру автостопом?
Давай смотреть в глаза небес?
Ты пахнешь страстью и обидой,
Ты новый мир, ты ранний джаз.
Сотри огонь с лица. Ты видишь?
За нами солнце. Солнце в нас.
Вставай. Иди. Пинай инертность,
Дыши, пока хватает сил.
Еще люби. Люби бессмертно,
Люби, как раньше не любил.
Ну сколько там — пешком до рая?
Верст пять по чахлому вранью.
Давай под музыку, по краю,
Давай станцуем на краю.
Душа — единственный твой пропуск
Из мира взяток и простуд.
Шагай, шагай в любую пропасть.
А крылья… Крылья отрастут.
Не веришь мне — спроси у Бога,
Взломай вселенскую консоль.
Возьми гитару и в дорогу.
И знаешь, к черту эту боль.






(с) Аль Квотион

Я опровергнуть мысль одну хочу:
Что молодость не вечна. Это бред.
...Когда идут они - плечо к плечу,
То понимаешь, "старости-то нет".

Сгорел давно их пламенный июль,
Прохладой мятной веет от реки,
Но помнят оба первый поцелуй
И первое пожатие руки.

Они живут на пятом этаже,
К ним ходят внуки в гости иногда.
Ему на вид под семьдесят уже,
Да и она совсем не молода.

Бродяга осень рвётся в тёплый дом,
Несдержанна в желаниях своих...
А им как прежде радостно вдвоём,
Как будто годы не коснулись их.

Шальных дождей бесчисленная рать
Не в силах душ людских прервать полёт,
И стариками можно ль их назвать,
Когда у них в глазах любовь цветёт!




(с) Букреева Светлана

Как нелегко быть девочкой — не бабой,
А нежной и возвышенной мадам:
Несешься по канавам и ухабам
В кибитке жизни мимо мелких драм,

Завистливых подруг, убогих сплетниц,
П**дливых мужиков, их склочных жен,
Авансов, смет, долгов,карьерных лестниц,
Любовничьих хёндаев и пежо,

Чужих границ, семейных острых граней,
Врачей, больниц, спортзалов и диет,
Горшков, соплей, родительских собраний,
Холодных зим, последних сигарет...

Чихаешь от дорожной едкой пыли,
Ворчишь на кочках: "Ох, япона мать..."

И волосы назад, и жопа в мыле,

И нет минутки бантик завязать.


© Лисёнкова

Какой-то мудрец, описав милых дам,
Придумал, что пол это слабый.
Но как быть ранимым мужчинам, когда
Кругом похотливые бабы?

Они жаждут секса, им вынь да положь
Свою драгоценность на блюде.
Борщи их - коварная наглая ложь,
Не верьте вы женщинам, люди!

У них на уме эротический хмель,
И козни варганят, и ноют:
Ну как мужичка заарканить в постель?
Мужчинам же важно иное:

Холодное пиво с кетой, на крайняк -
Стаканчик шотландского виски
Футбольные матчи, где рулит "Спартак",
Кино, где стрелялки и сиськи.

Но главное - данная богом жена,
Чтоб души звучали синхронно,
Которая будет тиха и нежна,
Ему поправляя корону,

Всегда извиняться, когда не права,
Не ждать пресловутой зарплаты,

И помнить надежды, что он подавал

С четвёртого класса по пятый.


© Лисёнкова

И поэты гудят, и прозаики:
Некрасивых девиц в мире нет!
Все вокруг чаровницы и заиньки,
Смысл нам спорить про вкус и про цвет?

Кудри, косы и лысины нравятся,
Губки бантиком, бровки дугой,
Одному не подходит красавица?
Непременно полюбит другой!

Все найдут восхищенного зрителя
И сведут ухажера с ума,
Даже если мамзель на любителя,
Оглянись-ка, любителей тьма!

Все вокруг Клеопатры ожившие,
Королевы умов и сердец.

Кроме новой бабенции бывшего...

Эта страшная, просто пи..ец.

(с) Лисёнкова

...если смотреть десятки старых и новых фильмов,
грустных и с хэппи-эндом, ужасов, мелодрам —
можно понять, что любят — целых, красивых, стильных;
только прекрасным шепчут:
«я тебе всё отдам».

главный герой — брутален, даже когда в печали,
даже когда небритый,
даже напившись в хлам.
беды, ошибки, страхи
сломят его? — едва ли.
силы собрав, он встанет.
он их прогонит — сам.
главная героиня — даже с утра прекрасна,
может быть милой, дерзкой, с тайнами и простой.
скромная или стерва — всё же полна соблазна,
любит и умирает — с шармом и красотой…

…знаете, я когда-то верила в эти фильмы.

«я состою из страха, лжи, эгоизма, зла.
я не нужна такая!
я не смогу быть сильной!»

только, мои родные,
с вами я поняла:
в мире, где боль и холод часто идут за взлётом —
очень нужна поддержка
и оптимисты. но

можно любить без страха, логики и расчёта.
можно — «ты просто нужен».
можно — не как в кино.
можно ночами слушать и утешать часами,
можно — без скользкой мысли «что получу взамен?»

стены стереотипов мы воздвигаем сами.
я поняла, родные:

проще — без этих стен.

даже когда печали — неизмеримо много;
тут бы своё распутать, к чёрту чужую боль…

можно сказать с улыбкой:
«я заберу тревогу.
ты ведь устал бороться.
я помогу, позволь.»

любят — не за фигуру,
любят — не за улыбку,
не за красивый голос,
не за огонь в глазах.
в целом, любовь за что-то — это смешно и зыбко,
часто её итогом — тихий и липкий страх.

…лёгкие руки нежно с сердца снимают плиты.
чувствуешь?
это — чудо.

ты ведь не одинок.

можно любить печальных,
можно любить разбитых,
и говорить «я рядом» тысячей тёплых строк.

* * *

ты — вот такой вот — нужен.
видишь? надежды — море.

даже под ливнем счастье
вьётся, как шелка нить.

любят — повсюду лишних, любят — убитых горем.

любят любых,
а значит —

мы продолжаем жить.

(с) Мария Бровкина

нужно ведь как-то дальше жить, читать добрые книжки,
менять номера, цвет помады, квартиры, стрижки,
улыбаться дворовым смешным мальчишкам,
по утрам танцевать босая под классный блюз.

не жаловаться друзьям, не орать во все горло,
чтобы слышал весь этот чертов постылый город
о том, как тебе хреново и до смешного горько,
потому что кто-то сказал тебе: «не люблю».

вместо «идите к черту», говорить: «я перезвоню»,
не вспоминать о ком-то тысячи раз на дню.
бестолковое сердце навечно одеть в броню,
чтобы потом не чувствовать боли в душе и теле.

не просматривать сутками чьи-то сториз,
верить по-детски в счастье, тихое и простое,
если доказывать всем, что ты ведь и правда чего-то стоишь —
в итоге забудешь, кто ты на самом деле.

читать Оскара Уальда, Буковски и Мураками,
не бредить отныне самовлюбленными мудаками,
уехать к морю, видеть, как волны шлифуют камень,
выучить предписания Будды и двинуть быстрей в Тибет.

меньше соц сетей, болтовни и банальных драм,
перестать материться и думать, что ты мертва,
носить лёгкое платье, а под ним — кружевное бра,

прекратить искать счастье,
поскольку оно в тебе.

собирать себя по крупицам, ромашки вплетая в косы,
в чей-то ворот рубашки уткнуться холодным носом,
пить вино, ничего не воспринимать серьёзно
и смотреть на закате, как рябью играет морская гладь.

всегда быть «слишком», забавной, смешной и странной,
не навязываться, не множить боль и нагие раны,
жизнь вообще прекрасна и многогранна,

только наконец перестань её усложнять.

© Аня Захарова

весь этот март, кокаиновый снег,
первые строчки родятся к весне.
сумрачный город — про счастье —
шепчет тебе : «возвращайся».

тамбур заснежен. айфон виноват:
он, из тебя выпуская слова,
выдохся, боль умножая.
завтра других нарожаешь.

вечная музыка — в горле першит
я выдыхаю — вокруг ни души.
кто меня ждёт на перроне?
кто мои рифмы уронит?

это безмолвие. утренний стон
хочется впредь промолчать о простом.
б*ядство прокуренных станций
шепчет : «умри, но останься».




© Татьяна Ткачева-Демидова

Скажи мне, что ты знаешь обо мне? Не мыслями, не прожитым и пресным - немым чутьём, ведь только это честно, и только это для меня в цене, как первый вдох над жуткой глубиной, когда бесценный воздух жжет и режет и хочешь - чаще, а вот дышишь - реже... Да - ничего. Ты незнаком со мной. Хотя, возможно, где-нибудь на дне, под слоем мифов и потоком басен, ты помнишь как ты был со мной прекрасен, ты сам - прекрасен. В прошлом. Или нет?
Не вспоминай, не надо ворошить игру, в которой сам себя обставил.
Не я.
Я - исключение из правил...
Ты знаешь сам.
Не вспоминай.
Дыши.


© Индульгенция

Здравствуй мой хороший
Как же я скучала без писем тебе. Ну да, я понимаю, кто мне мешал их писать. Никто! Но ты был нужен мне ближе, чем в дневнике. Мне казалось, что я держу свою маленькую любовь к тебе в своем кулачке, и пусть она обжигает ладонь палящим огнем – такая она сильная, она же охлаждает ее живительной влагой первого дождя – такая моя любовь живая.

Ты не суди меня, что в поэзию меня потянуло. Я просто очень сильно соскучилась. Соскучилась по тебе, по этим строчкам, по возможности говорить с тобой.
Все это время я задавалась вопросом: - Кто ты для меня? Что заставило меня влюбиться в тебя?
Каждый раз ответ был разный…, и начав так высокопарно рассказывать о любви к тебе, я все испорчу начав перечислять, то что влюбило меня в тебя.
Нет, я знаю, ты не обидишься, ты поймешь, как понимал до сих пор. Ведь ты почти придуман мною, хоть и реальное лицо.

Итак, я начну тот короткий перечень, который влюбил меня в тебя. Если хочешь, смейся, думаю, горевать он тебя точно не заставит.

Во-первых. Твоя проседь на висках…. Она так напоминала мне моего папаню. Как бы оно там не было, но лучше мужчины я в жизни не встречала. Я бы очень хотела, что бы мой сын был похож на него.

Во-вторых. Твое имя и отчество, нет скорее отчество, хотя имя Михаил мне тоже нравиться, но лучше бы тебя звали Дмитрий. Дмитрий так созвучно с моей девичьей фамилией…

Как видишь первые две причины пришли из моего детства. Да и третья причина родом оттуда, хотя и сегодняшнюю меня возбуждает. Это твой рост и значит твоя сила. При моем-то росте как же мне не хватает тебя большого и сильного, что бы всегда быть спрятанной от всех горестей и напастей.

И наконец, то что делает меня абсолютно счастливой: твое молчаливое слушанье моих исповедей, на что мой муж совершенно не способен. Он даже после данного слова не комментировать мною сказанное, после первой фразы выдает кучу советов.
Это знаешь, как в танце. Музыка, красивая обстановка, только ты и я, закрываю глаза, что бы отдаться полету сбывающейся мечты, и вдруг: - Ленка, а тебе раки понравились?
Ну как не послать этого кавалера к тем же самым ракам, в их ср…ку. Так испортить романтический настрой….
До свидания мой хороший. Я люблю тебя, люблю!



© Дневник Влюбленной Женщины

Сколько же сладких минут ты дарил мне в мечтах моих, и пусть от несбыточности по щекам катились слезы. Я благодарна тебе за то, что способность мечтать вернулась ко мне.
Я ничего о тебе не знаю и не пытаюсь узнать. Нет смысла интересоваться тобой. Сейчас я счастлива выдумав твое нежное отношение ко мне, твою симпатию, твою любовь. Я не хочу разрушать этот воображаемый мир реальностью.
Подумать только я не только еще способна любить, я оказывается могу и ревновать. Впервые в жизни ревную, и тогда я злюсь на тебя, громко хлопаю дверью и ухожу, чтобы вернуться в другой мечте или начать мечтать заново с момента нашего знакомства.
Сколько шансов познакомиться, сколько поворотов жизни дает мечта, и если после очередного поворота обрыв, то всегда есть возможность в следующей мечте пойти другой дорогой.
Любая свободная минута – это мысли о тебе. Твое присутствие в моей жизни как звезда пленительного счастья над горизонтом. Ты мне необходим. Мечты о тебе облегчают жизнь. Мечты дарят покой и прогоняют страх, радуют и печалят, вызывают улыбку и горькие слезы. Я хочу забыть тебя, но я не могу не мечтать о тебе.




© Дневник Влюбленной Женщины