Нам, девушкам, для счастья нужно мало...
Что б милый ночью рядышком сопел,
И с нежностью укутав в одеяло,
Своим теплом, словно котенка, грел.

Уткнуться носиком в ложбинку над ключицей
И пусть весь мир без нас рассвета ждет.
Ведь так приятно ощущать себя крупицей
Чего то большего, что дальше нас ведет.

Почувствовать как плавно бьется сердце,
На грудь ладошку аккуратно опустив...
И прошептать тихонько "мое солнце"
И попытаться встать, его не разбудив.

А он к себе притянет еще пуще,
Посмотрит ласково глазами цвета рая...
И миллионы фраз не скажут это лучше...
Нелюбящие так не обнимают.




(с)

Берет твою ладонь, прикладывает к груди —
прячет под купол сердце, бьющееся неровно.
Наш маленький ритуал, спасение во плоти, ангел незримый, спустившийся к нам под кровлю.
Смерть выбирает жизнь, если в ней есть любовь — самый мой сложный спас, ладонь над ударной долей.
Выравнивать каждый сбой, выравнивать каждый сбой, пока не утихнет страх, пока не уймутся боли.
Жизнь — это то, что мне бьется сейчас в ладонь, словно слепой птенец, пальцам упрямо верит.
Самый мой сложный спас — дарить тебе ровный вдох.

И ангел наш входит в дом,
над нами расправив перья.




© Лина Сальникова

нужно ведь как-то дальше жить, читать добрые книжки,
менять номера, цвет помады, квартиры, стрижки,
улыбаться дворовым смешным мальчишкам,
по утрам танцевать босая под классный блюз.

не жаловаться друзьям, не орать во все горло,
чтобы слышал весь этот чертов постылый город
о том, как тебе хреново и до смешного горько,
потому что кто-то сказал тебе: «не люблю».

вместо «идите к черту», говорить: «я перезвоню»,
не вспоминать о ком-то тысячи раз на дню.
бестолковое сердце навечно одеть в броню,
чтобы потом не чувствовать боли в душе и теле.

не просматривать сутками чьи-то сториз,
верить по-детски в счастье, тихое и простое,
если доказывать всем, что ты ведь и правда чего-то стоишь —
в итоге забудешь, кто ты на самом деле.

читать Оскара Уальда, Буковски и Мураками,
не бредить отныне самовлюбленными мудаками,
уехать к морю, видеть, как волны шлифуют камень,
выучить предписания Будды и двинуть быстрей в Тибет.

меньше соц сетей, болтовни и банальных драм,
перестать материться и думать, что ты мертва,
носить лёгкое платье, а под ним — кружевное бра,

прекратить искать счастье,
поскольку оно в тебе.

собирать себя по крупицам, ромашки вплетая в косы,
в чей-то ворот рубашки уткнуться холодным носом,
пить вино, ничего не воспринимать серьёзно
и смотреть на закате, как рябью играет морская гладь.

всегда быть «слишком», забавной, смешной и странной,
не навязываться, не множить боль и нагие раны,
жизнь вообще прекрасна и многогранна,

только наконец перестань её усложнять.

© Аня Захарова

Лист блокнотный в белом конверте..
Откроете, там - зола..
Если он скажет , что дрянь я, верьте.
Я его предала.

Если расскажет тысячу сказок
О том, как душа моя
Пуста и жестока. Поверьте сразу.
Не он предавал. Я.

И обнимите его покрепче..
Соврите ему о том,
Что жизнь-бумеранг, ну а время лечит,
И окрыляет потом..

Что виноватый - всегда виновен,
А пострадавший чист..
Пусть он забудет. Пускай не помнит,
К то был кем. Кто был чьих.

Знаете.. Верьте ему. Жалейте.
И не жалейте похвал.
Пусть он узнает Вас летом этим,
Как меня не узнал

За три прошедших, погасших лета,
За зим пережитых пять..
И дай вам бог быть им так согретой,
Чтобы не предавать.

© Анна Тукина

Мы теряем друг друга. Упускаем моменты.
Говорим невпопад и смеемся не с теми.
Сохраняем контакты не тех абонентов
И беседы ведем на избитые темы…

Набираем их цифры, врываемся в тайны,
Так касаемся душ, как подошвой — земли…
Ведь легко говорить не о том со случайными,
Очень сложно «тому» и «затем» позвонить.

Клен теряет листву… Город кажется серым.
День пестрит изобильем назначенных встреч.
Все прекрасно… Находки сменяют потери.
Только смысл обретать, не умея беречь…

© Анна Тукина

Спасибо, не надо.
Вначале ты чего-то ждёшь... Очень долго. Веришь, надеешься, проверяешь, может оно уже случилось или скоро случится. Ну там, по обстоятельствам, смотря чего ждёшь... А потом приходит чувство "спасибо, не надо". Спокойное, ровное, без надрыва, понимание того, что даже если это сейчас случится, ты уже не сможешь принять и порадоваться этому, как когда ждал. Поэтому, спасибо, не надо. Вот теперь... вот так... после всего этого - не надо. Нет, я не капризная. Не манипулирую. Не набиваю цену. Просто - нет. И не важно, что кто-то понял, решил, осознал и наконец-то готов. Раньше надо было думать. Раньше. Поезда уходят, самолеты улетают, люди перестают ждать. Все? Да, все. И не надо вот этого... как же так, это же обстоятельства, как ты не понимаешь? Понимаю. Принимаю. Но уже не хочу.
Мельком посмотришь на это и подумаешь: а тебе не страшно? Хоронить свои мечты, не страшно? Нет, не страшно! Потому что мечта, оскорбленная долгим ожиданием, уже не мечта. Из нее уходит энергия. Давайте уже умрём? - Ну давайте! Поэтому лучше отпускать свои мечты, когда уже понятно, что ожидание входит в привычку.
Я бы многих людей хотела спросить, и себя иногда: а почему вы думаете, что вас будут ждать? Вот столько времени, по столько раз, ждать и ждать, откуда у вас такая уверенность, что вы этого стоите? Что время, проведённое с вами, для кого то настолько бесценно, что он не найдёт чем заполнить вместо этого свою реальную жизнь? Знаете, даже самая большая любовь может закончиться, если всё время обманывать ожидания человека. А что уж говорить о дружбе, о работе?
По-этому не заставляйте людей ждать. Это довольно противно, услышать в ответ "спасибо, не надо". Впрочем, ощущать внутри пустоту вместо надежды тоже не в кайф...




(с)

Я люблю тебя, глупый, от родинок на плече
До привычки смеяться, когда наступает «ахтунг».
Я люблю твою голову с тысячами чертей.
Ты же мне на колени кладёшь её, как на плаху.

Я люблю твою комнату, книги, сухую пыль,
Запах сладкого чая в кружке с опасным сколом,
Все цветные рубашки, которые ты купил.
Я люблю любоваться, когда ты готовишь голым.

Я люблю, как собаки любят своих вожаков,
Как все те наркоманы, что молятся лишь на дозу.
Я люблю, потому что ты молод и бестолков,
Но в горячей грудине есть бабочки и стрекозы.

Я люблю потому, что уверена: всё пройдёт.
Ты на ком-нибудь женишься или уедешь к морю.
У тебя будет бизнес, дети, артрит, живот…
Ничего не останется от нашей с тобой love story,

Кроме смазанных снимков, спрятанных дневников,
Закатившейся бусины, свёрнутого матраса.
Но сейчас я люблю тебя больше любых богов,
И рыдаю, как дурочка возле иконостаса.

Я люблю наши ссоры, ревность, в подушку крик,
Даже то, что в карманах твоих постоянно пусто.
Мне плевать, что случится, но в этот безумный миг

Я люблю в тебе то,
что ты даришь мне
это чувство.

© Пола Шибеева

А ты говорил мне: "Дождись меня только, хорошая.
Цены тебе нет. Ты так сильно запала мне в голову".
Тебя всё ждала. Всё звонила тебе бестолковому,
Говорила тебе, что все те, до тебя - только прошлое.
Я бросалась к тебе, когда ты возвращался с работы.
Обнимал и кружил на руках, задыхаясь от страсти.
До утра ты не спал, тихо гладил мне плечи, запястья.
Я шептала тебе: "Ты же сводишь с ума меня... Кто ты?
Что за дьявол в тебе, почему ты одним только взглядом
Заставляешь меня подчиняться любой твоей воле.
Уходил, возвращался. А я задыхалась от боли...
Я молила тебя: "Мой хороший, побудь со мной рядом".
Но молитвы мои не услышал. Тебе безразлично.
У тебя есть она, та что тоже теперь тебя любит.
Ты ушел. И теперь тебя, в общем, никто не осудит.
"Ну, привет, мой родной. Ты там счастлив? Здоров? Что ж, отлично".






(с) Татьяна Васильева

Если ваш муж не приносит денег, и вы колотитесь одна зарабатывать на всех - у вас нет мужчины. У вас коммунальный сосед, таскающий еду из вашего холодильника. Если ваш сожитель зарабатывает ровно на себя, а вы колотитесь сами, чтобы прокормиться - у вас нет мужчины. У вас в доме даром гостит знакомый. Если вам срочно и отчаянно нужны деньги, а ваш бойфренд бодро отвечает, что у всех бывают трудные времена и все наладится - у вас нет мужчины. У вас приятель, и даже не очень близкий. Если у вас сердечный приступ, а ваш любовник по телефону командует "срочно беги к врачу" - у вас нет мужчины. У вас теплый и участливый интернетный френд. Если вы плачете, а ваш любимый советует не париться из-за ерунды и не накручивать сама себя - у вас нет мужчины. По степени близости это приблизительно таксист. Если человек имеет мужскую анатомию и даже время от времени ее в вас засовывает - это не называется "у вас есть мужчина". Определить, есть ли у вас мужчина, очень легко. Если он у вас есть, вам не плохо и не страшно.

© Kenan Özpar

Каждый день судьбу благодарю.
Каждый вечер подвожу итоги.
Не сверяюсь по календарю,
Дорожу в сегодня очень многим.

Все закономерно и светло.
Все зачем-то было очень кстати.
То, что опалило – не сожгло.
То, что было болью, стало статью.

Кто ушел, тот должен был уйти.
Кто нашелся – значит, так и надо.
Ветрам дуть, а солнышку светить.
Самым близким быть со мною рядом.

Быть друзьям за тридевять земель,
Чтобы было мне к кому приехать.
Мне ж – готовить борщ, стелить постель,
Грусть-тоску лечить веселым смехом.

Провожать, встречать, учить, жалеть,
Обнимать, лелеять, быть построже.

Знать, что ты на этой же земле,
Зыбкость мира ощущая кожей.




© Марина Кунина

покажи мне то время, где я сильней, чем сейчас.
это сто сигаретных пачек тому назад,
это два институтских курса и школы часть,
это те, еще неподкрашенные, глаза.

покажи мне то время, где я еще не люблю
никого, кроме мамы и палевого кота,
где часов по двенадцать дома стабильно сплю,
это детское время без "если" и без "когда".

покажи мне то время, когда мне тринадцать лет,
и четверки мои - наивысшая из проблем,
я не думаю о парнях, о добре и зле,
и не еду грехи замаливать в вифлеем.

покажи мне то время, где я не авторитет,
где не нужно рубить младенцев и жечь костры,
где еще не даю в долг, не беру в кредит,
где слова мои еще не совсем остры.

покажи мне то время, где я выхожу гулять
и на старых качелях лечу до любых планет.
где еще после каждого слова не ставлю "б**ть".
где вопросов жизни и смерти ни капли нет.

покажи мне то время, когда я живу игрой,
не дежурной улыбкой, ненависть затаив,
и друзья еще умеют стоять горой,
и когда это все, что у них на меня стоит.

покажи мне то время, где под ноги не смотрю,
где только родители вправе прижать к груди,
где крысы тащат сырные крошки в трюм,
и я не знаю, что ждет меня впереди.







(с) Стефания Данилова

Теперь я отчетливее ощущаю вечность жизни. Никто не умрет, и те, кто любил друг друга в одной жизни, непременно встретятся после. Тело, имя, национальность – все будет иным, но нас притянет магнитом: любовь связывает навсегда. А пока что я проживаю жизнь – люблю и, бывает, устаю от любви. Запоминаю мгновения, бережно храню в себе эту память, чтобы завтра или в следующей жизни обо всем написать.



(с) Эльчин Сафарли - Когда я вернусь, будь дома

забывают лица, слова и даты,
но живёт веками один сюжет:
не забыть того, кто тебя когда-то
так и не сумел полюбить в ответ.

псом, как маяковский глядел на лилю,
на тебя никто не поднимет глаз.
скольких на вокзалах мы проводили,
сколько их не вспомнит потом о нас.

ах, чтоб им смеялось, жилось и пелось,
незабудкам наших больных сердец.
чтоб у них в ладонях другие грелись,
чтоб не возвращаться им всем вконец.

наливай креплёного, будем пьяны,
ведь чем горше в горле, тем песнь верней.
пей до дна и сразу, целуй же рьяно,
утро будет вечера мудреней.

всякий здесь рождается эмигрантом
с этой детской жаждою к чудесам,
что ни загадаешь под бой курантов —
разбираться с этим ты будешь сам.

всякий, кто рождён тут, судьбой обижен,
всякий выдыхает одно в ночи:
«ну прошу, люби же, прошу, люби же!
ну прошу, пожалуйста, не молчи».

сколько ещё будет в нас грустных песен,
сколько ещё будет тоски хмельной.
но пока наш мир так безбожно тесен,
мы не раз вернёмся к себе домой.


© Ок Мельникова

Говорят, в Тихий город дорога, как сон, быстра,
Но пройти её с честью не всем суждено до края.
Этот путь выбрал Вас зимним вечером, мистер А -
И земное кино между кадрами замирает.

Черный плащ да волшебная палочка - первый шаг
По заснеженным улицам Лондона в тусклом свете.
В Тихом городе после заката легко дышать -
Говорят, там свободой и верностью пахнет ветер.

Тихий Город встречает безмолвием Вашу тень,
Разноцветное солнце сияет в холодном небе.
Здесь с начала веков нет преград: ни замков, ни стен,
А молчание — мысли, слова, звездный дождь и время.

...А в театре на Тихом бульваре цветные сны
И картины из прошлого склеены в киноленту.
Старый Лондон, и смог, и любовь посреди войны...
Мистер А, Вы ведь помните, было когда-то это?

Мистер А. вспоминает заливистый рыжий смех,
Запах лилий и бой за свободу у синей ивы.
...И ему здесь подвластно сразить и тоску, и смерть.
Он выходит на сцену, как некогда в старом мире,

И тогда замедляется времени грустный ход.
...Он родился сегодня и умер на этой сцене.

...Тихий город взрывается тысячей тысяч нот,
Когда мистеру А. рукоплещут немые тени.

В сонный вечер, закутавшись в плащ, он в театр идёт,
Каждый раз, как в последний, пред залом горит - и гибнет.

...Мистер А, если город в молчании оживёт,
У него будут Ваши голос, душа и имя.




© Тань Жучкова

Отпускай. Позволь человеку быть кем-то кроме зеркала твоей любви - тем паче, что так оно и есть. Растворяться в любимом - редкий талант и редкостное проклятие. Будь собой, будь достойным, забудь о страхе - однажды он все равно не вернется. Но не сегодня.


(с) Ника Батхен

А с возрастом становится плевать
На то, что столько боли за плечами.
Все чаще холодна моя кровать,
Все реже этот факт меня печалит.

А с возрастом давление извне
Становится не бременем, а ватой.
Все легче отвечать кому-то нет,
И после не считаться виноватой.

А с возрастом выводится на ноль
Баланс минут прощаний и приветов.
Дороже пиджаки и алкоголь,
Дешевле неуместные советы.

Я больше не участвую в борьбе
За чье-то одобрение, умнею.

Мне хочется понравится себе.

Но это, к сожалению,

Труднее.


© Лисёнкова

Было море, было небо, были корабли. Белый парус — белый лебедь, клином от земли. Было солнце, бури были, были сотни миль, а теперь мы — всё, приплыли, вот звенящий штиль. Было небо, были звёзды — и парад планет. Были карты, были вёсла, а теперь их нет. Компас был, штурвал и ветер, дувший в паруса. А теперь на целом свете некому спасать.

У кормы волна играла, вместо крыш и стен были рифы, были скалы, даже вой сирен. К мачте — крепко, крепче, крепче, чтоб не убежать. Пах прибоем каждый вечер, боль ещё свежа. Были волны, били плетью, резали борты. А теперь на целом свете не найти воды.

Днём с огнём воды не сыщешь, сколько не кричи. Вместо стен и вместо крыши — шифер, кирпичи. Вместо звёзд — сплошные тучи, неба не видать. Было раньше, было лучше, где теперь вода? Ром с куском сухого хлеба, дом родной вдали. Было море, было небо, были корабли. Ветер был — была свобода: волны были в грудь, волны выше небосвода, прямо в Млечный Путь.

А теперь — и штиль, и суша, вёсла надломив, мы спасаем наши души от себя самих, но спасенья нет отныне, друг ли, враг ли, брат... Всё теперь — одна пустыня, выгоревший ад. Что ты тут уже не делай, сколько ни моли —

Смерть песком заносит белым
наши корабли.


© Дарёна Хэйл

Только мы и знаем, что происходит здесь - под покровом ночи, под масками городов. Мы одним прицельным словом сбиваем спесь с тех, кто в этом тексте еще наломает дров. Только мы и знаем, как провести черту языком, пером, рукой, раскрывая плоть. Будет наша воля - я тебя обрету, серебро, хрусталь, расплавленное стекло. Ты умеешь быть и музыкой, и цветком, превращаться в жаркий ветер и нежный сон. Я привыкла в играх ставить себя на кон, только в нашем переплете не в этом соль. Соль в глубинах, в долгих взглядах, в морской воде, соль лежит на дне - нырнуть, запрещая вдох. Только мы и знаем, что побеждает день - молодые вина, музыка, лунный дом. Мир наполнен самозванцами, каждый плут уверяет нас, что слышал благую весть.

Отпусти их с миром: книги себе не лгут. Только с равными слова обретают вес.


© Кот Басё Светлана Лаврентьева

Здравствуй, Бог. Я его не видела сотню с чем-то тягучих дней.
Я успела сменить загар на белёсую кожу.
Как он, Господи? (Ты же выше, Тебе видней),
к тому же, я обещала больше его не тревожить.
Пока я здесь из первых рядов, как инвалид,
наслаждаюсь неведеньем, словно изящными танцовщицами,
Спросит ли кто-то, что у него болит?
Будет ли кто-то дышать ему между ключицами?
В то время, как я убеждаю себя, что вот-вот воскресну-
И доверяюсь судьбе, как повозке пьяного ямщика,
Падает ли кто-нибудь, словно в бездну,
в шероховатость на его небритых щеках?
Если вы Там решите грешок на него повесить,
(мало ли, может план по поимке не выполнен в сроки)
Вспомни, что он подарил мне лето две тысячи десять.
Сними с него все повинности и оброки.
Отведи от его столицы снега и метели.
Ты же знаешь, он не из тех, кому всё на блюдце.
Господи, главное - это чтобы его жалели,
а уж полюбить охочие наберутся.






(с) Марьяна Высоцкая

Счастливым быть просто.
Просто надо понять, что счастье - секунды, минуты максимум.Все остальное - быт, суета. Смотришь на жену, которая уснула в спальне, а рядом в кровати дочка - счастье, улыбка так и просится на лицо. Но вот прошли секунды (хорошо, дорогая - минуты)) - и вот мы уже идем к ванную. Мы хорошие, в ванной мы только чистим зубы и ничего более. Но разве мы счастливы в ванной? Нет, быт. Суета. Так ведь без этой суеты и счастья не будет - кому мы нужны с зубами нечищенными?
Красный свет. На мгновенье за рулем замечтался о том, как всего через пару лет дочка будет играть воооон на той площадке - и снова секунды счастья. И снова красный свет сменяется зеленым, давим педаль - суета.
Семья лишь? Работа - тоже счастье. Нет, не в 7 утра, когда с гудящей головой пытаешься разбить будильник и не попадаешь по нему - глаза не желают открываться противясь этой противоестественной необходимости. Суета. А получил премию - секунды счастья. Маленького, робкого, прячущегося счастья.
Мама позвонила. А я ей не звонил неделю. А она позвонила. Любит. И что-то я сказал смешное, смеется мама. Люблю. Счастье. А потом что-то про транспортный налог, квитанции. Суета.
Вся жизнь - суета. Вылавливать секунды счастья словно в магазине руку запустить в мешочек, полный теплой пшеницы. Выловишь камушек в ровных, проскальзывающих сквозь пальцы зернышках? Или не заметишь его и останется он в мешке. А потом купит пшеницу дядя Ваня с соседней улицы да скормит её птицам. А камушек пропадет, не замеченный, упущенный тобой.
Люблю жену. Люблю дочь. Как жил без них - непонятно. Упускал.
Кто-то автомобили любит - свои камушки в горсти пшеницы. Кто-то - лошадей. А кто-то счастья не замечает вовсе. Так многие думают. Да только счастье у многих - несчастным быть. Ходит он такой грустный, все вокруг плохо, все - суета. Да и жалеют его порой. А жалеть не надо, жалость - она унизительная вода, от которой сердца тают. Он по-своему счастлив. Он свои камушки не ищет. Хорошо ему и так.
Да, счастье оно такое. Как ветер. Подул ветер - волосы у тебя пошевелились, повеселели, улыбнись. А дальше - нет ветра. И тут уж ты сам - либо улыбайся дальше, либо жди следующего порыва ветряного, теплого.
Он придет.



(c) http://kazanskiy-blog.livejournal.com

пиши о счастье, мой джидай,
пока в глазах святая влага,
но никогда не рассуждай,
что жизнь – наследственное благо.
её не даст ни царь, ни бог,
ни гений времени и места.
она – случайность. тихий вздох.
ожог от взгляда, слова, жеста.
её не выкупит любой,
ни человек, ни зверь, ни птица,
хотя из года в год любовь
платить страстями не скупится.
когда ж свирепствуют ножи
и жалкий трус пыхтит на *ляди
сквозь боль и смерть пробьётся жизнь
назло! во имя! жизни ради!




© Ник Туманов

Жил на Свете Человек. У него было три мечты: иметь высокооплачиваемую работу, жениться на красавице и… прославиться на весь мир.

Однажды морозной зимой Человек спешил на собеседование в офис одной известной фирмы. Вдруг прямо перед ним упал пожилой мужчина. Человек посмотрел на упавшего, в голове возникла мысль, что тот, скорее всего, пьян и не подал руки. Это помогло не опоздать на запланированную встречу. Собеседование прошло неудачно: Человека не взяли на желанную должность.

Как-то Человек прогуливался летним вечером по городу. Заметив труппу уличных артистов, остановился, чтобы насладиться зрелищем. Зрителей было немного, но пьеса была весёлой и увлекательной. После окончания действа раздались аплодисменты, и люди стали расходиться. Наш Человек тоже повернул было назад, но кто-то несмело дотронулся до его плеча. Это была главная героиня пьесы, старушка-клоунесса. Она стала расспрашивать его о том, понравился ли ему спектакль, доволен ли он актёрами. Но Человек не захотел вести беседу и, брезгливо отвернувшись, пошёл домой.

Однажды дождливым вечером Человек спешил домой с дня рождения друга. Он очень устал, и в его голове проносились мысли о душистой ванне и уютной, тёплой постели. Вдруг он услышал чьё-то приглушенное рыдание. Это плакала женщина. Она сидела на скамье возле дома Человека. Без зонта. Одна. Заметив нашего героя, она обратилась к нему за помощью. У неё случилось несчастье в семье. И ей нужен был лишь душевный собеседник. Человек задумался, пред его взором предстали ванна и постель, и поспешил в подъезд.

Человек прожил несчастливую жизнь. И умер.
Попав на Небеса, Человек встретил своего Друга, Ангела-Хранителя. Они качались на небесных качелях и беседовали.
- Ты знаешь, я прожил совсем несчастную и никчёмную жизнь. У меня было три мечты, но ничего не сбылось. Жаль…
- Хм… Друг мой, я сделал всё, чтобы все твои мечты претворились в жизнь, но для этого от тебя мне нужно было всего лишь: твоя рука, твои глаза и твоё сердце.
- Бог мой, и что же?
- Помнишь упавшего человека на скользкой зимней дороге? Я сейчас покажу тебе эту картину… Тот человек был генеральным директором той фирмы, в которую ты так хотел попасть. Тебя ждала головокружительная карьера. Всё, что от тебя требовалось – твоя рука.

Помнишь старую клоунессу, которая после уличного представления пристала к тебе с вопросами? Это была юная красавица-актриса, которая влюбилась в тебя с первого взгляда. Вас ждало счастливое будущее, дети, неугасающая любовь. Всё, что от тебя требовалось – твои глаза.

Помнишь плачущую женщину возле твоего подъезда? Был дождливый вечер, и она насквозь промокла от слёз… Это была известная писательница. Она переживала семейный кризис, и ей очень нужна была душевная поддержка. Если бы ты помог ей согреться в своей квартире, согреться Душой благодаря твоим мудрым словам утешения, то она написала бы книгу, в которой рассказала бы об этом случае. Книга стала бы известной на весь мир, и ты бы прославился, так как на главной странице автор указала бы имя того, кто стал музой этого произведения. И всё, что от тебя требовалось тогда – твоё сердце. Ты был невнимателен, мой Друг.
Человек вздохнул… И они пошли по лунной дорожке в звёздную даль...
А что вам предлагает этот Мир сейчас? Помните: у Счастья лицо Загадки…





(с)

что-то менять - никогда не бывает поздно.
что-то менять - никогда не бывает легко.

так неизбежно - в легких кончается воздух,
а в холодильнике - свежее молоко.

так своевременно тают снега на крыше -
скоро заполнят каждый пустой проем.

счастье внутри никогда не бывает бывшим.

счастье внутри остается всегда - твоё.


© Хранить Тишину

Счастье. Ты ощущаешь его саднящим -
свежей царапиной, густо залитой йодом
чьей-то небрежной рукой. Твой почтовый ящик
стал несгораемым сейфом с забытым кодом,
что в нем - неважно и важным уже не станет -
кем-то запущен обратный отсчет до взрыва.
Всеми проулками, парками и мостами
город ложится к ногам - только будь счастливой,
чувствуй, вдыхай ароматы сосны и кедра,
хрупкого льда, почерневшего к ледоходу.
Правда, на кой тебе черт и любовь, и вера,
если так манит притершаяся свобода?
Счастье... Ты ощущаешь его неполным -
чаем, остывшим за вечер в щербатой чашке
и недочитанной книгой. Речные волны
лижут оттаявший берег, вздыхают тяжко,
мерно поют колыбельную. Сны беспечны,
но эфемерны, к рассвету бесследно тают.
Счастье свободы без веры в любовь - конечно.
Я это знаю.
Отныне я это знаю.


© Ксения Кольт

Когда ей придет смс с незнакомого номера,
она, неосознанно, вздрогнет, как от толчка.
Холодной вдруг станет решительная рука,
когда он напишет:
"Как ты? Жива пока?"
Когда ей придет смс с незнакомого номера,-
с того, незабытого, не разнесенного по миру..
Она не ответит, как в ней гудит тоска,
и как не хватает в груди у нее куска.
Когда он напишет ей с незнакомого номера,
..она обещает, что не сглупит тогда,
и вся разобьется звонко о провода...

Когда ей придет смс с незнакомого номера...
Наверное,
никогда.


© Рыжая Надежда

Под утро ему привиделась всякая дребедень:
кораблиные выводки, сверкающие пиастры,
скалы над шхерами, благородный олень,
бабочки-однодневки - бессмысленны и прекрасны.
Однодневка летит, у неё на крыльях узор,
присмотревшись к которому, вдруг выпадаешь в космос,
в нём зашифрована вечность, непостижимый простор,
глуби галактик, Земли призывающий голос, -
и всюду мелькает, искрится озорной огонёк,
в глазах что зверька, что Моцарта он один и тот же,
это радость жизни, и ей, как всегда, невдомёк,
что любое пламя погибнет - раньше, а лучше позже.
Огонёк любопытства неугасим,
малыши в панамках щербато смеются,
спелый день сияет, как вымытый апельсин,
безмятежно лежащий на пёстром блюдце,
Саломея всегда готова плясать,
порхая, как бабочка, которая пролетает
над скамейкой, где кормит младенца мать,
над гуляющей публикой, над прудами,
над бульваром, где слышатся визг и лай,
голоса, несущие гнев и угрозу,
над путями, где задребезжавший трамвай
отрезает голову Берлиозу -
и её подхватывает жаркий смерч,
унося пустынной тоске навстречу,
там гора, три столба, мясные мухи и смерть,
и кипящая туча ползёт. Надвигается вечер...

корабли,
по заливу плывут корабли,
в страшных расселинах гоблины прячут клады,
ловят бабочек дети, сказочники, короли,
день един для всех - от Хогвартса до Эллады,
колокольчик звенит: динь-дилинь, динь, дзеннь! -
слышишь, спящий? вставай, отряхнись от космической пыли!
Подари мне день, всего один день,
и возможно - крылья...


© Геннадий Акимов

К счастью привыкаешь понемногу,
рвёшь с былыми бедами родство…
В счастье веришь так, как веришь в Бога,
в третий раз отрёкшись от Него.

Заслоняясь от него рукою,
в сторону пугливо отступя…
А оно в глаза глядит спокойно,
и жалеет, глупого, тебя.


© Аникина Ольга Николаевна

Я - просто дождь. Возьми меня домой
Промокшей, зацелованной, другой,
Чем ты привык. Дожди они такие -
Идут себе, роняя небеса
На солнцем возведенные леса,
За ними звон и хохот и гроза,
Вся жизнь твоя счастливая - за ними.

Возьми меня. За руку ли, домой -
Мне все равно. Не дождь - так домовой,
Ну домовенок - и не отвертеться.
Сам говорил - ,,начало всех начал,,
Большое дело - маятник качать,
Мурлыкать у знакомого плеча,
Впадать в тебя - как в море или в детство.

Возьми меня. Не выпусти из рук.
Так обладать - наука из наук,
Но для тебя - осенней грусти легче.
Вот и садишься на исходе дня
С веселым домовенком у огня.

Не страшно - жизнь. Проходит без меня.

Но этот дождь...
Но этот долгий вечер...


© Лада Миллер